Андрей Плеханов - Золотая лоза

• Название: Золотая лоза
• Автор: Андрей Плеханов
• Жанр: Научная Фантастика

---

Спина немного зудит. Есть хорошее средство от этого зуда. Немного алкоголя. Вообще-то, алкоголь нам тоже не разрешен. Но я выбил себе личное право на употребление его. В небольших количествах. Я заслужил это хорошей работой.

Пора приступать к делу. Люди за дверью издают страдальческие звуки. Им дико хочется оказаться здесь, в этой маленькой вонючей комнатке. Они готовы взломать дверь, чтобы ворваться сюда, но они боятся меня. Напрасно. Я не приношу людям боль. Я приношу им удовольствие. Только нужно немного потерпеть.

Простукиваю плитки стены. Шеф точно сказал мне, под какой плиткой находится тайник - ряд, номер, цвет, и все такое. А я забыл, конечно. Думал о чем-то своем в этот момент. Но это не так страшно. Интуиция - она заменит мне информацию. Всегда успешно заменяла. Иногда это даже спасало меня в неприятных переделках.

Ага. Похоже, это здесь. Пустой звук под плиткой. Размахиваюсь, бью кулаком, плитка разлетается на осколки. Запускаю руку в образовавшуюся дыру. Вот. Вот оно. Пальцы мои нащупывают холодную костяную ручку.

Трость. Вот что там находится. Обычная, довольно толстая трость с изогнутой ручкой. Трость черная. Ручка белая - она сделана из слоновой кости. Хорошо. Люблю красивые вещи. Тем более, что эта вещь должна оказаться еще и полезной. Приятно вдвойне.

Дергаю пальцами безобразный шпингалет и дверь тут же распахивается. Одутловатая физиономия толстяка плавает в испарениях. Губы его мучительно скривлены, "Я умираю!" написано в вытаращенных глазах. Слегка упираюсь тростью в его грудь, отодвигаю его, чтобы освободить себе проход. Очередь в коридоре выросла человек до десяти. Оглядываю их. Все они скоро познают удовольствие. Проще говоря, доберутся до туалета. Что ж, все удовольствия человеческие произрастают из контрастов, и существуют недолго, пока не умерло воспоминание о ситуации. Эти люди скоро получат свое маленькое удовольствие.

Моего клиента среди этих людей нет. Я не знаю, как он выглядит. Пока я не знаю про него вообще ничего. "Раз-два-три-четыре-пять, я иду искать. Кто не спрятался - я не виноват". Я найду его. Обязательно найду. Куда он денется? Я осмотрю всех людей в этом пивном клубе. И я решу сам для себя, кто мой клиент. А потом он сам подтвердит мои слова. Расскажет мне о том, чего он хочет от меня.

Все люди чего-то хотят. И у каждого есть сокровенное, невыполнимое желание. Но иногда исполняется и такое. Невыполнимое. Это бывает тогда, когда человек заслуживает право на исполнение своей мечты. А кто решает, заслужил ли он это право? Мой шеф, конечно. Только он.

Музыканты старательно вышибают известковую пыль из древних стен. Играют они неплохо. Совсем неплохо. Это - "классика", если не ошибаюсь. Классические блюзовые вещи. Они стараются исполнять их как можно ближе к оригиналу. Никакой импровизации. Все импровизации были сделаны Мади Уотерсом тридцать лет назад. Нота в ноту. Слово в слово. Удачное копирование интонации. Это не так просто - копировать настоящий черный вокал. Но у парня, который поет сейчас в микрофон, получается достаточно хорошо. Хотя сам он - далеко не черный. Это высокий белый парень с русыми волосами, завязанными сзади в хвост. На лице его выращены усики и микроскопическая бородка. На парне длинный синий камзол непонятной эпохи, расшитый серебряными вензелями. Черные джинсы обтягивают голенастые журавлиные ноги. Ковбойский сапожок с блестящим металлическим мыском вытоптывает по полу ритм. Парень похож на мушкетера, взявшего в руки электрогитару. Глаза его полузакрыты. Он прижимается губами к овальному микрофону, и кажется, что он облизывает шоколадное мороженое. Шумное придыхание его слышно в перерывах между хриплыми словами. Это звучит чувственно. Это звучит так, как и должно звучать в блюзе.

Он молодец, этот парень. Он нравится мне. Может быть, это мой клиент?

Нет. Они играют слишком громко. Мои клиенты не могут так издеваться над моими ушами. Это просто свинство.

Сейчас они играют "One Bourbon, One Scotch, One Beer"1. Там еще трое музыкантов на маленькой сцене. Старый человек играет на губной гармошке. Маленькое его личико с острым носом втиснуто в седой ореол пышных волос и большой круглой бороды. На нем ковбойская шляпа. Губная гармошка тонет в его желтых проникотиненных усах, когда он извлекает из нее рыдающие трезвучия. Человек слегка пьян. Он покачивается, когда делает проходы в толпу зрителей, и черная пуповина шнура тянется от его гармошки, соединяя ее с плацентой усилителя. Человек купается в обожании слушателей. Каждый норовит дотронуться до него рукой.

На контрабасе играет высокий полный парень. Черные кудрявые его волосы взбиты в высокий кок, а бакенбарды наползают на толстые щеки. Он несколько высокомерен, этот парень. Он снисходительно относится к публике. Он словно говорит своему рослому инструменту: "Мы самые большие здесь, дружище. Давай покажем этим дилетантам, на что мы способны. Конечно, они не поймут всего, что услышали, но пусть хотя бы осознают, что присутствовали при рождении великого".

У него хорошая техника, у этого контрабасиста. Но он слишком выкладывается. Он извлекает слишком много звуков из толстых длинных струн. Он забивает остальных музыкантов. Но никто не замечает этого. Ничего страшного. Он просто слишком молод. Блюз нужно играть десятки лет, чтобы почувствовать его душу.

Ударник в углу грохочет, как молотилка. Это он создает здесь такой адский шум. Я не вижу его из-за тарелок и барабанов, только палочки мелькают в воздухе. Я прекрасно понимаю, в чем дело. Он немножко из другой оперы, этот барабанщик. Это - рок-музыкант. Он делает слишком много брейков. Я вообще не понимаю, как он умудряется держать ритм. Я бы просто отключил ему звук. Остальные трое великолепно справляются и без него. Впрочем, это их дело. Возможно, я выскажу им свое мнение после концерта. Если у меня останется время.

Оглядываю зал. Сидячие места все заняты. А мне так нужно посидеть и съесть что-нибудь. И даже выпить. Длинный деревянный стол в углу, весь заставленный стаканами и облитый пивом. Длинная лавка у стены, вся засаженная людьми. На самом краю ее находится как бы трехэтажный сэндвич. Внизу его находится парень, а на коленях у него в два слоя сидят две девицы. Мне становится жалко лавку. Удивительно, как она выдерживает такой вес?

Пожалуй, они-то и уступят мне место. Мебель надо беречь.

Я подхожу к ним. Нагибаюсь к ним, чтобы они лучше слышали мой голос.

- Самое время отлить, - говорю я.

Я хочу сказать еще что-то, но и этого вполне достаточно. Девицы вскакивают, как ошпаренные. Их переполненные мочевые пузыри дирижаблями взлетают к самому горлу. Они мчатся к туалету, расталкивая всех плечами. Боятся расплескать драгоценную жидкость. Парень говорит "О-о!" На лице его написано смущение. Он бы тоже рад побежать, но ноги его затекли, отдавленные двойным слоем подружек. Он - в затруднительном положении.

Я подаю ему руку и помогаю встать.

- Не волнуйся, - я ободряюще улыбаюсь ему, словно выписываю индульгенцию. - Ты успеешь. Девушки займут тебе очередь.

Он благодарно кивает мне. Ковыляет к уборной. Сам виноват. Нечего взваливать на себя такую тяжесть.

Сажусь на освободившийся край скамьи. Облокачиваюсь на стену. Она протерта до голых кирпичей, лоснится. По крайней мере, мне не грозит измазать известкой свое пальто. Беру салфетку, лежащую на столе. Отрываю от нее кусочки, сворачиваю их в аккуратные шарики и вставляю их в уши.

Так лучше. Намного лучше.

Я люблю блюз. И мне в целом нравится, как играют эти ребята. Но слух надо беречь.

- Девушка! - Я щелкаю пальцами и официантка не спеша пробирается ко мне. - Это вот что такое?

Я тыкаю пальцем в меню, где написано "СВИНСКИЕ ТЕЛЕСА НА РЕБРАХ И ИИШНИЦА". Я наивно полагаю, что имею дело с опечаткой.

- Это то, что написано. - Она моршит носик. - Заказывать будете?

- Это стейк, я так полагаю? С яйцом?

- Да.

- Хороший?

- Да.

- Несите. Это скоро будет готово?

- Да.

- Если можно, побыстрее. Я голоден.

Я удовлетворенно вздыхаю. Можно чуть-чуть расслабиться. Мне нужно перекусить, прежде чем приступать к работе.

Неплохо. Совсем неплохо.

* * *

Я выковыриваю остатки мяса из зубов. Атмосфера в зале разогревается все больше. Музыканты сделали перерыв - минут на двадцать. Перекусили, выпили водки. Я внимательно смотрел на них, пока они ужинали, но никто из них не показался мне моим клиентом. Сегодня им не повезло. Количество народа в зале заметно уменьшилось. Время уже заполночь, и часть людей ушла. Видимо, те, у кого не было денег на такси. Насколько я помню, в России ночью не ходят автобусы и трамваи. А также нельзя садиться за руль машины, если ты выпил алкогольный напиток. Необходимо заранее побеспокоиться, если не хочешь идти через весь город ночью пешком.

Так или иначе, посетителей стало меньше примерно вдвое. У двери появился даже свободный пятачок - метра три в диаметре. И этим сразу же воспользовались несколько молодых людей и девушек. Они устроили там танцы, едва блюз-бэнд возобновил свой концерт.