Иван Петров - Все, о чем вы мечтали

• Название: Все, о чем вы мечтали
• Автор: Иван Петров
• Жанр: Боевая фантастика

Захотелось написать что-то жизнеутверждающее, светлое, про дружбу и любовь. А чтобы был драйв - замутил историческое попаданство. Погулять по Европе накануне наполеоновских войн, посмотреть, как оно там, если нашими глазами... С главным героем - аристократом, чтоб красиво, чтоб прочувствовать. Побегать, повоевать, пообщаться с историческими персонажами. Попытался фантастику слить с реальностью, по возможности - без роялей в кустах и шапкозакидательства. Для начала парень проснется хомяком. Интересные были времена... Замечания нужны!)))

---

  Кроме кучера-погонщика меня сопровождают двое солдат с мушкетонами - этакими короткими ружьями с раструбом. Обалденная старина! Один сидит на крыше фургона, вдыхает мои миазмы. Другой на гнедом ушастом муле - курсирует, то отставая, то выезжая вперед. Кучера не видел, но есть же кто-то на козлах.

  Мул у солдата холеный. Именной! Вся задняя половина выбрита, грива в лентах, на голове высокий букет из разноцветной шерсти. Вот с ним он и возится все время, со мной - только тот, что на крыше.

  Совсем молодой, почти как я: с этим повезло, удалось договориться. Вонизма всех достала. На очередной остановке потаскал мне воды - с десяток бадеек: немного отмыл свою конуру и сам пару раз окатился. Помогло. Но как орал хозяин постоялого двора во время водной процедуры! Как орал! Солдаты подогнали фургон почти к самому колодцу, чтоб полегче носить. Хана водичке. Там теперь туалет.

  Шкуру выбросили.

  - Скажешь, что я ее съел. Подтвержу.

  - Да пошел ты...

  Жарко же, как он там целыми днями сидит...

  - Эй, солдат, тебя как зовут?

  ...

  - Эй, солдат...

  - Заткнись. Нам не положено.

  - Но воды же дал? Ехать долго. Эй...

  - Рафаэль.

  - А кто я, знаешь?

  - Слышал...

  - Так и мне скажи.

  - Ты разбойник Хосе.

  - Б...ь!!!

  - Что?

  - Ничего. Это на другом языке, не по-французски. Ругаюсь.

  - Не понимаю, как можно забыть родной язык и помнить другие? Андалузец, не говорящий по-испански. Ты не Хосе.

  - Бывает, если сильно ударят по голове. Я не Хосе, ты прав.

  - Жаль. Надеялся рассказать родне, что видел Хосе Мария...

  - Кто это?

  - Не знаешь? Знаменитый разбойник. Хосе Мария эль Темпрамильо, его никто не может поймать. Сказали, что это ты. Может быть. Я не поверил.

  - Правильно сделал. В нашем возрасте нельзя стать знаменитым. Вот ты - знаменитый?

  - Ага.

  - А чем?

  - А хрен его знает. Еще не придумал.

  - Ха-ха-ха!

  - Ахха-ха-хах!

  Рафаэль Риего-и-Нуньес оказался отличным парнем. Влюбленного в мула солдата звали Рамон Кабрера, а возницу - Бальдомеро. Хрен его знает, как по фамилии. Бальдомеро - и Бальдомеро, нам не мешает! Ха-ха-ха!

  Кому со стороны показать - глазам не поверит. На крыше колыхающего тюремного фургона заливается смехом солдат, а из-за решетки доносится хриплый хохот узника. Психи молодые. Весна, однако.

  Организм словно ждал дополнительной встряски, чтобы включить резерв на полную катушку. Не будь ареста и казни, валялся бы в постели до сих пор, боролся с заражением, помирал. А тут - и без заражения настала хана. Сразу все мелкое исчезло, даже не вспоминаю. Так и сравнить - рубцы от кнута и ожог от пули? Ха! В остальном - спина еще побаливает, но все меньше и меньше. Видок - краше в гроб кладут: на груди пять вздутых толстых рубцов, через ребра на спину уходят.

  Кости целы, мяса - толком и не было, а кожа зарастет. Поживем еще.

  Тащимся так медленно, что все колдобины наши: успеваешь прочувствовать каждую неровность на дороге, пока фургон через нее переваливается. Километра три-четыре в час, видел сквозь решетку, как неторопливо шагающий, завернутый в традиционно обвисший плащ, путник легко обогнал наш еле ползущий тарантас. Да еще и остановки постоянные. Может - упряжь поправляют, может, еще что. Я не спрашиваю.

  - Тебе повезло, что приняли за Хосе.

  - Это почему это?

  - Иначе повесили бы сразу. С разбойниками не церемонятся.

  - Чего-то я не видел виселиц.

  - Сдали бы vascongado, отвезли бы в Сан-Себастьян, там бы увидел.

  - Кто такой васконгадо?

  - Ну, ты даешь! Французы называют их басками.

  - Причем здесь баски?

  - Ирун находится в баскской провинции Гипускоа, все ее управление из местных басков, а во главе стоит депутат. Даже король не может вмешаться, у них свои законы. От короля там коррехидор. Тебя бы повесили баски по баскским законам.

  - Отчего ж не повесили?

  - Пограничный город, алькальд и альгвасил не баски. Приедем в Бургос - повесят. Именем короля.

  - Да пошел ты.

  - Ладно, я пошутил.

  - Сам дурак!

  Оказывается, здесь, на севере Испании, целый баскский край, три провинции: Гипускоа с центром в Сан-Себастьяне, Бискайя со столицей в Бильбоа и Алава, в главный город которой, Витторию, мы почти добрались, проехав приморские Гипускоа, Бискайю и - только потом свернув вглубь полуострова. А могли сразу из Ируна двинуться вглубь: через Памплону, столицу Гаскони (той самой, которая "пока на белом свете есть"), где власть короля не подвергается сомнению. Но почему-то не пошли.

  Рафаэль родом из Астурии - это дальше по побережью, сразу за Бискайей. Почти местный: пока на год завербовался - семье надо помочь, дальше посмотрит.

  Баски избирают себе депутата, который правит Алавой и Гипускоа, в Бискайе - депутатский триумвират. Две первых уже триста лет платят Испании одну и ту же разовую ежегодную дань за покровительство, но никаких налогов, никакого вассальства, зависимости, а Бискайя отделывается нерегулярными подарками. У короля в каждой провинции по коррехидору - что-то вроде администратора для согласования.

  Не понимаю идеи альгвасила провести меня по всем провинциям, выдав за великого Хосе Марию, ведь меня же могли отбить? Алаву и Бискайю провалялся в бессознанке, это почти неделя. Да еще в Ируне дня три. Да едем сколько? Пора бы уж Пепе появиться.

  Вывезли бы сразу в Гасконь - и все дела.

  Несмотря на всю мою браваду, внутри трепещет надежда. Друзья, где вы?!!

  Спросить, что ли, в лоб - сколько еще до этого Бургоса?

  Природа вдоль дороги уныла и живописна, даже через решетку. Может, именно поэтому живописна - за решеткой свобода. А уныла? Поля, поля, иногда разделенные цепочкой невысоких кустов. Пару раз встречались плантации, засаженные рядами низеньких пышных деревьев, маленький рай на земле, и вновь - поля, поля. Желтая жесткая трава, при взгляде на которую пыль скрипит на зубах. Деревенек мало, да и те - совсем без зелени. Ни деревца! Дома, выкрашенные темно-желтой краской, смотрятся грязновато. Часа по четыре-пять ползем, как по пустыне - ни дома, ни человека. Воздух весенний, чистый, прозрачный, видимость великолепная. Изредка по близким горам заметны полуразрушенные брошенные дома - километров за десять различимы слепые провалы окон.

  - Рафаэль, почему нигде нет деревьев?

  - А зачем? Деревья привлекают птиц, они там гнезда вьют, прячутся. Птицы уничтожают урожай. Рожь склюют.

  - Так ведь мало засеяно? Поля пустые, зарастают.

  - Крестьянам виднее.

  - А те ряды деревьев, что мы проезжали? Это что?

  - Монастырь. Там их земли. Апельсины, лимоны.

  - И что крестьяне?

  - Не любят. От них птицы. Монахи заставляют.

  - А почему в деревне, которую сейчас проезжали, на каждом доме герб? Ну, те, что на огромных деревянных плашках?

  - Дурак ты, это щиты. Эти васконгадо почти все считают себя дворянами.

  - Сам дурак. А ты дворянин?

  - Да. Ты что хочешь сказать?!

  - Ничего. Просто спросил. Слушай, Рафаэль, почему басков не видно? Ни одного берета.

  - Не знаю. Наверно, ты опять навонял.

  - Да пошел ты. Выпускай по вечерам, я согласен потерпеть.

  - Сам пошел. Не положено, ты - страшный разбойник Хосе!

  - А ты - страшный солдат Рафаэль! Помнишь, мы проезжали деревню, там вдоль дороги неподвижно стояли люди? Рядами, на нас даже не оглянулись. Почему?

  - Кастильцы. Они это называют - "принимать солнце".

  Закутанными в драные плащи? Рядами? Неподвижно? Странный способ загорать.

  - Долго они так?

  - По-моему, долго. Я бы не выдержал.

  - Я бы тоже.

  Мы дружно захохотали. Шутки у нас... Незамысловатые.

  Дорога. Скорее бы Виттория. Может быть, там...

  В Виттории переночевали. Пара площадей, народу побольше, беретов навалом, а в остальном - та же деревня, только большая. Судя по всему, взгляд из-за решетки кареты не способствует развитию туризма. Да и морду я не слишком светил: показалось, что увяжутся уличные мальчишки, забросают каким-нибудь дерьмом. Или камнями. Но всем было наплевать.

  И опять потянулись поля. Дни сливались. Как-то раз, посетовав на жару, узнал, что уже апрель. Вот и встретил я свое пятнадцатилетие в тюремном фургоне... Даже не заметив. Наверно, был обычный день, не помню. Слиплись.

  Мы уже покинули территорию басков и, вскоре после Миранда де Эбро, довольно большого городка, о котором мне нечего вспомнить (разве что - в нем Рафаэль опять натаскал мне воды из колодца), дорога углубилась в ущелье меж гор. В Панкорбо к нашей тюремной процессии присоединилась еще пара солдат, а Рафаэль завершил свои дозволенные речи. Во избежание. Теперь на крыше вместе с ним сидел напарник, развлекая разговором, а я слушал. К концу первого дня, кажется, оба мечтали, чтобы этот старпер заткнулся. Трус, жадина и зануда, вслух пытающийся убедить в правильности выбранной жизненной позиции. Себя в первую очередь.