Алексей Перминов - Мой декаданс

• Название: Мой декаданс
• Автор: Алексей Перминов
• Издательство: С.-В. Принт
• Жанр: Поэзия
• Год: 2001
• ISBN: 5-93990-008-9

Издание осуществлено на средства родителей и при поддержке многочисленных друзей

Обложка, шмуцтитулы, иллюстрации Сергея ЙОЗАЙТИСА

Форзацы, рисунки «на полях» - из записных книжек Алексея ПЕРМИНОВА

© А. Перминов, 2001

© Т. Перминова, (составитель). 2001

© С. Йозайтис , (иллюстрации), 2001

---

МОЙ ДЕКАДАНС. Стихи (1997-2000)

"Громкая грязь. Скверна в развес.

Мой декаданс - «Красный Крест»."

(с)Грюндиг (Алексей Перминов)

Пролетая над гнездом кукушки, Айс-Ти, Луи Армстронг, Гуммо, Чегевара, Гангстарр, Роуен Аткинсон, Кафка, Сталкер, Европа Ларса фон Триера, Роб- Грие, Блок, Латреамон, Рэмбо, французский сюрреализм, Мандельштам, хип-хоп...

На книжных полках поэта - его друзья.

В подкассетниках - от Гинзбура до Паблик Энеми.

На старые обои стен комнаты поэта наклеены плакаты и вырезки.

Вот, видимо, вырванная из какого-нибудь старого журнала страница.

С нее смотрит в приоткрытую дверь маленький мальчик. Смотрит вглубь нас. Фотография черно­белая, поэтому особенно реальная.

Море. Белесое, контрастом к синему - ультрамарин небу. Спокойное и тихое.

Мальчик давно уже вырос. Он лежит на спине, на поверхности моря, закрыв глаза и разбросав руки по сторонам. Соленая вода баюкает легкое тело. Солнце нежно разглаживает его напряженное лицо.

Выросший мальчик вспоминает. Смотрит в снова приоткрытую дверь и вспоминает.

Кто знает, о чем он думает? Можно лишь догады­ваться о том, что он думает и чувствует острее, чем все остальные. И быть уверенным наверняка, что он - один из тех редких, рождающихся на свет в малых количествах. Что он появился, чтобы сделать нечто отличное от того, что делает большинство. Прекрас­но осознающий свою непохожесть, свою «неместность».

Чувствующий себя в гостях даже дома. Не позволяющий себе любить как все, дышать как все, думать как все. Терзающийся и задающийся вопросами, заранее зная ответы. Бунтарь, желающий покоя. Про­водник «чего-то», неизвестного никому. Горящий и сгорающий, освещая и вырывая из забвенья, пусть на мгновение, но всех. Признанный или непризнан­ный, но живой. Навсегда.

Врят ли помнит поэт, когда он начал творить. Казалось, это было всегда. Поэт вспоминает, проживая заново жизнь. И в этой новой жизни он обязательно скажет близким то, что не умел сказать им раньше.

А человечеству он уже все сказал.

Лелик летит к солнцу, зная, что опалит крылья.

C.-Y.

ПОСЛЕДНЯЯ ОСЕНЬ ЭПОХИ

Вера

Краски блекнут скукой. Протухает время,
И с истомой в шее расцветает лень.
Позабыв поверья, взяв безличья бремя,
Ты погибла, Вера. Ты - живая тень.
Зеркала кривые. Тропы кольцевые.
Зачерствело сердце, и потух Эмпир.
Ты глаза закрыла в никуда пустые.
И лукаво лестью славишь чумной пир.
Ты давно не ходишь по помоям улиц,
Где кирпичик каждый адово кричит,
Где растворы яда, гепатит и пули,
И прохожий редок, дик. Тобой забыт.

Нерест

Стрелами до цели летят теченью в такт
Реки - что океан. Остановить не можно.
Не многие из всех живыми будут там,
Где под водою ночью раз в жизни видно звезды.
Селена подгоняет ножом, чтоб умереть,
Оставив жизни к жизни безумную любовь.
Плывут в удел мечты, где кроется их смерть,
Где расползается по воде зигзагами их кровь.
Река вскипает жизнью. Седьмая ступень ада.
Забрызгиваясь кровью и продолжает плыть,
На плавниках изломанных, друг к другу тесным рядом.
Кто не доплыл - тот не хотел, тому не стоит жить.
Обратною дорогой вернутся дети их.
Других назавтра встретят дна каменные брусья.
Под звон дождя, под зов мечты немой утонет крик,
И расплываясь по воде, остынут слезы грусти.

Последняя осень эпохи

Последнюю осень эпохи
Бредово, бедламно, в забвеньи
Встречает мое поколенье
Под неба предсмертные вздохи.
Вот яблоки падают наземь…
Нет больше на улице прежних,
Соратников еще меньше,
Как будто закляты все разом.

«Не вылечат дух эликсиры и вары...»

Не вылечат дух эликсиры и вары
От порчи, судьбы и божественной кары.
Не вылечат нам не корыстно, не даром
Экземы и язвы под чудным загаром.
А правдой сквозят лишь ночные кошмары -
То жизнь после смерти, то сердца удары.

Россия

Что такое Россия -
Белый, синий, красный?
Злая добрая сила,
Царство размытых красок.
Милосердие и насилье.
Пир благородной мысли.
Азиатская крыша мира.
Европейская четкость кисти.
Только здесь мир прекрасен донельзя,
И беда не объемна в размере.
Здесь слезу режет пьяная песня,
Забирают куш страха поверья.
Общий дом примиряет все семьи,
Когда выше ссор мелких держава.
Когда ради спасенья терпенья
Обнажают российское жало.
Если станешь однажды неместным,
Тебя прыщиком выдавит память.
Знай, твой разум из русского теста,
Что назначен душой твоей править.

Распятие

Гвозди в плоть. Больнее боли.
Кровь линяет по кресту.
Я ушел по доброй воле,
И увидеть слезной соли
Не надейтесь там внизу.
Боль буравит смерти эхом
В растернованных висках.
Больше, громче, дольше смеха!
Для души всего лишь веха,
Когда плоть уходит в прах.

«Болезны океан и континенты...»

Болезны океан и континенты.
Моря - слезинки с глаз от боли и стыда.
Лицо Земли - пустыни, города,
Завернуто в подарочную ленту.
Но раны, язвы, шрамы на лице,
Разодранном проигранной победой,
Мечом и бомбой, дротиком, ракетой -
Твой лик калечный в багряном чепце.

Белград

Бомбы капают топотом,
Шепотом дышат развалины,
Роют тракторы ропотом,
Ищут доводы Каины.
Цели играют с правдами,
Картами трупы свалены.
Ады сверкают парадами.
Яростью разумы правлены.
Сталями земли стелены.
Пулями тела пялены.
Сетями миры делены.
Смертями жизни вялены.

Трасса

Встречные огни вызывают во мне страх.
Знать бы наперед, что сделаю не так.
Мчит кабриолет вдоль желтого шоссе,
На честном слове, туда же, куда все.
Мотор стучит - грудью дробь выбивает.
Я не одинок - сзади подгоняют.
Мимо ускользают картинки прежних дней.
Все дальше я от них. Все зримое - страшней.
Кому-то - коку с соком, кому-то - воду с хлебом.
На этой дороге проблема за проблемой.
Все меньше остается до Армагеддона миль
По желтой дороге, и после только пыль.
Жму на тормоза, а меня несет стрелой.
Меня угробят те, что делят цель со мной.
Чувствую, что сердце не слушает руля.
На шее мыльным тросом затянута петля.
Я лечу отвесно камнем в ночь с моста.
Впереди встречают боль и пустота.
Разум мертв забвеньем. Смерти темнота.
Что осталось после - зарытая мечта.
Трасса жизни знаменем впереди лежит.
Не один герой был на ней убит.
Мчишься по дороге - не вздумай тормозить:
Сзади тоже едут, могут раздавить.
Люди смелые, трусливые - все вперед катят
Друг за другом, за остановки жизнями платят.
Дорога бежит. Все друг друга толкают.
Кто вскрывает подарки, кто вены вскрывает.

«Мне нужна революции кровь...»

Мне нужна революции кровь,
Мне нужна резолюция боли.
И я снова, а может быть, вновь,
Режу вены запястья в неволе.
Мне нужна человечья любовь,
Мне нужны откровенность и правда.
И я снова, а может быть, вновь,
Лью в себя алкоголью отраву.
Мне нужна пусть дурная, но новь,
Мне нужны действия, чтоб кормить слоги.
И я снова, а может быть, вновь,
Ухожу в никуда, за пороги.  

Май

Май шарит небо шарами.
Новой надеждой парит.
Шлягеры. Пестрые ткани.
Воздух нутро теребит.
Сердце кричит сердито.
Сердце стучит из неволи.
Колет в крови стекло битое,
Зубы во рту вкуса соли.
Каплями капают слезы на плиты.
Влиты в граниты бессмертные жизни.
Чисты перед богом, распяты, убиты.
Их кровь в моих венах живет цветом вишни.
Я вижу детей, что не знают о войнах.
Я вижу постарше, что войны забыли.
Их память покоится в чреве покойных,
Которыми взрыты кровавые мили. 

«Средь собачьих стай, ночью по Москве...»