Юлия Пескова - Привет, красавица !

• Название: Привет, красавица !
• Автор: Юлия Пескова
• Жанр: Русская классическая проза

---

Пескова Юлия Привет, красавица !

Юлия Пескова

Привет, красавица!

Несколько летних дней

Пескова Юлия Алексеевна родилась в Ленинграде в 1976 году, окончила филологический факультет МГУ. Живет в Москве. Печатается впервые.

Шарль-де-Голле была забастовка, и я прилетела в Мадрид только вечером. Пако с Лолой сразу же повезли меня в какой-то бар. Не успев опомниться с дороги, я уже пила за здоровье своих друзей, отвечала на их вопросы и рассказывала о невзгодах парижской жизни. Лола слушала и хохотала. Пако пил джин с тоником и тоже хохотал.

Потом подъехали какие-то знакомые Пако; они тоже пили за мое и свое здоровье; кто-то объяснялся мне в любви и настойчиво просил номер моего сотового. Потом пришел бармен с шампанским и тоже стал пить за общее здоровье и признаваться мне в любви. Кажется, его звали Оскар.

Он спросил, откуда я. Я сказала. Он спросил, надолго ли я приехала в Мадрид. Я ответила, что у меня отпуск, что в Мадриде я проездом и завтра уезжаю в Андалусию. Он удивился, засмеялся и сказал, что в Андалусии нечего делать, потому что в Мадриде намного веселей. Потом он написал на листке бумаги номер своего телефона и спросил, позвоню ли я ему. Я сказала, что обязательно позвоню, потому что тоже его люблю. На прощанье он добавил, что я красавица и что у меня прекрасные глаза. Не помню, что я ответила.

Собственно, я уже почти забыла про него, но, когда мы под утро садились в машину, Лола вдруг спросила:

- Ты ему позвонишь?

- Кому?

- Оскару!

- Зачем?

- Как зачем? Он такой красавчик! Я бы сразу влюбилась!

- Моя сестра, - прокомментировал Пако, - влюбляется в каждого встречного.

- Неправда! - крикнула Лола обиженно.

- Да, Пако, ты не прав, - сказала я. - Совсем не в каждого. Мы целый год жили с твоей сестрой в соседних студьо и вместе работали. Поэтому могу клятвенно подтвердить: она влюбляется только в каждого второго встречного.

Они покатились со смеху, и Пако нажал на газ.

Спустя три часа Пако вез меня на автовокзал. Лола осталась дома - отсыпаться перед вечерней работой. По мадридским улицам плыл раскаленный жар.

- Градусов сорок пять, - сказал Пако, закуривая. - Очень душно. Ты как?

- Нормально. Я люблю жару. Особенно после парижской сырости.

- А я не люблю. Когда больше сорока градусов, уже тяжело дышать.

- А ты кури меньше, может, легче станет?

Пако засмеялся.

- Я, кстати, не так уж часто курю. Только пачку в день. Куда этот козел лезет? Ходер!1 - выругался он.

Мы опаздывали. Я смотрела, как за окном машины мелькают рекламные щиты, яркие вывески баров и ресторанов, чахлые деревца с выжженной солнцем листвой, а Пако говорил о чем-то, не замолкая ни на минуту. Уже подъезжая к вокзалу, он принялся за советы: не загорай много, у тебя кожа слишком белая; не езди без нас в горы - мы приедем и отправимся туда вместе; отели там паршивые, дискотеки поганые, жара такая, что жить невозможно. А самое страшное - это цыгане.

- Не заходи в цыганский квартал. Тебя точно обворуют! - повторял он, присвистывая. - Очень опасно!

Он продолжал говорить, но контролер уже пробил мой билет, и очередь, столпившаяся у дверей автобуса, толкнула меня вперед.

- Мы к тебе обязательно приедем! Я тебе позвоню! - донесся голос Пако. Он стоял у автобуса и яростно махал мне рукой. Я тоже ему махнула.

В автобусе было холодно - кондиционер дул мне прямо в затылок. Я натянула свитер и уставилась в окно.

"Неужели наконец отпуск?" - подумала я. Еще несколько дней назад мне казалось, что до отпуска я точно не доживу. Что умру прямо на работе. Я даже представляла себе, как мое сердце останавливается и я падаю носом на клавиатуру компьютера. Да, если я не сменю работу, это когда-нибудь произойдет. Надо будет подумать об этом, но только не сейчас...

Скоро глаза мои стали слипаться, и я задремала, откинув голову на спинку сиденья. Мне снилась работа, душный офис и ряды чисел на компьютере. Потом в офисе появились цыгане - черные, бородатые, с золотыми серьгами в ухе и хитрым прищуром блестящих глаз. Один цыган, в красной рубахе, перебирал струны гитары, и чей-то сильный голос пел "Очи черные". Другой цыган держал на поводке медведя, который косился на меня и рычал. Рядом стоял Пако и твердил не переставая: "Обворуют!" - "Не обворуют!" - отвечала я упрямо, а Пако качал головой и вздыхал.

Я добралась до места только к вечеру - в пути автобус сломался, и водитель два часа возился с мотором.

Приехав, я зашла в первую попавшуюся гостиницу недалеко от главной площади и сняла там комнату. В номере было душно - кондиционер отсутствовал, вода из-под крана текла тонкой струйкой, зато в унитазе шумела, как горный водопад. "Совсем как в моем студьо", - подумала я и спустилась на первый этаж. Там я спросила у хозяина гостиницы - брюзгливого и недовольного старика, - нет ли номера с кондиционером и горячей водой.

- Нет! - буркнул он и поспешил скрыться за дверью.

Вздохнув, я поднялась наверх, опустила грязные жалюзи и упала на постель.

Утром меня разбудил запах жареной курицы. Я выглянула наружу - внизу находился ресторанчик. "Вероятно, у поваров уже начался рабочий день", - подумала я и, закрыв окно, потянулась к мобильнику. Однако меня ждала неприятность - телефон, включенный с вечера в сеть, не зарядился: видимо, розетка в моем номере была неисправна. "Да здесь еще хуже, чем в студьо! Здесь просто невозможно жить!"

Я умылась под струйкой холодной воды и вышла на улицу искать новую гостиницу.

Проходя мимо столиков кафе и увидев, как двое испанцев уплетают омлет, я поняла, что сейчас упаду от голода в обморок. Тогда я села за один из столиков и заказала сэндвич и кофе.

Кроме меня здесь завтракали еще несколько пожилых испанцев и компания иностранцев, громко говоривших по-английски. За самым далеким столиком сидел тоже какой-то иностранец лет тридцати, бледный и с пегой бородкой. Я ела сэндвич, а он смотрел в мою сторону так пристально, что скоро мне захотелось пересесть за другой столик. Наконец он встал и подошел ко мне.

- Простите, пожалуйста, - сказал он на ломаном испанском языке. - Может быть, я ошибаюсь, но мне кажется, мы были когда-то знакомы. Вы не из России?

- Из России.

Незнакомец глубоко вздохнул, наморщил лоб и перешел на русский:

- Значит, я не ошибся! Как это отрадно!

От удивления я чуть не выронила сэндвич.

- Отрадно?

- Удивительно! - продолжал незнакомец, присаживаясь. - Я даже представить такого не мог.

"Наверно, с кем-то меня перепутал, - подумала я. - Какой-нибудь турист..."

- Невероятно! - не унимался он. - Подумать только! Скажите, каким ветром вас занесло в эту, простите за выражение, дыру?

- Извините, - сказала я, - вероятно, вы ошиблись. Я вас не знаю.

На мгновение он опешил.

- Здесь не может быть никакой ошибки. Наверно, вы просто меня не помните. Меня зовут Валерий Дардыков.

- Очень приятно.

Он вздохнул.

- Значит, вы действительно меня не помните. Тогда, может быть, вы помните Гошу Фельдмана? А Колю Сергеева? - И он назвал еще несколько имен из нашей питерской тусовки пятилетней давности. - Я учился тогда на психфаке и был на два курса старше. Правда, я не часто появлялся в вашей компании, но вас запомнил.

"Похоже, он действительно меня знает. Странно". Я продолжала вежливо на него глядеть и пыталась сообразить, кто он такой, но не могла.

- Может, вы были тогда без бороды? - спросила я на всякий случай.

- Ну конечно! - Его лицо просветлело. - Конечно, без бороды. Поэтому вы меня и не узнали. А вы совсем не изменились. Надо же, какая встреча! Как я рад снова вас увидеть! Надолго ли вы сюда приехали?

- На неделю.

- А я здесь с июля. Решил посвятить летние каникулы изучению испанского языка. Я сейчас в аспирантуре, пишу диссертацию. Как ни странно, удалось выбить стипендию, и факультет командировал меня сюда. Как вы находите Испанию?

- Мне нравится, - сказала я и помахала рукой официанту. - Простите, мне пора.

- Как же так? - огорчился мой собеседник. - Я так рад наконец встретить кого-нибудь из России! Может быть... - Он замолчал, услышав верещание моего мобильника: звонила Лола из Мадрида.

- Ты помнишь того бармена? - закричала она бешеной скороговоркой. - Как какого? Оскара!!! Такой красавчик, он еще дал свой номер! Ты ему звонила?

- Нет.

- Ну что ты такая робкая! Кстати, ты забыла у нас фотоаппарат. Но ты не волнуйся, мы тебе привезем, мы скоро приедем, вот только Пако... - Дальше в трубке повисла тишина. Я посмотрела на табло мобильника: оно погасло.

- Черт! - вскрикнула я.

- В чем дело?

- Батарейка села.

- Я вижу, вы тоже приобрели себе эту игрушку, - сказал Дардыков.

- А у вас разве нет сотового?

Он нахмурился:

- Я, знаете ли, стараюсь воздерживаться от стадного чувства. К тому же сотовый телефон влияет на подсознание и развивает в человеке невроз. Да и потом, какой в нем смысл? Вот, к примеру, зачем вам сотовый?

- Я работаю, и он мне необходим.