Николай Волынский - Год беспощадного солнца

• Название: Год беспощадного солнца
• Автор: Николай Волынский
• Жанр: Триллер

Все меняется у Дмитрия Мышкина, талантливого ученого, патологоанатома частной онкологической клиники после того, как он взломал сайт Европейского антиракового фонда и обнаружил в его архивах странную информацию. Отныне его жизнь превращается в ад. Внезапный арест, обвинение в убийстве любимой женщины, в насилии и убийстве детей… Спасти его может полковник ФСБ Костоусов, но взамен Мышкин должен стать его секретным осведомителем, и выбора нет. Однако даже такая мучительная сделка не спасает Мышкина от дальнейших трагических событий и драматических испытаний.

Остросюжетная, психологически напряженная, написанная превосходным русским языком повесть адресована массовому читателю. Тот, кто читал предыдущую книгу Н. Волынского исторический детектив «Наследство последнего императора», по достоинству оценит и это произведение популярного автора.

---

– Конечно! – с воодушевлением заявил Клюкин. – Алехин, Чигорин, Карпов, Смыслов… Все евреи. А еще Хосе Рауль Капабланка-и-Граупера. И Вишванатан Ананд. И Нона Гаприндашвили из Грузии.

– И эти тоже? – неожиданно удивился Литвак. – Конечно: Алехин и Карпов, Смыслов… А про Капабланку и Ананда я и не знал… Видишь, правда всегда вылезет. Сволочи антисемиты, что они нам столько лет впаривали!

Раздался жуткий смех Клюкина – пронзительный, переходящий в вой. Потом грохот.

– Что ржешь? – недовольно спросил Литвак. – Стул сломал. Вставай, нечего валяться: неуважение оказываешь. Мне лично.

– Это… это… – задыхался Клюкин и наконец еле пискнул: – Это был настоящий погром!.. Проклятые антисемиты!

Тут подала голос Большая Берта.

– Жень, ты, конечно, прав. Я с тобой полностью согласна. Чемпионов по шахматам среди ваших и я знаю. Таль, кажется, Ботвинник, Корчной еще… А сейчас среди заграничных чемпионов есть ваши?

– Клюкин же тебе только что сказал! – возмутился Литвак. – Капабланка, Ананд.

– Так ведь сто лет с тех пор. И дурит он тебя, как ребенка, а ты даже не соображаешь… Сейчас есть?

– Роберт Фишер, американец. Не слыхали?

– И слышали, и читали, – поспешил заверить Клюкин. – У меня даже вырезка интервью есть. Там он до такого договорился!.. Дескать, все евреи – грязные ублюдки, придумали холокост, захватили все деньги на земле. И власть захватили! Гитлера, говорит, на них нет. Каков наглец, а? А ведь у него мать – еврейка.

– Да, – согласился Литвак вполне добродушно. – Ты абсолютно прав: наглец, как минимум. И за это ему полагается пульсей де-нура .

– Водка такая, что ль? Кошерная?

–  Пульсей де-нура , – внушительно сообщил Литвак, – на арамейском означает «удар огня». Самое древнее и самое страшное еврейское проклятие. Раввины запретят Фишеру ходить в синагогу. А может, уже запретили. Значит, скоро сдохнет.

– А если человек неверующий? Если Фишер неверующий? Плевать он хотел на проклятия ваших раввинов.

– Э, нет, не скажи! – энергично возразил Литвак. – От пульсей де-нуры даже Ицхак Рабин умер. Председатель Совета Министров Израиля.

– Может, это Шимон Перес умер? А Рабина вроде убили. Замочил его в сортире эсеровский боевик. Азеф, кажется? Или Фаня Каплан. Она, точно!

– Ицхака Рабина убил хасид [20] Игаль Амир, – неожиданно подала реплику Большая Берта. – Только не в сортире замочил, а прямо на улице, в толпе.

– За что его так? – огорчился Клюкин.

– Было за что, – ответила Клементьева. – Рабин собирался вернуть арабам территории, захваченные евреями, и тем покончить с войной. Но с Рабином покончили раньше – свои же. Его преемник Ариэль Шарон попытался продолжить дело Рабина и тоже получил удар огнем: внезапно помер. Якобы сам.

Наступило долгое молчание. Клементьева всех потрясла своей осведомленностью.

– Да, похоже, ты все-таки права: Перес сам по себе умер, – наконец отозвался Литвак. – Вернее, еще не умер. Но если будет себя вести как Рабин и Шарон, тоже сдохнет. От пульсей де-нуры никто не спасется.

– Конечно! – согласился Клюкин. – Особенно, если приставить ствол к затылку. А если я не верю в вашего Иегову? То есть, в общего Бога верю, но по-православному? На меня тоже ваша пульса подействует?

– Не спасешься.

– И ты веришь в силу этой пульсы?

– Конечно! – сказал довольный Литвак. – Я же настоящий еврей.

– Неужели не пустят Бобби Фишера в синагогу?

– Не пустят! – убежденно заявил Литвак.

– Поздно, – заявила Большая Берта. – Уже помер Бобби. В Исландии.

– Доигрался – сама видишь. Наливай! – приказал Литвак Клюкину.

– Может, все-таки шефа дождемся?

– А если он к утру явится? – резонно возразил Литвак. – Там еще литров десять, я проверял. Ему хватит.

Зазвенела реторта, звякнули рюмки. Затем послышался шлепок – словно ладонью по лысине.

– Что лапы распустила? – с набитым ртом выговорил Литвак. – У меня буженина могла изо рта выпасть!

– Оставь шефу, – твердо сказала Клементьева. – Ты от скуки жрешь, а он с утра голодный.

– Иначе я главному раввину Берл Лазару донесу, что ты свинину жрал, – весело пригрозил Клюкин.

– Ну ты и гад… – начал Литвак.

– Еще что-нибудь расскажи, – перебила его Большая Берта. – Я вся такая заинтригованная, – игриво добавила она.

«Молодец, – одобрил Мышкин. – Чтоб пасть у него была занята».

Ошибся Мышкин – мозги у Литвака еще работали.

– Рассказывать? – переспросил он. – А вы тем временем ветчину сожрете.

– Но она же не кошерная! – удивился Клюкин.

– Волнуешься за меня? Спасибо, друг! Ничего страшного: я сам решаю, что кошерное, а что трефное! – отбрил Литвак. И без перехода: – А литература? Какая национальность больше всего вложилась в русскую литературу? Молчите? Нечего сказать? То-то же.

– Полностью с тобой согласен! – заявил Клюкин. – Один Лев Толстой чего стоит! Я слышал, что его настоящая фамилия Рабинович. Лейба Николаевич Рабинович.

– А кто еще? – спросила Клементьева.

– Пушкин! – крикнул Клюкин.

– Ничего ты про Пушкина не знаешь! – снисходительно заметил Литвак. – Кто у него был прадед по материнской линии? А?

– Арап Петра Великого, – выпалил Клюкин.

– Вот – ты сам сказал! – удовлетворенно отметил Литвак. – Араб – уже семитская раса. Ты близко подошел к правильному ответу. Иди дальше!

– Семитских рас не бывает! – возразил Клюкин. – Бывают семитские языки.

– Если быть точнее, – не обращая на него внимания, продолжал Литвак. – Пушкин даже не араб, а эфиоп. А какая религия у эфиопов?

– Какая?

– Иудаизм!

– Вона как! – присвистнул Клюкин. – Значит, Александр Сергеевич Пушкин – еврей? Точнее, иудей?

– Молодец, делаешь успехи, – похвалил Литвак.

– А может, он вообще был хасидом?

– Не исключено.

– Так может, у него настоящая фамилия – Пушкинд?

– Это было бы правильнее, – согласился Литвак.

– И все Пушкины четыреста лет на самом деле были Пушкинды?

– Ты умнеешь прямо на глазах.

– А вот в энциклопедии сказано, я сам читал, – не унимался Клюкин, – что в Эфиопии пятьдесят процентов населения – христиане и сорок семь – мусульмане. И только полтора процента – негры, то есть, чернокожие евреи. Их в Израиле за людей не считают. Потому что они не знают Талмуда и не хотят знать. Значит, и Пушкинды не знали. Какие же они тогда иудеи?

– В какой это энциклопедии сказано? – с подозрением спросил Литвак.

– В Большой Советской.

– А-а-а, – протянул Литвак. – В советской… Там что хочешь могли написать.

– И в Еврейской энциклопедии тоже самое! Сам читал, – настаивал Клюкин.

– Значит, плохо прочитал. Или не понял.

– Тогда почему Пушкинды четыреста лет не в синагогу ходили, а в церковь?

Литвак откашлялся.

– Ты меня перестаешь радовать, Толик. Ни хрена ты не понимаешь в религиях. Как и все вы. Мы вам Бога дали, а вы как были неблагодарными гоями, так и остались.

«О! – удивился Мышкин. – Что-то новенькое».

Он решительно сунул рукопись в ящик стола и запер на ключ.

– А вот и я, – пропел он, садясь за стол. – Спасибо, что дождались.

Однако рюмку он отодвинул в сторону.

– Я собрал вас, господа, – начал Мышкин загробным голосом, – чтобы сообщить пренеприятное известие.

– К нам едет ревизор! – крикнул Клюкин.

– Как ревизор? – подхватила Большая Берта.

– Как ревизор? – отозвался Клюкин. – Инкогнито?

– Ну… не совсем ревизор, – уточнил Мышкин. – Даже хуже. Сегодня Барсук мне заявил, что у нас не патанатомическое отделение, а кабак.

– А то мы не знали! – хохотнул Клюкин.

– Приказал закрыть лавку. Иначе, говорит: «Сам закрою!» Спирт, сказал, отберет на днях. Будем бегать за каждой рюмкой к начмеду.

Все притихли, недоверчиво переглядываясь. Наконец Клюкин произнес с укором:

– Нельзя шутить со святыми вещами, гражданин начальник. Скажи правду, что ты на самом деле от нас хочешь?

Но Мышкин печально покачал головой.

– Но это и есть правда. Твердо сказал – отберет спирт. Я его боюсь.

– Да он с катушек соскочил! – возмутился Литвак. – Как это – забрать спирт из морга! Что про нас люди скажут?

– Смеяться будут, – вздохнул Мышкин. – В лучшем случае посочувствуют. Да и с чего о нас кому-то говорить? Ты же сам утверждал, Евгений Моисеевич, что никому ты не нужен. И я тоже никому. В этом мире всех и каждого волнует только его собственное психическое состояние. Теперь я полностью разделяю твою точку зрения.

Реплика осталась без ответа. Клюкин и Большая Берта только вздыхали. Литвак что-то злобно бормотал себе под нос.

– А теперь – внимание! – приказал Дмитрий Евграфович. – У нас есть уникальный шанс избежать холокоста в патанатомическом отделении.

– Какой? – с надеждой спросил Клюкин.

– Вся проблема не в нас, не в спирте и не в алкоголизме нашем, в таком привычном и любимом…

– В чем же? – робко спросила Клементьева.