Сергей Бушуев - Горький осадок

• Название: Горький осадок
• Автор: Сергей Бушуев
• Жанр: Современная проза

---

  - Там, на четвёртом этаже есть кафе, - сообщила мне девушка. - Недорогое. Можно отправиться туда.

  Я не возражал. И вскоре мы, миновав уличные ларьки и вечно спешащие толпы людей из метро, уже поднимались по узкому эскалатору торгового центра. Едва мы вошли в помещение кафе, как тут же уловили сильный запах шоколада и кофе наполнявший его. Людей кругом находилось множество, но всё-таки заведение являлось настолько большим, что свободных столиков имелось предостаточно. Выбирай любой.

  Мы подошли к одному из них, затерявшемуся где-то в середине. Здесь было тоже шумно, но, однако не настолько, как при входе и возле стойки бара, справа от нас.

  - Что ты будешь? - вежливо осведомился я у Анастасии.

  - Принеси чай. Горячий. А то я очень замёрзла.

  - А поесть что-нибудь?

  - Поесть? - девушка с сомнением поморщилась. - Да нет, пока не надо. Потом, может быть. Если захочется. Пока только чай.

  - А какой? С лимоном? Без?

  - А тут все с лимоном. Других не подают. Отдельно просить надо, если хочешь без.

  Настя сняла с себя куртку, и плотнее подвинула стул, удобнее размещаясь за столиком.

  - Понял...- произнёс я отчалив.

  "Ничего себе, - проносилось у меня в голове, пока я шёл. - Дамочка-то видимо здесь не впервой! Частенько, наверное, со всякими типчиками сюда захаживает. Всё уже знает наизусть!"

  Я подкатил к стойке с различными яствами. Там, в небольшой очереди расходились два потока, которые обслуживали две продавщицы. Отстояв положенное, я обратился к одной из них:

  - Скажите, а чай у вас есть?

  - Конечно. Пожалуйста.

  Продавщица указала мне на мизерные стаканчики с чуть подкрашенной внутри жидкостью.

  - Вот это? - скривившись, уточнил я. - А сколько один стоит?

  - Сто тридцать рублей, - автоматически ответила торгашка.

  - Сколько-сколько? - возмутился я, тормозя очередь. - Сто тридцать? Вот за это?

  Продавщица смотрела на меня с тошным выражением лица.

  - За эти пипетки - сто тридцать рублей?! - указал я на стаканчики.

  По всей видимости, данный вопрос не впервые звучал из уст покупателя, и был для местного персонала судьбоносным. В той или иной степени они только на него и отвечали. Так случилось и сейчас.

  - Туда ещё входит лимон, - услышал я голос автомата.

  - Вы что - совсем оборзели?!

  - Не нравиться - проваливай, - дал первый сбой робот.

  Но куда было проваливать без чая? Что бы я объяснил Анастасии? Что здесь ценовой беспредел? Четыре примерно доллара за стаканчик. Наверняка она это знала прекрасно. А, следовательно - пришлось купить. Правда, вместо двух стаканчиков, как я сперва планировал - один для себя, другой для неё, я взял лишь один. А себе купил бутылку воды с пузыриками. Она тут стоила тоже ого-го. Но, всё же, в три раза дешевле, чем чай.

  И я отправился назад, мысленно матеря сверхсовременный сервис, и всеми силами пытаясь разыскать столик, за которым находилась моя спутница. Чай оказался очень горячий, и нести его было невыносимо. И уронить нельзя. Ибо второй раз, я бы удавился, но по такой цене не купил бы его. Наконец, пробежав по рядам взглядом, я отыскал носатый предмет своего вожделения, и приземлился рядом. Теперь мы сидели напротив.

  - Чай дорогой здесь, - первое, что я сказал Анастасии, вернувшись.

  - А он везде дорогой в подобных торговых центрах, - небрежно бросила девушка. - Тут уж ничего не поделаешь. А ты себе воду взял?

  - Да. Я только пить хочу. А чай этот, и на чай-то не похож.

  - Ну да. Единственно, что горячий. Поэтому я его и пью.

  Она пригубила мутную, дымящуюся воду.

  - Вот и хорошо. Сейчас хоть согреешься.

  Анастасия кивнула в ответ, и обвела зал взглядом.

  - А ты здесь часто бываешь? - спросил я что бы не молчать.

   - Нет. Совсем редко. Здесь недалеко живёт моя сестра. Мы с ней пару раз сюда заходили.

  - Сестра? Я помню, ты говорила, что она живёт возле метро "Динамо".

  - Да. Там недалеко. Дворами пройти.

  - А она с мужем живёт, что ли?

  Анастасия отхлебнула ещё мутной жидкости, и ответила:

  - Нет. У неё нет мужа. Она с сыном живёт. С моим племянником.

  - А - а - а, - протянул я. - В разводе? С ребёнком?

  - Да в разводе она уже сто лет. Сыну уже семнадцать.

  Я удивлённо уставился на неё:

  - Сколько же лет твоей сестре?!

  - Сорок два или сорок три, - безразлично сказала девушка.

  - Насколько же она тебя старше?

  - О- о - о! - махнула рукой Настя. - Намного. Она уже два раза замужем побывала. Сына вырастила. А как она зажигала по молодости!

  - Что, куролесила? - я вопросительно взглянул на неё.

  - Ещё как! Наша мать до сих пор в шоке! Да она и сейчас продолжает...

  - Чего продолжает? - не понял я.

  - Зажигать, - кратко пояснила Анастасия. - Меняет мужиков как хочет. Замуж больше не собирается. Правда, к ней сейчас ещё присоединился и сын...обормот!

  - Они что, на пару теперь что ли?

  Девушка нахмурилась, и уже совсем как-то мрачно произнесла:

  - Да нет. Зажигают они по отдельности, но он от неё не отстаёт...

  Настя, задумавшись, отпила ещё из стаканчика, очевидно, без особого желания распространяться на данную тему дальше. Я это уловил, и потому спросил следующее:

  - Ну а ещё у тебя братья или сёстры есть?

  - Да. Есть ещё брат.

  Напряжённый взор собеседницы буквально впился в меня. Я с трудом его выдержал и не подал вида.

  - А ему сколько лет?

  - Он ещё старше сестры.

  "Что за семейка? - пришло мне на ум. - С чем это я имею дело?"

  Однако, чувств своих я не выдал, сохраняя на лице каменную непроницаемость.

  - Ну, просто это я поздняя у родителей, - пояснила Анастасия вскользь. - Вот и всё.

  - Ясно. Ну а брат-то где живёт? С сестрой рядом? Или с вами?

  - Нет, брат с нами живёт, - нехотя объяснила девушка. И выдержав определённую паузу, добавила:

  - Он у нас инвалид. Из дома почти не выходит. Живёт в своей комнате.

  - А с чем у него проблемы?

  - С ногами. Давно уже.

  - Да уж, печально, - со скрытой скукой в голосе проговорил я. - Ну а у сестры твоей что, отдельная квартира?

  - Нет, - мотнула головой Настя. - У них с сыном комната в коммуналке.

  - И они что же, вдвоём в ней живут?

  - Да. И ещё я там иногда остаюсь на ночь.

  "М-да! - подумалось мне. - Ну и ситуация!"

  Хорошего было мало. Девочка-то оказалась сплошь проблемная. Куда ни кинь взгляд. Стоило ли вообще с такой связываться? Ведь в любом случае, с ней только и жди всяческих ненужных сложностей, головной боли и неприятностей. Если есть выбор - то нет. Связываться не стоит. А если выбора нет? Точнее - вопрос по-другому поставлен: либо такая, либо никакой вообще? Тут имелся повод для размышления.

  "Так вот почему ты согласилась на меня? - сверкнула у меня в голове догадка. - Другие просто смывались от тебя, едва осознав, что ты - куда ни плюнь - проблемная! Жилья нет, от внешности только неплохая фигура, брат - инвалид, пожилая мать, неудачница - сестра уже состарившаяся, но не желающая признавать этого. К тому же, с неуправляемым подростком, с которым живёт в одной комнате в коммуналке! Да -а -а -а! Неплохой наборчик! И это ведь то, что лежит на поверхности! А что же откроется, если капнуть глубже?"

  Я сидел напротив Анастасии, и смотрел, как она попивает чаёк. При этом, улыбка не слезала у меня с лица, и я всячески пытался демонстрировать своё искреннее расположение к ней и наивность, с изрядным оттенком глупости. Самая лучшая маска для подобных встреч. Жаль только, что, сколько не одевай её, твоя собственная проблемность, ничуть не изменится. А ведь дама напротив, точно так же читает её, как и ты. И тоже напряжённо решает: для чего мне этот болван? Или: что из него можно вытянуть?

  И такая игра может вестись часами, или месяцами, а иногда - годами. Всё зависит от размеров извлечённой в результате прибыли, либо испорченности того или иного игрока.

  Посидев в кафе, ещё минут пятнадцать, мы вышли с Анастасией на улицу, и остановились возле метро.

  - Мне наверно, пора, - произнесла девушка, застёгивая куртку.

  - Ты домой? Тебя проводить?

  - Да нет. Не нужно. Я поеду сейчас к сестре. У неё, правда, ремонт начался...

  - Ремонт? - переспросил я. - Так зачем тебе тогда ехать к ней?

  - Она сама попросила. У неё опять какие-то проблемы с сыном.

  - А - а - а, - кивнул я. - Понятно. Как же ты там спать -то будешь? Ведь наверно, краской воняет.

  - Да мне не привыкать. У меня отец был мастер на все руки. И столяр, и плотник, и штукатур. Да и сестра сама всегда всё делает.

  - Ясно. Ну, с этими профессиями я мало знаком.

  - Мало? - воскликнула Настя, как-то не по - хорошему сверкнув глазами. - Я считаю, что мужчина не умеющий делать ремонт - вообще не мужчина!