Макс Армай - 33 Буквы

• Название: 33 Буквы
• Автор: Макс Армай
• Жанр: Поэзия
• Год: 2013

---

08.05.02

Нельзя сказать, что было очень жарко...

Нельзя сказать, что было очень жарко,

Но солнце светом наполняло небо,

Что, как на чашку – крепкая заварка,

Загаром лечь пытался мне на тело.

И на земле, как будто отраженье,

Лимонным золотом, разлитым над травою,

Ста тысяч одуванчиков свеченье

Меня слепило ярой желтизною.

12.05.02

Пусть зреет переменой жизнь...

Пусть зреет переменой жизнь –

- Мне безразлично.

Что сладкий сок, что зла полынь –

- Мне всё привычно.

Но, всё же, где-то про себя,

Я знаю точно,

Какая мне нужна земля

И что за почва.

Душа – невыросший цветок –

- Стремиться к свету,

Как утро – прямо на восток,

А зелень – к лету.

Но путь отмечен темнотой,

Как мир – страданьем:

Здесь дарят встречу с красотой –

- Пот и старанье.

13.05.02

Все дни давно наперечёт...

Все дни давно наперечёт.

А жизнь – стоит и не течёт.

И как под тиной – гладь пруда,

Уж пахнет затхлостью судьба.

Слова, что рвались раньше в крик,

Теперь – лишь тихий шелест книг.

И кровь – что ледяной поток.

И нервы – как червей комок.

15.05.02

За небо держусь руками...

За небо держусь руками.

Как сталь, холодна синева.

Вот пальцы мои и узнали,

Сколь страшны бывают слова.

Короткая, тихая фраза.

Не верил. Считал – ерунда!

На деле – хватило и раза,

Чтоб в небе висеть, как звезда.

Но только, для чуждой плоти –

- Ни места там, ни пути.

И тянут на землю кости.

И мне от земли – не уйти!

16.05.02

Не я жизнь выбрал, а она – меня...

Не я жизнь выбрал, а она – меня.

А я – лишь молчаливо согласился.

Случайность, Бог, Безликая Судьба –

- Какая разница? Я взял и появился!

И мне ни кто, ни что не обещал:

Ни главной роли и не роль статиста.

Мне мир не должен. Я не задолжал. –

- Свободны мы, и в том – наше единст0во.

24.05.02

Та пустота, что ощущал вокруг...

Та пустота, что ощущал вокруг,

И холод чей был раньше лишь снаружи,

Теперь, как червь, ползёт на сердца стук

И проникает, с каждым днём, всё глубже.

И мир от этого становиться бледней,

Мои желания – бескровнее и глуше.

Я словно сад раздавленных камней,

Иль кладбище, где проклятые души.

27.05.02

Как гусеница – до зелёных листьев...

Как гусеница – до зелёных листьев,

Был жаден я до сочной плоти слов:

Я их жевал, до вкуса горьких истин,

И обгрызал до мировых основ.

Но всё всегда имеет свою цену –

- И впереди ждёт цепь метаморфоз:

Я сердцем ощущаю перемену,

Как мягким местом – дюжину заноз.

29.05.02

А дни, по-прежнему, - трёхмерный лабиринт...

А дни, по-прежнему, - трёхмерный лабиринт,

Где я потерян, как в стогу – иголка.

И я шепчу – найди и забери!

Иль помоги… Ну помоги, немного!

Но скрытое во мне, увы, молчит.

Собой в себе часть назову лишь только.

А остальное же – сугубо тайный чин.

Вот и молчит – печально, иль с издёвкой.

30.05.02

Бросил в поле я крик...

Бросил в поле я крик

И взглянул в вышину. –

- Нет на небе улик.

Я стою, не дышу.

Перезрела душа.

Кто ж сожнёт урожай?

Жизнь ещё не ушла,

Но уж слышу. – Отдай!

Но не в рай, и не в ад:

Сказки мёртвых – пусты.

Пастухи людских стад

Не грязны, не чисты.

В каждом смертном – душа.

Каждый должен дать плод.

Но из сотни – одна,

Остальные – в расход.

Только, всё же – кто жнец?

Кто владелец серпа? –

- Ни певец, ни кузнец,

Ни блаженный, с креста.

Холод дышит с небес.

Цель, наверно, проста.

Но из бренных телес,

Книга истин – пуста!

01.06.02

Природа – незадачливый алхимик...

Природа – незадачливый алхимик:

Всё золото ушло на серебро,

Лимонно – жёлтый – в тускло-серый льдинок,

Что по-ветру рассеет, всё равно.

Так седину май подарил июню,

Как мудрость прожитого – для того, кто юн.

Но тот беспечно взял, да тут же дунул,

Лишь проворчав. – Зажился старый врун!

02.06.02

Мне жаль, наверно, каждую строку...

Мне жаль, наверно, каждую строку.

Оставить всё? – Да нет, я не могу:

Порой строка, как боли крик, с листа,

Порой корява, а порой пуста.

И как понять – что лишнее, что нет,

Где каждым словом я почти раздет?

А коль не я, так кто-нибудь другой.

И мне решать, ведь стих-то этот – мой!

Весь день сижу. С обеда – до зари.

Шепчу в отчаяньи. – О, муза! Вразуми!

А та, в ответ. – Грешно валить на дам!

Давай-ка, милый, разбирайся сам!

10.06.02

Очистилось небо от туч...

Очистилось небо от туч.

И солнце сочится светом.

Набух каждый тоненький луч

Спелым, как осень, летом.

И пылью укрылась трава

От, в гости спешащего, зноя.

Меня же – зовёт синева

Далёкого, тёплого моря.

11.06.02

Уверен я – это не так...

Уверен я – это не так.

И тьма не всегда хуже света.

В сияньи не виден мрак.

Но в белом – лишь часть ответа.

И тени – пусть даже не след,

Но, всё-таки, свойства предмета.

Тень зла, если горек свет.

И корни зла, видимо, в этом.

17.06.02

Гонит ветер по улицам пыль...

Гонит ветер по улицам пыль. –

- Это утром осыпались звёзды.

Я из сна возвращаюсь в быль,

Неохотно, в надежде, что поздно.

Проблуждав опять целую ночь,

Там, где мир не испорчен словом,

Я, не в силах судьбу превозмочь,

Сам к себе был притянут снова.

Ткнулась в тело легонько душа. –

- Но глаза, как и прежде, закрыты.

Улыбнулась тогда и ушла, -

- Наконец-то оковы разбиты!

Но швырнул рот вдогонку зевок. –

Как в усмешке скривились губы.

Вот из плоти наброшен силок,

И я вновь – мясо, кость и сосуды.

18.06.02

Жизнь туга и упруга...

Жизнь туга и упруга,

Словно данное слово.

Нежно взяв мою руку,

Ставишь сеть птицелова.

Но я вовсе не птица.

А коль птица – то ворон.

Не спеши оступиться –

- Темнотою я полон.

26.06.02

Чёрной полосою – в стынущий закат...

Чёрной полосою – в стынущий закат.

Кто пошёл за мною – сам же виноват.

На дороге ветра – глупо клясть судьбу.

Тот, кто ищет света – обретает тьму.

Но желая счастья, ты зовёшь покой.

Только где же взять мне то, что не со мной?

Солнечные блики – на моей тропе.

Небеса привыкли к тем, кто налегке.

27.06.02

Белым покрывало – туман...

Белым покрывало – туман.

Солнца шар над лесом повис.

Подойдя к небесным вратам,

Ночь готова выйти на бис.

На траве – ни дождь, ни роса.

Там сегодня горько от слёза.

Видно это кто-то из нас

Жизнь воспринял слишком всерьёз.

28.06.02

Дорога, не дойдя до половины...

Дорога, не дойдя до половины,

Когда казалось – вот он, небосвод!

Слегка вильнув, сбежала на равнину,

Где жизнь дана в цене иных забот.

Так путь земной приблизился к пределу,

И я не мог идти судьбе вослед.

Здесь, на вершине, даже пепел – белый,

И все равны – и миг, и сотня лет.

Но шаг вперёд – как вредная привычка:

Мне не дано остановить свой бег.

Жизнь – коробок, где я – лишь только спичка:

Себя беречь – не вспыхнуть и во век.

И тело разорвав своей рукою,

Тугую нить я сплёл из жил и вен,

Чтобы расставшись с тем, что было мною,

Дорогу дальше обрести взамен.

03.07.02

Мы поставили стол на вершину утёса...

Мы поставили стол на вершину утёса.

Смена блюд – под завистливый чаячий крик.

Ветер капли вина пил без нашего спроса,

И хватал, что хотел, солнца жаркого яростный блик.

Ели молча, неспешно, взирая на сонное море.

Каждый думал, наверно, о чём-то сугубо своём,

И, конечно, о том, что должно к нам прийти уже вскоре –

С чем никто не хотел бы, остаться на вечер, вдвоём.

Волны бьются в гранит. В тишине шум тревожен прибоя.

Вот уж полдень, и встреча, до дрожи, близка.