Дмитрий Минаев - Маленькая Миледи (СИ)

• Название: Маленькая Миледи (СИ)
• Автор: Дмитрий Минаев
• Жанр: Фэнтези

Вы любите истории про "попаданцев"? Тогда эта книга для Вас.

Они Вам надоели? Прочтите эту, она непохожа на остальные.

Вы к ним равнодушны? Только приступите к чтению, и она Вас приятно удивит.

Вы их терпеть не можете, как и их авторов? И Вам того же! И Вас туда же!

Да, Вам не сказали? Рассказывать её мы будем вместе: я и моя любимая вялотекущая шизофрения.

Лицам с неустойчивой психикой читать не рекомендуется.

И вообще, это - невинная сказка про маленькую девочку.

Поэтому у главной героини / героя не будет секса ни с мужчинами, ни с женщинами, ни с...

Это вам не... не будем перечислять известных авторов...

Так что даже не надейтесь...

По крайней мере, ближайшие пятьдесят лет.

А почему? - После узнаете!

---

Дмитрий Минаев Маленькая Миледи

Пролог

Не знаю, прочтёт ли кто когда-нибудь эти строчки или нет. Конечно, хотелось бы донести свой печальный опыт до потомков, вот только понадобится ли он им. Не знаю.

Но так ли это важно?

Может и нет, но попробую. Итак…

Только начинать от сотворения мира не надо, а то читателям будет не интересно.

А как же без преамбулы?

Только не затягивай.

Ладно, не буду.

Так вот: зовут меня Егоров Сергей Петрович, родился в городе Москве 1965 года, образование высшее техническое, не женат, не судим. В порочащих связях не замечен, иначе не попасть бы мне в Контору.

Именно так я и буду её называть, поскольку за те неполные четыре года, что я в ней отработал, это заведение ухитрилось трижды сменить своё наименование с «Экспериментального НИИ нелинейных…», а-а-а, неважно… В общем последним было ООО «Каскад-Плюс-Три» (почему «Каскад» — более-менее понятно, а вот «Три» — не очень. Кроме названия поменялся номер почтового ящика (у «Каскада» его и вовсе не стало), а центральный офис Конторы за это время успел перекочевать из Москвы в Дубну и обратно.

Неизменным при этом оставался наш небольшой коллектив и бессменный руководитель Борис Семёнович Сивкин, которого мы за глаза частенько называли Борис Абрамович. Был ли он представителем той же национальности, что и его «тёзка», честно скажу — не знаю. Да меня это никогда и не волновало. Ни тогда, ни сейчас. Одно могу сказать: жили мы в те годы (в конце девяностых), ещё до того, как Путин начал строить свою «вертикаль власти» не бедствуя, как у Христа…

Скорее, как у царя Соломона.

Пусть будет у царя… за пазухой. А в две тысячи втором так и вообще собирались расширяться.

Вот только увидеть это тебе, то есть мне, то есть нам, было уже не суждено.

Да, как сейчас помню — пятое июля две тысячи второго года.

Прекрасный солнечный день — на небе ни облачка, хотя ночью прошёл ливень.

Пятница — короткий день.

На речку бы — искупнуться. Съесть мороженное. Как же мне его здесь не хватает. Этот изумительный сливочный вкус. М-м-м.

Вот только работа с самого начала недели не заладилась.

А не фиг было Фёдорычу «за галстук закладывать» на выходные — он потом до среды пивом «лечился».

Так ведь помогло.

Вам обоим надо было устроить спецкурс лечения — голой жопой в снег.

Где ж его найти посреди лета.

В том то и проблема.

И вообще, это же был мой день рождения, который, между прочим, раз в году.

Вот и празднуй его теперь в иной реальности. Водки им было мало.

Самогонка, кстати, тоже была ничего.

Вы б тогда и ослиную мочу выпили — море было по колено.

Но в понедельник я был как огурец.

Правильно — малосольный. Споил, поганец, ведущего технолога.

Ну это Абрамыч мне в тот же день высказал. Чуть что — так Косой. Я ж в понедельник никому не наливал.

Начальству виднее. Да и не важно это теперь.

Это точно.

В общем, ничто в тот погожий день не предвещало катастрофы.

Светило солнышко, щебетали воробышки, невдалеке пел соловей.

Может и он — лес то рядом. Обычный рабочий день.

С «заброской».

«Бросок» был назначен на десять ноль ноль. И прошёл вполне успешно, если бы…

Кстати, неплохо бы объяснить читателям, что это такое, а то не поймут.

Пожалуйста. Так вот…

И не слишком углубляясь в детали. А то на фиг им знать, чем кварк отличается от мю-мезона.

И то верно, кому надо — в интернете посмотрят.

Естественно.

Тогда начнём. Исходя из особенности пространственно-временного континуума…

О-о-о…

Проще говоря, в основе нашего интерполярного интегратора временной реальности…

У-у-у…

Ну, тогда не знаю с чего начать.

Будь проще и гоб… э-э-э, то есть читатели, к тебе потянуться.

Куда уж проще.

Машина времени.

А-а?

Скажи просто и понятно — ма-ши-на вре-ме-ни.

Вообще-то в отечественной, как и зарубежной, фантастике эта самая машина забрасывает в прошлое или будущее физическое тело главного героя. Так вот у нас всё было не так. Наш интегратор работал лишь с сознанием. Да и то «десантникам» строго-настрого была запрещена всякая самодеятельность. Кому нужен апокалипсис из-за «эффекта бабочки».

Опять заумь?

Но надо же хоть что-то пояснить! Про бабочку, например, уже, наверное, все знают. Хотя, на мой взгляд, дурь это всё несусветная. Ну что в мире может измениться от гибели одного-единственного насекомого. Другое дело такая личность, как Наполеон.

…или Гитлер.

Убили бы его тогда на Аркольском мосту, и история повернулась по другому.

…или Адольфа застрелили под Верденом, или в Мюнхене в двадцать третьем.

Дался тебе этот Гитлер. Не было б его — нашёлся бы другой фюрер, а Наполеон — это личность.

Такой же кровавый маньяк, только масштабом поменьше. Фи-и.

Он выдающийся политический деятель, один кодекс чего стоит.

Ага. «Жена следует вслед за мужем и несёт на голове скарб».

Это закон шариата!

Почитай свой дурацкий кодекс. Разница — не велика.

И вовсе он не мой… Ладно, мы отвлеклись. Так вот, убьёт Наполеона какой-нибудь башибузук…

Тогда уж — пандур. Он с австрияками воевал.

Не важно. Главное — погибнет Буонопартий от руки нашего «засланца», попавшего в чужое тело, и всё. История пойдёт по другому. Будущее изменится: не будет ни нас, ни Конторы, ни «десанта», и значит, некому менять историю и убивать Наполеона. Молодой Бонапарт прорывается через мост, одерживает победу, затем становится императором. И всё течёт по наезженной колее: неудачный поход в Россию, остров Эльба, «сто дней», Ватерлоо, остров Святой Елены.

Опять появляемся мы, забрасываем своих «диверсантов». Бедняга Наполеон кидается со знаменем в руках на врага и падает, сражённый, как Андрей Болконский на Аустерлицком поле. История делает поворот, и мы навечно попадаем в заколдованный круг. Время замкнулось, выхода нет. Вечная перезагрузка. Нас отбрасывает назад снова и снова.

Вот и нефига стрелять по Наполеонам.

И портфель Штауфенберга передвигать тоже не стоит.

Но я отвлёкся.

Так вот, развивался наш эксперимент ни шатко, ни валко. Задуман он был ещё в советские времена, но пока собрались, пока раскачались, наступила пора перестройки, а тогда и более важные для страны начинания рушились. Однако нашлись влиятельные лица в соответствующих ведомствах, которым очень нужно было что-то подробно рассмотреть в прошлом, а, самое главное, подглядеть в будущем. Тем более что сам процесс был уже детально разработан, соответствующие чертежи имелись, здания построены и даже кое-какое оборудование было установлено, включая сюда и трансформаторную подстанцию, потому что электроэнергии жрала установка дай боже. Даже специальный кабель с АЭС был проложен. Никакой Чубайс со своими чубайсятями нас от рубильника отключить не мог (хотя и пытались).

Да и сами мы назывались «Дубна-11».

В общем, всё как с термоядерным реактором или МГД-генератором. Всё вроде бы есть, чтобы его построить и запустить, но нафиг это кому нужно, пока в стране правит нефтяное лобби. Кто же будет рубить сук, на котором сидит, или душить курицу, несущую золотые яйца.

Тем более, если мечет она их в твой карман.

Вот так и с нашим интегратором. Было всё что надо, кроме результата.

Принцип эмерджентности в действии.

Ну так обозвать этот бардак, наверное, будет не совсем корректно.

Зато — справедливо.

В общем, почил бы благополучно проект в бозе, покрывшись мхом и пылью, если бы не Абрамыч. Наш доблестный начальник — Борис Семёнович Сивкин. Его то усилиями и сдвинулась эта махина с мёртвой точки.

Когда я появился в конторе, она уже вовсю работала, даже первый путешественник по оси времени был запущен. Вот только не совсем удачно, а, может, и совсем неудачно. «Бросок» произошёл успешно, контакт вроде бы был, а потом — прервался. Не знаю, кто там прохлопал ушами, только после этого в смене работали уже не один, а два оператора.

Я очень был рад, что попал на эту работу.

Ага, знал бы ещё, чем это кончится.

Да-а-а, самый вкусный сыр бывает только в мышеловках. А как всё хорошо начиналось.

Устроился ведь я туда по большому знакомству. А что, работа — не пыльная, сиди себе за пультом, снимай показания. Зарплата по тем временам была просто бешенная. Уж и забыл, сколько в миллионах. Не то, что на прежней работе в НИИ, когда мне делали вид, что платят, а я делал вид, что работаю. Жаль, что далеко от Москвы. Ну и что, там у нас был что-то вроде общежития — комнаты с кроватями, мебель кое-какая. Да что я, по гостиницам никогда не мыкался. Полстраны объездил. Где я только не был: Мурманск, Харьков, Ленинград, Свердловск, Белгород. Да и много ли мне для жизни надо?