Владислав Куликов - Братство обреченных

• Название: Братство обреченных
• Автор: Владислав Куликов
• Издательство: Олимп, Астрель, ACT
• Жанр: Криминальный детектив
• Год: 2005
• ISBN: 5-17-026828-9

Его осудили за убийство семьи сослуживца — сотрудника ФСБ.

Против него результаты генетической экспертизы и собственные признательные показания.

Он сидит уже несколько лет в блоке для пожизненно заключенных и все эти годы утверждает, что невиновен…

---

— Подумай, кого еще ты можешь порекомендовать, — сказал товарищ, когда Борис дал согласие. (Хоть душа и не лежала, и насильно никто не тянул, но в случае отказа он потерял бы друзей.)

— Есть толковые ребята в семерке.

Товарищ поморщился, мол, откуда там толковые ребята?

— Серьезно! — уверенно произнес Борис. — Ручаюсь за них. Я с ними начинал. Они еще в группе А служили.

Группа А — так назывался спецназ.

— Хорошо, посмотрим твоих ребят, — ответил товарищ. — Как их зовут?

— Сергей Шилкин и Роман Тюничев…

Так и образовалась команда. Вернее, низовая ее часть. Сергей и Роман выполняли самую черновую работу. Но внакладе не оставался никто. Потому что неучтенные деньги шли не только на организацию повстанческого движения в Чечне. Участники операции справедливо считали, что им тоже что-то причитается за риск. Но сильно они не зарывались…

Вскоре Шилкин предложил в некоторых мероприятиях использовать его брата. Это оказалось удобно, так как, с одной стороны, никак не прослеживалась связь человека с конторой. С другой — ему можно было доверять. На брата оформлялись некоторые торговые операции. На его имя закупался спирт. Он иногда сопровождал партии водки…

С самим Серго Черным общались более высокие люди (как правило, носившие лампасы). Дело рядовых сотрудников было — исполнять.

Лично Борис Дочкин держал связь с двумя подручными Серго — Асланом и Мовсаром. Причем познакомилась эта парочка довольно-таки весело: Мовсар выкинул Аслана из машины… На перекрестке прямо в центре Москвы…

Мовсар специально приехал в столицу пограбить, как он говорил, русских собак. Он только что спустился с гор голодный и злой. Когда война закончилась, делать в Чечне стало нечего. Работы не было: все приличные места заняли выходцы из более влиятельных кланов. Ему ничего не досталось. А платить просто за то, что он воин, перестали. Русские ведь ушли…

Вот и приехал он в Россию, чтобы подзаработать. Он был уверен, что в Москве живут точно по таким же законам, что и в горах: кто сильнее, тот и прав. И не найдется здесь воинов, способных драться с ним, как мужчины… Поэтому, когда Мовсар увидел новенький «мерседес», остановившийся на светофоре, то просто подошел и выкинул водителя.

Не успел он отъехать, как заиграл мобильный телефон, лежавший на соседнем сиденье. Мовсар поднес трубку к уху. Звонивший заговорил по-чеченски, с ходу спрашивая про какие-то дела. Мовсар тоже стал отвечать по-чеченски, мол, он не в курсе.

— Аслан, ты? — спросил звонивший.

— Нет, это Мовсар, — ответил боевик.

— А где Аслан?

— Я его выкинул!

— Как выкинул?

— Так выкинул! На перекрестке.

Они говорили на повышенных тонах, как горячие кавказские мужчины…

— Эй, ты кто такой, чтобы Аслана выкидывать? Ты знаешь, кто я такой? Я Серго Черный! Слышал обо мне? Аслан — мой человек!

— Прости, брат, я не знал, что он нохча, — испуганно ответил Мовсар, которому конечно же было известно, кто такой Серго Черный.

— Через пять минут я позвоню. Трубку должен взять Аслан. Понял меня? Давай! — Серго Черный отключился.

У Мовсара и в мыслях не было ослушаться. Потому что его все равно бы нашли. Свои же братья чеченцы, увидев «мерседес» Аслана, тотчас бы повязали угонщика. Потому что в их московской общине все друг друга знают.

Уже через две минуты Мовсар вернулся на перекресток, где до сих пор в ярости махал кулаками Аслан. Вышел из машины, извинился. Они сцепились.

— Эй, я же не знал, что ты нохча! Я сказал: прости! Что ты еще хочешь? — Мовсар кричал таким тоном, словно не прощения просил, а наезжал на соплеменника.

Но в конце концов они помирились. А потом стали работать вместе. Когда Серго Черный замутил дела с водкой, они часто приезжали в Оренбург. И даже не подозревали, что русские собаки, с которыми приходится работать, офицеры ФСБ. Тем более что Игорь Шилкин, с которым они особенно часто общались, действительно был гражданским. В его глазах стоял страх: воины видели это. И понимали, что всем заправляет на самом деле Сергей, его брат. Вот он — настоящий воин, и глаза у него стальные.

В начале весны 1997 года случилась неприятность. Российские пограничники остановили на Военно-Грузинской дороге колонну спиртовозов. Опять вмешалась большая политика. То ли в Кремле решили монополизировать торговлю водкой, то ли крупные дельцы пролоббировали войну с конкурентами, но вышел указ: спиртовозы в Россию не пускать. Чекисты (тем более оренбургские чекисты) ничего не могли поделать. А деньги за пропуск машин уже были заплачены.

В Оренбург приехали два взбешенных осетинских бандита, контролировавших несколько подпольных водочных заводов в Северной Осетии. Поскольку они вели дела через Шилкина, то и кинулись с разборками к нему. Обычно шишки брали напрямую. Но в некоторых ситуациях финансы шли и через мелких сошек. Вот и в тот раз получилось, что деньги вроде как взяли Шилкины, они и должны отвечать…

— Блин, Борис, мать твою, что мне делать? — кричал Сергей на встрече с Дочкиным.

— Погоди. Успокойся. Все утрясется… Мы обязательно что-то решим, — хотя Борис не знал, что тут можно решить. Он искренне хотел помочь товарищу, сочувствовал и ругал больших шишек из прикрытия, взявших деньги, а теперь трусливо поджавших хвосты. Но где-то в глубине души был рад, что не ему пришлось быть крайним…

— Да что утрясется? Так тебя растак, ты не понимаешь, как все серьезно?

Сергей, конечно, был бесстрашным воином. Но — когда дрался в строю. А сейчас он оказался один. В чистом поле против полчища врагов…

Хотя нет, не один. За его спиной жались жена, дети… Их жизни тоже оказались брошены на чашу весов. И он должен был их защитить, не имея даже картонного меча в руках.

Хотя неприятности Сергей наживал как государственный служащий, но расхлебывать их должен был как частное лицо. Обратиться официально за помощью не мог: пришлось бы слишком многое объяснять.

— Я попробую втолковать нашим, что деньги надо вернуть, — попытался успокоить товарища Борис, зная при этом, что деньги никто возвращать не будет…

— Им уже не нужны деньги! — Сергей был в отчаянии. — Им нужен спирт! Или поставят на счетчик.

— Попроси их подождать.

— Сам попроси.

— Не паникуй.

— Я не паникую.

— Вот и хорошо. Мы разберемся…

Но разобраться не получалось. Генералы, которые контактировали с Серго, словно воды в рот набрали. Сейчас они больше старались, чтобы детали операции «Хлебопоставка» не выплыли наружу.

— Ты думаешь что-то делать? — наседал буквально через день на Бориса Сергей.

— Я делаю. Все будет нормально.

— Что мне им говорить?

— Попроси подождать, вопрос решается.

— Мать твою, пока вы там будете решать, меня грохнут!

— Не паникуй!

Но Шилкин не мог не паниковать. Несколько раз пытался поговорить с начальником — старым волком, который был дружен со многими генералами, так как служил в органах очень давно и многие из тех, с кем он начинал еще лейтенантом, теперь дослужились до больших постов. Но разговора не получилось: постоянно что-то мешало.

Тюничев мог оказать только моральную поддержку, так как и сам был в этой игре такой же мелкой сошкой. Он, конечно, несколько раз выезжал с Шилкиным на разборки. Но все равно стрелки оказались переведены на Сергея.

Борис же честно пытался сделать хоть что-то. Но его одергивали в высоких кабинетах. Установка была такая: спускать ситуацию на тормозах. Никаких резких движений!

— Объясни им, что мы все утрясем и компенсируем их потери, — увещевал он Сергея.

— Да пошел ты!

Они так и тянули время… Но в тот вечер случилось непредвиденное…

* * *

Стоп!

Уважаемый читатель, на этом месте Ветров собирался раскрыть тайну убийства Шилкиных. Просто тут уже место такое: еще слово скажи, и тайна умрет. Все станет ясно. В рабочем порыве Андрей выложил на стол документы, проливающие свет на события того вечера. И занес пальцы над клавиатурой… Но что-то его остановило…

«Это очень серьезный момент, его нельзя писать с кондачка, — подумал он. — Пойду попью кофе. Соберусь с мыслями.

Итак, Шилкин пошел домой… Дул холодный ветер, навевавший осеннюю тревогу… Черт, тогда же была весна. Весенняя тревога: хм, нет, не то… Кофе совсем мало осталось, надо будет купить… Может, перенести события на осень, я же не документальную повесть пишу, в самом деле! О, вот и гениальное вступление: осенью, когда в окно стучит дождь и тихо падают желтые листья, так хорошо умирать… Бред какой!.. Ладно, пусть будет весной, не надо ничего натягивать… Итак, вокруг распускались почки, и Шилкин совсем не хотел домой… А где сахар? И это все? Тут даже две ложки не наскребешь! Утром же было полно сахара! Кто выжрал сахарницу? Черт, я один живу, и свалить не на кого… Ладно, попью так…»