Ольга Макарова - Осколки чего-то красивого

• Название: Осколки чего-то красивого
• Автор: Ольга Макарова
• Жанр: Фэнтези

Это дневник сказочника. Бальгар — 18-летний парень, студент биофака, но у него есть особый талант — находить в событиях обычной жизни ключи к сказкам. Очень рекомендуется тем, кому мир кажется скучным и безнадежным. Окрыляет.

Этот мир был околдован нефритовой осенью. Здесь затихали птицы перед последней прощальной песней, прежде чем улететь; а цветы здесь не вяли, а таяли, как туман. Листья же вяли… и пахли зеленым чаем… На траве лежал крылатый человек…

---

Я не влюбился, нет. Меня поманило тепло очага.

Надеяться мне не на что, и я отнесусь к этому философски.

Но я хотел бы знать, как ее зовут. Я мог бы узнать это еще позавчера — посмотрев на табличку, цепляющуюся за карман ее халата. Имя продавца. Но я же стратег, а это было дело тактики…

12.

…дневник "Осколки чего-то красивого"…

Осколки… чего это такого красивого осколки? Любимой маминой вазы, елочных игрушек, или — несчастливая версия — разбитого зеркала? Пытаюсь понять себя же. Смешно и забавно. Иногда осколки бывают красивее самой вещи. Знаете, это блистание граней, радужные блики… Только осколки бесполезнее, чем вещь. И опаснее — можешь порезаться запросто. Если каждая моя запись — такой осколок, то дневник — груда колотого стекла. Куча хлама.

Может, я перемудрил с названием?..

13. 17 января 2003 г

Жили-были два мага. Старинные друзья. И однажды наступил такой день, который бывает раз в 300 лет, самый странный и самый удивительный праздник у магов. И эти двое решили подарить друг другу что-нибудь замечательное. Один сказал: "Я подарю своему другу пламя восхода", развернулся на каблуках и направился на восток. Другой сказал: "Я подарю своему другу пламя заката" и неслышно побрел в своих мягких мокасинах на запад.

И вот, до окончания 300 лет оставались считанные минуты, когда маги встретились и пожали друг другу руки. Но вид у них был очень печальный. "Друг, я хотел подарить тебе пламя восхода" — сказал один. "А я хотел подарить тебе пламя заката" — сказал другой… и на раскрытых ладонях оказались два куска угля… И восход, и закат сгорели. А над миром раскинулась бездна горящих звезд…

14. 18 января 2003 г

Ее зовут Марина. Имя, как волна. Я долго играл с этим именем, представляя себе залитые солнцем пляжи, песочек, ласкающий мокрые ступни, море, которое слизывает следы с него…

Искусственные, срисованные с фильмов мечты. Моря я никогда не видел.

…где-то полчаса стоял и смотрел на нее сквозь витрину. Вот так, незаметно и безнаказанно. Чувствовал, что запоминаю каждую мелочь. Легкие и привычные ей жесты, забавную полуухмылку краем рта… то, как она произносит звуки, мелодично смягчая "ж" и порой заменяя "э" на "е", то ли в шутку, то ли всерьез… то, как она бережет забинтованный пальчик…

Я смотрел, как самый обычный созерцатель, а потом, будто кто подтолкнул меня в спину, шагнул к кассе и встретился с ней взглядом.

— Спасибо за чай… Марина… я чувствую себя лучше.

— Пожалуйста, — она ответила удивленно. Она улыбалась, но я заметил, что дрожали уголки губ…

Мы поболтали о погоде, и о том, почему из-за нее болит голова. Она рассказала пару смешных случаев по работе… Мы бы еще долго болтали, если б в аптеку не зашел какой-то парень. У него была кривая рожа и стрижка под ежа… Я смотрел на него как на врага. Будто бы он вторгся без разрешения в мой дом. Будь я древний викинг, я бы снял меч со стены и отправил бы наглеца в Вальхаллу…

Я должен был уйти. Злись я на этого парня или не злись, а не зря он появился. В мире вообще ничего не бывает зря. Вторженец просто напомнил, что нельзя разводить болтологию слишком долго и надоедать девушке раньше времени…

Я склонился к окошку и сказал на прощание: "Меня зовут Бальгар. До встречи."

И что?.. и ушел… домой.

18. 19 января 2003 г

День, в который я отдыхал. Душа просила чего-нибудь знакомого и веселого. Потому нашел и прочитал Стругацких "Понедельник начинается в субботу"…

Тетя Неля состряпала капустный пирог…

Я отдыхал. Тихо и безмятежно.

Мир был мал. Двухкомнатная квартирка, где, пожалуй, слишком много старого ностальгически ценного для тети Нели хлама. Здесь всегда пахнет так, как пахнет в квартирах, где живут тихие и милые старички и старушки. А сейчас еще и пирогом. Теплая и уютная духота. Я к этому привык и, наверное, полюбил такое положение дел.

Тикают часы, на кухне лепечет радио. Тетя Неля сидит в комнате и довязывает мне второй носок. Буду скоро ходить в них, шерстяных и теплых.

Никуда сегодня не пошел… сидел дома, в тепле…

А еще думал, что если сказка заставляет задуматься непонятно о чем и задевает душу, то это и есть смысл. А если после нее начинаешь думать словами, и основная мысль выпирает, как… вот как мой "неправильный" правый верхний клык… то это уже мораль. Не люблю морали…

19.

Аптека закрыта по воскресеньям…

20.

Читая меня, нечего сказать… Я попытался поглядеть на свой дневник отстраненно, глазами постороннего человека… Тут в каждой строчке сквозит законченность. И конфликтов не видно, не чувствуется. Спокойствие…

Не заигрался ли я в созерцателя? Стоит ли мне начать сомневаться и впустить в сердце боль и тоску? Я не знаю, это не принципиально. Такие вещи не стучатся и не просят разрешения войти. Надо будет, они придут. Как орда варваров или прихоть стихии.

А пока, созерцатель, можешь спать спокойно…

21. 20 января 2003 г

Это была бескрайняя саванна. По ней можно было идти в саму бесконечность. Повсюду росли низенькие колючие кустики, а на востоке возвышались Зубчатые скалы. Когда вставало солнце, люди видели, что его свет переливается через скалы, как кровь. Поэтому они говорили, что острые вершины ранят молодое солнце…

На скалах жили гарпии. Это были крылатые женщины с красивыми гибкими телами и злыми лицами. Когда они протягивали к тебе руки, ты мог видеть острые когти, загнутые крючком, чтобы ловить и не отпускать, а когда они улыбались, то видны были длинные острые клыки.

Это были страшные существа… Если им случалось поймать путника, они задавали ему вопрос, от ответа на который зависела его жизнь. Почти никто не отвечал верно. А в таком случае пленника просто разрывали на кусочки и съедали.

Но люди все равно шли и шли в горы. Почему?..

Сидя на скалах и нежась на солнышке, гарпии роняли пушистые полосатые перья, очень красивые и с очень прочным и острым кончиком.

И, стараясь подкараулить момент, пока гарпии спят, люди набирали целые мешки таких перьев и везли в город, где меняли их на золото, торгуясь в рыночных ларьках…

Мечтательные поэты верили, что перья гарпий приманивают капризных муз, а влюбленные носили их за левым ухом в знак того, что их сердце занято…

Через Зубчатые скалы никогда не шло никакой важной дороги, и, в общем-то, ничего интересного, кроме гарпий, там не было… Но никуда гарпии не денутся — не исчезнут и не вымрут, — пока будут жить на свете простодушные романтики и те, кто слишком любит золото…

22. 21 января 2003 г

На свете есть удивительная страна, которая называется Лесное Море. Это один огромный вековой лес, перерезанный речушками и усыпанный, будто раковинками, белоснежными замками, если смотреть с высоты птичьего полета. На ветру верхушки деревьев качаются из стороны в сторону, будто зеленые волны.

В этой стране жил храбрый рыцарь Роуэл Тигриная Полоса, который полюбил юную баронессу по имени Милисет Черный Жемчуг.

Когда Роуэл поведал ей о своей любви, девушка лишь улыбнулась и сказала: "Мое второе имя — Черный Жемчуг. Меня назвали так в честь чудесной жемчужины, которая дарует девушкам вечную молодость. Если ты и впрямь так любишь меня, разыщи мне эту жемчужину, Роуэл Тигриная Полоса"… Сказала так и подарила ему платок — белое кружево, от которого шел едва уловимый аромат ее нежных духов.

Но Роуэл не знал, где искать загадочную жемчужину. Тогда друзья пришли ему на помощь. Они расспросили знакомого мага из Университета Колдовских Наук и узнали, что такая вещь действительно существует, но ее давно никто не видел с тех пор, как ее похитил сумасшедший некромант с Драконьего острова.

Обрадованный Роуэл сразу же велел снаряжать корабль. Через пару дней он уже отправился в опасное путешествие. Но отправился с легким сердцем, потому что его друзья поехали с ним. Это были самые настоящие друзья…

Прошло два года. Роуэл Тигриная Полоса вернулся, прилетел верхом на укрощенном драконе. Но он был один. По лицу тянулся грубый шрам, а на висках блестела седина. Он нес в руке черную жемчужину размером с кулак.

Милисет стала еще красивее. И ее красота была уже красотой молодой женщины, а не милого ребенка. Но радовалась жемчужине она невероятно по-детски… "Теперь я вижу, что ты любишь меня. И знаю, что люблю тебя тоже", — сказала она.

Но Роуэл Тигриная Полоса был мрачнее тучи. Он смотрел на черноволосую красавицу Милисет, на черную жемчужину в ее руках и вспоминал своих друзей. Которые один за другим погибли у него на глазах. И такой невыносимой стала боль в душе, что с ресниц закапали слезы. "Я больше не люблю тебя, Милисет, — сказал рыцарь, — ты не стоишь тех, кто погиб, чтобы ты держала в руках магическую безделушку. Это были настоящие друзья…"