Гарри Веда - После Исхода

• Название: После Исхода
• Автор: Гарри Веда
• Жанр: Научная Фантастика

---

Сверху по броне резко дзынькнуло. Ерунда, мелкокалиберное что-то, пульного типа, старье. Едрить за ногу оператора, поставили еще к уроду. Явно новичок… но это лучший вариант.

Новички быстро учатся, азарт у них проявляется почти сразу же, вести начинают все лучше да краше. Если, конечно, попервой не размажут о какой-нибудь левый фланг мотострелковой роты. Видите ли, не заметил на боковом экране, что позиция левого фланга противника сместилась на двести метров к условному югу.

А ты, выполняя банальнейшую переброску с поинта на поинт, в сопровождении всего лишь ведомого, попадаешь под перекрестный огонь двух механизированных взводов по пятнадцать боедов в каждом.

Это, попросту говоря — жопа. С ручками, без ручек. Пока допросишься разрешения на переход в ручной режим… пока долбаная электроника переключится… Кто там, в командном центре, печется о быстродействии… Система в норматив укладывается и порядок. А тебе десяток секунд — минометный огонь или того паче — гадость какая-нить, вроде бластоида. Треть брони точно нахер. Тогда и пульное старье становится опасным.

Пока переключишься сам, переключишь ведомого… пока свалишь — сто пудов или боеблока нет, или гравитационный модуль разбит. И уже не плывешь, как в техдокументации указано, гордо огибая препятствия, а тебя колбасит, словно говно в проруби, из стороны в сторону. Стрелять прицельно не можешь. Нихрена себе перебросочка, да?

Но хуже, если оператор — не молодой. А такой, задолбанный, уставший от жизни вечный лейтенант.

В юности он был великолепен. Водил боевые единицы изящно и строго, натренированный в неплохой военной академии, где-нибудь на Пренее или Строгге.

А сейчас — сидит второй год на Копях. До того три — в Экспедициях Освоения, по галактикам, которых еще нет в Навигационном Справочнике. Еще раньше — с пяток годков по разным локальным компаниям. И ему уже почти сорок, задолбало все, быт неустроен, жена бросила, потому что на эфокардоброниале висит и нифига, кроме дурного запаха изо рта, предоставить не может.

Вот ему ты действительно похрен.

В молодости воевода не гасил боеды из карьерного стремления, нахрена рейтинг портить, а сейчас суку уж ничего и не сдерживает.

На заслуженного ветерана закрывают глаза, Главное, чтобы норму боерасхода особо не перебирал.

Кому какая разница, и правда… Новый смертник всегда на очереди. Судебная система выходных не ведает…

В шлемофоне щелкнуло, потом, сквозь легкий треск помех, отчетливо раздался голос ведомого:

— Сторр, ничего страшного, это живая сила. Боедов у них нет, смотри…

Рикк очнулся. По идентификатору — ноль…

— Второй, уничтожить противника… — Ага, хрен они тебя ждут…

Пальцы привычно нащупали выпуклости спусковых крючков блочных пулеметов на рукоятках управления, два движения ногами — верхняя платформа пришла в движение. Прицельный экран схватил скальную россыпь, метрах в трехстах к юго-востоку. Оттуда, скорее всего и пальнули по марширующим боедам…

Точка схода трасс плавно штриховала по живописному контуру разломанных граниленитовых плит, напоминавших своей беспомощностью кусочек древнейшей Помпеи, даже на среднем увеличении. Хлопки разлетающегося пылью камня разносились тугими струнами по невидимой гелиево-водородной атмосфере Лабиринта.

Натренировался, дык… Убийственное общение с миром. Ничего, кроме разрушения. Только смерть…

Рокот музыкально бьющих турелей задавал настрой. Вполне себе диджейский пульт. Все же — хоть какая-то развлекуха. К концу боевого цикла дуреешь от эмоциональных качелей, когда щемящее чувство опасности перекатывается в липкую скуку и обратно. Бывает мгновенно, иногда — постепенно.

Изматывает.

К тяготам физическим привыкаешь, да и жаловаться грех. По другую сторону поверхности дьявольского Лабиринта, в шахтах и карьерах Южных Копей, мотать срок было бы гораздо менее прикольно.

Перегрузки, правда, хрень еще та, от нуля до триста кеме за три и пять секунды раз по двадцати на дню. Но человек — приспосабливаемое существо. Раз выхода нет — пускает пузыри.

Но тоска…

И каждый от грусти спасается по-своему.

Кто стихи сочиняет — программульку натихаря ставишь и на основной клавиатуре можно набирать текст и сохранять файлы. Что строго запрещено, откровенно говоря, потому что программуля иногда виснет во время переключения в боевой режим. Через раз — и просто так. В увлекательный момент работы по тебе чего-нить крупнокалиберного — как форменный кретин, молотишь по клавишам, пытаясь перезагрузиться. Лучше бы вообще писать не умел.

Подобным ведомые развлекаются, старший подстрахует. Хотя бывает, что и старики. Но это, если второй — хороший. Песдюлей в случае чего дадут, но сильно не наказывают.

Более отчаянные — лазают в систему. Что и дополнительным сроком грозит, и реально опасно.

Отключиться от оператора в бою — смерть. Системы молчат, механику заклинило, из строя выпадаешь. Все — нет тебя.

Обожженные останки героев выставлены при въездном шлюзе Основной Базы, чтобы каждый, прибывающий или покидающий расположение, детально мог изучить, как оно бывает, прежде чем лезть ручонками, куда не следовало…

Зато скорострельность можно повысить раза в два, надурить счетчик боеприпасов, чтобы по шапке за перерасход сильно не попадало, значительно улучшить управляемость боеда. Да что угодно можно подкорректировать.

В общем, надо оно ему или нет — каждый решает сам.

Ведомый, Саха, салабон, постоянно что-то настраивает. Чуть какая пауза — тестирует, шебуршится, дает короткие очереди, если нет режима тишины, конечно. Ниндзя-черепашка…

Сторру было реально пофиг. Он бы и не стрелял вовсе, если бы ладони не начинало сверлить уколами тока через тридцать секунд после включения боевого режима. Хочешь — не хочешь, а стрелять начнешь. Тебя ведь нет. Ни воли, ни личности… Всего лишь одно из устройств в сложной начинке механизированной боевой единицы.

После полугода заключения, Рикк, повинуясь скорее злости, которая распирала душу изнутри мегатонной обидой, нежели инстинкту самосохранения — принялся писать музыкальные миксовки через блок интершумового интерфейса.

Чтоб наиграть нечто современное — битности маловато. Шесть пулеметов одного калибра, два другого, лазер, прикольно ухающий, но энергозатратный; бластоид тоже просто так не применишь, ну, много по-крайней мере; две ультрарегенные пушки — эти пожалуйста, приветствуется; ракеты — только по делу, кретинизм тратить попусту, их мало, они нужней всего в бою; пару минометов да жужжание платформы. Вполне можно состряпать такой себе классический микс в стиле электротехно, драм, грандж или соул.

Потом обрабатывать придется много, но аудио-блок хоть реже виснет — за звуковую систему отвечает отдельный компьютер. Максимум — связи лишишься секунд на тридцать… Ну, минуту, ладно…

— Первый, бочку добавь, вообще красота будет… — прочеканил голосом Сахи шлемофон.

— Ага, за развалины турель не достает… — Скалы молчат, словно рыбы.

Миномет вжикнул, выходя из гнезда. В створе боевого экрана появилось оранжевое пятно, которое заскользило по земле в районе цели, повинуясь цепким пальцам пилота. Четырех хватит, а потом порежу и замиксую.

Гуп, гуп, кумулятивные мины покинули дом, гуп, гуп, низким басом. На двухсотметровом удалении наверняка оценили. Там поднялось облако пыли, с расходящимися в разные стороны протуберанцами и раздался душераздирающий вопль, слышимый даже сюда. Ты смотри, не сменили позицию… дурье…

И сам не рад, но нас не спрашивают.

— Усе, кажись… — второй запарковал пулеметы.

Сторр просканировал тепловым сенсором район попадания. Разорванные гермокостюмы погибших рассыпались на экране бисером тускнеющих точек.

— Оператор, если вам интересно, уничтожили отряд живой силы до взвода… — Ведущий едва сдерживал язвительные нотки.

— Пятнадцать-один, поняла… А откуда они взялись?

Мля-я-я-ять… Баба…

Ну, почему нас… Да что ж за непруха такая. От одного урода переставили, тот хоть оперировал боль-мень, правда, сцука, все время вперед выводил, карьерист хренов… И на тебе, поставили бабе… Едрить, откуда они взялись, на тактический экран посматривать нужно, хотя бы иногда, и никто ниоткуда браться не будет.

— Слышь, красавица, тебе игрушки, а мы тут живые. Хорошо, бластоида мобильного у них не было… А кабы был? Мы же в походном порядке шли, в режиме спокойной обстановки. Нас размажут по бутерброду, пока ты в клавишах будешь путаться…

— Ребята, простите, я первый раз на войне…

Сторр зажмурился. Молчала бы уже, коза… На фронте она… Кофе принес кавалер какой-нибудь с цветуечками? Чтобы фронтовать было приятнее…

— Слышь, вояка, еще раз нас так напорешь и я рапорт пишу.