Николай Новиков - Тень убитого банкира

• Название: Тень убитого банкира
• Автор: Николай Новиков
• Жанр: Детектив

---

Чекмарев никогда не гулял с Настей под луной и не читал ей стихи. Эта прекрасная, но все же прелюдия к еще более прек-расному миру наслаждений миновала его. Он сразу попал в рай. Или - ад, но это было так прекрасно! Вот это он и вспоминал, сидя в темной комнате на диване.

Она хотела использовать его для своих целей? И это прек-расно, и спасибо Богу, что ее выбор пал на него. Потому что плата за это была поистине Божественной. Она хотела, чтобы он сочинил роман? И он сочинил его. После страстной встречи, пос-ле ужина, которым она кормила своего мужчину, он садился за письменный стол и четыре-пять часов барабанил пальцами по кла-виатуре компьютера. Профессиональному журналисту несложно превращать свои мысли в слова, а мысли у него били ключом. По-тому что Настя стояла за спиной, подсказывала, советовала, а потом ложилась на диван, укрывшись одеялом до пояса, и ждала, когда он закончит работу. Просто лежала и ждала. И он, погля-дывая на розовые соски ее обнаженных грудей, размахивал рука-ми, стонал и морщился, показывая, как хочется ему поскорее прижаться к ним губами. Но Настя хитро улыбалась и грозила пальчиком, что означало: а вот не получишь, пока не напишешь нужное количество страниц. И ждала его. И это ожидание, это обещание удесятеряло его силы - голова работала ясно, как ни-когда. А найти подходящие слова к умным мыслям, выразить сло-вами красивые образы он всегда умел.

А потом, поставив последнюю точку, он поворачивался к ней и смотрел, смотрел... Нет, усталости не было, тело рвалось к заветному дивану, но сдерживал себя, и это было похоже на старт гонок формулы-1, когда моторы уже ревут, но еще горит красный свет...

И роман получился неплохим. По крайней мере, лучше, чем получается у придурковатых эпигонов Джойса и Борхеса, возом-нивших себя элитой, лучше, чем у "литобъединений" неудачливых следователей и журналистов. Роман получился - на уровне блис-тательного Хуана-Карлоса Онетти!

Теперь нет ни романа, ни Насти...

И Борисенко нет. Где он шляется, черт возьми? Приказал сидеть и ждать, но это уже невозможно! Вечер наступил, темно в комнате, надо что-то делать, а его нет! И выходить из квартиры запретил!

Борисенко вернулся домой около семи. Чекмарев к тому вре-мени потерял уже всякое терпение.

- Что это за дерьмо?!- закричал он, увидев хозяина.- Я тут сижу, я тут... торчу, ничего не делаю, не могу сделать, а тебя все нет и нет!

- Ну так сделай, если можешь,- усмехнулся Борисенко.- Си-дишь-то здесь потому, что не можешь.

- Да?- разозлился Чекмарев.- Значит, ты где-то прогулива-ешься, а я зря сидел тут и ждал... с моря погоды?! Ну ладно, придется самому... Жаль, время уже позднее, все редакции зак-рыты... Ладно, пойду к себе домой, напишу обо всем этом статью и завтра отнесу во все редакции, которые могут напечатать этот материал. Что-нибудь. да получится. По крайней мере, с Настей они будут шепотом разговаривать!

- У тебя дома гости были.

- Да плевать мне на них! Ты сказал, что Квочкин слон, а я

- моська? Ты ошибся, Чапаев! Квочкин тоже моська, только раз-дутая до слона. Ноготком этого "слона" ткни - и он лопнет! Вот я его завтра и лопну, сучонка такого! Я хоть и продажный, а все-таки журналист! Это кое-что, да значит!

- Значит, значит,- кивнул Борисенко.

Он прошел в комнату, достал из ящика стола пистолет, глу-шитель к нему, неторопливо соединил две смертоносные конструк-ции, сунул пистолет за пояс. Чекмарев замер, наблюдая за его действиями.

- Значит, не возражаю,- повторил Борисенко.- А это,- он ткнул пальцем в пистолет,- сейчас значит больше. Давай, оде-вайся, поехали. Я хотел чайку выпить, да теперь уже - хрен с ним. Некогда, времени нет.

- Куда... поехали?

- Выяснять, где они Настю держат.

- Ты знаешь, как это сделать?

- Знаю. Поехали, до Ленинградского проспекта черт знает сколько переться, а если он зашел чтобы махнуть рюмку и про-должить свой путь... во мраке, мы рискуем остаться при своих интересах.

Чекмарев торопливо обул ботинки, надел куртку и с надеж-дой посмотрел на Борисенко.

- Я готов. А что нужно делать?

- Пошли, по дороге объясню.

"Стриптиз-бар" оказался довольно-таки убогим заведением, где в основном резвилась местная сексуально озабоченная шпана. Сидя в полумраке за дальним столиком, Амин чувствовал себя во-роной, случайно попавшей в стаю воробьев. Похоже, и местные "воробьи" понимали это, они косо поглядывали на мрачного мужи-ка в просторной, наглухо застегнутой кожаной куртке, но трево-жить его не решались. Понимали - важная птица залетела, если по делу, то скажет, а нет, лучше не связываться без причины.

Как ни странно, такое положение вполне устраивало Амина: не представляет серьезной опасности и отвлекает от мрачных мыслей. Он потягивал виски, с мрачным видом разглядывая танцу-ющих. Свободных женщин в баре было немного, и ни одна из них не нравилась Амину. Все же он пригласил к своему столику высо-кую костлявую девицу лет восемнадцати, заказал ей шампанское и полчаса слушал ее рассуждения о современных музыкальных груп-пах. Сообразив, что слишком много болтает, она стала погляды-вать на танцующих, намекать, что им тоже неплохо было бы пок-ружиться в танго. Амин внимательно посмотрел на нее и объяс-нил, что не для этого познакомился с нею. Сказано было таким тоном, что девица вполне могла представить, для чего именно: чтобы зажарить и съесть. Видимо, так она и поняла, потому что вскоре после этого ушла в туалет "попудрить носик" и не верну-лась. Амин не слишком расстроился, и даже не стал выяснять у официанта, почему в их заведении терпят "динамовок". Все же он здесь чужой, да и девица была так себе.

В половине девятого, расправившись с четвертой порцией виски, Амин расплатился и пошел к выходу. Впереди была Тверс-кая, а там и женщины посимпатичнее, и выбор больше. Здесь он просто расслабился, отдохнул, что, собственно и намеревался сделать.

У двери он остановился, окинул мрачным взглядом полутем-ный зальчик и довольно усмехнулся. На него поглядывали и, ка-жется, ждали, когда же он уйдет. Это хорошо, значит, чувствуют силу, побаиваются.

Его "Ситроен" стоял метрах в семи от входа, рядом стояли еще две потрепанные иномарки, всего три машины. Конечно, это не бар "Паяцы", сюда посетители в основном пешком приходят, или на общественном транспорте приезжают. Амин сел за руль, пристегнул ремень безопасности, выехал на боковую дорогу вдоль домов. Едва заметный шелест заставил его вздрогнуть, и тут же в бок ткнулось что-то твердое.

- Не дергайся, стреляю без предупреждения,- послышался с заднего сидения негромкий голос.

Скосив глаза, Амин увидел дуло пистолета с глушителем. Это было невозможно, на "Ситроене" стояла суперсовременная ох-ранная система "СиЭм"! Как этот человек мог открыть дверь, проникнуть в салон? И все же, он проник. Вот и верь после это-го бойким продавцам и рекламе! Амин мрачно хмыкнул, покачал головой и спросил:

- Как ты справился с сигнализацией? Это же "СиЭм"!

- Я большой специалист именно по "СиЭм",- ответил незна-комец.- Сверни направо вот в этот темный переулок и остано-вись. Так, хорошо, а теперь медленно, очень медленно расстегни куртку и - руки за спину. Ты знаешь, как это сделать, чтобы не повредить свои внутренности. И не вздумай шутить, я еще и большой специалист по стрельбе с обеих рук.

Амин подчинился. Другая рука незнакомца ловко скользнула под куртку, выдернула из подплечной кобуры "Макаров".

- Кто ты и что хочешь?- спросил Амин, стараясь казаться спокойным.Если тачка нужна - бери.

- А тачка у тебя новая и дорогая. Видно, солидные бабки отхватил недавно, правильно я понимаю, Амин?

- Не твое дело. Знаешь мою кличку, а я тебя не знаю. И что ты хочешь, не знаю. Говори.

- Придет время, скажу. Так значит, повезло. И было это в прошлом году, в сентябре месяце, так?

У Амина похолодела спина. Теперь никаких сомнений не ос-тавалось, что это не грабитель, а человек Троицкого, убитого в сентябре прошлого года. Вот он и объявился...

- Что ты хочешь?- прохрипел Амин.

- Кое-что напомнить. Он ведь сказал, что придет за тобой, верно?

- Откуда ты знаешь...

Амин дернул головой, успел заметить громадного мужика в сером плаще и тут же почувствовал сильный удар дулом пистоле-та в бок. А спустя мгновение понял, что выдал себя. Но разве можно было спокойно слушать, как мужик повторил то, что никто больше не знал?! Никто во всем мире! Ближе ста метров никого в лесу не было, только он и Троицкий, только два человек, один из которых через пару минут после этих слов загнулся! Как же третий мог услышать предсмертные слова банкира?!

- Вижу, помнишь,- сказал незнакомец.- Понятное дело, та-кое не забывается. Страшно, Амин?

- Давай... быстрее. Какого... резину тянешь?

- Хочешь поскорее умереть? Ну, зачем же так спешить? Я не кровожадный, не за тем здесь, чтобы "пришить" тебя. Это можно было сделать еще полгода назад. Можно будет и потом успеть. Меня сейчас другое интересует. Где Настя?