ognegriff - В одном шаге до пропасти

• Название: В одном шаге до пропасти
• Автор: ognegriff
• Жанр: Фэнтези

---

Название: В одном шаге до пропасти

Автор: ognegriff

Бета/Гамма: нет

Пейринг/главные герои: ГП, РБ, СБ/Дж.П «за кадром»

Рейтинг: G

Жанр: Angst/Drama/POV

Тип: Джен

Размер: Миди

Статус: Закончен

Дисклеймер: Все права у Дж.Роулинг

Аннотация: После победы над Волдемортом Гарри впадает в депрессию и поселяется в доме Блэков. Он до сих пор не может смириться со смертью Сириуса. Однажды он находит в доме хроноворот и хочет отправиться в прошлое и изменить события так, чтобы Сириус остался жив. Но все идет совсем не так, как он рассчитывал…

Предупреждения: AU, ООС, намек на слэш

Написано на Фест «Лабиринты Времени» СФ.

Тема: «Забытое прошлое»

* * *

Это, конечно, то место,

Только время не это,

Не то время года,

Не то время суток…

Flёur

* * *

Со старой фотографии в серебряной рамке на меня смотрит его лицо - худое, бледное, с резко очерченными скулами, тонкими губами и мрачным взглядом больших темно-серых глаз. Темные волосы слегка вьются, спадают на плечи. Он очень похож на своего брата. Поразительно похож.

Регулус Блэк. Юный Упивающийся Смертью, одержимый идеей чистоты крови, так нелепо погибший, решив бросить вызов Темному Лорду. Безмозглый идиот - так Сириус сказал про него. Он вообще о нем почти не говорил - лишь тогда, три года назад, зашел разговор в гостиной, у гобелена с семейным древом.

Больше Сириус о нем уже ничего не скажет. Сириус упал за завесу и остался там навсегда. Может быть, он встретился с братом - там, где кончается эта жизнь и, наверное, начинается другая…

Сириус говорил о нем с таким презрением - а фотография брата так и стоит на полке в его комнате, обрастая бесчисленными слоями пыли. Это странно. Куда более естественно было бы увидеть фотографию Регулуса Блэка в каморке Кричера, чем здесь.

В доме на Гриммаулд-Плейс все обрастает пылью. Этого никакая генеральная уборка не исправит. Кажется, пыль здесь - живое существо, оно ведет свою собственную жизнь, претендует на территорию, скапливаясь бесформенными серыми комьями в углах, застилая полы мохнатым ковром, оседая на мебели и шторах - так что невозможно даже определить их цвет. Она живет и дышит, испуганно разлетается, потревоженная сквозняком… Пыль и паутина. Паутина свисает с люстр, карнизов и потолка. Бесконечные, пыльные сети паутины…

Неприятное это место - дом Блэков. Но почему-то когда закончилась война, я перебрался жить именно сюда. Хотя вполне мог позволить себе приличную квартиру, жениться, устроиться на хорошую работу - в аврорат звали настойчиво и не раз - и жить, как нормальный человек. Вместо этого я похоронил себя в этой темной дыре, где целыми днями маюсь бездельем в полном одиночестве, бессовестно проживая родительское наследство.

Должно быть, волшебный мир совсем не того ждал от героя войны, избранного, победившего Волдеморта. Ну да мне плевать на этот волшебный мир и на все его ожидания.

Во мне, наверно, уже ничего не осталось от того Гарри Поттера - неунывающего оптимиста, никогда не опускающего руки, всегда готового действовать… Я, может быть, никогда и не был таким. Таким меня видели все остальные, я - соответствовал. Хотя неправда… Я все же был живым, испытывал какие-то чувства, переживал, злился, боялся, любил, был счастлив… А теперь - пустая оболочка. Одно большое, всепоглощающее НАПЛЕВАТЬ… Пустота. Будто Волдеморт тогда уничтожил во мне не свой крестраж, а всю мою душу.

Это бред, конечно. Просто… Ничего не проходит бесследно. И не может все быть как раньше после того, как ты несколько лет подряд, словно попав в дурную бесконечность, сражался со злом, потому что так было нужно, после того, как на твоих глазах умирали друзья, после того, как ты видел их трупы… Может быть, кто-то может спокойно жить дальше. А мне до сих пор снится белая змеиная морда моего вечного врага - хотя шрам не болит уже больше года. Он обязательно кого-нибудь убивает в моих снах, и я просыпаюсь среди ночи в холодном липком поту.

Я пристрастился к кофе в последнее время. Это, наверно, недостойно героя, но - я боюсь снов. Ладно, хорошо хоть - к кофе, а мог бы пристраститься и к огневиски, как Сириус, когда был вынужден безвылазно сидеть в этом доме. Я же здесь - по собственной воле. Лучше быть запертым со своими кошмарами в одиночку, чем видеть сочувствующие лица друзей и слышать их пустые подбадривания: «Все наладится, все будет хорошо. Не кисни, Гарри!».

Джинни не прожила со мной и месяца в той уютной маггловской квартирке, которую я снял для нас. Хорошо, что она не хотела торопиться со свадьбой - видимо, чувствовала уже тогда что-то неладное. Этот ее испуганный взгляд, когда я просыпался с воплями почти каждую ночь… Я бы отдал все, чтобы никогда его не видеть. Она так часто говорила, что нам лучше уехать, куда-нибудь далеко из Англии. Мне казалось, что на самом деле ей больше хотелось уехать от меня. Уверен, она сама бы ушла, если б я не ушел от нее раньше. Я сказал ей тогда, что не люблю ее и что мне вообще никто не нужен - думал, так будет лучше. Но, что самое странное, я почти не лгал - она плакала тогда, а я смотрел на нее, и меня это совсем не трогало, будто ее слезы не имеют ко мне никакого отношения. Странно. Я ведь любил ее. Раньше. А потом - все пропало куда-то, вытравилось, оставив после себя эту темную пустоту.

Я чувствую, что почти мертв. А может быть, так сходят с ума. Гермиона тогда советовала мне обратиться к психотерапевту. Она говорила, что это депрессия. Само собой, я никуда не обратился.

Рон полез в драку - конечно, я такой подлец, второй раз бросил его сестру. Я, наверно, и правда, подлец. Только меня это никак не волнует. Я послал их всех куда подальше со всем их сочувствием и злостью. Это оказалось непросто. Я закрыл камин, обновил защитные чары, неожиданные визиты друзей прекратились, но совы продолжали таскать письма с бесконечными увещеваниями и предложениями помощи и поддержки. Неужели это так трудно понять - что никакие их слова, пусть самые добрые и искренние, ничего не исправят - не воскресят ни Сириуса, ни Люпина и Тонкс, ни Фреда, ни мелкого Криви... Никого. Смерть не-об-ра-ти-ма. Так зачем тратить силы и нервы впустую? Оставьте меня в покое. Я никому из вас не хочу портить жизнь, а портить ее себе - я имею полное право.

Единственная моя компания в этом мрачном доме - Кричер. Но он незаметен и не попадается мне на глаза без надобности. И еще портрет миссис Блэк. Правда, она стала куда спокойнее за этот год, что я прожил здесь - должно быть, привыкла к присутствию мерзкого полукровки. Хотя я, наверно, теперь больше похож на тень или призрак. Может быть, к таким существам ее требования относительно статуса крови не настолько строги…

Я провожу дни, разбирая бесчисленные завалы старых вещей, которые мы не успели разобрать тогда - когда дом Блэков еще был штабом Ордена Феникса. Дом слишком большой, чтобы мы тогда смогли раскрыть все его тайны.

Зловещие артефакты и старое тряпье мне мало интересны. Я ищу что-нибудь… хоть что-то, связанное с Сириусом. Но, кажется, от него остались только фотография четверых Мародеров и плакаты, висящие на стенах его комнаты, - и то лишь благодаря заклятию вечного приклеивания. Больше я не нашел ничего - ни одной его вещи, ни одной фотографии. Наверное, миссис Блэк избавилась от всего, когда Сириус сбежал из дома. Все, что осталось мне от моего крестного, - осколок зеркала и сломанный нож. Да, и еще письмо моей матери к нему и обрывок фотографии, где я лечу на игрушечной метле - я нашел это в его комнате, еще когда мы прятались здесь во время поисков крестражей Волдеморта.

Сириус… Наверно, он единственный, кого бы я хотел видеть. Одна проблема - он, к сожалению, мертв. Иногда я жалею, что бросил воскрешающий камень в Запретном лесу. Пусть бледное подобие, пусть бесплотная тень вместо живого Сириуса - но все же, хоть что-то. Они все - и родители, и он - сказали мне тогда, что они всегда со мной, в моем сердце. Но я не чувствую этого. Там - пусто, как в высохшем колодце, как в этом умершем доме.

Я начинаю забывать, как выглядел Сириус, забывать его лицо. Я не хочу забывать. Но так происходит само собой. Поэтому иногда я прихожу в его комнату и смотрю на фотографию его брата, находя знакомые черты, и лишь тогда немного успокаиваюсь.

Регулус гордо вздергивает подбородок и смотрит на меня с легким оттенком презрения. У Сириуса я видел похожий взгляд, когда он смотрел на Снейпа. У Регулуса с Сириусом одинаковые темно-серые глаза, и волосы одного цвета - черные. Они были черными у молодого Сириуса в воспоминании Снейпа, это потом, после Азкабана, их тронула седина.

Эта глухая тоска по крестному - единственное человеческое чувство, которое я могу испытывать. Это - единственное, что заставляет меня чувствовать себя все еще живым. Но этого ведь не объяснишь ни Гермионе, ни Рону, ни Джинни…