Павел Мэдер - Иногда они...

• Название: Иногда они...
• Автор: Павел Мэдер
• Жанр: Ужасы и Мистика

От автора:

Уважаемый Читатель!  Когда написал первую главу, я и не думал, что она может вылиться во что-то более масштабное. Уж не знаю, научитесь вы чему-либо, потратив свое время или нет – в конце концов, это не учебник, а всего лишь развлекательное чтиво. В любом случае, я благодарен всем, кто прочтёт все эти строки. 

 В любом произведении, должна быть главная идея что ли, суть – то, что прежде всего, автор хотел донести. Возможно, это была интерпретация чистилища, того света, как все происходит «потом». Возможно, просто – безыдейная чепуха, это уж решать тебе.

---

 - Эй, есть кто дома? Ау! – никто не отзывался. Зашел наугад в комнату – это оказался кабинет, с дорогим массивным столом, двустворчатым окном, и полками, забитыми книгами. Был и компьютер, а на пустой столешнице, сиротливо лежала записка, придавленная сверху еще одним диктофоном: «Привет, студент! Если ты читаешь эту записку, ты додумался приехать в мою квартиру и все идет как надо. Тебе интересно, куда я пропал, и возможно, интересны подробности смерти твоих близких. Прослушай запись и двигай в Пенсаколу, но прежде – открой третий ящик». Я в растерянности, сложил листок пополам, и, взяв диктофон, щелкнул кнопкой – «За все надо платить» - прозвучал женский голос. Он отличался от того, что я слышал, тогда, сидя в камере. Той был мелодичный и даже умиротворяющий. А этот… Он пугал. Черт бы побрал этого Скайда, ненавижу его. Я сначала хотел порезвиться в его квартирке, а потом раздумал. Я порезвлюсь, когда найду его. Где бы он ни был – во Флориде, на Аляске или в Австралии. Если кто не понял – Пенсакола – это и есть город моего детства. Кажется, мы возвращаемся к исходной точке. Что он там еще написал, открыть третий ящик? А если там взрывчатка, я открою, и все закончится? Сейчас проверим – зажмурившись, я протянул руку, и дернул ящик – тот выехал до середины. Никакого взрыва, ничего – он был пуст. Только еще один конверт лежал, на этот раз – с деньгами. Видно Скайд так уж хочет меня увидеть, денег вот оставил. В задумчивости, я повертел конверт в руках, потом сложил его и тоже засунул в карман. Деньги положил в другой карман, и вышел из квартиры, даже на ключ снова закрыл. Как мне не хотелось сжечь ее, или разнести там все к чертям – я решил пока поберечь силы. Они мне понадобятся, когда я буду топить в заливе Скайда.

 Я спустился вниз, и вышел на улицу, под бдительным взором охранника.

 - На что это ты так уставился, а? – сорвалось у меня с языка – могу чем-то помочь?

 - Можешь - убирайся отсюда, и побыстрее – буркнул он, сверля меня взглядом.

 - Ты можешь только позавидовать моей скорости, жирдяй – бросил я и быстренько скользнул в крутящуюся дверь - тот было бросился за мной, но не успел, и я благополучно с ним разминулся.

 Ехать предстояло несколько часов, и, несмотря на то, что Сид оставил мне денег, я решил маленько сэкономить, и отправился на попутках. Минут десять, я прыгал на обочине дороги, махая оттопыренным большим пальцем. Наконец, остановилась машина – потрепанный «Ситроен», я подбежал и открыл дверцу.

 - Могу тебя довезти только до пересечения с 89-м шоссе – бросил мне мужчина, неопределенного возраста, после того как я объяснил, куда мне надо. С первого взгляда, трудно было предположить, чем он зарабатывает себе на хлеб, чем вообще занимается по жизни – с трехдневной щетиной на лице, в потной рубашке, с закатанными рукавами, и глазами-щелочками.

 - Хорошо, без проблем – ответил я сел на пассажирское место.

 - Моя мама – начал он – много раз говорила, чтоб я не подсаживал попутчиков. Особенно подозрительных типов. Она считает, что это может плохо кончиться. Говорит «в один прекрасный день, тебя найдут в канаве, с ножом в спине». Ты не выглядишь подозрительно, насколько я могу судить.

 - Я обычный парень, не преступник – улыбнулся я ему. Как будто, если б я хотел его убить, я сказал бы ему – извини, черт возьми, твоя мама была права – и выкинул бы его с машины, а затем изрезал на части.

 - Но преступники тоже не всегда выглядят как преступники, если ты понимаешь, о чем я – тут, он бросил на меня немного встревоженный взгляд, а потом уставился на дорогу и замолчал. А потом спросил:

 - Как тебя зовут?

 - Олдос. А тебя?

 - О, какое имя – Олдос. Вроде был такой художник, или композитор, с таким именем. А меня зовут Джад – он протянул мне руку, и я слегка сжал ее. На ощупь она была как селедка - вялая и влажная. Я не стал, просвещать его насчет Олдоса Хаксли, и промолчал. А он все не наговорится:

 - Зачем тебе в Пенсаколу? Дела?

 - Да, угадал, дела – я многозначительно кивнул. Он вздрогнул, и опять уставился на дорогу. Боязливый малый, еще подумает чего.

 - Да ты не волнуйся, не гангстер, какой или еще что. Просто, заболела сестра, вот я и еду ее навестить. Сам не свой – еще позавчера я слышал в телефоне ее веселенький голосок, а вот сегодня, мне позвонил врач и сказал что у нее что-то с давлением. Так что, не обессудь.

 - А, ясно – он расслабился и заметно повеселел, явно довольный моим объяснением. Некоторое время мы молчали, и я стал клевать носом. Потом, машина остановилась, я по инерции качнулся вперед, и тут же вернулся назад, удерживаемый ремнем.

 - Что такое? – щурился я спросонья.

 - Да приехали, тебе выходить – ответил мне он. Я вышел, и он, обдав меня пылью из под колес, умчался вправо, по дороге на Касл-Вью. А я побрел дальше сам. Когда слышал приближающийся сзади автомобиль, останавливался и размахивал руками, в надежде, что меня кто-то подберет. В очередной раз, остановившись так, я увидел вдалеке черный «бьюик». Он пролетел мимо меня, снижая скорость, потом подался к обочине и остановился. Я подошел, и дернул дверь – заперто. Стекла были тонированы. Даже лобовое, поэтому разглядеть, кто там сидит, и сколько их, было проблематично. Я постучал  - нет ответа. Что еще за хрень? Я отступил назад, но тут услышал звук опускающего стекла, со стороны водителя. В открывшееся окно вылезла рука, и, махнув, скрылась. Я снова подошел, попробовал дверь – открыто. Заглянул – за рулем сидел мужчина, в зеркальных темных очках, в поллица.

 - Вы не подбросите меня до Пенсаколы? Куда вы сами едете? – он ничего не ответил, только медленно кивнул, и показал рукой – присаживайся. Мне вдруг перехотелось с ним ехать, уж больно он был странный. Однако я машинально плюхнулся на сидение и хлопнул дверью. А он тронулся и стал потихоньку набирать скорость. И еще - не было зеркала заднего вида. Вот так я сидел, поглядывая на своего попутчика – в коричневом плаще, в черных очках, и с бледным лицом. В какой-то момент, мне стало казаться, что если я обернусь назад, то там будут сидеть еще пассажиры. Возможно, его близнецы, или просто – бандиты, мафиози. А в багажнике они везут труп. Меж тем, водитель спросил:

 - Как тебя зовут, парень? - голос был гулкий, как из бочки.

 - Фред – не моргнув глазом, ответил я. Почему-то, мне не хотелось сообщать ему свое имя.

 - Фред? Чудное имя – покачал он головой – я Крейг Симс. Куда едешь, а Фред? – имя он произнес с нажимом, будто знал, что я соврал ему.

 - Еду к сестре, она заболела, давление…

 - …вот я и еду ее навестить. Сам не свой – еще позавчера я слышал в телефоне ее веселенький голосок, а вот сегодня, мне позвонил врач и сказал что у нее что-то с давлением, так да? – закончил он за меня и хохотнул.

 - Что?! Откуда, да кто ты такой? - вскрикнул я, почувствовав, как руки непроизвольно сжались в кулаки.

 - Ты меня не знаешь, Олди. Просто, ты по ошибке, сел не в ту машину.

 - Ты призрак? Тебя нет? – спросил я, чувствуя, как в горле моментально пересохло.

 - Я есть – тут он выкинул руку, и схватил меня за нос, а потом чуть скрутил его – призраки так не умеют, не правда ли? – а потом отпустил. Он настолько проворно проделал это, что я даже не успел шелохнуться, только слезы выступили на глазах. Потом  я потер нос, и чихнул.

 - Ага, так кто ты? Или что? – глаза продолжали слезиться.

 Тут он снял очки – глаз у него не было. Просто зияли пустые проемы, а под ними – нет, не мешки или круги - черная, сгнившая плоть. Он растянул рот в улыбке, показав мне желтые клыки.

 - Посмотри на дорогу, Олд – я повернул голову – на нас летел грузовик, отчаянно гудя и мигая фарами. Крейг и не думал сворачивать, или снижать скорость, я зажмурился, приготовился к удару и …

 - Эй, да проснись ты, ну же! – я дернулся, открыл глаза, и, вскрикнув, стал отбиваться от Джада.

 - Да ты сбрендил, что ли? Приди в себя, ну! – он хлопнул меня по щеке, а потом с удивлением стал всматриваться в мое лицо.

 - А, это ты, фу – до меня, наконец, дошло, что это был сон. Дурацкий, слишком реалистичный - но сон.

 - А ты и, правда, не преступник – ты просто псих! – протянул Джад. Дальше нам не по пути, так что вылезай – вот уж ей-богу, правду мама говорит – не подсаживай ты к себе всякий сброд. Ладно, удачи тебе, Олдос, или как там тебя зовут.

 - Ага, спасибо Джад – пробормотал я и вышел из машины. Тот моментально сорвался с места, и скоро скрылся вдали. А я пошел дальше сам. Через некоторое время, рядом со мной притормозил черный «бьюик», и хотя, стекла у него не были тонированы, и водитель был - сама приветливость – я не решился сесть в него. Думаю, вам не нужно пояснять почему. Водитель, очевидно, обиделся, или удивился:

 - Что с тобой? Тебя ведь нужно подвезти?

 - Да нет, езжайте, не нужно – покачал я головой.

 - Ну, как знаешь – он что-то еще добавил сквозь зубы, но я не расслышал, а затем уехал.