Инна Булгакова - Только никому не говори

• Название: Только никому не говори
• Автор: Инна Булгакова
• Жанр: Детектив
• Год: 2012
• ISBN: 978-1-105-72122-9

"Однажды декабрьским утром 86-го года я неожиданно проснулась с почти готовым криминальным сюжетом – до сих пор для меня загадка, откуда он пришёл: “Была полная тьма. Полевые лилии пахнут, их закопали. Только никому не говори”. И пошло- поехало мне на удивление: “Смерть смотрит из сада”, “Крепость Ангела” “Соня, бессонница, сон”, “Иди и убей!”, “Последняя свобода”, “Красная кукла”, “Сердце статуи”, “Век кино” и так далее… Я пишу медленно, постепенно проникая в коллизию, как в трагедию близких мне людей, в их психологию, духовно я вынашиваю каждый роман как ребёнка" (Инна Булгакова).

---

- Сказал — да ведь не может быть?

- Может.

- Что может? — я замер.

- Ты знаешь.

- Что может?

- Я тебя люблю.

- Анюта!.. Он говорил мне, я не поверил, я неудачник.

- Как хорошо! — она засмеялась, слезы зазвенели смехом. — Ты не будешь копить на машину и дарить мне драгоценности?

- Никогда, — я коснулся губами пылающей щеки, жгучих слез. — Ты меня охраняла.

- Постоянно. Пряталась в кустах и подслушивала.

- Твой зелёный сарафан — мой самый любимый. Помнишь, я догнал тебя под клёнами, и ты сказала, что умерла, что тебя нет, помнишь? Тут до меня дошло, наконец, что ты есть, так есть, что… Ну, вся жизнь моя — тебе, если ты возьмёшь.

- Нет, я сразу поняла, как только вошла в палату и тебя увидела. Я испугалась и прямо из больницы поехала в Москву. Я просила его ничего не рассказывать.

- Да, да, он говорил мне, что уже по твоему звонку догадался, что ты…

- Что я тебя люблю. А я сказала даже, что не доверяю тебе, ты тот ещё тип. Я ужасно боялась, что ты узнаешь про меня, ну, про все эти дамские мерзости… и все для меня будет кончено.

- А он-то понял сразу и разыграл нас как детей. Ну что б тогда Борису подслушать весь ваш разговор, а то… Представляешь? Любовь у жасмина — и вот он переезжает к тебе на дачу. Я был ослеплён тобой. Я с ума сходил, считал, все в тебя влюблены — и художник, конечно.

Ошибочную версию гнал. Я понимаю теперь твоего отца… О нем можно говорить?

- Тебе — все можно.

- За что такое счастье?

- Это — счастье? Разве удастся все забыть?

- Нельзя и не надо, что ты! Это смерть, но ведь и жизнь, это Трагедия — но ведь и любовь — вот что самое главное. Как я понимаю теперь твоего отца. Я пережил… ну, конечно, ничтожную Долю того, что ему досталось — но я его понял. Знаешь, когда я в погребе чиркнул спичкой и увидел красное пятно — кажется, последний ужас, кажется, страшнее уже ничего не будет. Оказалось, будет. Тогда же в саду я вдруг догадался, что ты украла блокнот, то есть вроде помогаешь убийце, вот тут я почувствовал настоящий ужас, несравнимый ни с каким погребом. Я хотел все бросить и знал, что не могу без тебя жить. И тут мне Петя помог, я поверил… то есть наоборот, я понял, что ничему о тебе не поверю, какие бы там факты ни вопили о твоей вине!

- А вот папа поверил, что я убийца. Я убила Марусю, девочку бедную мою!

- Он был болен и единственное, что мог сделать, — это отдать за тебя жизнь.

- Ну и как я теперь буду жить? — закричала Анюта. — Нет, ты скажи — как?

- Со мной и с папой.