Олег Крюков - Отдел по расследованию ритуальных убийств

• Название: Отдел по расследованию ритуальных убийств
• Автор: Олег Крюков
• Жанр: Альтернативная история

По настоящему страшный, жестокий роман о работе специального отдела по расследованию ритуальных убийств, которые происходят в Москве и Петербурге в совсем недалёком будущем. И как так совпало, что одно из расследований связало сотрудников отдела с ритуальным убийством, которое произошло за 100 лет до описываемых событий. В Екатеринбурге. В подвале дома Ипатьева...

---

   - Господи! Отпусти мне грехи моя...

   Глеб закрыл пальцами глаза, в которых не отражалось уже ничего, кроме чёрного октябрьского неба.

    - Никого, - Ковальчук подошёл к облокотившемуся на перила полковнику. – Но, судя по всему, в квартире не так давно кто-то был.

 - Проверьте подъезд.

 Непогашенный окурок полетел в лестничный пролёт.

 - Уже проверяем.

 Сверху спустился один из бойцов группы.

   - Через чердак ушли. Замок на крышке взломан, и изнутри чем-то подпёрли.

   - Всем на крышу! Денисов, остаёшься со мной.

   Денисов был специалистом по обыскам. Именно про таких говорили, найдёт иголку в стоге сена.

 Полковник прошёл на кухню, сел и достал новую сигарету.  Ох, не любил он, когда его использовали втёмную! А в последнее время случаи, подобные этому участились. После того, как госпожа президент окружила себя советниками числом три. Все они имели полномочия использовать Службу президентской безопасносности в своих целях. Для этого нужно было только показать особый мандат за подписью Старосельской. Как-то полковник по просьбе своего непосредственного начальника провёл тайный обыск в кабинете одного советника и нашёл там толстую пачку с бланками этого мандата. И что самое удивительное, на всех стояла президентская подпись.

   Полковник был относительно молод, всего сорок семь и начинал службу в органах ещё при первом президенте новой Россиянии. С Кавказских гор, прямо из-под чеченских пуль он попал в службу президентской охраны. Среди хранителей президентского тела за охраняемым клиентом прочно утвердилось прозвище Стакан. Потому что утренний кофе в чашках тот не употреблял, сердце пошаливало. А вот стаканчик-другой сорокоградусной очень даже благотворно влиял на президентское сердце. Оно становилось у него, как у восемнадцатилетнего юноши. Следует добавить, как у нетрезвого восемнадцатилетнего юноши, со всеми отсюда вытекающими.

 После переворота, который назвали оранжевой революцией по типу подобных, произошедших в других странах, бывших саттелитах России полковник, бывший тогда подполковником ФСБ, вынужден был присягнуть новой власти. Хотя знал, что революция эта была не оранжевой, а скорее звёздно-полосатой, так как полностью финансировалась американским Госдепом. А потом ему предложили должность заместителя начальника Службы безопасности президента по оперативной части. Это был звёздный час его карьеры, хоть и получил всего ещё одну звёздочку на плечи. Но полковник СБП мог строить генералов других ведомств.

 Представлял интересы президентской службы здесь, в Санкт-Петербурге. То, чем занимался он и его коллеги, не всегда нравилось, а что делать? Бежать? Но куда? Весь мир стал одним гипермаркетом, а директором в нём были Соединённые Штаты. Единственная страна, не лизавшая зад Белому дому – Северная Корея, но никого не устраивала перспектива получать продукты по талонам и каждый день сидеть на партсобраниях и наедаться от пуза идеями чучхе. К тому же не за горами тот день, когда этот последний оплот тоталитаризма будет сметён на свалку истории объединёнными силами НАТО и Южной Кореи.

   - Господин полковник! – прервал его размышления вошедший в кухню Денисов. – В библиотеке явно что-то искали.

   - Чья квартира-то? – вздохнул заместитель начальника президентской службы безопасности.

   - Квартира принадлежит Яну Бенедиктовичу Марцинкевичу, - сверился тот с записями. – У него вторая по величине частная библиотека в Питере.

   - А первая у кого?

   - У профессора Мордвинова.

   - Это тот, которого на днях в канале Грибоедова нашли?

    - Он самый.

   - Ну и где этот Ян Бенедиктович шляется в одиннадцать часов вечера? – раздражённо бросил полковник. – По крышам гуляет?

   - Это вряд ли, - ответил Денисов. – Ему уже под девяносто.

 Тут взгляд специалиста по обыскам упал на лежавший, на кухонном столе ноутбук. Он взял его в руки и принялся по привычке осматривать.

 - Господин полковник, а ведь внутри что-то было спрятано.  Здесь должен быть блок питания, но, судя по следам пыли, его давно отсюда вынули. И держали что-то другое.

 - Интересно, что?

 - Может быть, об этом знают те, кто здесь совсем недавно что-то искал?

 - Что искали, ты можешь сказать?

 - Документы или книгу.

   В кармане полковничьего пиджака завибрировал телефон.

 - Слушаю! Да, господин советник! Ушли по крышам, мои ребята начали преследование. Догонят, не сомневаюсь. Конечно, доложу обязательно. До связи.

 Он отключился и с неприязнью посмотрел на свой мобильник. «Развела президентша бироновщину! Докатились, старший офицер российских спецслужб должен докладывать человеку, о котором он не имеет ни малейшего представления. Ни как зовут, ни гражданином, какой страны является. Даже при первом президенте такого бардака не было».

   В подъезде послышался шум и вскоре в квартиру ввалились люди из его группы. Двое бойцов почти волокли под руки человека.

 - Еле успели, - начал докладывать Ковальчук. – Кто-то его к водосточной трубе привязал под самой крышей. А он освободиться пытался, трепыхался, как грешник на сковороде. На минуту бы опоздали, он бы точно в свободный полёт отправился.

 - Кто такой?

 Иосиф поднял свои карие глаза на полковника и улыбнулся.

 - Соедините меня с Первым, - то ли ласково приказал, то ли твёрдо попросил он.

     - Да где же он, этот номер?

     Глеб дрожащими пальцами давил на кнопки старенького телефона, ища в записной книжке нужный телефон.

   В грязное окно старого, облезлого подъезда заглядывала полная луна, высвечивая бледным пятном мёртвое лицо его старшего друга и напарника. Он еле успел затащить тело в этот подъезд, когда услышал наверху голоса и грохот жести под ботинками. Осторожно выглядывая из-за угла видел, как люди на крыше чертыхаясь отвязывают от водосточной трубы убийцу. Когда Иосифа вытащили на крышу, он с облегчением выдохнул. Не всё, слава Богу, выгорело в его душе.

   - Где же этот чёртов номер?

   Вот. Аббревиатура К.О.Н. Капитан Олег Николаев. Дядя Миша его тренировал несколько лет, пока капитан учился в столичной академии. Сейчас, наверное, уже давно не капитан.

 Ну, что ж, проверим!

    В этот момент «проснулся» его сотовый.

    - Глеб, - услышал он взволнованный голос владыки, - у вас всё в порядке?

    - Нет, - чуть слышно ответил он. – Михаил Анисимович погиб.

    На том конце наступила тишина.

    - Как это случилось? – прозвучал, наконец, вопрос.

    Глеб вкратце рассказал.

    - Короче, вот что, - в голосе владыки слышалось смущение, - ты ни в какую милицию не звони. Вас по всему городу ищут, все светские спецслужбы задействовали.

    - Я что же, так и буду с  мёртвым напарником по городу прятаться?

    - Продержись хотя бы эту ночь, Глеб! Я сейчас же ребят высылаю. У тебя есть, что мне сообщить ещё?

     - Мы листок какой-то нашли в квартире.

     - Что за листок?

    Он достал из кармана листок. В подъезде было темно, если не считать лунного света. Он поднёс лист к глазам. Какие-то буквы с ятями. Нет, в такой темени не разобрать. А фонарь, как назло потерял ещё на крыше.

     - Темно, текст не разобрать. Похоже на какой-то старинный документ.

     - Ладно, Глеб! Утром наши люди будут в Питере. Если что, звони. Держись до утра, всего лишь до утра!

    Легко сказать, держись! Глеб устало прислонился к шершавой стене.

Лиза

         В баре негромко играла музыка, в углу допивала коньяк компания из четырёх молодых людей. Лиза взглянула на часы. Без десяти двенадцать.

   - Молодые люди, через десять минут мы закрываемся!

   Звякнул колокольчик у входной двери. Она, стараясь, чтобы на лице не отразилось недовольство, взглянула на позднего посетителя. Но лицо тут же озарилось улыбкой. Тот самый парень, о котором она думала весь сегодняшний вечер. Вот только вид какой-то озабоченный, на руке кровь.

   - Елизавета, мне нужна ваша помощь.

   - Конечно. А что случилось?

   - Мой друг, который был здесь сегодня со мной…

   Он опустил глаза, под скулами заходили желваки.

  - В общем, он погиб.

 - Как погиб?

 - Он упал с крыши.

 - Ужас, какой!

 Ей было непонятно, что понесло двух таких вежливых с виду людей на крышу.

 - Нужно спрятать тело. Всего лишь до утра.

 - А как же милиция, скорая помощь?

 -Лиза, поверьте мне, я не могу обратиться в милицию.

 - Но почему?

 - Просто прошу мне поверить.

 Он поднял на неё глаза. Серо-голубые и очень печальные.

 - Я помогу вам, Глеб. Но вам всё равно придётся мне объяснить…

 - Позже. Когда всё закончится.

    Во дворе бывшего сиротского приюта среди дорогих иномарок стоял старенький пикап, на котором хозяин кофейни возил продукты.