Сергей Иванов - Остров Невезения

• Название: Остров Невезения
• Автор: Сергей Иванов
• Жанр: Современная проза

Это дождливая островная история о людях, оказавшихся по разным причинам неспособными побеждать и быть хозяевами на родине, которую хватко подмяло под себя алчное бычьё, а поэтому, вынужденных тихо выживать в чужих странах.

События настоящей истории происходят в Англии, в 2000–2001 годах. Участники — преимущественно граждане Украины с их горячей «любовью» к своим отечественным слугам «народным», личными переживаниями, шпионскими ухищрениями и неизбежно угасающими, под воздействием времени и расстояния, эмоциональными связями с оставленными близкими и с самой родиной-уродиной.

По сути, в таких странах, как Украина, эта категория потерянных граждан представляет собой отчётливо сформировавшийся многомиллионный социальный слой — «заробітчанє». Игнорировать такое массовое явление невозможно, ибо большинство этих сограждан по своим качествам ничем не хуже, а порою, и более образованы и порядочны, чем украинские нардепы (народные» депутаты), президенты и прочая «элита». И они достойны внимания и уважения, хотя бы за ту школу выживания, через которую неизбежно проходят на чужбине.

Я надеюсь, что непатриотичные настроения участников этой истории будут правильно поняты, и трезво сравнимы с официальной национально-патриотической вознёй, истинными мотивами которой являются лишь власть, корысти ради.

Эта история также и о том, что изначально общая планета Земля оказалась гнусно поделена и перегорожена всевозможными политическими, идеологическими и религиозными границами-заморочками с проволочными орнаментами, разделившими людей на союзников и врагов по их гражданству, которое те не всегда сами выбирают.

О том, что все и всё в этом мире взаимосвязано, что независимо от идеологии и гражданства, у всех людей единая биология. Мы едины, независимо от национальности и языка, хотя бы в том, что все мы осознанно или неосознанно, в той или иной степени, нуждаемся в понимании, ищем близкого, себе подобного, страдаем от одиночества.

А рядом с нашим видимым материальным миром, вероятно, существуют ещё и другие невидимые тонкие миры, которые также полны живых душ, и они также взаимосвязаны с нами и влияют на нас…

Эта история подобна записке, вложенной в бутылку и запущенной с острова в океан миров и душ…

С искренней надеждой, что бутылку когда-нибудь кто-нибудь выловит, записку прочтут, и мировая взаимосвязь станет прочнее и гармоничней.

Сергей Иванов.^{[email protected]}

---

— Ну чо, пойдём, позвонишь? — пригласил меня Игорь.

— Идём, — согласился я.

Телефон оказался свободен. Я набрал первый номер и приготовился к тому, что включится автоответчик, куда я и солью свою неприязнь кучмовским прихвостням.

Однако, трубку подняли, и ответил молодой мужской голос по-английски.

— Посольство Украины в Лондоне. Могу ли я вам помочь?

— Могу ли я говорить с вами по-русски? — отозвался я тоже на местном языке, по-прежнему ожидая повода, чтобы сказать какую-нибудь дерзость.

— Да, пожалуйста, — вежливо предложил парень, перейдя на русский.

Я был приятно удивлён.

— Я ваш согражданин без паспорта. Сергей Иванов, — замешкавшись, назвал я своё имя. — Предполагается, что вам присылали мои данные для выдачи мне временного удостоверения личности, — начал я излагать суть моёй озабоченности.

— Да, Сергей Александрович, — снова удивил меня парень из консульства. — Запрос на вас давно отправлен. В ближайшие дни должен прийти ответ. Как только мы получим подтверждение от МВД, сразу же сделаем для вас временный документ, и передадим его миграционному ведомству, — вежливо разъяснял он.

— На всякий случай, с сегодняшнего дня я нахожусь в центре перемещения Хаслар, — нелепо добавил я, понимая, что ему совершенно побоку, где я находился вчера или буду сегодня.

— Хорошо, Сергей Александрович. Спасибо за звонок. Если у вас возникнут вопросы к нам, звоните. Всего доброго, — вежливо закончил он разговор.

Трубку повесили. Игорь вопросительно смотрел на меня, ожидая, что я скажу.

— Сказал, что как только, так сразу, — пожал я плечами.

— Мне так говорят уже почти два месяца, — улыбнулся Игорь, заметив мою растерянность.

— Местные миграционные церберы так и говорили мне, что процедура изготовления проездного документа в украинском консульстве длится в среднем пару месяцев. Надеюсь, нам осталось ждать максимум — одну-две недели, — рассуждал я.

— А с кем ты говорил? — поинтересовался Игорь.

— Какой-то молодой, вежливый парень.

— Знаю, — махнул рукой Игорь. Он там на этом телефоне сидит.

— Во всяком случае, они знают о нас и что-то обещают. Мы будем напоминать о себе, — рассеянно отвечал я.

Я пытался вспомнить, когда миграционные чиновники сфотографировали меня и обещали отправить мой запрос в украинское консульство? Мне захотелось побыть одному, подумать. Я, сославшись на нужду, отправился на осмотр барака.

Проходя вдоль вагона, я невольно наблюдал интернациональную жизнь в открытых купе.

Мелькнула компания африканцев, собравшихся, подобно тараканам, в одной ячейке.

В воздухе почуялся устойчивый запах восточных благовоний, а с запахом послышалась и музыка Индии. Другое купе было набито индусами. Все с кружками и довольными физиономиями. Чаепитие.

Группка китайцев азартно играли в домино, и отвратительно громко покрикивали на своём лающем языке.

Добравшись до конца барака, можно было пройти в туалет, душевую и умывальник. Оглядев места общего пользования, я невольно вспомнил службу в Советской Армии. Всё это содержалось в относительной чистоте, но было отталкивающе казённым, изношенным и старым.

Вернувшись в своё купе, Игорь пригласил меня в столовую на обед. Народ потянулся на выход.

Продвигаясь лабиринтами коридоров, под присмотром надзирателей, мы прошли в столовую.

Просторный зал, заставленный длинными армейскими столами. Едоки брали разносы и становились в очередь к раздаче. Продвигаясь вдоль кормушки, берёшь себе хлеб, чай, салаты. Далее, на раздаче, арестанты в белых халатах и колпаках, раскладывали в тарелки горячие блюда. Можно было что-то выбрать. Один из работников показался мне знакомым. Я присмотрелся и распознал в нём своего бывшего соседа из Заира. Он стоял за прилавком, в форме кухонного работника и уверено орудовал черпаком, раздавая горячие обеды.

Приблизившись и подав ему пустую тарелку, вместо заказа, я приветствовал его.

— Привет, Лумумба!

— Сергей! — узнал он меня. — Ты отказался от депортации?

— Нет. Это Её Величество отказывается отпускать меня. А ты? Не желаешь возвращаться в Заир? — поинтересовался я.

— Я согласен на депортацию, но во Францию. Так как я приехал в Англию оттуда, — коротко ответил он. — Мы ещё поговорим, — обещал он, кивнув на очередь, собравшуюся за мной.

Игорь, следовавший рядом, удивлённо наблюдал за нашей беседой.

— Ты шо, знаешь его? Откуда? — спросил он, как только мы закончили говорить.

— Когда-то сидели в одной камере.

— Ты и в Африке сидел?! — не отставал Игорь.

— Нет, это он — в Англии сидел в тюрьме. А я — вместе с ним. Неделю в одной камере, — объяснился я.

Вернувшись с полными разносами в зал, мы огляделись в поисках свободного места. Какой-то парень махал Игорю рукой, приглашая нас за стол рядом с ним. Мы направились к нему.

— Саша! — приветливо представился он мне, как только мы расположились за одним столом напротив него.

— Сергей, — ответил я. И понял, что Саше не терпится поговорить со мной.

— Откуда?

— Украина, — сосредоточился я на пробе обеда.

— Откуда именно? — не унимался новый знакомый.

— С юга. А харчи здесь похуже, чем в тюрьме, — сообщил я им.

Парни лишь пожали плечами. Выбора не было.

— А я из Приднестровья. Бендеры, — знаешь?

— Конечно. Кстати, ваш президент Игорь Смирнов — мой земляк. Когда-то он работал главным инженером Новокаховского машиностроительного завода. Теперь завод — на металлолом, а он — президент непризнанной республики. Новый мировой порядок.

Кстати, а с каким паспортом ты сюда заехал из республики Приднестровье?

— С молдавским, — отмахнулся Саша от неприятного вопроса.

— Не хочешь возвращаться в солнечную Молдову? — поинтересовался я его планами.

— Отсюда и в Молдову захочешь вернуться! Но пока нет паспорта, приходится ждать.

— Кстати, всех твоих земляков недавно отправили, а тебя, почему оставили? — поинтересовался Игорь.

— Потому что, они настоящие молдаване. А я — русский из Приднестровья, — объяснил Саша.

— Просто надо регулярно названивать в консульство и напоминать о себе, — советовал Игорь.

— Это вы можете в своё консульство в Лондоне звонить каждый день. А молдавского консульства в Великобритании нет. Ближайшее представительство — в Бельгии. Не очень-то назвонишься. Да ещё и ответит какой-нибудь молдавский урод, и корчит полное непонимание русского языка. Отвечает на французском или молдавском. Вот и разговаривай с ними. Ущербная страна, и чиновники такие же! Я просто выбросил свой молдавский паспорт, — разошёлся русский Саша без паспорта.

— Саша, надо было упаковать молдавский паспорт в пластиковый контейнер и прихоронить где-нибудь на острове. Под старой могильной плитой, на одном из лондонских кладбищ. И записать себе; координаты могилы, имя усопшего, дату рождения и смерти.

Сейчас бы, вместо дорогих и бесполезных звонков молдаванам в Бельгию, ты бы лишь сделал заявление местным миграционным бобикам, и дал бы им кладбищенский адрес. Спустя два-три дня, тебя бы самолётом, бесплатно отправили в Кишинёв, — поддерживал я разговор.

— Так тебе, Саня, хуже, чем нам — украинцам! Нам хотя бы вежливо отвечают в консульстве. И что-то обещают, — заметил Игорь.

— Ему даже похуже, чем русскому в Украине, — добавил я. Просто — Tombstone! (могильная плита) — Сегодня я звонил в украинское консульство и был положительно удивлён. Парень вежливо разговаривал со мной английским и русским языком, — гордился я Украиной, пережёвывая казённые британские харчи.

— Если бы я знал… То ещё в советские времена остался бы в соседней Одессе, — ворчал Саша.

— В советское время, в Одессе тебя бы пропиской затрахали, — предположил я.

— Для начала, временной студенческой пропиской обошёлся бы…

— Саша, о чём мы сейчас говорим, сидя в этой тюремной столовой под присмотром британских церберов?! В какое время и где ты учился в Одессе? — поинтересовался я, на всякий случай.

— Первая половина 80-хгодов. В инженерно-строительном институте.

— Знаю. Во всех ваших общежитиях побывал. В это время мы могли там встретиться. Ты в каком общежитии жил? На ул. Дидрихсона, наверное?

— Ничего себе! Серёга, ты откуда сюда прибыл? — выразил своё удивление Саша, оторвавшись от тарелки.

— Саша, боюсь, времени у нас здесь будет предостаточно, чтобы всё рассказать друг другу, — вздохнул я.

— Надеюсь!

— Надеешься на бессрочное заключение здесь? — хмуро вставил своё замечание жующий Игорь.

— Та не, надеюсь поговорить. Перенестись мысленно с берега Ла-Манша на пляж Чёрного моря, — пояснил Саша Игорю, едва понимающему, о чём мы говорим.

— На пляж «Дельфин», с рюкзаком сухого вина «Ркацители» и плавленым сырком за 14 коп. — предположил я тему будущих разговоров.