А Монастырская - ТРИада - Сон в летнюю ночь

• Название: ТРИада - Сон в летнюю ночь
• Автор: А Монастырская
• Жанр: Научная Фантастика

---

- А за что?

Не за измены. Чего уж там, сама не без греха (с кем сегодня обжималась по углам? то-то!). И не из-за денег, и даже не из-за коммунального дивана, будь он неладен. В общем, и тараканы, если подумать, здесь ни при чем. Пускай себе ползают. Я ведь без него не могу, без Вадюши. Уже восемнадцать лет им живу, и чем хуже мне с ним, тем сильнее чертова привязанность.

Выход только один - убить. Убью - и легче станет. Ведь это не жизнь, а каторга! Что лучше - каторга или ад? Люди добрые, я ада боюсь.

Однажды у дверей постояла - так страшно стало. Пусть лучше он сперва на разведку сходит. Убиенные мужья, говорят, потом возвращаются. В виде духов, привидений, гуляющих саванов. Вот Вадюша все мне и расскажет. Ад это-то что-то!

Ад, когда муж возвращается со съемок и ты разогреваешь вчерашний суп. А на полке - белый порошок. Легкое движение, борщик превращается, превращается борщик... А на второе - рыбные консервы, пролежавшие на балконе неделю. Жара. Июль. Ботулизм. А что у нас на десерт?

Ад, когда ты просыпаешься и понимаешь, что ничего более интересного, кроме ненависти, в твоей жизни не будет. Нельзя жить дальше, зная, что тебе НЕ ПОВЕЗЛО. Так говорили древние.

- Разве это ад, Наст?

- Ад!

- Что ТЫ знаешь об аде?

- Всё!!!

- Нич-чего ты не знаешь!.. Ад - постоянная импровизация Люцифера. Соло. И оно лишено всякой логики. Какая может быть логика, если на кон поставлена вечность! И кто тебе сказал, что в этой последней для тебя игре будут играть по правилам? Тем более, твоим? Думаешь, оказавшись ТАМ, без опыта, связей и веры, сразу решишь все свои проблемы? Хотя бы ненадолго, хотя бы на вечность? Ага, конечно! Кто даст тебе гарантию, что ты вообще умрешь? Смерть - только иллюзия. И тогда твой личный ад - продолжение скучной бессмысленной жизни, балансирование на грани убийства и самоубийства. И так - каждый день, каждую ночь. Вдумайся, так будет ВЕЧНО. Это здесь завтра может стать лучше, чем вчера. Послезавтра - веселее. В аду же - никогда!

Ишь, ликвидатор-ригорист! Три часа ночи. Коньяк выпит. Мужа нет. Пора бы, что ли, и к делу?

К делу, так к делу:

- Значит, на тараканов жалуетесь?

- Жалуюсь! Меня все устраивает в этой жизни, кроме тараканов.

- Предлагаю замечательное радикальное средство. Таблетки-супер, избавляющие вас от насекомых всего за несколько часов. Быстро. Просто. Эффективно. Навсегда. Запатентованный яд, убивающий любую назойливую живность. ЛЮБУЮ!

Достал из портфеля аккуратную коробочку.

М-да, дизайн "Виагры" просто отдыхает. В упаковке две капсулы: розовая и голубая. На каждой витиеватая надпись: "Применять согласно способу применения".

- Розовая - для самок, голубая - для самцов. Слегка смачиваешь в подслащенной воде и кладешь на блюдце. Ловушка готова. Таракан, почуяв приманку, бежит к пилюле, заражается сам и, тем самым, заражает сородичей. Утром только и останется, что взять веник и вымести рыжие трупики. Они жили долго и счастливо и умерли в один день. Берешь?

- Беру!

- Вот разговор деловых людей. Бери...

У дверей обернулся:

- Кстати... Так, для сведения. Мо-о... может, пригодится. На людей они не то чтобы не действуют, но... Конечно, сильный яд, но прежде всего для членистоногих. Человек проглотит и даже не заметит. Сперва. Следов в организме не оставляет. Рассасывается моментально. Перед употреблением лучше растворить в алкоголе. Для верности. Впрочем, на человека, как я уже сказал, не действует. Так что ни о чем не думай... ВСЕ БУДЕТ ХОРОШО... Ты поняла, НАСТ?

Я поняла. Правильно поняла.

ИНТЕРМЕДИЯ

Из точки А в точку Б вышел X. Ему навстречу - из точки Б в точку А направился У. Вопрос: почему они не встретились? Ответ: потому что не судьба.

Ненавижу это слово. Судьбе люди уделяют слишком много времени и чересчур много внимания. Чуть что, и замечательное оправдание готово. Не судьба. Не получилось, не сошлось, не срослось.

Вот и у меня сегодня не получилось. Проект века благополучно канул в Лету. Буль-буль, только пузырики пошли. И - оставь надежду всяк сюда входящий.

Как он, спонсор доморощенный, сказал: "Не суетись, парниша, снимай свое порно и гляди задорно. Голых девок любят все!". Наслаждайся и ни о чем не думай.

Блин, да чем наслаждаться?!

Кусками подмакияженной потной плоти, профессиональными подвываниями и косым взглядом исподлобья: "О! Тебе нравится, как я ЭТО делаю, тебе нравится, чем я ЭТО делаю, тебе нравится, с кем я ЭТО делаю. Да?". ДА! И белесый фонтан - крупно. Фонтанчик. Бахчисарайский... Суррогат в натуре.

Ну и кому сегодня нужна любовь? Может быть, только нашему догу со съемочной площадки, мраморному и усталому. Смотрит, собака, будто просит о чем... Щен, какой же ты глупый! Нашел чем на жизнь зарабатывать! Впрочем, чем ему еще зарабатывать? Родословной?

Так! Надо все-таки выпить, а то ведь по легенде у меня очередной сабантуйчик. С ритуальными танцами-обжиманцами и любимыми песнями работников отечественной порнографии: "Ура! Ура! Меня ведут вводить. В курс дела". Два часа ночи, а еще ни в одном глазу. Сперва съемки, потом эта деловая встреча в кабаке. И ни секунды на расслабон, нельзя, пока нельзя. После. Попробуй, приди домой трезвым, ведь вообразит женушка бог знает что!

Хлебну! Назло! Пьяным меня всякая полюбит, а ты меня настоящим попробуй. Слабо?

Эй, гарсон, человек, половой! Как там тебя! Водка есть? А пиво? А коньяк? А джин? Во времена наступили - все есть, а ничего не хочется!

Значит, двести коньяку, что-нибудь на закусь и не отсвечивай. Профи желает побыть с собой наедине.

Профи, блин! Тинто Брас хренов! Черт побери, а ведь была мечта-идея: снять фильм, хороший, нежный, без единой постельной сцены. И даже без поцелуя.

И ведь сам поверил - смогу! Но... Фильм, видите ли, не коммерческий, а, следовательно, не имеет никаких шансов на рождение. Жаль.

Эротические костюмы примерять больше не хочу, надоело. Тошнит. Вид одетой женщины возбуждает гораздо больше, чем мини-бикини современных европейских кутюрье. И снимать буду не порно, а ФИЛЬМ. У меня уже сценарий готов, эдакая циничная история любви, бабы точно будут рыдать, мужики материться. Все, как и полагается. В основе - письма. Чужие. Не ко мне, не мои. Сам не умею. Трахать, пожалуйста, а вот... любви не научили. Аська как-то затравленно посмотрела на меня: "Ты настолько безэмоционален, что даже элементарную глупость совершить не можешь".

Ан нет! Могу, оказывается, могу. Как еще назвать то, что я собирался сделать: снять фильм про собственную жену. Анатомию чувств. Разложить супружескую измену по кадрикам и дублям. Дойти до кульминации, чтобы потом в темном зале понять, зачем она это сделала.

***

- Здесь свободно?

Молчу. Многозначительно. Добро б еще ночная бабочка прилетела на мягкий коньячок и "Мальборо". А тут мужичонка, весь в сером. Глаз мутный. С пивом в руке и портфелем под мышкой.

- Здесь свободно?

Что с ним поделаешь, да и одному пить как-то не пристало. Я ведь не алкоголик, я бытовой пьяница! Прошу не путать.

- Пожалуйста.

Изображать вежливость гораздо легче, чем быть просто вежливым. В конце концов, пускай мужичок пивка попьет в компании расейского Тинто Браса, будет потом, что вспомнить на старости лет. Времени у меня еще много, раньше четырех домой заявляться бессмысленно. Весь сценарий поломаю.

- Вы не торопитесь?

- Нет. Куда мне торопиться?!

- Ну... к жене...

Блин! К жене! Парное существование, где ненависти и усталости ровно пополам. Ни вместе, ни рядом. Каждый сам по себе. Восемнадцать лет, из которых можно смело вычеркнуть три года. Это когда она ушла, и все покатилось по наклонной. Вверх по лестнице, ведущей вниз. Аборта она ни мне, ни себе не простила. Лику, и ту вроде бы приняла, а дурацкую погремушку - нет. Есть бабы. Есть еще бляди. Есть еще стервы.

Она - стерва. Моя стерва, которая предала МЕНЯ, но совсем по-другому. По-женски. Виртуозно. Специально момент подобрала, чтоб - побольнее... У меня съемки сорвались, из института поперли. Денег ни копейки. В холодильнике пусто. Прихожу - на столе записка. "Ухожу". И все. Ни подписи, ни даты.

Опаньки! Приехали. Конечная остановка - всем выходить. Она и вышла.

И вот тут-то никому не скажу, а тебе признаюсь. Плохо мне стало. Да какое там плохо - кранты! До того доходило, что, проснувшись, по постели рукой шарил. Глаз не открывал. Вдруг вернулась, вдруг рядом? Смешно, да? Обхохочешься! Животики надорвешь. Вот ведь история: любить не люблю, а жить без нее не живу. ЭТО мое. МОЯ! СОБСТВЕННОСТЬ!.. Ну да, волочился, пил, деньги в дом не нес. Но все ТАК живут. Правила семейного кошмара придумали не мы, и не нам их менять.

А она изменила. МНЕ. Нам. Ни с того, ни с сего! О-о, когда я эти письма нашел!.. Стилистка! Литераторша! Стерва! Компьютерная вязь с ее придыханием и интонациями. Сценарий на двоих, сыгранный взахлеб. Лучше бы он просто ее трахнул!

- Она вернулась?

- Вернулась. Только не ко мне и не к себе. В никуда. Так что теперь у нас все нормально. Почти.