Всеволод Емелин - Götterdämmerung: cтихи и баллады

• Название: Götterdämmerung: cтихи и баллады
• Автор: Всеволод Емелин
• Издательство: ООО «Ад Маргинем Пресс»
• Жанр: Поэзия
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-91103-068-1

Самое полное на сегодняшний день собрание сочинений московского поэта Всеволода Емелина — большое событие в мире литературы. «Лучший поэт России», как его называют — шутка ли! Неполиткорректность, смешанная с самоиронией, новейшая история нашей страны через призму скепсиса и ехидства, шекспировский шут и древнерусский юродивый в одном — Емелин возвращается со своими безжалостными «челобитными».

---

Бесконечная песня

Жми на тормоза
Сразу за кольцевою.
Ах, эти глаза
Накануне запоя.

Здесь ржавый бетон,
Да замки на воротах.
Рабочий район,
Где нету работы.

Здесь вспученный пол,
И облезлые стены,
И сын не пришел
Из чеченского плена.

Ребят призывают
Здесь только в пехоту
В рабочем квартале,
Где нету работы.

Сыграй на гармони
В честь вечной субботы
В рабочем районе,
Где нету работы.

Про тундру и нары
Спой, друг мой нетрезвый,
Под звон стеклотары
В кустах у подъезда.

Воткнул брату Каин
Здесь нож под ребро,
Здесь ворон хозяин,
Здесь зона зеро.

Я сам в этой зоне
Рожден по залету
В рабочем районе,
Где нету работы.

Лишь в кителе Сталин
Желтеет на фото —
Хранитель окраин,
Где нету работы.

Грустит на балконе
Юнец желторотый,
Простерши ладони
К бездушным высотам.

От этих подростков,
Печальных и тощих,
Еще содрогнется
Манежная площадь.

От ихнего скотства
В эфире непозднем
Слюной захлебнется
Корректнейший Познер.

Мол, кто проворонил?
Да где пулеметы?
Загнать их в районы,
Где нету работы!

Нас всех здесь схоронят
И выпьют до рвоты
В рабочем районе,
Где нету работы.

Мы только мечтаем,
Морлоки и орки,
Как встретим цветами
Здесь тридцатьчетверки.

Вслед бегству Антанты
— Здорово, ребята!
Нам субкоманданте
Кивнет бородатый.

Теперь здесь все ваше,
А ну, веселей-ка!
Не бойся, папаша,
Бери трехлинейку.

Ревком приказал,
И занять срочно надо
Мосты и вокзалы
И винные склады.

У власти, у красной
Надежная крыша,
Она пидарасам
Не сдаст Кибальчиша.

Ода на выход Ж.-М. Ле Пенна во 2-й тур президентских выборов во Франции

По прочтении журнала “Неприкосновенный запас” № 2/22

Я встревожен, вашу мать,
Бьюсь головой об стену,
Боюсь Францию отдать
Жан-Мари Ле Пенну.

Он ведь против нацменьшинств,
Против пидарасов.
Сволочь злобная, фашист,
Ветеран спецназа.

Стонет майская трава
Под солдатской бутcой.
Ну, французский буржуа,
Ты совсем рехнулся.

Лучше б ты бросал свой лист
За Фортейна Пима.
Пусть тот тоже был нацист,
Но хотя бы пидор.

А голландский демократ
Укокошил гада.
Весь свободный мир был рад,
Так ему и надо.

Слышу я “Лили Марлен”,
Слышу я “Хорст Вессель”,
Вижу, как сидит Ле Пенн
В президентском кресле.

Вы попомните меня,
Изберете гада.
Будет, будет вам Чечня,
Будет вам Руанда.

И поднялся весь Пари,
Разогнул колена,
Чтобы трахнуть Жан Мари
Хренова Ле Пенна.

Против одноглазых рож
За свободу Франции
Встал народ всех цветов кож,
Секс-ориентаций.

Исламист и феминист,
Содомит с шиитом,
Антиглобалист, троцкист…
Все за мир открытый.

Выходи, транссексуал,
На защиту транса,
Воздымай магрибский галл
Знамя резистанса.

Восклицал: “Но пасаран!”
Доктор из Сорбонны.
И зачитывал Коран
Шейх в чалме зеленой.

И поклялся всем мулла,
Что врагам бесстыжим
Ни “Хамас”, ни “Хезболла”
Не сдадут Парижа.

Аплодирует народ
Сурам из Корана,
А над площадью плывет
Дым марихуаны.

Смотрят радостно со стен
Неразлучной парой
Вниз Усама бен Ладен
Рядом с Че Геварой.

Новогодние деды,
Близнецы и братья,
И сплелись две бороды
В сладостном объятье.

Раздается в высоте
Через весь квартал:
“Либерте!”, “Фратерните!”
И “Аллах Акбар!”

В общем, не прошел злодей,
Выпал в маргинальность.
Торжество святых идей,
Мультикультуральность.

Тут истории конец,
Прям по Фукуяме,
И вообще — полный пиздец,
Я прощаюсь с вами.

Экфразис

Октябрьским вечером, тоскуя,
Ропщу на скорбный свой удел
И пью я пятую, шестую
За тех, кто все-таки сумел

Ответить на исламский вызов —
Семьсот заложников спасти.
И я включаю телевизор
И глаз не в силах отвести.

Как будто в трауре невесты
В цветенье девичьей поры
Сидят чеченки в красных креслах,
Откинув черные чадры.

Стройны, как греческие вазы,
Легки, как птицы в небесах,
И вместо кружевных подвязок,
На них шахидов пояса.

Они как будто бы заснули,
Покоем дышит весь их вид,
У каждой в голове по пуле,
На тонких талиях пластид.

Их убаюкивали газом,
Как песней колыбельной мать,
Им, обезвреженным спецназом,
Не удалось себя взорвать.

Над ними Эрос и Танатос
Сплели орлиные крыла,
Их, по решенью депутатов,
Родным не выдадут тела.

Четыре неподвижных тела
В щемящей пустоте рядов
Исчадья лермонтовской Бэлы
И ниндзя виртуальных снов.

Сидят и смотрят, как живые,
Не бросив свой последний пост
Теперь, когда по всей России
Играют мальчики в “Норд-Ост”.

Льву Пирогову с искренней благодарностью

Обо мне написали в газете,
А она все равно не дала…

2003

Из Беранже

А. Родионову

Смотрю на вас, девчата,
И думаю: “Ну да!
И я была когда- то
Стройна и молода.

Поверьте старой тете,
Послушайте совет.
Вот я гляжу, вы пьете
Мытищинский абсент.

Вы не боитесь ада.
Вам жизнь — эксперимент.
Но только пить не надо
Мытищинский абсент.

Глаза сольются в щелки.
Уйдет к другой бойфренд.
Не пейте вы, девчонки,
Мытищинский абсент.

Не верьте грамотеям
И книжке “НЛО”
Что, мол, Зеленой феей
Верлен назвал его.

Рембо, скажи на милость,
Бодлер… Зато потом
Отправит вас омнибус
Всех вместе в Шарантон.

Цирроз сожрет печенку.
Муж станет импотент.
Не пейте вы, девчонки,
Мытищинский абсент.

И если кто вам скажет
Что пил его Ван Гог,
Гоните его сразу же
Как ступит на порог.

Гоните его к черту.
Подумаешь, Винсент.
Не пейте вы, девчонки,
Мытищинский абсент.

С таким вот провокатором
Недолго до беды.
Не знайтесь вы с ребятами
Из творческой среды.

Расскажет такой парень,
Что он интеллигент,
И подливать вам станет
Мытищинский абсент.

Ты, чтобы не вонял он,
Скажи ему в глаза:
— Козел твой погоняло,
А мне нужен казак.

Пусть будет он чеченом,
Пусть будет он таджик
Простой, обыкновенный
Трудящийся мужик.

Пусть будет он военный
Сапог и ксенофоб,
Но только не богема,
Не андеграунд чтоб.

Пусть будет он политик
Несет тоскливый бред,
Но только бы не критик,
Не литературовед.

Пусть делать заставляет
По два часа минет,
Но только б не прозаик,
Но лишь бы не поэт.

Пусть будет он дебилом.
Пусть платит алимент.
Но только бы не пил он
Мытищинский абсент”.

Комаринская