Рисс Хесс - Planescape: Torment: "Пытка Вечностью"

• Название: Planescape: Torment: "Пытка Вечностью"
• Автор: Рисс Хесс
• Жанр: Фэнтези

Неофициальная новеллизация, базирующаяся на диалогах из игры.

---

Рисс Хесс Planescape: Torment: "Пытка Вечностью"

1. Мавзолей

 Мне снится сон: я лежу на каменной плите в Мавзолее. Колонна, покрытая именами. Нагромождение черепов. Символ. Женщина. Призрак.

 Я очнулся и впрямь на каменной плите в мавзолее. Сев, уловил движение чуть в стороне. Летающий череп. Даже хуже: летающий говорящий череп!

 — Эй, ты в порядке? Притворяешься трупом или дурачишь Праховичков? Я, вообще-то, думал, что ты мертвец.

 Я все еще не пришел в себя и не совсем понимал, о чем говорит этот череп.

 — Ты кто? — поинтересовался я.

 — Кто я? А сам-то ты кто?

 — Я... не знаю. Не могу вспомнить. Я понял, что и впрямь не помню ровным счетом ничего о себе.

 — Не можешь вспомнить свое имя? Ха! В следующий раз не слишком налегай на спиртное. Меня зовут Морти. И я тоже заключен здесь.

 — Заключен?

 — Да. Так как ты еще не успел размять ноги, намекаю: я попробовал все двери и пришел к выводу, что эта комната закрыла лучше, чем замки на поясе верности.

 Да, черепок попался не в меру язвительный. Но мне необходимо было выяснить, где я очутился.

 — Мы заключены... где? Что это за место?

 — Оно называется Мавзолей... Огромное черное здание столь же очаровательной архитектуры как беременная паучиха.

 Я что, и впрямь умер? Это объясняет отсутствие воспоминаний?

 — Мавзолей? Я что мертв?

 — Мне так не кажется. Правда, на тебе всюду шрамы... похоже, кто-то здорово разукрасил тебя ножом. Еще одна причина делать отсюда ноги, пока этот художник не вернулся, чтобы закончить работу.

 — Шрамы? И что, много их?

 — Ну... на груди не то, чтобы очень... Но на спине...— Морти помолчал, разглядывая. — Знаешь, там у тебя целая галерея татуировок, шеф.

 Я осмотрел себя и понял, что череп не грешил против истины. Шрамы покрывали каждый участок моей кожи. А на руке красовалась татуировка, которую я только что видел во сне. Что же у меня на спине?

 — Татуировки на спине? И что у меня там написано?

 — Ну, поглядим... — Морти прокашлялся — Начинается так: «Я знаю, ты чувствуешь, как будто выпил несколько бочек воды из реки Стикс, но тебе нужно прийти в себя. Среди твоих вещей есть дневник, который прольет немного света на все это темное дело. Фарод просветит тебя в остальном, если еще будет жив».

 — Фарод?.. А что еще там говорится?

 — Ну, тут еще немножко...— Морти помедлил. — Посмотрим... Итак: «Не потеряй дневник или снова попадем в Стикс. И что бы ты ни делал, никому не говори, кто ты такой и что с тобой случилось, иначе тебя отправят в крематорий. Делай, как я говорю тебе: прочти дневник, а затем отыщи Фарода».

 — Неудивительно, что у меня так болит спина — там целый роман! А насчет дневника... у меня здесь его случайно не было?

 — Нет... Тебя сюда привезли без ничего. Да и вообще, дневник у тебя и на спине замечательный.

 Да, от черепка было мало пользы.

 — А Фарод? Ты его знаешь?

 — Нет, не знаю, — отвечал Морти. — Но я вообще мало знаком с людьми. Ну, кто- нибудь из придурков снаружи может знать, где найти Фарода... Конечно, сначала нам самим нужно выбраться.

 — Ну и как нам это сделать?

 — Все двери закрыты, так что нам нужен ключ. Есть некоторая вероятность, что он будет у кого-то из живых мертвецов в комнате.

 — Живых мертвецов? — уточнил я.

 — Да, обитатели Мавзолея используют их в качестве дешевой рабочей силы. Мертвецы тупы, как камни, но вполне безобидны, и не нападут на тебя, если ты не атакуешь их первым.

 Мысль об убийстве почему-то вызвала у меня неприязнь.

 — А другого способа нет? Я не хочу убивать их ради ключа.

 — Что, ты думаешь, тем самым ранишь их чувствительные натуры? Они мертвы! Но вот тебе стимул: если ты их убьешь, они хоть немного передохнут перед тем, как местные хранители вновь поднимут их и заставят работать.

 — Ну, хорошо... Я прибью одного и заберу ключ.

 Я подошел к одному из зомби, который бесцельно шатался по комнате. Труп остановился и отрешенно воззрился на меня. Я заметил номер - 782, выжженный у него на лбу, а рот его был зашит нитью. От тела исходил слабый запах тлена и формальдегида.

 — Гляди, это явно был везунчик - смертный. У него ключ в руке! — Это я заметил и без помощи Морти. Ключ зомби крепко сжал большим и указательным пальцами левой руки. Наверное, чтобы забрать его, мне придется отсечь руку трупа.

 Не помешало бы оружие. Я обыскал шкафы в комнате и нашел скальпель. Морти, следивший за каждым моим движением, вновь подал голос.

 — Здорово, ты нашел скальпель! Теперь иди резать трупы... и не волнуйся! Я буду рядом, чтобы давать ценные тактические советы!

 — Может, ты бы помог мне, Морти.

 — Но я и собираюсь помочь! Хорошие советы весьма ценятся.

 Внезапно я почувствовал, что разозлился на этот непрерывно щебечущий череп.

 — Я имел в виду — помощь в атаке на труп.

 — Кто, я? Я романтик, а не солдат. Я тебе буду мешать.

 — Когда я нападу на труп, лучше будь рядом, или следующим, на ком я испробую скальпель, станешь ты!

 — Э... ну ладно. Я помогу тебе.

 Я вновь подошел к зомби.

 — Мне нужен этот ключ, труп... Думаю, ты не задержишься в этом мире.

 Несколько ударов скальпелем быстро обратили живой труп в неживой, и с помощью ключа я умудрился отомкнуть одну из дверей в комнате.

 — Один совет, шеф: я бы на твоем месте сейчас держался тише воды, ниже травы. Не нужно вписывать в книгу мертвых больше трупов, чем необходимо... особенно теток! Плюс к тому, убийство их может привлечь внимание здешних хранителей.

 — Не думаю, что ты поминал их раньше... Кто эти хранители?

 — Они называют себя Служителями Праха. Ты их узнаешь по рожам, разрисованным красным и черным. Все они — почитатели смерти и верят, что умирать должны все... лучше раньше, чем позже.

 Я немного подумал над этим.

 — Мне непонятно... А какое дело этим Служителям Праха, если я сбегу?

 — Ты что, не слушал меня? Я же сказал, что Праховички считают, что все должны умереть, и чем раньше, тем лучше. Думаешь, трупам, которых ты видел, веселее пребывать в Книге Мертвых, чем вне нее?

 Меня переполняли вопросы.

 — Эти трупы... Откуда они здесь взялись?

 — Смерть приходит на Планы каждый день, шеф. Это все, что остается от бедных неудачников, продающих тела хранителям после смерти.

 — Ранее ты говорил, чтобы я воздержался от убийства трупов женщин. Почему?

 — Чт... — Морти задохнулся от возмущения. — Ты серьезно?! Знаешь, эти мертвые цыпочки - последний шанс для таких закостенелых бабников, как мы. Мы должны быть галантны... не резать их ради ключей, не отрывать им конечности и все такое.

 Я все еще не понимал, куда ведет Морти.

 — Последний шанс? Да о чем это ты?

 — Шеф, ОНИ мертвы, МЫ мертвы... Сечешь? Ну?

 Я понял его мысль, но верить отказывался.

 — Ты шутишь!

 — Шеф, мы уже завязали первое знакомство с местными леди. Мы все умирали хоть раз - одна тема для разговора уже есть! Им нравятся мужчины с нашим опытом в смерти!

 — Но... погоди... ты же раньше говорил, что я не мертв?

 — Ну, может ты и не мертв, но я мертв точно. И я был бы не прочь разделить гроб с одной из местных прекрасных милашек. — Морти в вожделении заклацал зубами. — Однако сначала с ними должны расстаться хранители, а это маловероятно. И вообще, шеф. Ты все еще чуток скован после поцелуя смерти. Итого, еще два маленьких совета. Первый: будут вопросы - спрашивай меня, ладно?

 — Хорошо. Постараюсь запомнить.

 — И второй: если ты действительно такой забывчивый, каким кажешься, начинай вести записи. Если узнаешь что-то важное — пиши, а то забудешь.

 — Если бы у меня был мой дневник, я бы так и сделал. — Теперь я злился на того, кто меня и дневника лишил.

 — Ну, тогда начни новый, шеф. Всего делов. Здесь достаточно пергамента и чернил, чтобы ты писал всю оставшуюся жизнь.

 — Хм. Пожалуй, мне это не повредит... Так и быть, заведу новый!

 — Вот и записывай о своих путешествиях. Если вдруг начнешь забывать, кто ты... или, что более важно - кто я... — посмотри в дневник и освежи память.

 В следующей комнате мы встретили еще больше зомби. Они все куда-то брели, наверняка выполняя поручения Служителей Праха. Один из них привлек мое внимание. Труп мужчины бродил по траектории, напоминающей треугольник. Достигнув одного угла, он поворачивался и топал в следующий. На голове у него была татуировка — 965. Когда я приблизился, он остановился и уставился на меня.

 — Ха, похоже, кто-то забыл сказать этому неудачнику прекратить следовать Правилу Трех, — встрял Морти.

 — Что это значит?

 — У этих трупиков мало чего осталось в головах, и они не могут выполнять больше одного поручения за раз. Если они начнут что-то делать, то будут продолжать до тех пор, пока кто-нибудь не скажет им прекратить. А этот бедняга, должно быть, закончил свое задание, а ему забыли об этом сообщить.