Коста Канделаки - Рецидив жизни

• Название: Рецидив жизни
• Автор: Коста Канделаки
• Жанр: Социально-психологическая фантастика

---

- Машка моя, - кивает в ее сторону Илья, улыбаясь. - Мы с ней на выходные в город мотались... Ну, давайте, чего стоите!

Он хватает за руку Анну, тянет ее к машине. Девушка с мольбой смотрит на меня, но что я могу сделать.

- Давайте, ребя, давайте! - торопит Ильюха, увлекая ее за собой. - Серег, она ж ледяная вся, твою мать!.. А ты чего молчишь-то, как неродной?!

- Илья! - окликает его жена, которая все это время стоит, не сводя с Анны глаз. - Илья!

- А? - бросает он.

- Отпусти ее! - строго произносит женщина.

- В смысле? - не понимает мой друг.

- Какой тебе еще смысл! Ты не видишь?.. Глаза-то разуй!

Я уже сделал несколько шагов за ними, но теперь останавливаюсь и жду, что будет дальше.

Ничего не понимающий мой друг подводит Анну к машине, но жена встает у них на пути, перед дверью, к которой он протянул руку, не давая ему открыть.

- У нас не труповозка! - произносит она железным голосом.

- Чего? - Ильюха оторопело смотрит на супругу. - Ты че, Мань, сдурела?

- Ты в глаза-то ей посмотри, - отвечает та. - На лицо, на руки...

Илья поворачивается к Анне, всматривается.

Кажется, до него доходит. Он отпускает девушку, поворачивается ко мне. Минуту или две смотрит на меня.

- Серег?..

Я молча киваю.

- Как же это... - читаю я по его губам.

Аня отходит в сторону, встает не глядя на нас.

- Серег... Как же это?..

Я пожимаю плечами, потом показываю на бутылку, подношу ее к губам, делая вид, что пью.

- Садись в машину, поехали, - командует Мария мужу. - Руки спиртом протри.

- Да подожди ты! - кричит Илья. - Может, им обогреться надо и...

- Ты идиот?! - она дергает его за плечо, толкает к машине. - У тебя ребенок дома, а ты туда трупы потащишь?!

Илья жалобно смотрит на меня. Наверное, он еще надеется: сейчас я докажу, что жена его ошибается.

Я улыбаюсь. Потом поднимаю бутылку, стучу по ней пальцем, снова подношу ее к губам.

Мария открывает машину, достает початую полторашку воды, бросает под ноги Анне.

- Садись, поехали! - командует она мужу.

- Подожди ты! - морщится Ильюха.

Но она не ждет. Садится в машину, яростно захлопывает за собой дверцу.

Я делаю несколько шагов вперед, останавливаюсь напротив друга. Анна поднимает брошенную бутылку, подходит, встает за моим плечом.

Мы с Ильей несколько минут молча смотрим в глаза друг другу.

Когда Мария жмет на клаксон, Ильюха вздрагивает, а в глазах его я вижу (или мне показалось?) облегчение. Он бессильно пожимает плечами, поворачивается и молча садится в машину.

Уже отъехав метров на десять, «Нива» пронзительно и долго сигналит; сигналит, пока не скрывается за поворотом...

Ну ладно. У отложенной смерти есть одна положительная сторона: можно со всеми попрощаться. И как бы побывать на собственных похоронах.

Я беру у Анны брошенную нам початую бутылку «Фанты». Кажется, Илье очень повезло с женой... м-да.

Будь я один, я бы не раздумывая забросил эту подачку вон в тот серый сугроб. Но девушка хочет пить, поэтому я переливаю «Фанту» в нашу тару - она побольше и еще пригодится.

Да и не пристала мертвым гордыня, это - удел живых.

13

Часам к четырем мы, совершенно обессилевшие, окольными путями, добираемся до Березняков и пустынными нехожеными улицами крадемся к нашей даче.

Березняки довольно регулярно патрулируются полицией, поэтому осторожность не помешает. Тем более, что теперь у меня есть цель, есть смысл — мне нужно попрощаться с мамой. Я старательно не думаю о том, что цель моя довольна жестока по отношению к ней. Наверное, она уже смирилась с моей смертью (ведь полиция наверняка выяснила, кто был убитым любовником убитой Дашки), ну или с исчезновением. И теперь, когда я явлюсь к ней с того света...

Нет, я старательно отпихиваю от себя эту мысль.

Ключ как обычно лежит в углярке, на полочке, в старой жестяной банке из-под «Нескафе». Я завожу Анну в дом и первым делом иду во двор, к колонке, чтобы накачать в бутылку воды.

Возвратившись, вижу, что Анна стоит перед фотографиями, развешанными над старым комодом.

- Это твоя мама? - спрашивает она, когда я подхожу и встаю рядом.

- Да. А это — отец... Брат. Он умер семи лет, от порока сердца. Ему повезло: иммунорм тогда еще не придумали.

Кто-то, то ли бог, то ли дьявол, дал нам второй шанс. Но люди считают это ошибкой и в меру своего разумения стараются ошибку исправить.

- Красивая! - говорит Анна. - Ты больше на нее похож, чем на отца.

- Хочешь чаю? - предлагаю я.

Она удивленно смотрит на меня.

- Ну что, в самом деле, все вода да вода! - говорю я. - Почему бы не побаловать себя чайком!

Я понятия не имею, что с нами произойдет, если мы напьемся чаю. Горячего. И произойдет ли что-нибудь.

Есть мы не можем, это совершенно точно, проверено. Пища просто не проходит, она застревает в горле комом. Наверное, из-за отсутствия слюны и слизистой. Но даже если и протолкнуть ее в себя, то ведь пищеварения все равно нет, и еда будет просто гнить в желудке.

А вот горячий чай... С вареньем...

- Ну что? - потираю я руки. - Ставим чайник?

Анна неуверенно пожимает плечами.

Я включаю счетчик, переливаю воду в электрочайник. Открываю банку вишневого варенья — в нем больше сиропа.

И смеюсь. Потому что смысла в варенье нет никакого — ни вкуса, ни запаха все равно не почувствуешь.

Забавный второй шанс нам предоставлен! Тот, кто его нам позволил, сразу четко и ясно дал понять: ребята, отсрочка дана вам совсем не для того, чтобы вы и дальше впустую наслаждались жизнью! Никакого варенья, сна до одиннадцати и суетных желаний! У вас есть дела поважнее...

Правда, он не объяснил — какие. Догадайся сам, называется.

Я смутно подозреваю, что этот некто, по доброте душевной, дал нам возможность исправить совершенные ошибки. Или не по доброте, а в целях сохранения баланса, чтобы мир не ухнул в бездну и хаос.

Ошибок в жизни я совершил много, ох много! Но которая из них главная, та, которую нужно исправить, чтобы размотать весь клубок, я не знаю.

Индикатор чайника гаснет. Я завариваю чай, безнадежно ловя ноздрями исходящий от него пар. Все надеюсь на чудо: а вдруг какой-то из запахов, какое-то из воспоминаний возьмет и разбудит, оживит чувства!..

Мы с Анной садимся за стол у окна, друг напротив друга. Я наливаю когда-то золотистый, а сейчас — серый, напиток в старые чашки из некогда любимого маминого сервиза, чашки из моего детства, доживающие свой век на даче. Демонстративно кладу в чай три ложки вишневого сиропа.

- Может быть, не надо? - опасливо жестикулирует девушка.

Я машу рукой, делаю глоток.

С минуту я сижу, прислушиваясь к ощущениям. Но ощущений нет. Просто нет. Никаких.

Тогда, зло и отчаянно, я делаю глоток за глотком, за минуту выпивая все, весь этот почти кипяток.

Когда подношу чашку ко рту в последний раз, чтобы проглотить вишневый осадок, в нее что-то падает. Всмотревшись, вижу, что это зуб — совершенно целый, не обломанный, не тронутый кариесом зуб. Он очень темного серого цвета, а значит, в реальности он черный, или близко к тому.

Щупаю языком во рту, выискивая дырку и легко выталкиваю наружу еще один, клык.

Анна отставляет чай, который так и не пригубила, с тревожной тоской смотрит на меня.

- Наверное, десны сварились... - говорю я. - Плевать.

- Я не буду, - отвечает девушка. - Не хочу ходить беззубой.

И улыбается вымученной улыбкой.

- Я хочу умереть, - говорит она через минуту, и из глаз ее стекают по щекам слезы.

«Всё отнял господь, оставил только глаза, чтобы плакать» - вспоминается мне цыганская поговорка.

- Убей меня, - продолжает Аня.

Я отрицательно мотаю головой.

- Убей, - просит она. - Я не хочу, чтобы из меня вываливались зубы.

- Ты дожила бы до старости, - улыбаюсь я, - и они все из тебя повывалились бы, все равно.

Она не принимает мой шутливый тон.

- Я не хочу быть... трупом. Не хочу вонять. Не хочу пугать людей одним своим видом. Не хочу, чтобы прикоснувшись ко мне, протирали руки спиртом. Не хочу. Не хочу!

- Успокойся. Среди живых тоже полно вонючих, страшных и заразных, после которых нужно мыть руки.

- Но они живые!

- Многие из них не живее тебя, поверь. Все относительно и все зависит от мерила.

- Не хочу! - упрямо повторяет она.

- Давай дойдем до города? - предлагаю я.

- И что?

- Что-нибудь. Не знаю. Там видно будет.

Она размышляет несколько минут.

- Обещай, что ты убьешь меня по первому требованию, если я дойду с тобой до города, - говорит она наконец.

Девочка серьезна. Нельзя ни шутить, ни уходить от темы. Потому что она может попробовать сделать это сама, не дожидаясь моей помощи.

- Хорошо, - киваю я. - Только обещай, что не будешь пытаться сама.

Еще одно короткое раздумье.

- Обещаю. Это нетрудно. Я трусиха и всегда боялась боли.

Я заставляю ее встать, потому что мы засиделись за столом и рискуем окостенеть.

Мою чашки и чайник, составляю посуду обратно в шкафчик, хорошенько обтерев — не дай бог!