Александр Тюрин - Полдень XXI век, 2012 № 05

• Название: Полдень XXI век, 2012 № 05
• Автор: Александр Тюрин
• Издательство: Вокруг света
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2012
• ISBN: 978-5-98652-404-7

Содержание

ОТ ГЛАВНОГО РЕДАКТОРА

ИСТОРИИ, ОБРАЗЫ, ФАНТАЗИИ

Александр Тюрин, Александр Щёголев «КУНСТКАМЕРА». Блиц-роман

Марина и Сергей Дяченко «ЗАЛИТЫЙ СОЛНЦЕМ ВЕСЕННИЙ ПЕРРОН». Рассказ

Михаил Успенский, Сергей Швецов «КУРЫ ДЛЯ ВОСЬМОГО». Рассказ

Евгений Лукин «ПРИЗРАКИ». Рассказ

Святослав Логинов «ВОСКРЕСЕНЬЕ». Рассказ

Андрей Хуснутдинов «НЕОПАЛЕО». Рассказ

Олег Кожин «РОДИТЕЛЬСКИЙ ДЕНЬ». Рассказ

Константин Ситников «БЕЗ ПЕРЕДЫШКИ». Рассказ

Антон Горин «МНЕ ЭТО НЕ ПО ЗУБАМ…». Рассказ

ЛИЧНОСТИ, ИДЕИ, МЫСЛИ

Вячеслав Рыбаков «ПОПЫТКА К ПОЛДНЮ»

ИНФОРМАТОРИЙ

Премия «Полдень»-2012

«АБС-премия»-2012

Наши авторы

---

— Ну это кому как, — с достоинством возразил Ярослав Петрович. — Мне, например, хорошо…

Продрался сквозь кусты, и призрак тут же отступил подальше, возможно, опасаясь, как бы Ротмистров в припадке хмельного радушия не вздумал приобнять или похлопать по плечу, неминуемо причинив себе тем самым серьёзное, а то и смертельное увечье.

— Меня ждёте?

— Вас. Сам-то я дверь не открою…

Как ни странно, в сумерках проникнуть в подъезд незамеченными оказалось куда труднее, чем днём: сначала Леночка с пятого этажа долго вправляла в проём детскую коляску, потом Марья Петровна не менее долго потчевала бродячих кошек, а потом ещё минут десять болтала с неизвестной бабушкой.

Помаленьку ситуация стала раздражать.

— Вот объясните мне ради бога, — проникновенно допытывался Ярослав Петрович, — чего ради мы здесь торчим? Сами же говорили, что попасть к нам вы можете когда угодно и откуда угодно!

Шкарин сердито отмалчивался.

— Теперь вам опять по лестницам шкандыбать! Неужели нельзя было взять и сразу очутиться в моей квартире?

— Нельзя, — буркнул Шкарин.

— Это в смысле: без хозяина неловко? Стесняетесь, что ли?..

— Нет.

— А!.. — вспомнил Ротмистров. — Миры ещё не совместились?

— Да миры — что миры? — с досадой бросил Шкарин. — Как я окажусь в вашей квартире, если в свою-то попасть не могу?

— Простите, не понял… А почему это вы не можете попасть в свою квартиру?

— Потому что у меня там сейчас засада!

Услышав такое, Ярослав Петрович даже протрезвел слегка. Хотя с чего трезветь-то? Сто пятьдесят грамм под бутерброд — баловство…

— Засада? Полицейская?

— Боюсь, что уже нет. Полиция утром была. С обыском.

— Что ж вы там натворили?

— Я? Ничего… — невозмутимо отозвался Шкарин. — А вот племянничек — удружил. Устроил дяде весёлую жизнь…

— Наркотики? — опасливо уточнил Ротмистров.

— Хуже. Брильянты. Нищета ему, видите ли, надоела, жизнь решил наладить, в курьеры подался… кр-ретин!..

— А вы-то при чём?

Ответом был беззвучный вздох.

— Считают, будто мне известно, где он сейчас скрывается… — Фантом вытянул шею, всмотрелся. — Ну слава богу! — объявил он. — Кажется, расстались сплетницы наши… Давайте тогда так: вы на разведку, а я уж за вами…

Миновав лифт, двинулись вверх по лестнице: Ротмистров впереди, Шкарин чуть поотстав — на тот случай, если попадётся навстречу кто-нибудь из жильцов, спускающийся с пакетом к мусоропроводу. Беседу Ярослав Петрович был вынужден вести через плечо.

— Перекусить-то хоть успели?

— Успел… И с собой вон харчишек взял…

Ротмистров оглянулся. Действительно, Андрей Андреевич на сей раз прихватил из своего полупрозрачного мира сумку, напоминавшую лётный планшет.

— А как вы сюда попадаете?

— Ну наконец-то! — Шкарин язвительно всхохотнул. — А то я уж беспокоиться начал: что это вы из меня ничего не выпытываете? Можно подумать, у вас тут призраки стаями шастают…

— Ну а всё-таки! Как?

— Довольно просто… Но это лучше показать, чем рассказать.

— Да вы уж показали днём… Думаете, я что-нибудь понял?

Этажом выше щёлкнул замок, послышались шаги. Оба приостановились, замерли. Кто-то вызвал лифт, дождался, уехал. Двинулись дальше.

— Так кто у вас там засел? В квартире.

— Надо думать, бывшие владельцы брильянтов… Точнее — их бойцы.

— Но ведь вы же не знаете, где сейчас ваш племянник?

— Не знаю. Только кто ж мне поверит?

— Да-а… — уважительно протянул Ротмистров. — Пожалуй, ваши неприятности покруче моих будут… И долго они собираются засаду держать?

— Понятия не имею. Но если вам затруднительно…

— Нет-нет! — всполошился Ротмистров. — Заночевать — пожалуйста! Паркета много, восемнадцать квадратных метров, дырявьте на здоровье…

Так никого и не встретив, путники достигли нужной площадки. Ярослав Петрович не мешкая отпер дверь, включил свет в прихожей и, пропустив гостя в квартиру, столь же торопливо заперся изнутри.

— Ну вот, — сказал он. — Мой дом — моя крепость.

— Мне тоже так казалось… — ворчливо откликнулся Шкарин, бережно опуская сумку. Выглядел он скверно.

Единственная лампочка в трёхрожковой люстре скупо осветила логово старого бобыля. В полу чернели две дыры. Хозяин присел над одной из них на корточки, тронул краешек пальцем.

— Андрей Андреич, — позвал он, пытаясь хотя бы так отвлечь гостя от тяжких его раздумий. — Ну вот ткнули вы нечаянно локтем. Исчез кусок паркета. А где возник?

Полупрозрачный Андрей Андреич непонимающе взглянул на обведённую пальцем дыру, затем на Ротмистрова.

— А он должен был где-то возникнуть?

— Н-ну… я полагал, что да… Там… у вас в квартире… Вы ж локтем-то ткнули когда? В шестнадцать одиннадцать… Стало быть…

— Ничего у меня в квартире не возникало.

— Странно… Куда ж он тогда делся? Кусок паркета…

— Почему не предположить, что просто исчез?

— Ну как это просто исчез? Может, он ещё в каком-нибудь параллельном пространстве возник, а?..

Призрак кисло усмехнулся, качнул головой.

— В параллельном?.. Эзотерическую литературу почитываем, Ярослав Петрович?

— Нет, что вы! Со знакомой одной побеседовал… с Манечкой… Вот она — да, она почитывает…

— А фамилия Манечки не Разуваева случайно?

Ротмистров моргнул и медленно поднялся с корточек.

— Ничего себе! — подивился он, глядя во все глаза на своего потустороннего, но столь осведомлённого гостя. — А вы её откуда знаете?

— Отчего ж мне её не знать? Миры-то почти одинаковы…

— Тоже, что ли, работали вместе?

— Работать не работали, но… Она ведь в соседнем доме живёт, так?

— М-да… — сказал Ярослав Петрович и покрутил головой. — А всё-таки! Как вы сюда проникаете? Сюда, отсюда…

— Сейчас покажу, — пообещал Андрей Андреевич, вновь располагаясь на паркете. — Ложусь навзничь… И начинаю глядеть в потолок.

— Зачем?

— Чтоб с ума не сойти… Или, напротив: чтоб сойти с того, что мы называем умом…

— Мы?

— Мы, — с твёрдой безжалостной усмешкой подтвердил Андрей Андреевич. — Соучастники тайного сговора, условившиеся, будто существование наше имеет какой-то смысл… Вон насест перед подъездом — видели?

— Скамейка, что ли?

— Нуда… Скамейка, бабушки на ней. Власть ругают, горестями делятся… Подсаживайся — своим станешь. Но это, знаете, не по мне… Стало быть, ложишься и смотришь… — Шкарин уставился в потолок, потом покосился на Ротмистрова. — Сартра читали? Вот у него действительность расползалась сама собой, а у меня, наверное, слишком психика здоровая — приходится к таким вот упражнениям… прибегать… Лежишь этак, смотришь… пока слова от вещей не отшелушатся… Нет, ну не все, конечно! — тут же поправился он. — Сначала самые привычные, обиходные: «комната», «потолок», «люстра»… И вот лежишь ты на чём-то твердом и ровном, смотришь во что-то твердое и ровное… а потом ощущаешь вдруг, что справа, слева, под тобой, над тобой — точно такие же бетонные клети, а в них твои подобия… и вся разница в том, что никто ни разу не догадался лечь навзничь, посмотреть в потолок… А может, догадался, чёрт их знает… Хотя, нет. Иначе здесь в самом деле от призраков было бы не протолкнуться…

Ярослав Петрович Ротмистров (в левой руке — незажжённая сигарета, в правой — зажигалка) стоял с полуоткрытым ртом, жадно ловя каждое слово.

— И… что?.. — выдохнул он.

— Ну и домедитировался однажды, — спокойно, почти эпически сообщил Шкарин. — Сначала всё вокруг зыбкое такое стало… потом эдак, знаете, передёрнулось… и я уже тут, у вас. Хорошо ещё обмер с перепугу. А то бы таких дел натворил…

Ярослав Петрович судорожно и безуспешно пощёлкал зажигалкой, затем опомнился, отложил вместе с сигаретой на край стола.

— Чёрт возьми! — возбуждённо заговорил он. — Вы не поверите, как мне это знакомо! Выходишь утром на балкон, берёшься за перила… Ну и примерно то же самое, о чём вы сейчас… — замер, припоминая. — Да-да-да! Действительно, всё как бы таять начинает…

— По краешку ходили… — скорее одобрительно, чем осуждающе заметил Шкарин. — Только вот балкон. Сквозь балкон от неожиданности и провалиться можно, как считаете? Всё-таки шестой этаж…

— Наверное… — с сомнением отозвался Ротмистров. — А с другой стороны, призраку-то чего бояться? Ну навернётся с балкона — и что?

— Понятия не имею, — честно признался Шкарин. — Боюсь, однако, что ничего хорошего. Возможно, пробьёт землю до мантии и дальше… Нет, повредить это ему, видимо, не повредит, но как оттуда выбираться потом?

— В самом деле… — пробормотал Ротмистров, снова нашаривая сигарету с зажигалкой. — А как же вы сами первый раз не провалились? Сквозь пол… Квартиры-то наши обе на шестом этаже!