Алексей Мась - Они приходят всегда

• Название: Они приходят всегда
• Автор: Алексей Мась
• Жанр: Научная Фантастика

---

Мась Алексей Они приходят всегда

Алексей МАСЬ

ОНИ ПРИХОДЯТ ВСЕГДА

Они приходят с небес.

Свинцовым потоком разливаются по земле.

Они идут стеной,

оставляя за собой

лишь выжженную почву.

Лонгли... Они приходят всегда. Приходят, знаменуя своим появлением весну. С дождями и слякотью. Тот день, когда на горизонте показываются их стада - праздник для нас. Праздник, который отмечается в каждом поселке.

Стада идут, огромные нескончаемые стада. Их приближение заметно издалека. Там, за горизонтом, столбом поднимается пыль. Клубы ее висят черными тучами в холодном утреннем воздухе. И тогда вождь созывает своих подданных и провозглашает наступление весны. Что может быть более значительным, чем приход лонглей?

Лонгли разнообразны. Среди них встречаются огромные особи, но есть и мелкие, вспомогательные организмы. Эти очень похожи на нас, разве что не так мохнаты. Каждый из них в два раза больше нашего вождя. Большие лонгли напоминают ползущий камень. Они движутся со страшным скрежетом, цепляя брюхом землю.

Всех этих беспокойных созданий мы называем одним словом. Ведь... отдельно друг от друга они не могут существовать, как ветка зимней олябли не может существовать без дерева. Они величественны и смешны одновременно. Наши дети забрасывают их грязью... не зло, просто в шутку, да они и не обижаются. Дети так беспечны, и сосредоточенным лонглям просто нет до них дела. Они увлечены, они идут.

Они всегда движутся по дороге. Хотя, дорогой в обычном понимании это назвать нельзя. Лонгли сами ее протоптали. Если топтаться на одном месте так долго - еще и не такое можно сделать. Они постоянны. Когда потеплеет, они появляются с юга в наших северных краях. Зимой здесь вообще страшно. Птицы, которые даже летом летают очень низко, зимой умирают. У нас недружелюбное небо. Мы не любим на него смотреть. Оно очень страшное и постоянно меняется. Гораздо приятнее смотреть на землю, она такая мирная и спокойная. Когда в раздумьях созерцаешь ее, в голову приходят философские мысли.

Лонгли не любят землю, они постоянно смотрят вверх, как будто то, что происходит там, интересует их гораздо больше. Возможно, они слишком глупы, чтобы осознать величество земли. Мы не в обиде на них, наш принцип невмешательства повелевает нам не обращать внимания на чужие странности. И до бестолковых, мрачных лонглей нам дела нет.

Это великолепное зрелище, когда они идут. Это очень красиво и романтично. Мы порой стоим целым поселком и смотрим. Маленькие лонгли совсем бесцветны - они цвета грязи. Зато те, что побольше - те очень красивы. Яркое солнце играет ослепительными бликами на их гладкой поверхности. Большие лонгли очень неказисты, но солнце любит их за это, ему есть, где зацепиться. Наши дети совсем не боятся их. Они огромные, но они слишком увлечены своим путем, чтобы смотреть по сторонам. Такие как они не умеют наслаждаться текущим, они живут только будущим, поэтому - всегда несчастны. Ну, это я преувеличиваю, не думаю, что такие чувства им доступны... Не все в этом мире так разумно, как кажется на первый взгляд!

Вечером начинается празднество. Я не знаю, почему именно вечером, но это очень древний обычай. Лонгли в это время суток весьма забавны, их мех блестит, отдавая энергию солнца, накопленную днем. Наше солнце весной горит ярко, и мех блестит по ночам очень сильно. Ложбина, по которой идет стадо буквально залито светом. Тогда, когда этот свет виден с нашей сторожевой башни и начинается пиршество. "День святого стада", так мы его называем... Это очень хорошее название.

Огненной рекой стадо волнами движется по долине. Мы в поселке танцуем и варим похлебку в осколках лонгловских панцирей. В честь очередного похода лонглей слагаются оды. Они, к сожалению, быстро забываются, может быть потому, что половина жаргонных слов быстро выходит из моды. Затем, по окончанию празднования все выходят на путь лонглей и смотрят на удаляющуюся процессию.

Они идут не долго, погода все ухудшается и через пару недель тут уже никто не пройдет. И они прекращают идти. Дорога становится пустынной. Желтая, вспаханная ими почва остается. Наши женщины возделывают ее. На ней вырастает снежник и другие полезные злаки. Лонгли приносят нам удачу в сельском хозяйстве. Известно, если положить семя на землю, ничего не взойдет. А если кинуть в продолговатую канавку, пропаханную большим лонглем вырастет! Так делали наши деды, так делаем мы.

Если бы Лонгли умели возвращаться, они вытоптали бы наши посевы. Но они никогда не возвращаются. Нас всегда интересовало, куда они исчезают. Чтобы выяснить это на юг уходили наши экспедиции. Мы пытались догнать их, но нам не дано успеть за ними - они бегут слишком быстро.

Мы несколько раз находили их поселки. Их легко узнать, по стоящим вокруг каменным лонглям. Те выглядят совсем как живые. Некоторые из больших лонглей даже светятся ночью. Но все совершенно неподвижны. Может, они умирают. Вспомогательные особи валяются вокруг. Они тоже выглядят мертвыми. Они лежат везде, в канавах, в жилищах, настолько маленьких, что большие лонгли ни за что не поместятся там.

Время от времени мы отправляемся на поиски таких поселков. Мы ищем священные предметы. Там мы находим панцири лонглей, в которых варим похлебку. Они настолько тверды, что их не разбить даже камнем. Они сильно звенят, если их бить. Как лонгли могут носить такой жесткий предмет на голове? Впрочем, что же им делать, если оно там растет?

В поселках много занятных сувениров. Некоторые из них настолько тяжелы, что их не донести одному. Я выбираю себе что-нибудь поменьше. Хороший трофей - гордость хозяина. Мне есть, чем гордится - над входом моей хижины уже несколько лет висит плитка, с непонятным рисунком: "ARMY".

Я долго думал, почему лонгли умирают. Может это болезнь? Другого объяснения я не смог найти. То, как они обреченно движутся в одном направлении из года в год, убеждает меня в моих догадках.

Наверно это неизлечимая болезнь. И зараженные они приходят сюда, чтобы умереть...

Они чрезвычайно постоянны и на следующий год придут вновь. Они приходят всегда. Я помню, как мы чуть не умерли с голода, когда они задержались...

* * *

Абориген потер мохнатый затылок, закинул копье на плечо и заковылял к лесу. Он был уверен, армия землян приходит не в последний раз... Мы не дадим им умереть. Проползут танки и пройдут люди по суровой земле, под подвижным небом. Осваивать то, что никому не дано освоить. То, что нельзя победить, а можно только любить. Стихию... Туда, откуда не возвращаются... И наступит весна...