Аль Беркем - Мародер 2

• Название: Мародер 2
• Автор: Аль Беркем
• Жанр: Альтернативная история

---

Однако надежды мало - эти черножопые обезьяны неимоверно ебливы, и заебаный черной начальницей белый парень давно уже стал притчей во языцех. А обломаешь - тут же или по работе доебки, или вообще засадит, обвинив в домогательстве, сейчас это еще легче, чем искать ошибки в работе. Эх, только бы не я… - мрачные сотрудники дружно отвели глаза от тяжко колышащейся плоти под бежевой формой.

– Джентльмены, можете не опасаться и смотреть на меня сколько влезет, исков за харрасмент подавать не планирую. Мужчины для меня не существуют. - с потугой на шутку произнесла(или все же произнес?) замначальника, широко улыбаясь. - Все, леди и джентльмены, до завтра. Спасибо за работу.

– Да, мэм, спасибо вам, до завтра… - наперебой заголосили давно собравшиеся сотрудники, и, словно школьники, ломанулись на выход.

Впрочем, спешили покинуть ситуационную одни мужчины, женщины только начали собираться, вводя пароли и сливая результаты в базу.

– Как школьники, честное слово… - томно улыбаясь, отметила тимлидер логистов.

– Сейчас в баре не останется ни одного свободного бильярда.

– Может, тогда лучше с нами, в тренажерный?

– Нет уж, Гвен, пусть уж я лучше превращусь в корову за эти полгода, чем пойду нюхать пот этих чертовых русских.

– Да ладно вам, там их всего трое-четверо. И потом, это не русские, а… Мишель, как их?

– Бьелла-рашииз. Вполне нормальные девочки, Сара, зря ты. Если тебе не сказать, ты и не заметишь, что они только полгода, как увидели цивилизацию. Уже свободно говорят по-человечески, даже перестали убегать с визгом из сауны, когда заходят парни.

– Все равно. Нет, Мишель, ни за что. И попомни мои слова - мы еще пожалеем, что так возимся с ними. Уж мне-то про русских нового никто не расскажет - посмотрела я на них. Что в Приштине, что в Цхинвали, что в Самаре. Это самые настоящие варвары, тупые и необучаемые. Хоть чистые рашенз, хоть юкрэйнерз, хоть эти, как их там…

– Вау, Сара, вы застали Югославию? - вступила в беседу новая начальница. - Вы давно на службе?

– Четвертый контракт. Югославия, Чечня - правда, там мы были под прикрытием какой-то гражданской организации, потом Грузия, Иран - и вот я здесь. В мае еду домой - все, хватит, теперь я обеспечена.

– Да-а, вы славно потрудились на дядю Сэма… Не будете продлять?

– Нет, мэм. Еще пять лет России… простите, мэм, - NCA конечно, это не то, о чем я мечтаю. Переживу еще одну зиму - и все.

– Да, зима здесь не подарок, вы правы.

– О, мэм! Это еще совсем не зима, поверьте! - логистку шумно поддержали все остальные: - Да уж, вы еще увидите, что здесь будет через месяц!

– Да бросьте?! - изумилась начальница. - Неужели будет еще холоднее?

– Сейчас - тепло! - с удовольствием принялись пугать начальницу подчиненные. - К рождеству вы возьмете со склада еще один анорак и еще два обогревателя в свой модуль!

– О май гат. Вы меня не пугаете, гёлз?! - шутливо замахала руками начальница. - Ничего, будем пить виски и разведем здесь костер. А может, кто-нибудь и согреет меня в моем модуле… - начальница почти незаметно задержала потемневший взгляд на рослой эстонке из контрактного отдела.

Та быстро врубилась и успела сдержать едва не выскочившую наружу гримасу отвращения. Воображение чуть не сыграло с ней злую шутку - эстонка слишком живо представила себе месиво черных складок, но тут же мило улыбнулась начальнице -…О господи, говорят, что негры очень сильно пахнут… Черт с ними, ладно! Похоже, в моей карьере наступают перемены. Ну суки, теперь держитесь, за все заплатите…

– О кей, ледиз, пойдемте, а то еще потребуете сверхурочных…

Внесенная заместителем проект-менеджера правка давно уже слетала за океан и вернулась автоматически одобренной. Сервера, на которых жила система, разогнали обновления по локалке - на каждый причастный к вопросу личный планшет, в каждый программно-аппаратный комплекс систем управления инженерными сетями, в сети частных подрядчиков, обновления из-за океана беспрекословно прошли файрволлы даже на серверах тактических СУ; словом, всюду.

В одном из кабинетов здания, на четвертом этаже, у сменного системного оператора минной защиты на мониторе вылезла небольшая, с ладошку, табличка со списком изменений, требующих ручного подтверждения. Боевые операторы уже сдали смену, и выжидающе нависали над ним - скоро в менеджерском баре будет не протолкнуться, не идти же к солдатам, где бильярды изорваны и можно влегкую получить по морде.

Специалист высокого класса, работающий в HT не первый год, мельком окинул взглядом список - ага, рутина. Строке, где "и/или" заменялось на "или", он, естественно, не придал значения - хоть она и принадлежала директории "Параметры цели". Парни из MPRI, занимающиеся мониторингом внешнего периметра, постоянно обновляют базу данных тактической системы, чтоб не тратить минометные заряды попусту, и нейросистема управления минными полями во многом обновляется их данными. Поправка изменила параметры цели - теперь для датчиков интеллектуального минного поля врага выше трех ярдов не существовало.

– О, гляньте-ка, парни. Руководство ваше приперлось… - процедил сановский сервис-менеджер, улыбаясь и салютуя бокалом пива начальнице базы, вошедшей в бар с несколькими коллегами.

– Ишь ты, перекинуться успели, накрасились. Когда только успели.

– Ебаться хотят.

– Точно. Митч, слышь, сегодня наша леди-босс встает такая, жиры свои повыкатила, и говорит - не бойтесь, типа, гайз, за харрасмент не обижаюсь, прикинь!

– Ну и займитесь, парни, чего там!

– Да у кого встанет-то на такую корову! Я бы лучше во-о-он ту, что в прошлом месяце приехала, кто она у вас, Сол? Вон та, в джинсах?

– А-а, Джуди. Не, Майк, обломайся, она уже вон с той дылдой живет, шведкой, по-моему, или кто она там, финка. Я позавчера подкатывался, тухляк.

– Ист-оуниа, по-моему, черт знает, где это… Ничего, захочешь сверхурочных - и на эту встанет! Кстати, наш босс сегодня говорил, что она его вызывала, типа хочет аренду поднять, сука. Вот кому надо окучивать этот баобаб-с, а то хрен нам вместо бонусов по экономии. О, наши плантаторы! Эй, парни, давайте к нам!

– Привет, парни. Митч, Кэл, как дела, привет, Боб! Вы какие на бильярд? А, да, конечно, Марша. Давай нам по хайнекену для начала. Да, конечно большие.

– Вашими молитвами, бездельники… Ну-у, за бильярд можешь не беспокоиться, фроги играют вторую, за ними динкорповские, и только потом мы. Кстати, Гэри, а че принесло этих лягушатников? Я понимаю, что охраняют каких-то немалых шишек, вроде как они дорогие?

– Да, принесло на нашу задницу этих уродов… Прилетели двое от Фраматом, вся охрана барриловская, лаптопы по десять тысяч, туфли крокодил. Короче, фу-ты ну-ты, не какашкой серим, Евро-о-опа. И нам из хедкуотер сразу давай ебать мозги - "обеспечить, приоритет, чтоб днем и ночью…" - ну, вы понимаете, короче. А план - давай, план никто не отменяет… Суки. Вот так, парни, ебемся мы круглые сутки, мартышек жжем почем зря, по две штуки в смену, а система падает, у мартышек шлемы дымятся, баг на баге… Вот, еле вырвались пивка хлебнуть, пусть там без нас пока ебутся, да, Эрон?

– Точно, Диш. Я просто наслаждаюсь, когда представляю, как эта жирная скотина сейчас крутится на моем месте. Помеха там жуткая, чипы начинают пиздеть уже через десять минут, и мартышку надо отводить на замену…

– Эй, парни! Мы не очень-то понимаем, о чем вы! Давайте хоть введите в курс, а то мы сидим как ковбои в театре!

– Ну, основное вы знаете, да?

– Конечно, ты скажи, чем вам насолили фрогз.

– Русские, когда делали свои бомбы, додумались извлекать из отходов изотопы, короче, такие довольно ценные штуки. Когда они бросили свой завод, в трубопроводах и всяких аппаратах осталось просто море всего, вот боссы и впарили что-то из этого дерьма фрогам. А там, где оно лежит, такой гамма-фон, что у наших шлемов портятся потроха. Вот и представьте - идет мартышка по коридору, забитому всякими железками, и у нее падает канал связи с сервером! Прикинь!

– Ну, падает, и че? Мартышка перестает слушаться?

– Не… Как сказать… Вот ты в детстве играл в видеоигры…

– А сейчас, думаешь, я че делаю? Я…

– Да погоди, Майк, дай ему сказать!

– Ну, вот, я че говорю, когда пересидишь в какую-нибудь стрелялку, выходишь на улицу, и все кажется каким-то дурацким, как в игре, да?

– Да, Эрон, точно. Так и кажется, что вот тот мистер сейчас достанет рэйлган, или превратится в мертвеца. Зеле-е-еного такого, прям аж видишь…

– Вот. А они, прикиньте, парни, сидят в своих шлемах уже по три, по пять лет.

– Эрон, а директория Р? Забыл? С шестидесятого где-то и ниже?

– О, точно, Диш. Вон, Дитрих говорит, что есть еще те, кто бегает по этой вонючей фабрике с самого начала. Так вот, у них мозги свихнулись уже настолько, что они без канала связи не отличат свою задницу от твоей, понял? Они думают, что играют в видеоигру… Хотя нет, они не играют, они на полном серьезе убивают дракончиков и ебут принцесс, прикольно, да? А сами в это время ходят по цехам и делают разные нужные штуки. Правда, когда надо делать что-то сложное, ну, где мало-мальские приборы со стрелками, система отключает им Вундерлэнд и показывет, как есть. И пока он не сделает, не включает. Вон, про ихний Оз лучше у Дитриха, он им там че-то подкручивает, а я больше с железом.