Олег Верещагин - Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем)

• Название: Путь в архипелаге (воспоминание о небывшем)
• Автор: Олег Верещагин
• Жанр: Прочие приключения

Где-то есть мир, в котором тяжело жить и тяжело умирать — и тем не менее, он чем-то привлекателен…

Эта книга никогда не была предназначена для коммерческой публикации (в отличие от остальных моих книг — каюсь в гордыне…) Поэтому сюжеты и образы из неё могут встречаться моим читателям в других моих произведениях. Роман написан полностью, но, к сожалению, в те времена, когда у меня не было компьютера, и это занятие меня угнетает — переписывать с бумажных листов в файл. Тем не менее, перед вами — вполне самостоятельный роман. Откройте его. Может быть, он вам понравится.

---

— Князь приболел — и все расслабились?! Убью!

— Что там случилось?! — я наконец смог встать.

— Он!.. Он!.. — Сергей немного смог разогнуться, и я увидел, что он плачет, буквально брызжет слезами — и явно не от боли. — Он!.. — Сергей задохнулся.

— Ну сказал я ему! — Олег тёр кисть. — Сказал, а что, неправда?! Сказал, чтобы помылся, ну сколько можно?! Вы на его уши поглядите, и на шею! Как можно так зарастать, ну по-человечески же нужно выглядеть!

— А ещё он сказал!.. — Сергей справился со слезами. — Он сказал, сволочь, что не знает, как со мной ещё Вильма ложится, что лучше с медведем трахаться, он хоть почище! — и снова бросился в атаку, но Сморч развёл их руками, как гидравлический домкрат. Тем временем, собрались почти все девчонки — они, оказывается, все были здесь, а мальчишки, скорей всего, ушли на охоту.

— Пусти их, — я подошёл к Сморчу. Он, помедлив, убрал руки, и мальчишки снова хотели броситься друг на друга, но помедлили, потому что я оперся на их плечи — именно оперся. — Я понимаю, — сказал я, и они, удивлённые моим голосом, уставились на меня. Серый смотрел злыми мокрыми глазами, шмыгал носом. Олег вытирал губу ладонью и часто моргал. — Понимаю я всё, — повторил я. — Плохо. Холодно. И жрать нечего. И вообще неизвестно, доживём ли до весны. И снег кругом, и мороз. И виноватого найти очень хочется, чтобы просто злость сорвать. Всё я понимаю… Но и вы поймите, — я сжал их плечи. — Нет тут виноватых. Это просто жизнь такая паскудная. Но не мы. Так чего же друг другу глотки рвать? Давайте ещё немного потерпим. Все вместе. Может, вытерпим? — я тряхнул их. — А?

У Олега на миг дрогнули губы, но он справился с собой и сказал тихо:

— Прости, Серый.

— Ага… — Сергей снова шмыгнул носом и улыбнулся: — Пойду помоюсь.

Я проводил их взглядом. Ободряюще улыбнулся тревожно смотревшей на меня Таньке. И углом рта процедил Сморчу:

— Лечь помоги, только тихо… Тихо, я сказал, во всех смыслах — тихо, больно бок…

Я не выдержал — застонал негромко, и Сморч, незаметно поддерживавший меня, спросил тревожно:

— Что, очень?..

— Ну как ты думаешь? — процедил я. Раньше бы ни за что не признался; сейчас мы все стали понимать разницу между бравадой и мужеством.

Я толком не успел устроиться на месте — ходившая вокруг дозором Ирка Сухоручкина вошла в нашу загородку и сообщила, что идёт Олег Фирсов, причём идёт как-то странно и один. Уходил вдвоём с Саней и Щусём, а обратно тащится в одиночестве…

Вопрос выяснился вполне тут же. Вошёл Фирс — он был бледен, улыбался и шёл, согнувшись и прижав обе руки, залитые кровью, к животу.

— Спокойно, — сказал мой тёзка. — Без паники. Из меня тут немного кишки выпустили…

…Тигролев напал на них первым, возле речного берега, у цепочки полыней. Олегу удар лапы распорол живот и, пока он валялся в снегу, зверюга успела перебить обе ноги Сане и сломать бедро Щусю, но сама издохла, потому что Саня вогнал валлонку ей в горло, а Щусь — в бок. После этого Олег, как единственный ходячий, отправился в восьмикилометровый обратный марш, придерживая внутренности руками…

…Ингрид заставила Олега отнять ладони от живота, после чего он немедленно раскис, потому что кишки, конечно, сразу же полезли наружу. Как обычно при таких ранениях, он почти не чувствовал боли, но вид собственных внутренностей, симпатично лезущих из живота и дымящихся на воздухе, любого вышибет из колеи, поэтому Олег попытался вскочить со шкур, куда его положили, и убрать это безобразие обратно, но его удержали, после чего Олег просто заорал:

— Да из меня же ливер прёт, делайте что-нибудь, блин!

— Сейчас обратно запихнём, — обнадёживающе-спокойно пообещала моющая руки Ингрид — «инструменты» были уже разложены.

— А если не полезут?! — взвизгнул Олег.

— Да куда они денутся, убери руки, — передвинулась к нему Ингрид. — Оппа, держите его как следует…

Вид у раны был почти смешной — впалый мальчишеский живот, а на нём слева (разреза не видно) лежит сине-багровый клубок чёрт-те-чего. Ещё более странным было то, что, когда Ингрид ловко убрала внутренности, остался синеватый рубец и кровавые подтёки на боках.

— Он же сдохнет, — заметила Ленка Власенкова бестактно.

— Ага, но не от этого, — Ингрид уже начала шить, и Фирс отключился. — Всё, мальчишки у нас — инвалидная команда. Приехали.

* * *

Насчёт инвалидной команды Ингрид была права на все сто. Я-то ещё был не из самых плохих. Саня со Щусём ходить не могли вообще (и поправляться на нашей диете будут медленно, что и говорить!), а Фирсу вставать было нежелательно. Танюшка боялась, что у меня загноится бок, но у меня, слава богу, всегда был хороший иммунитет, а в этом мире раны и вообще заживали быстрей обычного.

Негры нас потеряли, но не потеряли сменяющие друг друга холод и снег, а так же прочно сопутствующее им недоедание. Арнис сильно поморозился во время рыбалки. Злые, как собаки, ходили все, но — странно! — друг с другом почти не цеплялись, а если и цеплялись, то сразу остывали.

В конце концов, что у нас, кроме нас самих, ещё оставалось в этом мире?

Много потом ещё было всего. Но та зима для меня навсегда осталась чередой пронизанных холодом дней и ночей, склеенных болью, сделавшейся привычной. В то, что боль может исчезнуть, я уже не верил и не помнил, как это — когда её нет.

Подростку кажется, что его сегодняшние ощущения — хорошие или плохие — они останутся всегда. На всю жизнь. Всегда будут боль, холод, снег, голод, серые дни, серые от всего этого лица твоих друзей, недосыпание — вновь от холода и боли…

А ведь при этом надо было жить. Двигаться. Руководить людьми. И хотя бы делать вид, что у тебя всё в порядке, что тебе не больно.

Мне снились дурацкие, дикие, мерзкие сны. То я выплёвываю все зубы, и мне не больно, только удивительно, что их — зубов — очень много… То Саня дрочит Щусю, у которого почему-то вместо спермы из члена каким-то образом лезут внутренности… Я блуждал нагишом по каким-то ледяным коридорам, преследуемый невнятными формами, которые шипящими голосами издевались надо мной, и я удивлялся, откуда они знают русский язык… В этих коридорах я терял Танюшку, а потом находил её — за прозрачным, но непробиваемым стеклом, где какие-то кошмарные существа делали с ней вещи, о которых я днём старался не вспоминать… или я сам попадал в то же прозрачное пространство, и почти то же самое делали со мной… Я дуэтом вместе с Шевчуком пел его «Террориста» перед полным залом кошмарнейших монстров-вампиров, причём если Шевчуку ничего не грозило (он ведь знаменитость!), то меня в случае неудачи должны были выпить, и я даже видел, как в фойе раскладывают какие-то шприцы-пипетки вроде тех, которыми марсиане обескровливали людей в уэллсовской «Войне миров»…

Никогда ещё не снилась мне такая бредь. А самое главное — во всех этих снах я был беспомощной, слабой жертвой, несчастным испуганным пацаном, и это унижало и терзало едва ли не хуже боли. Боль я вытерпел бы и более сильную. А от этих снов по утрам всё казалось мерзким и диким, как картина Шагала.

И ещё.

Мне было больно.

Я так давно
Не ходил по земле босиком,
Не любил,
Не страдал,
Не плакал.
Я деловой —
И ты не мечтай о другом!
Поставлена карта
На кон!
Судьба, судьба!
Что сделала ты со мной?
Допекла, как нечистая сила…
Когда-нибудь
С повинной приду головой
Во имя
Отца и сына!
На воле — день, день…
На воле — ночь, ночь…
И так хочется мне заглянуть в твои глаза…
На воле — дождь, дождь…
На воле — ветер в лицо…
И так много нужно мне тебе сказать…
А может, снова всё начать?
Я не спросил
Разрешенья у светлой воды,
У реки,
У берёз,
У оврага…
За что же ты
Выручаешь меня из беды,
Хмельная, дурная брага?
Я так давно
Не ходил по траве босиком,
Не шатался по росам рано…
В твоих глазах
Я, конечно, кажусь чудаком…
Наверно, другим — не стану…

Владимир Баранов
* * *

Я проснулся под клапаном спальника. Танюшка плотно обнимала меня, дышала в шею, и от этого становилось теплее.

А ещё — не болел бок.

Я прислушался к себе. Да, бок не болел. Я уже с трудом отделял боль ожога от боли в рёбрах, и сейчас осторожно вдохнул.

Боль не вернулась.

Я даже не очень обрадовался. А, может, наоборот — обрадовался очень сильно, потому что ощутил невероятную усталость, словно и не проснулся только что. Я устроился удобней (Танюшка тихо вздохнула и притиснулась ближе) и… уснул.

Проснулся вновь я часа через два. Танюшка, устроившись в ложбинке моего плеча, рассматривала меня и с улыбкой спросила: