Александр Конторович - Серый лорд-3

• Название: Серый лорд-3
• Автор: Александр Конторович
• Жанр: Альтернативная история

---

Однако на третий день меня навестил наш особист – капитан Рябцев.

– Вольно, боец… – присел он на койку напротив. – Как самочувствие?

– Поправляюсь, товарищ капитан.

– Ладно, это епархия начмеда, ему виднее… Я вот чего сюда приехал. Тут, за воротами тебя ждёт Пайшанбе Мардонаев.

– Э-э-э… а кто это, товарищ капитан?

– Ну да, ты же не знаешь… До войны он в кишлаке магазинчик держал. Сам водитель, сам директор и сам продавец – все один. Тут это в порядке вещей. А потом, когда тут свистопляска с духами пошла, торговля его медным тазом накрылась. Слово за слово, хреном по столу… короче, теперь он командир местной самообороны. Тот же басмач – только на нашей стороне. И, хоть парень он молодой, но авторитетом среди своих бойцов пользуется немалым. Поэтому, мы с ним дружим. Духам от них прилетает крепко, так что нам эта дружба только на руку. Водители, которых духи постреляли – из его кишлака.

– А от меня-то ему что надо?

– Не знаю. Только он утром приехал и попросил встречи с солдатами, которые обороняли блокпост. Товарища твоего в Кабул отправили, вот ты один только и остался.

– Так и как же я с ним говорить-то буду?

– Он по-русски говорит неплохо, научился. Так что ты с ним повежливее будь. Сам понимаешь… Восток… здесь слово многое значит…

Вместе с капитаном мы выходим из палатки и подходим к воротам. Здесь, неподалёку от шлагбаума, стоит капитанский уазик и обыкновенная афганская бурбухайка.

Особист демонстративно со мною прощается и запрыгивает в свою машину. Ага, как же! Так он и уедет! Подождёт, пока визитер отчалит, да назад и возвернётся. Знаем мы такие штучки…

От машины ко мне быстрым шагом идёт моложавый черноволосый парень. Борода его аккуратно подстрижена и одежда сидит ладно. На боку кобура непривычных очертаний. Ого, АПСБ! Суперкруть по здешним меркам. Стоящий у въезда часовой только искоса посмотрел в его сторону. Понятно, особист уже растолковал ему что к чему.

– Ты Ершов? – спрашивает меня парень.

– Ну, я.

– Пайшанбе, – протягивает он мне руку. – Давай знакомиться! Фамилию мою тебе капитан сказал?

– Александр, – пожимая его руку, говорю я. – Да, капитан мне про тебя рассказывал. А что за имя такое странное – Пайшанбе?

– Четверг! – смеется он, запрокидывая назад голову.

– О как! А вот Душанбе, это…

– Понедельник. В эти дни там торг большой был, вот это место так и назвали.

– Так ты из таджиков будешь?

– Нет! – отрицательно качает он головой. – Мы памирцы – не слышал?

– Не приходилось… – осторожно отвечаю я. – А что, должен был?

– Нас мало, – грустно отвечает Пайшанбе. – И живём мы высоко в горах. Когда Македонский прошёл в этих местах, он построил тут крепости. А в них оставил свои гарнизоны. Вот его солдаты и стали брать себе местных женщин. Так и вышло, что мы все – его потомки. У вас, в СССР, нас не признают, говорят – вы все таджики! Да и местная власть тоже… смотрела косо. Зато, теперь! У меня самый большой отряд в здешних краях – четыреста человек!

Нехило! Понятно, отчего басмачи обходят эти кишлаки стороной.

– Слушай, а я-то тебе зачем нужен?

– С тобой хочет поговорить дедушка Рахмон.

– Э-э-э… но…

– Капитан сказал, что врач тебя отпустит. Я отвезу тебя в кишлак и завтра вечером привезу назад.

– Хорошо. Но мне надо спросить у главврача разрешение.

– Давай! Я здесь подожду. Только не очень задерживайся, нам долго ехать.

Как и следовало ожидать, врач не возражал. Странно! Обычно, для того, чтобы хоть на пару часов куда-то отлучится, надо было нехило напрячь все извилины и найти массу серьёзных причин. Да… сильная штука – особый отдел! Главврач даже выдал мне командировочное предписание, в котором была указана цель поездки – «сопровождение специального груза». Это что же, я сам себя сопровождать должен?

Прихватив автомат и надев на ремень подсумки, выхожу к воротам.

Пайшанбе уже стоит у распахнутой двери кабины. Залезаю внутрь и пристраиваю автомат между ног. Водитель – немолодой уже мужик, заросший черной бородой по самые уши, только покосился, но промолчал. Мардонаев ловко запрыгивает в кабину, хлопает дверца и машина трогается вперёд. Следом за нами отчаливает ещё один грузовик, до этого мирно стоявший в стороне. Однако! С охраной катается парень! Нечего сказать – предусмотрительный товарищ!

Из кабины грузовика я вижу дорогу впервые. И это – совсем другое зрелище!

Блокпост наш остался далеко, госпиталь располагался между ним и целью нашей поездки. Так что посмотреть на него у меня не вышло.

Ехали долго. Два раза останавливались и водители доливали воду в радиаторы. Воспользовавшись одной из таких остановок, мы устроили перекус. Ребята Мардонаева выложили на расстеленную плащ-палатку сыр, лепешки и бурдючок с кислым молочным напитком. Добавили пучки какой-то зелени и, специально для меня, поставили открытую банку тушенки. Всего их было около десятка. Неплохо вооружённых, кстати говоря! У них было два ПК, автоматы и даже СВД. Да и в кузовах, наверняка, что-то ещё лежало.

После перекуса мы снова закружили по серпантину.

Дед Рахмон, даже на первый взгляд, выглядел не просто дедом – а патриархом! Весь белый, в смысле – седой. Он неподвижно сидел внутри дома, куда Пайшанбе меня привёл. Света здесь мало, только на приступке стоит керосиновая лампа.

– Здравствуйте! – вежливо наклоняю я голову. Черт его знает, как тут с такими дедами здороваться надо? Руку протягивать? А вдруг – это по местным обычаям не положено?

Он медленно приоткрывает глаза, и в неярком свете лампы заметно, что они смотрят совсем не по-стариковски.

– Здравствуй, шурави! – говорит он. – Садись!

И сухая старческая рука указывает мне на место, куда я должен сесть.

– Дедушка не очень хорошо говорит по-русски, – шепчет мне на ухо Пайшанбе. – Поэтому, я буду ему помогать.

Рахмон некоторое время молчит.

– Ты храбро сражался, воин. Сколько вас было на посту?

– Двадцать человек. Но бой приняли только четверо, причем один из них был ранен. Остальных убили сразу.

Мардонаев наклоняется к уху деда и что-то ему тихо говорит. Переводит?

– Душманы хотели взорвать дорогу, – спрашивает у меня Пайшанбе. – Кто им помешал?

– Мы. С Ваней вместе.

После перевода дед отрицательно качает головой.

– А точнее? – спрашивает Мардонаев.

– Ну… я бросился на них. Двоих уложил прикладом, третьего сбил с ног. Его потом Ванька добил. Четвертому врезал и стал с пятым драться. Тут и товарищ мой подоспел, помог.

– Ты не стрелял?

– Нет, мог по своему товарищу попасть.

– Почему ты не взорвал дорогу? Ведь тогда никто бы не сумел подойти к вам, и вы бы спокойно дождались своих.

– Так по неё же машины ездят!

– Ну да. Ваша колонна ходит каждый день.

– Наша колонна и в обход пойти может. Для бешеной собаки полста верст – не крюк! А вот как твои люди на базар поедут… интересно было бы знать?

Дед снова молчит. Повернувшись к Пайшанбе, что-то тихо ему говорит. Тот утвердительно кивает головой.

– Над вашим блокпостом есть развалины крепости. Ты там был?

– Заходил. Интересно же!

– Это старая крепость Александра Македонского. Знал про это?

– Откуда?

– Этой дороге очень много лет. По ней ходили разные люди. Торговцы и воины, разбойники и беглецы. Но никто из них не пытался её разрушить. И вредить живущим рядом с нею людям. Знаешь, почему?

– Нет.

– Когда строили крепость, правитель вспомнил про старый обычай. И в стене замуровали заживо самого сильного воина.

– Ни фига себе! За что ж его так?!

– Ты не понял. Это очень большая честь! Охранять мир и после своей смерти! Только немногие могут быть удостоены подобной чести! И это должен быть самый сильный воин!

– А как это узнать? Да и захочет ли он?

– Не захочет – значит, чувствует себя недостойным. Будут искать другого.

– А этому что будет?

– Ничего. Он поступил правильно, признал, что не достоин подобной чести.

– И как же будут искать?

– Воин должен в рукопашной схватке победить нескольких вооруженных противников.

– Убить?

– Победить. Для этого не обязательно убивать.

– Круто! Это надо, действительно, быть мощным мужиком! Так этот воин и сейчас там?

– Нет. Когда сюда приходили инглизы, они взорвали стену – искали сокровища. Ничего не нашли, только старые кости и поржавевший меч. С той поры и не стало покоя в этих местах…

Так… если до моей башки что-то доходит, то доходит быстро! Дед, что, решил меня вместо того бедолаги приспособить? И ведь не убегу, тут в кишлаке с полсотни бойцов, да во дворе десяток! А мой автомат у дверей остался.

– Ты всегда был воином?

– Нет. Я вообще-то в фотоателье работал…

Пайшанбе что-то долго переводит Рахмону. Тот удивленно поднимает брови.