Юрий Иванович - С кем поведёшься, от того и наслушаешься

• Название: С кем поведёшься, от того и наслушаешься
• Автор: Юрий Иванович
• Жанр: Прочая документальная литература

Полицейские в Испании тоже часто удивляют своей тупостью и недальновидностью.

Хотя они здесь, в своём большинстве не продажные и уж совсем не обнаглевшие бандиты, как на постсоветских территориях… Но и у них порой совершаются чудеса.

Например этой моей статьёй, в газете "Станция Мир" за октябрь месяц 2002 года, никто не заинтересовался из числа официальных лиц. Кроме наших читателей, да нескольких возмущённых испанских обывателей, назвавщих статью скандальной.

Прошло время. Почти двести человек погибло во время взрывов в пригородных поездах Мадрида. В этой жестокой и чудовищной трагедии главными виновниками и исполнителями оказались марроканские экстремисты. И если бы вы только видели, как после этого по идиотски возится новое правительство Испании с террористами!!!

На волне мусора пришли к власти настоящие отбросы общества. Так и вспоминаю тупых коммунистов в Союзном правительстве, раздающих оружие и проводящих идеологическую пропаганду среди бездельничающих арабов. Вместо того, чтобы обеспечить их нормальной и постоянной работой. И вот! ТОлько сейчас моей статьёй заинтересовались! И потребовали ни много, ни мало: создать точный портрет героя моей статьи. Добавить нечего, лишь воскликнуть: Да, уж!!! *Газета "Станция Мир" выходить одним блоком на русском и испанском языке.

---

Юрий Иванович С кем поведёшься, от того и наслушаешься

Я познакомился с этим марокканцем совершенно случайно.

Раннее утро. Конец августа. Метро ходит редко: в Испании август — отпуск почти для всех. Но я то — работаю! Да ещё и опаздываю! Мало того: надо срочно позвонить прошлому работодателю и договориться о встрече. Если его не выловлю с утра — ещё на день, два останусь без денег. А тот мне должен достаточную сумму.

И вот я звоню из автомата. Занято…. Опять набираю. Снова занято! В этот момент ко мне подходит какой-то бомж и просит сигаретку. А я злой, как собака. И хоть всегда вежливо отвечаю: "Не курю", здесь срываюсь и на своём родном высказываюсь:

"Да пошёл ты… туда-то и к такой то…." Нисколечко не сомневаясь, что меня не поймут. И дальше произошло самое удивительное: этот полу-чёрный, не то араб, не то индус грустно закивал головой и произнёс на чистом русском:

— Зачем так говоришь?

Вид у него при этом был самый скорбный. Это меня ошарашило и смутило. Но стало жутко интересно, и я улыбнулся:

— Извини, друг! Нервы не в порядке! — потом добавил: — Недостаток воспитания… и денег.

— Бывает, философски ответил бомж, — Из-за отсутствия последнего тоже часто страдаю.

Я тут же подозвал стоящего неподалёку друга и, взяв несколько сигарет, угостил "земляка", пытаясь продолжить разговор:

— А ты кто? Откуда так хорошо знаешь русский?

Оказалось, что мой собеседник марокканец, а наш язык освоил, обучаясь пять лет в Донецком Университете. Вот уж воистину: пути господни неисповедимы. Хоть я и спешил, но очень хотелось поговорить с таким человеком о его жизни.

Поинтересовался, где тот работает (хоть по виду можно было и так догадаться). Он как-то нервно оглянулся по сторонам и неопределённо махнул рукой:

— Хочу отправиться в глубь Европы или даже ближе к Азии. Завтра утром иду работать на несколько дней: надо купить билет. Потом сразу же уеду.

Глядя на его впалые щёки, покрытые грязной щетиной, я неожиданно даже для самого себя предложил:

— А давай встретимся здесь же, после работы, сегодня вечером? У меня самого не густо, но пиво поставлю! Согласен? Тебя как зовут? Халид? А меня Юрий! Значит, договорились: в шесть с четвертью!

Хлопнув Халида не прощанье по плечу, я стремительно бросился к месту своей работы, на ходу придумывая как бы выкрутиться, если заметят моё, пусть небольшое, но опоздание. Весь день я если и вспоминал об утреннем знакомстве, то только как о забавном происшествии, совершенно не веря, что встречусь с марокканцем вечером.

Но Халид пришёл. Вначале я его, правда, не заметил. Посмотрел вокруг — нет. И только собрался уходить, как кто-то хлопает меня по плечу. Он! И откуда только взялся?! Поздоровались, и я с ходу признался, что голоден как волк.

— Маленькие звери, — заметил марокканец, — Хотят кушать так же, как и большие.

Это он явно намекал на мою более крупную комплекцию. Но когда я смерил его фигуру сочувственным взглядом, добавил:

— Ты на меня так не смотри — это я сейчас: шкура да кости. А раньше я был во, какой!

Он надул щёки и сделал грудь колесом. Я примирительно засмеялся и предложил пойти в ближайший бар. Халид как-то с подозрением спросил, в какой именно.

— Да в какой хочешь! — ответил я. — Мы здесь всего неделю работаем, этот район Мадрида мне не знаком. А ты, если знаешь, веди. Мне всё равно.

Марокканец расслабился и повёл меня по закоулкам. И по дороге у меня возник план: подпоить моего нового знакомого. Пусть расскажет подробности жизни на другом континенте. Кто он? Почему здесь? Ведь жутко интересно! Когда мне ещё попадётся русскоговорящий житель Африки?

Поэтому когда он с иронией предложил, уже за стойкой, что я наверняка пью только водку, я это подтвердил и добавил:

— Конечно! Мы единственные кто от неё не пьянеет!

Халид обиделся:

— Ха! Я тоже могу! Но для этого надо много закуски!

Видимо пять лет студенческой жизни не прошли для него бесследно. А когда я заказал огромную тарель горячих тефтелей и целую вазу оливье, он вообще завёлся:

— Теперь я даже тебя перепью!

Я сделал вид, что тоже обиделся:

— Ха-ха! Посмотрим! — и заказал первую копу.

Не буду описывать те несколько часов, в течении которых наш ужин превращался в обычную пьянку. Марокканец стал явно терять нить своих рассуждений. А его всё более откровенные ответы на мои всё более прямые вопросы перешли в полупонятную, невнятную болтовню.

Но вот "под занавес" он неожиданно встрепенулся и разразился длинным монологом, похожим скорее на сказку или просто на бред сумасшедшего:

— Вот ты, э-э… Юрий, совсем не веришь, что у себя на родине я служил в спецназе. А зря…. Мы такие: всё можем! И не смейся! Думаешь, мы боимся кого-нибудь? Нет! Ну, разве… немного! И то, не все мы, это я такой…. Не люблю воевать, хочу жить мирно… и тихо…. Мне повезло: мой командир — надсмотрщик! — утонул, когда мы вплавь добирались до Канар. Да, нас много было, на барке…. Остальные так, никто… работяги…. Даже шкипер контрабандистов не знал, кто я такой и кто мой командир. Мы выглядели как все…. И когда он заметил пограничников и приказал прыгать за борт, мы тоже, как все поплыли к берегу. Вода тёплая, но далеко… очень далеко. И одежда очень мешала. Но я доплыл. Командир, собака! — нет. А все документы у него…. Любые паспорта — не подкопаешься! Мне опять повезло: наткнулся на его тело… и теперь… прилетел сюда. Только с деньгами загвоздка. И светиться при моих бумагах здесь тоже долго нельзя: наши сразу высчитают…. Весь наш батальон уже на Канарах. Чего ржёшь?! Да! Пока отдыхают!

Но придёт время: заработают. Как? Ха! Ты Перехиль помнишь? Так это была репетиция. Пробьёт час и на Канарах всё изменится. Да, да! А кто нам помешает?

Да там вояк — всего ничего. Остальное — полиция. Конечно, не просто! Конечно, весь мир завопит! Но это будет в момент очень шумного дождя, и этих воплей никто не услышит. Никто! Ха, ха…. А я — не хочу! Не тянет меня на такие разборки! И вообще: я жутко устал… жутко. Поспать бы сейчас…. Хорошо, что лето, тепло….

А в Донецке зимой страшно холодно. Как вспомню…, сразу трезвею.

Халид неожиданно поднял голову, уже склонившуюся до того на голову и обвёл мутным взглядом бар. Заметил выход и направился к нему нетвёрдой, но целеустремлённой походкой. Бросив мне через плечо:

— Спасибо, друг! Меня не провожай и прощай!

Уже прошло три недели с того вечера, но больше я своего марокканского знакомого не встречал. Хотя часто задумываюсь, глядя теленовости, над непомерной волной нелегалов, хлынувших на Канарские острова.

Мадрид.

Август-сентябрь 2002года.