Александр Пантелеев - Western по-русски

• Название: Western по-русски
• Автор: Александр Пантелеев
• Жанр: Вестерн
• Год: 2011

Аннотация: История индейцев Северной Америки, печальна. В результате планомерного геноцида, от коренного населения остались считанные единицы. Ах если бы у них был шанс… Вот про этот шанс и рассказ. Памяти Ф.Купера и М.Рида посвящается. Версия. 1.04. от 02.11.2010

---

Александр Сергеевич Пантелеев Western по-русски Книга 1

Все тот же самый пролог…

'То, что иногда возникает как побочное, несущественное, может стать чем-то по-настоящему ценным…'

Личное наблюдение.

Иногда нужен именно неудачник.

Ян Ставински был неудачник. И он это знал.

Его неудачи начались еще задолго до его рождения. Его мать дочь приходского священника, отвергла ухаживания сына зажиточного крестьянина и по совместительству владельца единственной мельницы в округе, ради молодого и бедного, но очень бравого на вид капрала Яноша Ставински.

Отец не прожив и года с молодой женой, был мобилизован на борьбу с немецко-фашистскими войсками, где погиб от пули немецкого снайпера при защите Варшавы.

Ян родился уже во время оккупации. Его мать, будучи девушкой видной, быстро попала на глаза немецким офицерам, но по натуре, будучи робкой и мечтательной, робеющей перед человеком в форме, очень скоро пошла по рукам.

Сначала офицеров, а потом дошло дело до простых солдат. Жизнь свою, она закончила в борделе, под немецким солдатом, во время бомбежки русскими Варшавы.

Маленький Ян был сначала на попечении тетки, а после смерти ее в 1947 в местном детдоме, где их было больше 200 человек на 1 воспитателя.

Этот детский концлагерь с подлыми порядками, снился Яну до сих пор.

Едва Яну стукнуло 18, он по-настоящему влюбился. Юная и очаровательная Ксения, дочка главы районной управы, лишь громко рассмеялась, когда краснеющий Ян, принес ей скромный букетик полевых цветов. Сейчас, оглядываясь назад, можно было его понять.

Молодого парня из сиротского приюта, над которым смеется эта балованная девчонка. Но тогда ее смех, резал его душу пополам. Спросите себя, что было делать?

Ян не знал на это ответ. Раздавленный и подавленный, он шел в свою коморку в детдоме. Но тут на глаза попался старый плакат на тумбе для объявлений концертов или плакатов муниципалитета.

Плакат был еще довоенный, наполовину ободранный, но парень, смотрящий с него, был очень похож на самого Яна.

В поношенной одежде, он делал уверенный шаг в какое-то светлое будущее. Куда именно было не разобрать из-за подтеков клея и обрывков плакатов. Единственное, что уцелело, так это фигура парня и надпись. '… легион. Франция. Улица Лемана 112.'

В детдоме его встретил директор. Старый дядька, в круглых очках без одной дужки и вечно засаленном, сером костюме. Когда-то писк моды и немалой цены, костюм этот, сегодня представлял печальное зрелище, в своей затасканности.

Впрочем, Яну, об этом было не судить, ибо те обноски, в которых он был одет, и одеждой то, назвать было сложно. Дядька, Яна, терпеть не мог.

То ли просто из вредности, то ли за тухлые помидоры, которые уронил на него Ян с крыши. Тогда поймали только его. Потому, когда выпускникам стали раздавать назначения, Яну досталась товарная станция и работа грузчика.

И сегодня ему предстояло переехать в рабочий барак, где руководство станции выделило ему койку. Директор не дал даже проститься с друзьями, всучил ему котомку с нехитрыми пожитками и вытолкал за порог.

Как ни странно Ян испытывал от этого странную радость. Ведь он так и так собирался на вокзал. Плакат показал ему его шанс. А упускать его он не собирался.

Ян проработал на станции две недели. Ровно столько времени, чтобы найти подходящий товарный состав во Францию. Потом было четыре дня тряски на крыше вагона и леденящий душу, страх, когда на границах, товарный состав осматривали пограничники.

Когда состав вошел в пригород Парижа и существенно замедлил скорость, Ян подгадал момент и покинул поезд. На ослабевших от недоедания ногах он отправился искать пресловутый легион. Район со смешным названием Фонтунай Су-Буа он нашел только к вечеру.

Изрядно удивив престарелого капрала своим ужасным видом, впрочем, старый вояка видал и не такое. Французский иностранный легион был местом, куда приходили многие, чтобы забыть о прошлом. И многим легион давал такой шанс. Яну в первый раз повезло. Его взяли.

Ян не говорил по французски, но это никого не смущало.

В легионе служило много поляков и его просто определили в учебный взвод, которым командовал именно поляк.

И начались тяжелые будни. С Яна сошло сто потов, прежде чем он услышал вместо презрительного 'фи' — нейтральное, 'ладно пойдет' от своего инструктора.

А потом его перевели в боевую часть. Яну в легионе нравилось.

Кормили отлично, одевали и обували. И были деньги, чтобы заплатить в борделе за красоток, которым гордая Ксения в подметки не годилась по красоте. Ян втянулся и уже не помышлял, ни о чем ином, кроме чина Капрал-Шефа.

Но в этот момент, жизнь словно вспомнила о нем и о том, что Яна она почему-то не любит. Пустяковое патрулирование, в одной из африканских стран, привело в засаду и кровавой бане. Из 15 человек, выжил только Ян, да и то с оговорками.

Четыре осколка от мины в ноге и покореженное лицо, сделали из него инвалида, причем как внешне, так и внутренне. Легион, щедро расплатился со своим бывшим солдатом, но боль от утраты личного образа, молодого и здорового, обеспеченного, военного, была невыносима. Хотелось уехать куда подальше. А дальше всего была только Америка.

США встретили бывшего легионера не приветливой и холодной погодой. Морщась от идущего за окном, мокрого снега, словно он уже падал ему на голову, Ян оглядел аэропорт Нью-Йорка и понял, что хочет туда, где теплее. Пока таможенник оформлял его документы, Ян спросил:

— У вас есть места, где теплее. Где можно жить?

Таможенник посмотрел на француза так снисходительно, будто тот был из Зимбабве.

— Есть. Например, Майями или вот Аризона. Я сам оттуда, г. Сьерра-Виста. Тепло и красивые горы вокруг.

— Спасибо. Ян получил свои вещи и пошел покупать билет до Аризоны. Ему было все равно где жить и почему бы не Аризона?

Г. Сьерра — Виста не разочаровал Яна. Тихий уютный городок с патриархальными нравами. На оставшиеся деньги, Ян купил небольшой домик на окраине и стал приходить в себя в баре по соседству. Заливая горе по своей загубленной жизни дешевым, кукурузным виски.

Так проходили годы.

Пока, в один прекрасный день, в бар, где уже привычно, напивался Ян, вломился старый индеец.

Он выглядел настолько колоритно, что Ян уже казалось, привыкший ко всему, даже немного протрезвел. Индеец был одет в черную, кожаную косуху, увешанную какими-то перьями, на голове, носил шляпу, с какими-то зубами и при этом, был в доску пьян.

Очень не трезвой походкой, индеец подошел к стойке, вытянув откуда-то из-под кожаной косухи, сто долларовую купюру, брякнул:

— Эй, гринго, мне 2 литра виски.

Бармену, индеец был знаком. Это был шаман местного племени, что подрабатывало развлечением туристов. Впрочем, этот, вроде как, был из "настоящих". Потому его немного побаивались. И к тому же, был трезвенник, каких поискать. А тут?

Бармен почесал в затылке:

— Эй, Орлиный глаз, ты же вроде не пьешь?

Индеец посмотрел на него, высоко задрав голову, словно и в правду был белоголовым орлом, а потом как-то сник, взгромоздился на высокий барный стул, как на насест, сказал:

— Раньше не пил. А сейчас, когда до конца мира, осталось так мало времени… какой смысл?

Заграбастав стакан, который поставил перед ним бармен, залпом опрокинул виски в глотку.

Ян был зол на весь мир и свою судьбу, потому слова индейца запали в память, точно как тот злосчастный плакат в Варшаве. Он решил выяснить, что именно имел в виду, этот странный шаман.

На следующий день, Ян проснулся с удивительно чистой головой и с твердым намереньем разобраться, что к чему.

Наскоро перекусив яичницей с беконом, он прыгнул в старенький арендованный пикап. Пикап надлежало вернуть арендатору еще год назад, однако содержать на балансе эту развалюху, было дороже, чем просто списать как украденную. Владелец салона, скорее облегченно вздохнул, чем расстроился, когда ему сообщили о невозвращении машины в срок. Заявление в полиции лежало до сих пор. Но искать столь древнюю машину, шерифу было в лом. Так что ездил на нем Ян совершенно спокойно.

Шамана следовало искать либо в барах, либо в резервации. Ян решил начать с резервации. Обеспокоенные индейцы, показали на самый большой шатер.

— Обычно он не пьет, а теперь как с цепи сорвался — посетовала старушка на входе.

Ян ввалился в вигвам, даже не пытаясь стучать.

Изнутри раздавался богатырский храп хозяина, утруждать себя вежливостью, было просто бессмысленно. Шаман спал на тростниковой подстилке, являя Яну свой гордый, ярко алый от количества выпитого нос.

Ян сел рядом на корточки и потряс шамана за плечо. Реакции не последовало. Впрочем, Ян выпил в этом мире достаточно алкоголя, чтобы знать надежный способ. Он достал из кармана флягу с виски, открутил колпачок, потряс ею у носа индейца.