Дмитрий Лычев - (Интро)миссия

• Название: (Интро)миссия
• Автор: Дмитрий Лычев
• Жанр: Современная проза

введение в себя и последующие впечатления

---

Славик вытащил меня из добровольного заточения, и я успел посмотреть на спину удалявшегося усатого начальника. „Ну вот, а ты говорила, пошел… Теперь точно пошел“. Протерев стаканы, я разлил напиток нашей с Иркой страсти. Славик наотрез отказался пить, сославшись на то, что перебрал вчера. „Да ты что, мы ж с тобой выпили один пузырек…“ А потом меня осенило: он добавил здесь! „Ага, Иришка — то-то я смотрю, круги у тебя под глазами! Ну, и как вам еблось? Забыла, как…“ Тут я запнулся, ибо вспоминать вслух было бы верхом неприличия. Настроение испортилось, и, не допив до конца, я попрощался, сославшись на альбом особой срочности. А на Славика взглянул с порога так, что его передернуло. Впрочем, это у него могло быть и после второго стакана…

До самого Дня Победы меня сопровождала депрессия. Ну и что, собственно, произошло? Вполне возможно, что и ничего. А если бы и да?.. Кого я ревную? Точно не Ирку. Да и Славика… вряд ли. Обетов верности мы друг дружке не давали, да и у него было гораздо больше возможностей ревновать. А она вообще свободна в своих поступках — даже чересчур свободна. Я стоял в торжественном строю около городского „Вечного огня“, на который, в ущерб даже местным жителям, не жалели газа. Ветераны возлагали цветы, раскладывали около огня венки, когда до меня дошла причина моей депрессии — я бы сказал, просто злости. Мне просто хотелось быть на Славкином месте в ту ночь! Сам себя не понимая, я часто думал об Иришке весь этот год. Я отгонял назойливые мысли и возвращался к ним вновь. Из нас бы могла получиться хорошая пара. Все бы сказали — идеальная. Мешало только одно. Нет, вовсе не армия — она рано или поздно кончится. Мешало то, что оба мы… обе мы были слишком свободны. И мы бы не смогли смириться со свободой другого. Именно поэтому я почти год назад уяснил для себя, что союз этот просто нереален. И осознание его нереальности давило на меня, терзало всё это время. Она была классной девчонкой в постели… нет, не в постели — в сестринской. И мне хотелось этого. И я завидовал Славику…

Докопавшись до истины, я успокоился. И остаток дня беззаботно проиграл в футбол. Макс — это тот, который у местных самый красивый — больно ударил по ноге, и я, прихрамывая, присоединился к немногочисленным зрителям из числа вояк из соседней части. Им мы давно, еще когда Славик был, показали, как надо играть в футбол, и теперь они пришли, чтобы порадоваться нашему позору. Заменивший меня Ростик, как уже было замечено, футбольными задатками отягощен не был. Честь части была в очередной раз задета. Оправдывало только отсутствие Славика и Максова грубость. Быть может, оправдав свое нежелание топать в госпиталь ушибленной ногой, я без зазрения совести завалился до вечера в постель.

Вечером, пронюхав, что Денис притаранил самогон, я напросился к нему в гости. Только вчера я подписал для него открытку, и можно было не сомневаться, что пара капель самогона мне перепадет. Его каптерка находилась в казарме соседней части. Вызвав их дежурного к воротам, мы незаметно прокрались и заперли дверь. Местные вояки, учуяв желанный запах, кружили вокруг двери, и я предложил Денису пойти в клуб — заодно и сала поедим…

В клубе были Ромка с Виктором — в бильярд играли. Мы пробрались в мою каптерку. Зажгли свечу, дабы не обнаруживать себя перед нежелательными собутыльниками. Звон бильярдных столов заглушал журчание самогона.

— Романтика… — констатировал я после первой. — Смотри, а дружка твоего дерут, как кота помойного! — я указал на Ромкину полочку с шарами, на которой красовались семь штук против одного Витькиного.

— А кстати, с чего это ты не позвал корефана?

— Да ну его…

— Поругались, что ли?

— Да не то чтобы… Просто достал своей простотой…

— Слушай, а идея с открыткой была твоя или его?

— Вспомнил, господи! Ну, моя…

— А с чего это вдруг?

— Приколоться захотелось.

— А истосковавшееся мужское тело… тоже твое?

— Да иди ты… Пошутить нельзя? Ты с Ростиком и не такое вытворял…

— Бляха-муха, не поверишь — я всё это уже слышал! От корефана твоего сердешного. В бункере, когда я на их намордники бирки писал. Витька говорил так же. Боже, вы так похожи…

— Ну, и что он тебе еще сказал?

— А, ничего, мы особо на эту тему не дискутировали. Некогда было. А мне еще и неудобно — с хреном-то во рту…

— Так ты и там успел?

— Ну, а ты как думал? Одно исстрадавшееся тело удовлетворил, теперь вот за другое хочу взяться…

— Ничего не получится!

— Страдать ведь будет…

— И хер с ним!

— Это точно… Ладно, замяли.

Тоже мне, целка-недавашка! Думает, ща в ноги упаду, отсосать буду просить, в слезах вся… Подумаешь! Просто пьем, говорим о целесообразности проведения радио в нашу спальню и подключения к нему магнитофона с „Моден Токингом“. Ему они не нравятся — „слишком слащавые“. Тьфу ты! Ты на себя посмотри! Сам же — девка девкой! Двухметровая одна такая большая девка! Ладно, чего это я зарвался? Смотрим, как Виктор сливает Ромке очередную партию. Я радуюсь — Ромка мне нравится больше. С Витькой не буду больше никогда! Он плохой. Вот и Денис тоже говорит, что плохой. Долго говорим о Ростике. Когда все темы для разговора кончаются, разговор всегда переходит на его скромную персону — это я еще со Славиком заметил. Бутылка последними каплями входит в нас — пора бы и по койкам. Бильярдисты ушли. Предлагаю по последней сигарете. Денис дает прикурить. Я в ответ чиркаю своей зажигалкой. „Спасибо, Вы очень любезны“, — произносит он уже в темноте. „На здоровье. Вы туда же…“ — отвечаю я, задувая свечку. Денис гладит мои волосы. Я затягиваюсь и задерживаю дым в себе, ища губами его лицо. Попадаю в губы. Денис и не думает отворачиваться. Его губы кольцом обволакивают мои. Я выпускаю дым, он фыркает и возвращается на исходную позицию. Он классно целуется. Запах сала нисколько меня не смущает — меня уже приучили к нему его предшественники. Я обнимаю его хрупкие плечи, мну их, впиваясь пальцами. Денис переходит на шею. Мне настолько классно, что я начинаю взаправду стонать. Стоны возбуждают его. Руки теребят мою задницу. „Прости, Денис, но я не смогу. Ты… там… слишком большой для меня“. Я опускаюсь по его телу ниже. Непривычно то, что оно нескончаемо. За это время я бы был у Славика уже в коленках, а здесь язык только добрался до пупка. Денису щекотно, и он отстраняет меня. Ниже… Непомерных, невиданных (ну чё я вру-то?!) размеров антенна молодого связиста стоит почти вертикально, упираясь мне в щеку. Головка огромна. Она целиком погружается в рот только после того, как он расширяется до боли. Так ведь и Гуинпленом остаться недолго! Мысли о Гюго и его героях пролетают всё яснее, когда антенна начинает погружаться глубже.

Этот милый компрачикос делает, кажется, всё для того, чтобы я навсегда остался Человеком, Который Смеется. Я даже языком не могу пошевелить, чтобы еще больше раздраконить неистового. Язык прилип к нёбу, вытесненный огромным куском мяса. Пытаясь отвлечь себя от боли в уголках рта поиском ассоциаций, я неизменно натыкаюсь на пустоту в своих реестрах. Какой там Антон — инфузория-туфелька по сравнению с этим ископаемым! Фу, я больше не могу!.. Изыди из меня, противный! Целую. Денис дышит часто — чаще, чем нужно. Смелая мысль посещает мою безумную голову: а что, если?.. Вазелин, который я давно хотел выбросить за ненадобностью, чтобы не компрометировал, если что, размазывается по обеим сторонам баррикад. Сейчас начнется бой… Головка входит быстро, не причиняя боли. Дальше — сложнее. Кажется, я слышу скрип… Нет — хочется верить, что это мыши. Мои пальцы контролируют глубину бурения. Половина! Аж дух захватило! Ты только не дергайся — сначала всё запихнем, а потом будет видно… Всё не входит — оказывается, и здесь есть предел (вот бы никогда не поверил!). Первый толчок. Второй. Странно, но мне совсем не больно… „У траха глаза велики“ — еще раз убеждаюсь в справедливости народной мудрости. Денис уже вовсю ездит во мне. С каждым движением вперед стенки отнюдь не бездонной, как казалось раньше, пропасти упираются в простату, создавая неведанный доселе кайф. Денис убыстряет скольжение, и — о чудо! — я кончаю! Руки, упиравшиеся в стену, тут ни при чём. Сжавшиеся дверцы доводят до конца и этого изверга. Он стреляет, войдя почти полностью. Я утопаю в сперме. Натянув штаны, чувствую, как она выливается обратно. Дверцы остаются незакрытыми — кто-то свернул рукоятку экстренного открывания дверей… Присев на корточки, я облизываю безразмерный конец. Он пахнет мной. Он пахнет моими лёгкими… На каждого мудреца довольно простАты…

Денис со злорадной улыбкой наблюдает, как я выхожу на строевой смотр. Он, как связист, стоит поодаль со своими связными офицерами и, рассказывая им что-то, косится в мою сторону. Надеюсь, что вещает не о нашей с ним связи. Мне же не до смеха — действительно трудно ходить. Такое ощущение, что он забыл во мне свой поганый отросток. А тут — строевой смотр! За всеми этими поебушками я забыл, что завтра должна явиться представительная инспекция из округа. Так повелось еще со времен, когда Мойдодыр был не только лейтенантом, но и мужчиной. Два раза в год в нашу часть, впрочем, как и во все другие, наведывалась комиссия, которая должна была определить пригодность солдатиков и остальных служивых к исполнению своего воинского долга. Грузные минские дядьки заставляли бегать, прыгать в вонючих резиновых костюмах, по идее, защищавших от химической атаки потенциального неприятеля, шагать строевым шагом — короче, делать то, что снилось офицерам только в снах с холодной испариной. Хорошо, что подобные экзекуции устраивались только два раза в год — вряд ли кто смог бы пережить это еще раз. Мойдодыр осматривал офицеров, нам же достался начальник штаба. С предельной тщательностью он проглядел подворотнички, вставив Ростику за то, что тот выглядел — впрочем, как и всегда — неопрятно. До меня очередь так и не дошла — на Ростика он потратил слишком много времени. А то бы и мне досталось. Вчера мне было явно не до подворотничка. Да и сперма засохшая была именно на том месте, где находилась надпись, гласившая о том, что штаны действительно мои, а это НШ тоже проверял.