Дмитрий Леонтьев - Дмитрий Леонтьев Петербуржская баллада

• Название: Дмитрий Леонтьев Петербуржская баллада
• Автор: Дмитрий Леонтьев
• Жанр: Исторический детектив

---

«Крепко, видать, насолил он ему, — подумал я. — По всей видимости, мы наблюдаем лишь одну из серий «романа с продолжением». Хотел бы я знать, что творилось в «первых сериях»... Впрочем, можно догадаться».

Словно услышав мои мысли, «штатский» повернулся ко мне.

— А вы, стало быть, тот человек, который задержал Платонова и оставил его здесь?

— Так точно. Задержал с поличным и доставил в целости и сохранности.

— Ага, — неопределенно протянул «штатский», пристально рассматривая меня, — ну-ну... И много ли информации получили?

— По моей линии, — подчеркнул я, — немало. Учитывая то, что подельники по порнобизнесу господина Платонова мертвы, с его смертью дело можно считать оконченным.

— Да ну?! — удивился он. — Позвольте просветить вас, молодой человек, что организация контор подобного рода, как правило, курируется, финансируется и контролируется структурами много выше, нежели кучка жалких идиотов, которые и защитить-то себя не в состоянии. Погибли исполнители, мелкая сошка, а организаторы остались. Неделя-другая, и фирма будет восстановлена, уже с учетом прошлых ошибок. Вы знаете, кто оплачивал и обеспечивал их деятельность?

— Мне кажется, что это местная самодеятельность, — сказал я. — Размах не тот. Не концерн все же. Так, мелкая кустарщина.

— Ах, если бы — вздохнул «штатский». — Если бы... Ладно, вы тут продолжайте, а мне пора.

— Простите, — остановил я его, — вы что-то знаете? Ну, по поводу того, что их кто-то прикрывал, оплачивал и все такое?

Он остановился, внимательно посмотрел на меня, словно принимая какое-то решение, и отрицательно покачал головой:

— Забудь. Твоя работа и впрямь выполнена. Дальше только мешать будешь. Бывай, майор.

— Кто это был? — спросил я Григорьева.

— ФСБ. Подполковник Дивов, — пояснил он. — Я с ним пару раз сталкивался. Хитер как змей, профессионал высшей пробы, но... Железный он какой-то. Как капкан на медведя. Конечно, когда имеешь дело с таким контингентом, как у него, такой склад характера — оптимален... А водку бы я с ним все равно пить не стал. Да он, наверное, и не пьет. Не пьет, не курит, связей порочащих не имеет...

— А со мной стал бы?

— Смотря по тому, что это: вопрос или предложение?

— Предложение, — вздохнул я. На душе было фигово. Если этот подполковник прав и на свободе остались организаторы, то результаты моей работы сводились в полудюжине трупов и неприятностям у местного отделения милиции. Н-да, негусто. Даже более того. Погано.

— С утра? В воскресенье? — почесал затылок Григорьев. — Что ж... Пойдем.

В заранее обговоренное время Протей позвонил по одному из специально зарегистрированных для подобных случаев номеров.

— Я еду по магазинам, — сказал он, — тебе что-нибудь, купить?

— Надо многое, — отозвался на пароль собеседник, — но, боюсь, что вы ошиблись номером... Хорошо, что ты позвонил. У нас неприятности. Как ты? В порядке?

— Работаю над заказом. Пункт выполнен в одном экземпляре, второй — в пяти. Осталось два пункта, по одному экземпляру в каждом. С первого по третий — ерунда, мелочовка, четвертый посерьезней, но больше трех-четырех дней не займет. Заказ объемный, но не сложный.

— Заказ отменяется, — сказал собеседник. — Удалось узнать, что над заказчиком проводится слишком серьезный контроль. Слишком большие требования. Овчинка не стоит выделки. Сделанного достаточно. Мастер доволен, ты должен взять небольшой отпуск. Отдохни где-нибудь, развейся.

— Нет, — сказал Протей.

— Что значит «нет»?! — опешил собеседник. — Ты что, не понял: контроль за выпуском продукции. Возможны штрафные санкции. Требования слишком высоки. Ты хочешь, чтоб контору закрыли? Заказчик разорен. Ты понял: заказчик разорился!

— Я знаю.

— Как?! В смысле?! Ты... У тебя все нормально?

— Да все у меня нормально, — поморщился Протей. — Я понял, что заказчик разорен, еще когда беседовал с ним. Это был не заказчик. Это было его доверенное лицо. Тоже... мастер.

— Ты с ума сошел?! — заорали в трубку. — Да ты... Ты что делаешь, а?!

— А какая разница? — устало спросил Протей. — Мне дали заказ. Настоящий, хорошо оплачиваемый и... приятный для меня как для мастера. Я видел, какой шедевр надо исполнить. Признаться, взялся бы за это ради одной любви к искусству. Уж больно тема интересная, аж за душу взяло. Давненько с таким удовольствием не работал...

— Да нам наплевать на твое удовольствие, творческая ты личность! Мы не в приюте матери Терезы работаем. Мы — коммерсанты!

— Заказ оплачен? Оплачен. Я дал слово умирающему человеку...

— Доверенному лицу ты слово дал!

— Какая, в сущности, разница? — вздохнул Протей. — В его лице я дал слово заказчику. Предположим, что это — отдельные условия договора, которые не меняют его сути. Я работаю по заказу. Контроль проводился, но... я прошел ОТК. Доверенные лица, контроль — все это осталось далеко позади. Я работаю непосредственно с материалом. Осталось немного...

— Прекратить! — рявкнули в трубке. — Ты не частник! У нас фирма! Кооперация! Ты не имеешь права принимать такие решения! Ты — исполнитель! Ты... Ты хоть вообще понимаешь, что ты делаешь?!

— Понимаю. Я взял заказ, дал слово. Я сдержу его.

— Надо срочно встретиться. Поговорить лично.

— Невозможно, я в творческом процессе, — усмехнулся Протей. — Через три дня закончу — позвоню.

— Ты можешь нарваться на штрафные санкции, — с угрозой предупредил его собеседник. — Я прошу тебя: прекрати. Ну что с тобой, а?

— Заказ видел? А я видел. Я его закончу. Извини, что так получилось, понимаю, что доставляю вам некоторые хлопоты, но... Во-первых, все будет хорошо, и через три дня все это покажется не таким уж серьезным, а во-вторых... Ты знаешь, что я вас не подведу в любом случае.

— Ты сумасшедший, — констатировала трубка, — ты — полностью отмороженный, душевнобольной псих с опасными вывертами сознания. О чем ты вообще говоришь? Это в голове не укладывается... перестань, слышишь? Давай успокоимся, встретимся, посидим и все обсудим...

— Нет, — сказал Протей. — Сначала доделаю дело. Не волнуйся за меня. Я — мастер. Все будет хорошо... До встречи через три дня.

Он отключил телефон, вынул сим-карту, растер ее подошвой об асфальт и выкинул трубку в ближайшую урну. Мосты были сожжены...

С самого утра в понедельник я не находил себе места. В воскресенье мы с Григорьевым пили весь день: красиво, плотно, мощно. С сауной, правда, вышла небольшая накладка. Без задней мысли мы пришли просто посидеть как самые обычные граждане, а знающий нас в лицо банщик категорически заявил, что он «добропорядочный служащий, мальчиков и девочек у него нет, этот номер у нас не пройдет, и вообще они закрыты». Больших трудов стоило уговорить его... Что я, что Григорьев отличаемся немалой выносливостью и устойчивостью к спиртному, а потому «праздник» наш несколько затянулся. Следуя славному примеру гусаров, мы считали ниже своего офицерского достоинства хмелеть быстро и некрасиво. Степень своего опьянения мы проверяли игрой на бильярде, галопированием на лошадях (где мы их взяли в начале зимы — хоть убейте, не помню), стрельбой «по-македонски» в пневматическом тире (Григорьев настаивал на опробовании табельных «Макаровых», но смотритель встал у мишений и сообщил, что это случится только через его труп, а когда Григорьев попытался пристроить на его макушке резиновое яблоко, валявшееся тут же, несостоявшийся Вильгельм Тель завопил так, что нам пришлось срочно ретироваться) и прочими безобидными шалостями. Поняли, что пора остановиться, когда Григорьев на странном (подозреваю, что прибалтийском) языке спросил меня о чем-то, а я так же внятно ответил ему на другом (кажется, чеченском), и мы друг друга поняли. Вот только почему мы после этого поехали не по домам, а в отдел — выяснить ни ему, ни мне не удалось. Правда, дежурный, пряча глаза, что-то бормотал о нашей попытке позвонить в ГУВД и потребовать зачисления неизвестного киллера в штат нашего отдела, после чего он незаметно отключил телефоны, но мы ему не поверили: не так уж мы были и пьяны с этих двух литров водки и ящика шампанского. Могло, конечно, подвести выпитое в сауне пиво... Но чтоб пара дюжин бутылок свалили с ног двух здоровых, крепких мужиков? Вряд ли, вряд ли...

Одним словом, наутро мне было плохо. Мучило не похмелье — сроду не знал этой гадости, терзали мысли о вчерашнем происшествии, и не давал покоя незаконченный разговор с подполковником ФСБ. Формально я сделал все, что от меня зависело, но если б я относился к работе и жизни с подобным формализмом... Наверное, я бы жил богаче и спокойней. И уж точно не пил бы до беспамятства, пытаясь избавиться от терзающих мыслей. Беспокойный у меня характер. Из тех, о ком говорят «больше всех надо» и «дурная голова ногам покоя не дает». Кто-то делает деньги, кто-то карьеру, а я... я создаю себе проблемы и неприятности. Фу, какие мысли в понедельник утром! Может, не надо было вчера пить шампанское?