Дмитрий Бортников - синдром фрица

• Название: синдром фрица
• Автор: Дмитрий Бортников
• Издательство: лимбус пресс
• Жанр: Современная проза
• Год: 2002
• ISBN: 5-8370-0184-0

Дедовщина начинается с детства, во всяком случае - для юноши с поэтическими наклонностями...

Роман, рекомендованный в печать Юрием Мамлеевым, - страшная парижская правда недавнего выходца из России.

Для любителей Жана Жене, Луи Фердинанда Селина и, не в последнюю очередь, Николая Кононова.

---

- - - Чего - - - уселись - - - все нормально будет - - - Все, - - - сказала она, - - - хватит! - - - Надо выходить - - - Я сказала, что будем их ждать на углу Пионерской - - -

Мы поднялись. Игорь, застонав, сел снова.

- - - Фриц! - - - Чё расселся?! - - - Помоги! - - -

Надька сверкала глазами. Я наконец проснулся.

Мы вышли из "темнушки", осторожно прошли по коридору и поднялись по маленькой лестнице. Я спал на ходу.

Только в один момент я почувствовал что-то неладное.

В тот момент, когда Игорь остановился. Он шел последним. Остановившись, он закрыл глаза.

В этот момент что-то коснулось меня, как предчувствие. Как дуновение.

Мы подождали его. Он медленно ступил на лестницу и начал подниматься...

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Он повесился утром на дверной ручке в туалете.

Это было уже на следующий день после того, как приходил следователь.

Должен был прийти военком.

Его нашла санитарка.

Мы с Надькой узнали через два дня. Нас к нему не пускали. Было много милиции.

Когда Надька спросила, почему не пускают, санитарка с ведром помоев все нам сказала.

Хлопая глазами, мы стояли, а потом бросились бежать в разные стороны.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Я впал в спячку. Отцу приходилось орать мне прямо в ухо, чтобы я передал хлеб за обедом.

Он бесновался.

- - - Ты смотри! - - - На кого он похож! - - - У него нет глаз! - - - Он спит как пожарник! - - - Он все забывает! - - - Ну скажи - - - Столица Зимбабве?! - - - Не знает! - - - Когда Наполеон стал императором? - - - А?! - - - Не слышу?! - - - Я жрал молча эту гречневую кашу. Эту ненавистную несоленую крупу.

Она должна была сделать меня худым.

Я обедал и ложился на пол. Диван занимал отец. Я засыпал под его шелестение газетами.

Просыпался и шел снова на кухню. Там наливал в холодные комки оставшейся каши молока, разминал их и ел стоя. Иногда, когда отец ленился подбирать картофельные поджарки, я соскребал их, стараясь не шуметь.

Если сковорода была уже замочена, поджарки отделялись быстрее.

Я листал книги. Путешествия, открытия новых стран, подвиги во имя любви, приключения. Цветные рисунки, рисунки карандашом, старые гравюры...

Единственная книга, которая захватила меня так, что я не стал ужинать, была "Гаргантюа и Пантагрюэль" с рисунками Гюстава Доре.

Я смеялся так, что болели челюсти. Я дрожал, как желе на полу.

Это была книга, от которой у меня выступили прыщи. Я рос не по дням, а по часам. Я рос во сне, как огурец.

Впервые я видел, какое богатство заключено в беспредельном хохоте над трагедиями тела, над серьезностью тела.

Я чувствовал, что тело - это храм. В нем могут молиться и могут хохотать.

Эти несколько глав, которые я успел прочесть, освободили меня.

Стоя у зеркала, рассматривая свои складки, свои жиры, я теперь хохотал, как ненормальный. Это была такая забавная одежда, мой жир!

Я видел в зеркале мальчишку, которого одели в гигантскую шубу! Это была не моя одежда! Жир был одеждой с чужого плеча!

Это меня приводило в такой восторг, что я напевал сидя на унитазе, разглядывая, трогая складки на брюхе.

Я стал просыпаться среди ночи от собственного смеха.

А потом мать или отец, кто-то из них забрали ее. Я обыскал всю квартиру.

Я вскрыл все их тайники. Все было напрасно.

Еще несколько дней я по инерции жил, а потом снова стал печальным застывшим боровом с петрушкой в зубах. Мне предстояло написать своего "Гаргантюа".

Или наконец сбросить чужую одежду жира.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Мать пыталась со мной говорить. Она располагала меня к себе фруктами.

Их можно было есть много.

- - - От них не потолстеешь, - - - говорила она, - - - ешь сколько хочешь - - -

Она смотрела на меня. Располневшая, с крашеными рыжими волосами. Расплывшаяся на стуле. С красными от недосыпания глазами.

- - - Сынок - - - сынок - - - что же ты делаешь - - - зачем ты ушел тогда - - - я не спала всю ночь - - - он-то спал как младенец - - - кому ты хочешь причинить боль - - - подумай о нас - - - подумай о себе - - - я так устаю - - - эти аборты - - - кровотечения - - - вчера было два - - - завтра трех будем кесарить - - - потом снова дежурства - - - я так устала - - - так - - - я бы легла - - - легла - - - но кто будет работать - - - кто - - - кто накормит - - - кто тебя накормит - - - нужны деньги - - - отцу трудно - - - он не туда пошел - - - учитель - - - если ты любишь историю - - - это еще не значит, что ты учитель истории - - - он всегда много читал - - - он был талантлив - - - он знал наизусть "Слово о полку Игореве" - - - Пушкина "Полтаву" - - - он способен к языкам - - - но он любит только рыбалку - - - только речку - - - только свои сети - - - ему надо было идти в другой институт - - - какой-нибудь другой - - - а он хотел работать в тепле - - - когда поступил, сказал, все - - - теперь буду в тепле работать - - - не на стройке - - - это его сломало - - - понимаешь - - - он хотел быть в тепле - - - сынок - - - сын - - - почему ты такой кому ты делаешь больно - - - себе - - - ты как будто гонишься за самим собой - - - иногда я тебя не узнаю - - - не узнаю - - - та ночь - - - он говорит, что ничего не помнит - - - та ночь - - - он встал и хотел есть - - - как обычно - - - и снова лег - - - он говорит, что не помнит, что было - - - а ты - - - что ты с собой делаешь - - - помнишь прабабушку - - - когда ты родился - - - она не выпускала тебя из рук - - - ты был огромен - - - она не могла тебя поднять - - - уже была старая - - - она перекатывала тебя - - - меняла пеленки - - - ты писал, как теленок - - - и какой ты был - - - такой спокойный - - - только водил глазами - - - и улыбался - - - смеялся - - - как она тебя любила - - - как - - -

Или иногда она ставила мне пластинки классической музыки.

У нас был старенький приемник с проигрывателем.

Я любил смотреть вечерами, как светится шкала. Это меня успокаивало.

Там были иностранные города. Далекие города, далекие названия. Позывные другого мира, от которого я был так далек... Я будто бы был в дороге. Совсем один.

Она ставила Моцарта, Бетховена.

- - - Послушай - - - послушай - - - тебе это должно нравиться - - - ты похож на меня - - - ты тоже грустить любишь - - - прослушай - - - сколько здесь печали и радости - - - сколько нежности - - -

Я ложился на диван. Он был моим, когда отец куда-нибудь смывался.

Моцарт, Перголези, Букстехуде, Регер, Малер, Чайковский, Гайдн, Альбинони, Григ.

Все они будто пытались рассмешить меня. Я был как Царевна Несмеяна.

Я лежал, и наступала осень. Она пришла, когда я слушал Гайдна.

Ветер срывал листья с карагачей. Пошли дожди.

Я пустил корни на этом диване, под эту музыку. Как картошка прорастает в подвале.

Я выключал приемник, когда мать уходила куда-нибудь. Но все равно эта тоска, эта разъедающая печаль звенела в ушах. Музыка разъедала глаза, как хлорка. Даже когда жрал, то глаза были на мокром месте.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Вся эта история сделала нас взрослыми.

У нас только не было слов, чтобы сказать это. Только мычание.

В дождливые дни я приходил к Надьке в интернат, и мы сидели на полу в коридорах, прислонившись к стенам. Мы молчали. А когда хотели сказать то, что чувствовали, что в нас происходило...

Только мычание и ругань, только обычные слова лезли из нас.

Мы молчали. Мы не смотрели в глаза. А когда все-таки пытались взглянуть - ничего не видели от слез.

Прошел ноябрь. Выпал снег. Надьку отправляли на лечение в большой город.

Там придумали новый способ для таких, как Надька.

Она не верила.

В те дни, когда стало светло от снега, от белого башмака зимы, вставшего на черную землю, мы бродили по городу, грустно-легкие.

Мы так и не научились говорить, но мы научились не молчать.

Никогда мы не говорили ни об Игоре, ни о подвале.

Только перед самым отъездом она не выдержала.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Эти ночи Игоря, когда мы уходили и он оставался один. Ночи, когда мы спали в своих теплых постелях. Ночи, в которые уложилась его жизнь. Ночи, когда приходили эти три женщины.

Когда их мужья пришли в подвал и выволокли его. Когда отвели его на пустырь.

Когда он кричал им, что ничего не было! Ничего он не сделал! Они просто приходили! Просто! - - - Я не знал почему! - - - Они приносили еду! - - - Просто еду! - - - Мы жрали! - - - Я не знал, зачем они приходили! - - -

И Надька кричала, как он кричал. Она упрашивала меня, как он упрашивал этих мужиков. - - -

Он мне сказал! - - - Он был мальчиком! - - - Никогда! - - - Никогда не был с женщиной! - - - Он не понимал - - - Зачем они приходили! - - - Они просто сидели с ним и ели! - - - Зачем?! - - - Я не понимаю! - - - Ты, Фриц, понимаешь?! - - - Скажи! - - - Зачем они приходили?! - - - Зачем?! - - -

Мы сидели, прижимаясь к батарее. Я молчал. Я знал, зачем они приходили.

Я помнил, как мы лежали с ним вместе. Я знал, зачем они приходили.