Алексей Лебедев - НХЕМ-ТО-ТЕР или Четвертый сон Павла Верина

• Название: НХЕМ-ТО-ТЕР или Четвертый сон Павла Верина
• Автор: Алексей Лебедев
• Жанр: Научная Фантастика

---

Лебедев Алексей Н'ХЕМ-ТО-ТЕР или Четвертый сон Павла Верина

Алексей Лебедев

Н'ХЕМ-ТО-ТЕР

или Четвертый сон Павла Верина

Я проснулся счастливым. Открыл глаза и первым делом оглядел свои труды. Полюбовался орохвасом, парочкой чгуттаков и прочими забавными созданиями. Незаконченным оставался лишь н'хем-то-тер. Накануне мне никак не удавались его глаза. Но я чувствовал, что сегодня мне это удастся. Напевая, я умылся, оделся и перекусил. Время было творить.

Мое вдохновение разрушил звонок в дверь. Сначала я даже не понял, что это такое, - гости у меня бывают редко. И кто бы это мог быть? Я никого не ждал.

На пороге стоял лысоватый немолодой человек в сером плаще. Круглое лицо его практически не отражало эмоций, но каким-то шестым чувством я уловил внутреннее напряжение. Ему не хотелось иметь дело со мной, но было НАДО.

- Верин Павел Евсеевич?

- Да.

- Полковник ФСБ Макаров, - он показал удостоверение.

Мне стало нехорошо. Я отступил, пропуская его в комнату. Полковник прошел и медленно осмотрелся вокруг.

- И вы здесь живете? - как бы сомневаясь, спросил он тихо.

- Да.

- Понятно. Я должен задать вам несколько вопросов.

- А в чем, собственно, дело? - вымолвил я.

Он промолчал, игнорируя мой вопрос. Взгляд его был прикован к моей последней картине.

- Это кто? Инопланетянин?

- Нет, н'хем-то-тер, - возразил я.

- Правда? На каком это языке?

- Ни на каком. Я его придумал.

- Зачем? - он испытующе посмотрел мне в глаза.

- Да низачем! Я художник, а это мое творчество... Почему вообще я должен как-то оправдываться? У нас что, опять борьба с абстракционизмом?

- Нет пока, - хмыкнул Макаров. - Итак, вы утверждаете, что все ЭТО, - он обвел рукой мою студию, как бы не находя слов для наименования, - вы придумали и нарисовали без всякого смысла и цели, от нечего делать?

Я понял, что он мне не верит. Идиотская ситуация. Кажется, что-то подобное было у Маяковского: "Разговор с фининспектором о поэзии". А тут - разговор ФСБэшником о живописи. Чудно!

- Где вы собираетесь выставляться?

- Я пока не думал об этом.

- Однако у вас есть какие-то друзья или знакомые, которые обещали вам это устроить?

- Никого у меня нет!

- Так уж и никого... Может быть, покупатели? Сколько картин вы уже продали и кому?

- Никому я ничего не продавал.

- А на что же вы живете?

- Я работал... раньше. У меня остались сбережения.

- В каком банке?

- Ни в каком.

- Значит, наличными. Доллары?

- Рубли.

- Сколько?

Я замялся. Честно говоря, я не помнил. Просто, когда нужно было что-нибудь купить, я доставал эти бумажки через дырку в матрасе. Так я в конце концов и сказал Макарову. Похоже, на него это произвело сильное впечатление.

- Так что же вы все-таки хотели сказать вашими картинами? Это какой-то социальный протест? Или что-то сексуальное?

- Нет! Просто картины. Да что вы мне шьете? Бред какой-то.

- Согласен. Бред, - Макаров еще раз осмотрелся вокруг. - Вы никогда не испытывали желания показаться психологу? Я могу вам устроить консультацию у очень хорошего специалиста.

- Вы что, в психушку меня хотите упрятать?

- Ну, что вы! Теперь это трудно, хлопотно. Психов развелось - полстраны. В Думе заседают, и никто им слова не скажи...

От таких политических заявлений мне стало неуютно.

- Ладно, - вздохнул полковник. - Я еще загляну к вам на днях. А пока послушайтесь моего совета: никуда не уезжайте, картины не выносите, посторонних людей не пускайте. Если что звоните по этому телефону... Кстати, телефон у вас работает?

- Работает. Может быть, наконец, вы все-таки намекнете мне, в чем дело? Мне что, угрожает опасность?

- Возможно. И не только вам. Нам стало известно... скажем так, из нетрадиционных источников, что на вас делают ставку некие силы... угрожающие национальной безопасности.

- Но я ничего об этом не знаю!

- Возможно. А возможно, знаете, но не понимаете. Поэтому мы и стараемся держать ситуацию под контролем. И вы, как русский человек, хотя и абстракционист, должны сотрудничать с нами - в интересах Великой России. Подумайте об этом. Всего хорошего!

Он ушел. Некоторое время я стоял у дверей словно в ступоре. Потом сделал шаг, как вдруг голова закружилась и...

Я проснулся. И испытал облегчение: это был всего лишь сон. Не надо было вчера смотреть передачу "Совершенно секретно" одно расстройство! Ладно, проехали. Первым делом я оглядел свои труды. Полюбовался орохвасом, парочкой чгуттаков и прочими забавными созданиями. Незаконченным оставался лишь н'хем-то-тер. Накануне мне никак не удавались его глаза. Но я чувствовал, что сегодня мне это удастся. Напевая, я умылся, оделся и перекусил. Время было творить.

Мое вдохновение разрушил звонок в дверь. Сначала я даже не понял, что это такое, - гости у меня бывают редко. И кто бы это мог быть? Я никого не ждал. Неужели мой сон был вещим?

На пороге стоял молодой (пожалуй, даже моложе меня) человек с рыжей бородой, в потрепанной зеленой куртке и джинсах. Похоже, он был счастлив. Такое странное выражение лица я видел только у сектантов, которые как-то пытались всучить мне "Бхагават-гиту" в подземном переходе.

- Это вы! - радостно сказал он. - Наконец-то!

- В чем дело?

- В вас. Во мне. Во всех нас. Разве вы не видите мою ауру?

- Честно говоря, нет.

- Извините. Конечно, ведь у вас другой дар. Вы избраны рисовать. Но неужели вы не дадите мне увидеть ЭТО?!

В его голосе было столько искренней мольбы, что я просто не мог отказать. Он прошел в комнату и буквально рухнул на колени.

- Господи, как хорошо! - повторял он. - Как прекрасно!

Я следил за ним в смешанных чувствах. Мне, конечно, льстила такая высокая оценка моего творчества, однако личность критика вызывала вопросы и сомнения.

- А вы кто, вообще? - поинтересовался я.

- Див Горр.

- Так вы иностранец?

- Нет... А, понятно, вы спрашиваете СТАРОЕ имя! Александр Матвеенко.

- Простите, но мне это ни о чем не говорит.

- Конечно. А кому что-то говорит имя Павла Верина? Нас не знают и не узнают - до срока. Нас мало, избранных... Простите, неужели это - н'хем-то-квар?

- Н'хем-то-тер, - машинально возразил я. Меня поразило, как легко он произнес эти странные слова, словно что-то обыденное, а не родившееся совсем недавно в глубинах моего подсознания. И я ведь никому не рассказывал!

- Да, конечно, - кивнул он на мою подсказку. - Вы просто не закончили глаза... Боже, какая у вас Сила!

- Спасибо за комплимент, но я все равно ничего не понимаю.

- Не стоит беспокоиться. Понимание придет. Видите ли, это у каждого по-своему происходит. Я просто пришел поддержать вас. И посмотреть... Помните: вы нужны нам, вы нужны миру. Вы - один из пророков Новой Реальности. В вас горит искра Вечного Пламени. Мы пришли, чтобы дать этому миру еще один шанс, чтобы вывести его из Тьмы к Свету. Ничто не может нас остановить! Он грядет, он близится, Великий Полдень!

По комнате вдруг пронесся порыв невесть откуда взявшегося ветра. В глазах у меня потемнело и...

Я проснулся. И некоторое время думал, озадаченный: что бы мог значить мой сон? Что, я сам себя хочу убедить в значимости моего творчества? Но я и так в это верю! Не надо было вчера смотреть передачу "Экстро-НЛО". Ладно, проехали. Первым делом я оглядел свои труды. Полюбовался орохвасом, парочкой чгуттаков и прочими забавными созданиями. Незаконченным оставался лишь н'хем-то-тер. Накануне мне никак не удавались его глаза. Но я чувствовал, что сегодня мне это удастся. Напевая, я умылся, оделся и перекусил. Время было творить.

Мое вдохновение разрушил звонок в дверь. Сначала я даже не понял, что это такое, - гости у меня бывают редко. И кто бы это мог быть? Я никого не ждал. Неужели мой сон был вещим?

На пороге стоял неопрятно одетый старик. Лицо его, изрытое морщинами, показалось мне странно знакомым. Он ничего не стал говорить, просто толкнул меня и прошел в комнату, словно к себе домой.

- Творишь, значит? - язвительно прошепелявил он. - Пророк доморощенный! Утопист-самоучка! Сверхчеловек недоделанный! А ты о других подумал? Ты о людях подумал, мазила?

- В чем дело? Вы кто?

- Конь в пальто! Ты в зеркало посмотрись и поймешь!

Я с ужасом понял, что старик похож на меня. Неужели это мой отец? Или брат? Я попытался вспомнить своих родственников и не смог. Мне стало по-настоящему страшно.

- Зачем это все? Зачем? - тем временем горько стонал про себя гость, расхаживая по студии. Ему ЭТО очень не нравилось.

- Не знаю, - вымолвил я.

- Не знаешь, а делаешь! Не обидно? Не противно, что тебя используют в хвост и гриву, Силы эти высшие, космические, мать их... Думаешь, ты художник? Ты кисть! Тобой порисуют и выбросят! Ты жизнь человеческую за это предал! Да посмотри ты вокруг!

Он странно взмахнул руками и щелкнул пальцами. И все вдруг переменилась: кажется, резко потемнело, в ноздри мне ударил неприятный запах, я увидел рваное одеяло и матрас на полу, раскиданное вокруг грязное белье вперемешку с карандашами, кистями и красками, облезлые обои с наклеенными на них рисунками, изображавшими какой-то бред, потолок с обвисшей клочьями штукатуркой. Неужели в этом притоне я жил?!