Вадим Бочкарев - Кладоискатель

• Название: Кладоискатель
• Автор: Вадим Бочкарев
• Издательство: Арт-Хаус
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2011

На яхте олигарха Павла Кагановича у берегов Испании не по своей воле оказывается тридцатитрёхлетний Владимир Калинин, обладающий необычными способностями. Он может видеть сквозь… все! Неагрессивный и нежадный, получил он своё особенное зрение неожиданно, после травм и болезней. После первого сеанса «всевидения» чуть не умер, но потом постепенно попривык. И стал наш нищий соотечественник кладоискателем. Потому и нужен олигарху, который вроде бы хочет «мир преобразовать». Олигарх выкрал его из Москвы, где за ним одновременно охотились бандиты и ФСБ. Кагановичу нужны сокровища затонувших испанских галеонов и их успешно находит «русский Владимир». Находит потому, что деваться ему некуда, на карту поставлена и его жизнь, и жизнь близких людей.

В действие оказываются втянутыми множество персонажей: генералы военной разведки, депутаты, ученые. Калинина снова пытаются использовать, на этот раз не олигархи и не разведчики, а государство. Но и такое сотрудничество для него неприемлемо. Книга завершается знаком вопроса, каждый читатель волен решать для себя, что следует искать в жизни: любовь, деньги, власть или истину.

Книга вышла под псевдонимом "Братья Шуйские". Написали эту занимательную повесть двое шуян, что и подчёркивает их псевдоним. Идею и сюжетные повороты в основном предлагал депутат Ивановской областной Думы Владимир Мальцев, за «литчасть» отвечал редактор сетевой газеты Вадим Бочкарев.

---

Поиски оказались непростыми. Координаты, даже указанные с точностью до угловой секунды, обозначают на земной поверхности не точку, а участок размером с четверть гектара. А если он расположен на крутом склоне горы, то площадь поисков оказывается ещё больше. Хуже того, выяснилось, что градусы и секунды ведут в исторический памятник, охраняемый государством. Здесь, недалеко от турецкого города Кемер, располагались древние захоронения — гробницы, устроенные в скале. В начале нашей эры богачи, которые хотели унести с собой свои богатства, завещали хоронить себя в труднодоступном месте — в склепах, вырубленных на вертикальной каменной стене.

Начались переговоры с турецким руководством. Яфа терпеливо ждала целый месяц. Всё это время она вынужденно провела в Интернете, в «Живом журнале». Ей пришла в голову мысль создать сообщество поклонников Владимира Калинина и поднять вокруг него шумиху. Сделать это с поддержкой «Моссада» было нетрудно: достаточно слить в сеть какую-нибудь информацию о таинственном русском кладоискателе, и сенсация обеспечена. Так и поступили. Блоггер с ником «krasa_vica» регулярно публиковал снимки из залива Виго, из Иордании, где вела раскопки группа Кагановича. Всё это мгновенно попадало на первые страницы газет, и за месяц блог набрал приличный рейтинг. Руководство разведки рассчитывало, что огласка секретной информации отвлечет внимание олигарха. А Яфа надеялась, что Владимир заметит и даст о себе знать. Но он не объявлялся.

…Самолет все ещё стоял на полосе. Команду на взлёт не давали. Яфа отстегнула ремень, прошла в кабину к пилотам. Штурман обернулся к ней и развёл руками:

— Задерживают, Яфа Марковна. Учения у них.

— Что за учения?

— Как всегда, имитация бурной деятельности. Борьба с терроризмом.

Яфа вернулась на своё место. Учения придумали. Рамок у входа понаставили. Впускают в аэропорт по одному. А на улице у дверей — толпа. Подъезжай на ржавых «Жигулях», взрывайся… Положишь человек двести наверняка. Но им, русским, наплевать на людей. Люди тут никогда не были ценностью. Бабы нарожают новых.

От здания терминала к взлётной полосе двинулся автобус. Он ехал слишком быстро, и Яфа почувствовала неладное. Автобус вырулил на взлётку, остановился, перегородив дорогу самолёту. Из него высыпали десантники в чёрных масках, с автоматами. Штурман с круглыми от удивления глазами вышел в салон:

— Яфа Марковна, они отменяют рейс. Требуют заглушить моторы и открыть двери.

— Погоди, не отвечай. Запросим консульство.

Но мобильной связи не было: на экране телефона красовалась надпись «ограниченный сервис». Всё понятно — глушат.

— Вы можете связаться с кем-то, кроме диспетчеров, по рации?

— Сейчас попробуем.

Штурман исчез в кабине. Яфа высыпала содержимое своей сумки на соседнее сиденье. Нетбук — в нем ничего особенного нет. Телефоны. Из них нужно вынуть сим-карты. Так, флешка. На ней пароли и адреса. Надо каким-то образом уничтожить и её.

Вернулся штурман:

— Ни с кем не можем связаться, кроме местных диспетчеров. Поговорите с ними, пожалуйста.

Яфа покачала головой:

— Нет, не нужно с ними говорить. Тяните время, сколько сможете.

Она сняла со стены огнетушитель, положила флешку на ручку кресла и несколько раз сильно ударила по ней металлическим ободком. Потом таким же образом раскрошила две своих симки. Осколки погубленной электроники рассыпала под ковром в проходе между креслами. Села на своё место и постаралась успокоиться. Вспомнила, как учил её тренер по художественной гимнастике: никогда не выходи к снаряду просто так. Останови дыхание, забудь про оценки. Представь движение, которое тебе предстоит сделать. Ты бежишь, отталкиваешься, взлетаешь, переворот, пируэт, тебе легко и радостно…

Прошло пять длинных, мучительных минут. И вдруг десантники, окружившие самолёт, обменялись какими-то жестами и медленно двинулись к своему автобусу. Несколько раз они останавливались, оглядывались, но старший повторял команду на отход. Автобус развернулся и двинулся к терминалу.

Штурман снова выглянул из кабины:

— Дали разрешение на взлёт, Яфа Марковна! Пристегнитесь.

За окном побежал назад серый бетон взлётки. Москва провалилась вниз и превратилась в квадратики домов, чёрточки трасс, растаяла сзади в облачной суматохе. Впереди — только солнце, небо, свобода! Впереди Менора. Она обязательно будет найдена. Не к этому ли шла ты всю свою жизнь, спортсменка, разведчица, красавица?

Яфа представила Россию, огромную, мёрзлую страну. Представила, что где-то там, далеко, то ли в Казани, то ли в Можайске, на заснеженной трассе стоит Владимир и, прикрывая глаза от солнца, смотрит вслед самолёту. Провожает. Или прощается. Махнёт ли он рукой? Нет, пожалуй, не махнёт. Отвернётся и пойдёт дальше. К другим женщинам, к новым приключениям. Прочь. И Яфа вдруг отчётливо поняла, что Менора ей совершенно не нужна.

* * *

Новостная лента, 4 марта 2001 г.

По сообщению газеты «Рабочий путь» (г. Гагарин Смоленской области), утром 3 марта в местную администрацию пришёл школьник Андрей Судаков. Он сообщил, что неизвестный мужчина передал ему листок и попросил отнести в приёмную мэра.

На листке был схематически нарисован район между городами Можайском, Гагарином и посёлком Поречье. На самодельной карте было сделано четыре пометки в виде крестиков, около каждой проставлены координаты: градусы, минуты и секунды. На оборотной стороне листка надпись: «1812 год, обозы Наполеона. Награбленные в Москве ценности. 4 места. Пройдите с металлоискателем. Владимир Калинин».

Сегодня на розыски выехала группа МЧС и журналисты. Через несколько часов мы узнаем, действительно ли эту информацию передал легендарный кладоискатель, или это всего лишь розыгрыш.

г. Гагарин, Смоленская обл.

* * *

Владимир понимал, что делает глупость. Ни в Москву, ни в Питер ему нельзя было являться ни в коем случае. В столицах о нём только и говорят. И на каждом шагу висят плакаты с его фотороботом. Пусть на них он без бороды и усов, но узнать всё равно можно.

Вся остальная Россия чуть более безопасна. Там больше думают о квартплате, чем о кладах. Но сколько можно прятаться? Сколько можно слушать стук колёс, пить дрянной чай с рафинадом и смотреть на белую муть за окном? Хватит! Будь что будет, а в Питере нужно побывать обязательно. Везде был, тонул в Атлантическом океане, загорал в Израиле, боролся со штормом у берегов Африки… А вот в городе на Неве не был ни разу.

Кладоискатель приехал в Санкт-Петербург утром 4 марта, бросил свой рюкзак в камеру хранения и пошёл пешком по Невскому. Город уже вылезал из-под толстых сугробов, оттаивал, оживал. Молодежь щеголяла без шапок. Еще совсем чуть-чуть, и будет солнце, капель, ручьи, прилетят птицы, полезет со всех сторон зелень, небо нальётся густой синевой, загремит, загрохочет, хлынет на ожившую землю. Хотелось дотянуть до лета на свободе. Ни с какой целью, просто так. Дожить до вольного русского лета. Постоять под тёплым дождём…

Владимир купил себе в Гостином дворе очередной телефон. Шёл и разглядывал особняки на Невском, пытаясь увидеть содержимое подвалов и чердаков. Это стало игрой: искать, удивлять, доказывать, что ты можешь. Но сегодня получалось плохо — мешала беспокойная уличная толпа. А ещё как-то незаметно потерялась конечная цель.

И вдруг он заметил что-то необычное. Не успел понять, что именно, лишь насторожился. Остановился. Вернулся глазами к тому месту, где померещилось. Ничего. Набережная, столб… Люди толпятся… А на столбе… Да! Вот оно! На столбе объявление: «Услуги переводчика, любые языки, технические и художественные тексты, качественно, дорого». Именно это ему и нужно. Он набрал номер, указанный в объявлении.

— Слушаю вас.

— Я по объявлению. Вы переводчик?

— Нет, я диспетчер фирмы. У вас заказ?

— Можно ли перевести с древнегреческого?

— Каков объём?

— Один лист с двух сторон.

— Мм… это редкий язык. Переводчик такой есть, но будет недёшево.

— Пусть будет недёшево. Где вас найти?

— Меня вам искать не надо. Вам нужен Шаповалов, Фёдор Алексеевич.

— Кто это?

— Это наш работник. Профессор, специалист по античной Греции. Он может встретиться с вами в «Литературном кафе» на Невском.

— Подойдет. Время?

— Там сейчас выставка, он на месте. Подходите. Как вас узнать?

— Высокий, бородатый. Не спутаешь.

— Очень хорошо. Вас встретят.

Владимир без труда нашёл знаменитое кафе. Заказал кофе и круассан, сел за столик и стал ждать. Глупо, конечно, вышло с Питером. Уехать бы на Урал, в глушь, в Магадан какой-нибудь… Затеряться… Дать улечься всей этой шумихе, которая поднялась вокруг него, вокруг кладов, вокруг этого кровавого золота! Но можно ли уйти от судьбы? Разве его отпустят теперь? Разве забудут? Нет. Теперь уже точно не придётся ему пожить простой человеческой жизнью, без погони, без алчных глаз, без этой проклятой славы. Теперь дотянуть бы до лета, до тёплого дождя…