Вадим Бочкарев - Кладоискатель

• Название: Кладоискатель
• Автор: Вадим Бочкарев
• Издательство: Арт-Хаус
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2011

На яхте олигарха Павла Кагановича у берегов Испании не по своей воле оказывается тридцатитрёхлетний Владимир Калинин, обладающий необычными способностями. Он может видеть сквозь… все! Неагрессивный и нежадный, получил он своё особенное зрение неожиданно, после травм и болезней. После первого сеанса «всевидения» чуть не умер, но потом постепенно попривык. И стал наш нищий соотечественник кладоискателем. Потому и нужен олигарху, который вроде бы хочет «мир преобразовать». Олигарх выкрал его из Москвы, где за ним одновременно охотились бандиты и ФСБ. Кагановичу нужны сокровища затонувших испанских галеонов и их успешно находит «русский Владимир». Находит потому, что деваться ему некуда, на карту поставлена и его жизнь, и жизнь близких людей.

В действие оказываются втянутыми множество персонажей: генералы военной разведки, депутаты, ученые. Калинина снова пытаются использовать, на этот раз не олигархи и не разведчики, а государство. Но и такое сотрудничество для него неприемлемо. Книга завершается знаком вопроса, каждый читатель волен решать для себя, что следует искать в жизни: любовь, деньги, власть или истину.

Книга вышла под псевдонимом "Братья Шуйские". Написали эту занимательную повесть двое шуян, что и подчёркивает их псевдоним. Идею и сюжетные повороты в основном предлагал депутат Ивановской областной Думы Владимир Мальцев, за «литчасть» отвечал редактор сетевой газеты Вадим Бочкарев.

---

— Неужели в те времена существовали книги по медицине? Я имею в виду серьёзные книги, а не сказки. Ведь тогда не было антибиотиков, анестезии…

Маша рассмеялась:

— Да кто ж тебе такое рассказал? Всё было, и более того было. Анестезия, говоришь… Дай-ка мне руку свою.

Маша взяла кухонный нож, несильно провела по ладони Владимира кончиком.

— Чувствуешь?

— Да.

— А теперь?

Она взяла его за мочку уха и провела ножом по ладони ещё раз, видимо, крепче. Получилась царапина, выступила кровь. Но боли не было.

— Ничего себе. Ты так вообще мне руку отрежешь, а я и не замечу.

— Можно и так. А можно и по-другому.

Маша подула на порезанную ладонь и что-то прошептала. Кровь тут же свернулась, и буквально на глазах царапина затянулась, заветрела, как будто сделана была неделю назад.

— А ты говоришь — анестезия. Это сейчас про неё ничего не знают. Но я не о том хотела рассказать…

— Да, наверное, это как-то должно быть связано с кладами?

— Давай шампанское допьём. А то я никак не соберусь с мыслями.

* * *

— Павел Алексеевич, простите, что отрываю…

— Санёк, я же сказал, в любое время!

— Я проверил входящий и исходящий трафик, сравнил величину пакетов и скорость…

— Александр, ты сволочь! Говори быстрее, где?

— Куменский район Кировской области.

— А точнее?

— Пока невозможно, Павел Алексеевич. Если ещё раз выйдут на связь, тогда — может быть…

— Санчос, ты гений! Завтра зайди в приёмную, получишь гонорар. А сейчас быстро отправь туда письмо. Записывай текст: «С Новым годом, Владимир! Как жаль, что приходится встречать его в одиночестве». Подписи не надо.

* * *

— А как ты узнала, что это я?

— Точно так же, как и бабушка. На тебе печать.

— Я что-то не вижу никакой печати.

— Ты видишь сквозь землю, а я — сквозь душу.

— Маша, не темни, расскажи подробнее. Я и так запутался. Все эти гонки, моря, клады, золото… Я не знаю, как жить дальше, куда идти… Каждую ночь приходит химера и ведёт меня. Она идёт по пустыне, я за ней, потом она взлетает, а я не могу. Она чего-то хочет от меня. Но что я должен сделать?

— Сейчас, Володя, погоди. Видишь ли, на нашей планете много разных кладов…

— Да, даже гораздо больше, чем можно себе представить.

— Но не все эти клады оставлены людьми.

— И это я уже понял. И такой клад был у меня в руках. На пальце носил. Но в чём смысл? Кто их оставил? Зачем?

— Не знаю. Ты задаёшь слишком сложные вопросы. Знаю только, что такой клад попадает в руки к человеку очень редко. Тогда я вижу, что человек особенный. С печатью…

Владимир запутывался всё больше. На улице падал пушистый новогодний снежок, в телевизоре беззвучно кривлялись артисты, на столе стояла пустая бутылка из-под шампанского. Напротив сидела женщина, уже не казавшаяся чужой. И ничего невозможно было понять… Что делать? Вернуться к Кагановичу, раскопать с ним всё золото, какое есть на планете? Пусть он станет триллионером, чёрт с ним! Остальным всё равно перепадёт. Или же следовать за химерой, пытаться взлететь за ней в облака, разгадать, в чём смысл старых сказок, мистических бредней? Кольцо, блин, печать, клады небесные… Как всё это глупо!

— Хорошо, пусть печать. А на ком ещё были такие печати?

— Я не видела таких людей. Скорей всего, они появляются очень редко. Но на портрете, например… Леонардо да Винчи.

— Ну и что же за сокровища он получил?

— Сокровища — это ведь не только золото. Вернее, это совсем не золото. Одному для счастья нужен миллиард, а другим… Вот ты никогда не задумывался, как могли в древнем Египте открыть электричество? В пирамидах недавно нашли аккумуляторы. Налили в них уксуса, и они стали давать ток, через три тысячи лет! Египтяне не могли сделать их просто так, из ничего. Не было тогда нужных знаний. Кто им объяснил? А Леонардо… Откуда он взял, например, чертёж вертолёта? И многое другое… Есть и ещё примеры в истории. Как Демокрит в древней Греции увидел атомы и рассказал о них? Каким образом, объясни?

— Ну, я никогда не думал на такие темы. Человечество развивается неравномерно.

— Нет. Человечеству иногда делают подарки.

— Но кто? И зачем? Пусть бы всё шло своим чередом. Я не очень верю в прогресс. Что мне от него? Крутой телефон и часы с телевизором? Мне нужно счастье. Мне хочется, чтобы вокруг были друзья. Чтобы любовь была…

Маша надолго замолчала. Потом посмотрела на часы, выключила телевизор, встала.

— Знаешь, Володя, я больше ничего не могу тебе объяснить. Моя пра-пра-пра знала больше. Была одна книга… Называлась «Великие жертвы». Она её читала в той самой царской библиотеке. Написал книгу греческий мудрец Анахарсис. Там на самой первой странице была история про небесные клады. Но давно уж нет ни бабки моей, ни книги, ни библиотеки. Ничего теперь не найдёшь. Давай ложиться спать. Завтра на кладбище пойдём, так что подниму рано.

* * *

#mailto: [email protected]:

С Новым годом, Владимир! Как жаль, что приходится встречать его в одиночестве.

#mailto: [email protected]:

Я еду в Москву. Жди меня.

#mailto: [email protected]:

Где ты? Когда тебя встречать?

#mailto: [email protected]:

Я позвоню, красавица. Не скучай.

* * *

Владимир выключил компьютер, разделся, забрался под одеяло. Заснуть было невозможно: слишком много всего крутилось в голове. Клады земные, клады небесные. Леонардо. Кольцо с химерой. Тёмная толща моря с неподвижной стайкой медуз. Длинные волосы девушки, летающие на ветру.

Так же, без сна, лежал он на «Пифагоре», разглядывая дно залива Виго. Потом на безымянной подводной лодке. Потом на военной базе в Израиле. Потом на съёмной квартире в Москве. Лежал, не спал, сто раз прокручивал в голове одно и то же, а смысл всё равно не появлялся. И вот теперь, кажется, он ухватил за кончик хвоста неуловимую химеру. Нужно только найти ту книгу. Кто сказал, что её невозможно найти? Надо попробовать…

Прошел час, или два часа, или три — время потерялось в тишине новогодней ночи. В самый глухой час, когда нет ни памяти о вечере, ни предчувствия рассвета, пришла Маша. Она тихо скользнула под одеяло к Владимиру, вцепилась в него неожиданно сильными руками, зябко прижалась к его спине. «Нет, только не поворачивайся… Давай так полежим… Мне одиноко, Володя… Просто погреемся и уснём… Не поворачивайся…»

Но он всё же повернулся.

* * *

Могилка Жени оказалась неухоженной. Просто холмик земли, без памятника. Владимир раскапывал руками полуметровый слой снега — долго, тщательно. Под снегом обнаружилась фотография в чёрной рамке.

— А почему креста нет?

— Женя просила не ставить. Не знаю, так уж ей хотелось.

Владимир догадался, почему: вспомнил подвал церкви, где они просидели два месяца. Долго оттирал перчаткой иней с фотографии, пока не увидел знакомое лицо.

— Маша, что это? Откуда это?

— У нас только это её фото было. На нём она не одна…

— Там у неё на руках ребёнок, рядом мужчина и все улыбаются кроме неё?

— Да. Ты видел это фото? На нём маленький Ванечка, которого я вылечила. Женя его держит. Папа Ванечкин рядом. А мама их сфотографировала. Радуются, что ребёночек поправился. Нам потом фотографию привезли на память. Вот с неё мы Женино лицо и взяли. Муж в Кумены ездил, заказывал, чтобы сделать вот так, с рамкой.

— А сама фотография дома?

— Нет… Муж, когда в последний раз на вахту в Москву уезжал, с собой взял… Хотел отнести в передачу «Ищи меня». Чтобы кто-нибудь из Жениной родни нашёлся.

— Когда это было?

— Он уехал перед Покровом, 12 октября. Только вот не вернулся.

— 12 октября. День испанской нации. Отличный праздник…

— Что ты говоришь?

— Нет, так, ничего. Кажется, я догадался, почему твой муж пропал.

— И я догадалась. Давно уже догадалась.

От кладбища до посёлка было метров пятьсот. Владимир и Маша молча вышли на плохо расчищенный большак и шли, невольно замедляя шаг, не находя, что ещё сказать друг другу, не желая расставаться и понимая, что расстаться надо. И вдруг, когда до перекрёстка с автостанцией осталась сотня метров, по дороге на Липовицы пронеслись три громадных чёрных джипа.

— Ого, как быстро! И откуда только узнали? — Владимир не испугался, скорее разозлился.

— Ты кому-то писал по электронке?

— Ну да, писал. Думал, что другу…

— Тебе надо уходить, Володя. Как можно быстрее!

— Я только что потерял двух женщин, которых, кажется, любил. Одна умерла от рака, вторая жива и ищет меня. Но не потому, что любит… А теперь я могу и тебя потерять. Нет, если бежать, то вдвоём.