Терри Пратчетт - Бум!

• Название: Бум!
• Автор: Терри Пратчетт
• Жанр: Юмористическая фантастика

Перевод: Роман Кутузов

http://rem-lj.livejournal.com

---

- Он начертил его своей кровью – сказал Ангва, не поднимая взгляда. – Они бросили его, думали, он уже умер, но он только умирал, видишь ли. Он как-то добрался сюда, но убийцы заперли дверь. Он царапал ее – понюхай здесь – и ободрал себе все ногти. Тогда он нарисовал знак своей собственной теплой кровью, и сидел здесь, зажимая рану и глядя, как приближаются чебряки. Я бы сказала, что он мертв уже около восемнадцати часов. Хм?

- Думаю, нам надо поскорее выбираться отсюда – сказала Салли, подавшись назад – Ты знаешь, что значит этот рисунок?

- Знаю только, что это гномья руна, вот и все. А ты знаешь, что она значит?

- Нет, но это очень плохой знак. Плохое рпедзнаменование. Что ты делаешь с этим трупом? – Салли попятилась еще дальше.

- Пытаюсь узнать, кто это – ответила Ангва, обыскивая карманы гнома – Так действуют стражники. Мы не бродим вокруг, беспокоясь о картинках на стенах. В чем проблема?

- Сейчас? – спросила вампирша – он кровоточит…

- Я могу это вынести, значит, и ты сможешь. На этой работе постоянно видишь кровь. Не пытайся пить ее, вот тебе мой совет – ответила Ангва, продолжая обыск – О, на нем ожерелье с рунами. И… - она вытащила руку из-под короткой кожаной куртки гнома – не могу определить точно, но оно пахнет чернилами, так что это может быть письмо. Окей, убираемся отсюда.

Она взглянула на Салли.

- Ты меня слышишь?

- Знак, нарисованный умирающим – сказала Салли, сохраняя дистанцю.

- И?

- Это может быть проклятье.

- Ну и что? Не мы же его убили. – сказала Ангва, с трудом поднимаясь на ноги.

Они обе посмотрели вниз, на грязь, котоая уже поднялась им до колен.

- Думаешь, проклятье знает об этом? - холодно спросила Салли.

- Не думаю, зато думаю, что в последнем коридоре, который мы миновали, может быть выход на поверхность. – сказала Ангва, глядя назад в туннель.

Она показала на чебряков, которые с тупым упорством ползли по мокрому своду туннеля почти так же быстро, как текла внизу грязь. Они текли к боковому проходу, как светящийся ручей.

Салли поежилась.

- Стоит попробовать, да?

Они ушли, и шлепанье их шагов скоро затихло вдали. Тихо шурша в сумраке, грязь медленно поднималась все выше и выше. След ползущих по своду чебряков постепенно исчезал. Однако те, что формировали руну, остались. Такой обед стоил того, чтобы за него умереть. Их сияние тихо мрецало, один за другим чебряки гасли и вспыхивали снова.

Тьма из глубин под миром обласкала знак, который вспыхнул красным и погас.

Тьма осталась.

В этот день в 1802 художник Методия Плут попытался засунуть эту штуку под кучу старых мешков, чтобы она не разбудила Цыпленка. А также закончил рисовать последнего тролля, использовав свою самую маленькую кисточку, чтобы изобразить глаза.

Было пять утра. Шел дождь, не сильно, но с деликатной настойчивостью.

На площади Сатор и на площади Разбитых Лун он шуршал в белом пепле костров, иногда попадая на угли, которые шипели и плевались.

Семейство гноллов шныряло вокруг, каждый (или каждая) тащил за собой маленькую тележку. Мало кто из стражников обращал на них внимание. Гноллы были неразборчивы и тащили все, что плохо лежит, если оно не очень сопротивлялось, хотя слухи ходили разные. Но их терпели. Ничто не может так быстро навести чистоту, как гноллы.

Они были похожи на маленьких троллей, каждый с огромной компостной кучей на спине. Собственно, это было все их имущество, и большая его часть давно сгнила.

Сэм Ваймс вздрогнул от боли в боку. Ну и везение. Во всей этой чертовой заварухе были ранены тоько два стражника, и он – один из них. Игорь сделал все что мог, но сломанные ребра есть сломанные ребра, и пройдут минимум одна-две недели, прежде чем его подозрительняа зеленая мазь окажет хоть какое-то целительное действие.

Тем не мнее, все это дело вызывало у него вцелом приятные чувства. Они действовали как старые добрые полицейские, а поскольку старый добрый полицейский без вариантов всегда в меньшинстве, он применил старые добрые полицейский методы – хитрость, обман и любое, черт побери, оружие, какое окажется под рукой.

В общем, драки практически небыло. Большинство гномов просто сидели и пели мрачные песни, поскольку при попытке встать они падали, а многие, упав, так и оставались лежать, издавая громкий храп. Тролли, с другой стороны, по большей части держались на ногах, но падали, стоило их толкнуть. Один или два, еще сохранивших остатки разума, предприняли неуклюжие и смехотворные попытки устроить драку, но все они пали под действием самого старого из старых добрых полицейских приемов – ловкого удара сапогом. Ну, почти все. Ваймс пошевелился, пытаясь облегчить боль в боку; эту плюху он должен был заметить.

Но ведь все хорошо, что хорошо кончается, э? Никто не погиб, и, в качестве дополнительного приятного сюрприза, он держал в руках утренний выпуск "Таймс", в котором передовица сетовала на засилье уличных банд в городе и вопрошала "делает ли Стража хоть что-нибудь" для наведения порядка.

Ну, да, полагаю, мы делаем кое-что, ты, надутый хам. Ваймс чиркнул спичкой о постамент и с мрачным удовлетворением закурил сигару в знак своего небольшого триумфа. Боги знают, триумф был им нужен. Стража с трудом пробилась сквозь чертову историю с долиной Кум, и было неплохо в обмен на это дать парням хоть что-то, чем можно гордиться. В конечном счете, это совершенно точно был Результат.

Он уставился на постамент. Что тут за статуя стояла когда-то, он уже не помнил. Теперь постамент прославлял целые поколения мастеров граффити.

Троллльское граффити украшало постамент, перечеркивая все, что было сделано другими творцами, применявшими всего лишь краску. Он прочел:

МИСТЕР СИЯЮЩИЙ

ОН АЛМАЗ

"Гномьи руны, городские каракули – подумал он. – Когда дела идут плохо, все начинают писать на стенах…"

- Коммандер!

Он обернулся. К нему спешил капитан Моркоу в своих сияющих доспехах, его лицо, как обычно, излучало стопроцентное Рвение.

- Кажется, я приказал всем стражникам, не занятым с арестантами, отправиться спать – сказал Ваймс.

- Просто доделывал кое-что, сэр. – ответил Моркоу – Лорд Ветинари прислал сообщение в Ярд. Он требует рапорт. Я подумал, лучше будет предупредить вас, сэр.

- Я тут просто размышлял кое о чем, капитан – горячо сказал Ваймс – Может, нам стоит установить здесь небольшую табличку? Что-нибудь простое? На ней можно написать что-то вроде: "Здесь Не Состоялась Битва В Долине Кум. 5-е Груна, Год Креветки". Может, мы даже заставим их выпустить чертову марку? Что думаешь?

- Я думаю, вам самому надо поспать, коммандер. – Ответил Моркоу – И, строго говоря, День Долины Кум будет только в субботу.

- Конечно, монументы в честь несостоявшихся битв это, пожалуй, перебор, но что касается марки…

- Леди Сибил очень беспокоится за вас, сэр – сказал Моркоу, излучая участие.

Шум в гловое Ваймса немного утих. Как будто проснувшись при упоминании леди Сибил, кредиторы его тела выстроились в очередь, размахивая долговыми расписками. Ноги: смертельно устали и нуждаются в ванной; желудок: бурчит; ребра: в огне; спина: болит; мозг: пьян от собственных мыслей. Ванна, сон, еда… хоршие идеи. Но все еще оставались несделанные дела…

- Как мистер Нихудш? – спросил он.

- Игорь подлечил его, сэр. Он был немного удивлен поднявшейся вокруг суетой. А теперь, хоть я и не могу вам приказать отправиться на встречу с его светлостью…

- Нет, не можешь, потому что я коммандер, капитан – сказал Ваймс, все еще плохо соображая от усталости.

-…но он может, и он приказал, сэр. Ваша карета будет ожидать вас, когда вы выйдете из его дворца. Это приказ леди Сибил, сэр – сказал Моркоу, апеллируя к высшей власти.

Ваймс взглянул на уродливую громаду дворца. Внезапно чистые простыни показались такой заманчивой идеей.

- Не могу встретиться с ним в таком виде – пробормотал он.

- Я премолвился словом с секретарем Барабанттом[109], сэр. Горячая вода, бритва и большая чашка кофе ждут вас во дворце.

- Ты обо всем подумал, Моркоу.

- Надеюсь, сэр. А теперь, иди…

- Но и я придумал кое-что, э? – сказал Ваймс весело, но слегка пошатывась – лучше быть мертвецки пяным, чем просто мертвым, э?

- Это была классическая уловка, сэр – ободряюще сказал Моркоу – Так и просится в учебник истории. А теперь, идите, сэр. А я пойду поищу Ангву. Она не ночевала сегодня в своей постели.

- Но в это время месяца…

- Я знаю, сэр. В своей корзинке она тоже не ночевала.

В сыром погребе, который когда-то был чердаком, а теперь наполовину заполнился грязью, чебряки выползали через маленькое отверстие, некогда закрытое давно сгнившими досками.

Снизу вверх ударил кулак. Мокрое дерево раскрошилось.

Ангва вылезла из дыры в темноту, а потом нагнулась, чтобы помочь Салли, которая сказала: