Сергей Соболев - Персона нон грата

• Название: Персона нон грата
• Автор: Сергей Соболев
• Издательство: Эксмо
• Жанр: Боевик
• Год: 2002
• ISBN: 5-699-01444-6

На янтарном побережье Балтийского моря можно неплохо отдохнуть. А можно и бесследно исчезнуть. Именно это произошло с Вадимом Сергачевым, управляющим нефтяной компании. Сотрудники охранной фирмы «Фалькон», которые заняты поисками российского бизнесмена, лицом к лицу столкнулись с опасным противником. Ведь многомиллионное состояние Сергачева привлекает серьезных, весьма «уважаемых» людей. И разговор у них короткий – выстрел в сердце и контрольный в голову…

---

Монгол на секунду задумался. В словах Боксера имелась доля истины. Тот злополучный день, когда некто неизвестный разом отправил на тот свет почти всю «старую гвардию» – а спустя всего неделю после расстрела в кафе «Лелупе» арестовали и его самого, чудом, как мнилось, уцелевшего в той мясорубке, – не давал Монголу покоя все эти месяцы, что он вынужден отбывать срок по явно сфабрикованному делу (хотя, конечно, своих грехов у него предостаточно). И правда, паневежский авторитет захотел перекинуться словцом с Ропшей и его братом – на тему, кстати, того же отступника Боксера. В этот момент все и произошло… Но у паневежца того теперь не спросишь, случайно у него это вышло или же он знал заранее, чем все обернется, – а значит, был в курсе всего изначально, – потому что уже на следующий день его самого изрешетили в машине в собственном городе… «Если за всем этим стоят спецслужбы, – не раз думал про себя Монгол, – то выходит, что Боксер, который давно призывает более активно контачить с органами, прав на все сто… Что, кстати говоря, доказала его дальнейшая практика: без помощи каких-то людей из спецслужб Боксер и его ближние сподвижники ни за что не смогли бы создать сеть посредничающих фирм, присосавшихся частично к «большой трубе», частично к грузопотокам, проходящим через таможенные терминалы и морские порты…» – Ты что-то путаешь, Боксер, – угрюмо произнес авторитет. – Ты всю свою поганую жизнь якшался с органами, хотя и скрывал это… Знаешь, крыса, что за такие вещи полагается? Особенно здесь, в зоне?!

– За стукачом топор гуляет, – опять кто-то борзый подал реплику, на этот раз явно в тему.

Только сейчас Монгол заметил, что большинство зэков, дотоле помалкивавших и ради собственной безопасности прикидывавшихся, лежа на шконках, дохлыми баранами, теперь облепили этажерки, устроившись так, будто они явились сюда посмотреть кино или театральное представление… «Все, надо заканчивать этот балаган, – подумал он, чувствуя в то же время во всем теле какую-то странную, труднообъяснимую слабость. – Для начала нужно «опустить» гниду… Пусть «покукарекает» какое-то время, исключительно для забавы… А потом, когда этого новоявленного «петуха» отхреначит всякий желающий люд, дать команду, чтобы забили эту поганую крысу до смерти…» Ухмыляясь, но как-то деревянно, словно его лицевые мускулы были полупарализованы, Монгол стал неспешно расстегивать брюки.

– Ну и где твои «быки»? – снова поинтересовался он. – Счас ты мне ответишь за все…

К его немалому изумлению, Боксер сам вдруг стал расстегивать брюки.

– Так вот же они, Монгол, – ответно усмехаясь, сказал Боксер. – Ослеп, что ли? Ну так разуй глаза… Здесь же целая камера моих людей!

Авторитет хотел обернуться, но совершить это простое действие у него почему-то не получилось. И вообще, ноги его вдруг стали ватными, да и руки тоже почему-то отказывались ему повиноваться…

Монгол, недоумевая по поводу этой странной, охватившей его слабости, хотел крикнуть своим нукерам, чтобы воткнули перо в бок этому лощеному фраеру – но голос тоже почему-то пропал.

Тем временем Боксер успел не только разжиться стеклянной банкой, но и справить туда малую нужду.

Пульс у Монгола тут же бешено подскочил вверх, а из полупарализованного рта вырвался наполненный ужасом и безысходностью утробный вой: а-а-а-а… Ведь если в него сейчас плеснут этой жидкостью, которая, учитывая место событий, будет пострашнее даже цианида, то Монгол автоматически станет опущенным, его тут же загонят к «петухам», и он уже никогда не сможет вернуться в касту неприкасаемых авторитетных личностей…

– Ты так и не смог выкатить мне серьезную предъяву, Монгол, – продолжая издевательски усмехаться, сказал Боксер. – Так что придется тебе отвечать… за собственную глупость!..

Ропша вскинулся в постели всем телом, словно его ужалила ядовитая гадюка. Сердце в груди бухало с такой силой, что готово было, казалось, разнести грудную клетку вдребезги…

Наверное, он что-то кричал в своем кошмарном сне, который поразительно напоминал ему явь, потому что его голову притянуло к упругой женской груди, а потом послышался мягкий успокаивающий голос:

– Все хорошо, милый… Все хорошо… Ты у себя дома, все нормально…

Ропша, приподнявшись, осмотрелся… Через секунду его взгляд стал более осмысленным. Да, черт побери, он действительно находится в собственном доме, в пригороде Вильнюса. И рядом с ним не тот мерзкий тип, что привиделся ему в кошмарном сне – но который все же существует и где-то наяву, – а его молодая сожительница, голенькая, аппетитная, но малость напуганная всем этим…

Он тут же вспомнил, что вот уже неделю с лишком он на воле, хотя и под надзором полиции. Младшего брата посадили, а его вдруг выпустили: вот такая странная «рокировочка»… Хотя что уж здесь странного: Монгола выпустили на свободу отнюдь не за его примерное поведение в колонии, а его родного брата, чтобы оба вдруг не свинтили куда-нибудь в забугорье и чтоб сам Монгол знал свое место, взяли вроде как в заложники…

– Что-то с тобой не так, милый, – сказала обеспокоенно сожительница. – Ночью ты спишь вроде нормально, а когда ложимся отдыхать днем, тебя начинают преследовать какие-то кошмары… «И это немудрено, – тоскливо подумал Монгол, направляясь в душ, смыть выступившую по всему телу липкую испарину. – От тех дел, в которые меня пытаются втянуть, у любого крыша съедет…» Когда он, посвежевший, вернулся из душа, сожительница уложила его в постель, где она в его отсутствие сменила белье, а затем, мастерски работая наманикюренными пальчиками, губками и язычком, принялась делать ему «релакс»…

Монгол почти уже взобрался на гору и вот-вот готов был разрядиться, как вдруг назойливо запиликал сотовый телефон. Поначалу он не давал девушке команды «отбой», а лишь взял с прикроватной тумбочки трубку, дабы взглянуть, что за номер пробьется на экранчике.

– Вот же черти… – выругался он спустя секунду. – Все, девочка, отвали… В следующий раз закончим.

Звонил его личный куратор, занимающий должность заместителя начальника Департамента по борьбе с оргпреступностью МВД.

– На связи, – недовольно буркнул Ропша в трубку.

– Есть срочный разговор к тебе. Ровно через час жду тебя там же, где мы встречались в прошлый раз.

Ропша мигом собрался. Прихватив с собой барсетку с документами и сотовый телефон, спустился по лестнице, затем, миновав гостиную и коридорчик, сошел по лестнице в гараж. Здесь припаркован «Опель» тех двух ребят, что постоянно дежурят у него в доме, а также сопровождают Монгола повсюду, если ему вдруг вздумается высунуть нос за пределы своего загородного дома… А также классический «шестисотый» и еще громоздкий микроавтобус «Фольксваген-транспортер» черного цвета, позаимствованный на время у брата, которому этот броневичок сейчас ни к чему.

Монгол любому иному транспорту предпочитал джипы. Он мог бы позвонить в принадлежащий им с братом автосалон, торгующий «японцами», и ему тут же пригнали бы на дом новый джипешник. Может, он так и поступит, но чуть позднее. А сейчас ему не до разных «цацек», потому что впору подумать о собственной шкуре…

– Я возьму разъездной «Опель», – сказал Монгол попавшемуся ему на глаза охраннику. – Я должен съездить кое-куда… Нет, сопровождать не надо, сам доберусь.

Ропше было категорически запрещено брать кого-либо на эти тайные встречи с его куратором из МВД…

За несколько минут до назначенной ему встречи Ропша припарковал машину во дворе одного из стандартных пятиэтажных зданий столичного района Жверинас. Именно здесь, на первом этаже, в одной из переоборудованных под офисы квартир – впрочем, по нужному ему адресу вывеска отсутствует, – находится «явка» Департамента по борьбе с организованной преступностью.

Войдя в подъезд, Ропша подумал, что посетивший его нынче кошмарный сон подтверждается в каких-то своих важных деталях… Нет, к стукачеству его, Монгола, люди из МВД не склоняли – хотя и подобную услугу примут от него с готовностью. Здесь вызревает дельце покруче, чем элементарный «стук», куда как круче…

Он позвонил, и ему тут же открыли дверь. Куратор, мужчина примерно его возраста, одетый в серый цивильный костюм, оглядев его хмурым взглядом, жестом показал на вешалку в коридоре.

– Разоблачайся, Ропша.

Сняв куртку, визитер повесил ее на крючок.

– Лицом к стене! Оружие при себе есть?

Дождавшись, пока Ропша выполнит его команду, куратор прошмонал его, проявив при этом известную сноровку.

– Я что, похож на идиота, гражданин начальник? – процедил авторитет.

– Был бы ты умный, Монгол, не схлопотал бы себе срок, – хмыкнул полицейский чин. – Повернись… За дверью тебя ждут двое людей, у которых к тебе есть какой-то разговор. Уясни, что они очень серьезные люди! О чем вы будете говорить, я не знаю, да и знать не хочу! Но учти… От того, как у тебя сложится с ними разговор, и от твоих дальнейших действий будет зависеть не только твоя собственная судьба, но и всего твоего окружения! Сделаешь все, что они у тебя попросят!