Александр Лонс - Арт-Кафе

• Название: Арт-Кафе
• Автор: Александр Лонс
• Издательство: Литера М
• Жанр: Детективная фантастика
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-98458-010-6

Стало почти обычным, что в параллельный мир можно попасть через какой-нибудь проход. Врата, портал, шлюз… Но такой переход всегда личная трудность путешествующего субъекта. А если этот параллельный мир сливается с нашим? Если удалось размыть преграду между нашим миром и чужим, который от привычного нам мало в чем отличается? Но отличия есть, и разница эта оказывается весьма ощутимой. Вот тут-то и возникают сюрпризы.

---

Со всех ног я кинулся к месту, откуда пришел.

Мое окно и раскрытая дверь не исчезли. Они никуда не делись, и в эту секунду не было счастливее человека в этом мире. Я влетел домой и бросился на диван. С моего места небо выглядело так же, если бы не грязное окно, которое собираюсь помыть еще с прошлого лета.

Меня охватила паника. Стараясь не отрывать взгляда от окна, взял трубку обычного городского телефона ничуть не сомневаясь, что он будет молчать. Услышав обычный гудок, и стараясь не вспугнуть чудо, позвонил Стелле.

«Возьми трубку, не исчезай, — молился я неведомо кому, — возьми трубку…»

— Привет, — ответил недовольный и хрипловато-сонный голос подруги. — Ты чего это в такую рань?

— А скока сейчас? — тупо переспросил я, сбитый с толку ее вопросом.

— Семь десять. У тебя что, время слетело? Я же предупредила, что приеду вечером, и просила зря не звонить. У меня работы по горло, а ты выспаться не даешь.

— Стелла, Стеллочка, умоляю тебя, только не вешай трубку! Пожалуйста!

— Ну, что еще?

— Приезжай, срочно приезжай! Только не спрашивай, ничего не спрашивай, приезжай ко мне. Сейчас приезжай, а то я свихнусь, и вечером ты увидишь уже кого-то другого, — сумбурно твердил я, панически боясь, что вот сейчас или Стелла бросит трубку, или исчезнет неведомо как сохранившаяся связь, или и то и другое вместе.

— Может, хватит голосить? Ты это что, вчера принял больше положенного? — недовольно буркнула Стелла. — Или еще чего похуже? Не пугай меня.

— Не пью, не ширяюсь, не курю и не хожу обдолбанный, ты же знаешь, — суматошно оправдывался я, не отрывая взгляда от моря и неба с горизонтом между ними. — Марки тоже не ем и грибочками не балуюсь. Приезжай, Стеллочка, сейчас не могу ничего объяснить, один дома, но если ты не увидишь то, что я тут вижу, то не перенесу наверно. У тебя же есть ключ? Открой сама, ладно! Только приезжай. Я не смогу подойти к двери.

Последняя фраза видимо проломила брешь в непробиваемом панцире подруги. Открывать дверь сам я боялся. Откуда-то появилась паническая мысль, что за дверью окажется не моя хорошо знакомая лестничная площадка, а тот самый балкон маяка, но только с противоположной стороны, и вместе со всей квартирой я окажусь в изоляции на черт знает какой высоте башни, одиноко торчащей где-то над океаном. Или над морем? В любом случае, мысль возникла, и показалось ужасной.

— Хорошо, щас приеду, только психовать прекрати, — недовольно сказала девушка и сразу же отключилась.

Зная по опыту, что больше часа Стелле не потребуется, я немного успокоился, пересел в кресло на роликах и, перебирая ногами, подъехал ближе к окну. Море и горизонт с небом за окном московского дома. Ничего более. Страшно до жути. И интересно. А вдруг Стелла приедет, и не откроет дверь? А если за этой дверью окажется пустота? Или вообще — стена? Или никакой двери не будет, а я так и останусь на этом неизвестно где торчащем маяке без всякой связи с миром? Кстати, о связи — а как мобильник, электричество, интернет?

Стараясь не отпускать взгляда от горизонта, я дотянулся до выключателя и врубил комп. Мой железный друг привычно заурчал, пискнул системным динамиком и пошел загружаться. Значит, электричество не исчезло. А интернет? Когда появился знакомый десктоп с россыпью разноцветных ярлычков, я ткнул в стилизованное изображение латинской буквы «е» и сразу же появилась страничка моего провайдера. Ну, слава Аллаху, значит связь существует. Чисто автоматически проверил почту (пришло несколько писем, одно от Стеллы, от вероятных заказчиков и спам) и вызвал свой блог. Потом почитал дневники друзей, написал несколько комментариев, зашел в аську…

Звонок в дверь заставил меня вспомнить, что происходит. Я добрался до входной двери и посмотрел в глазок. Стелла стояла на площадке и нервно теребила что-то в руках.

Я отодвинул засов и открыл.

— Ну? Горе мое? — в руках она держала связку ключей. — Как я отопру интересно, если у тебя дверь закрыта на задвижку?

— Ой! — только и сказал я. — Забыл!

— Вот тебе и ой. Что у тебя?

— Подойди к балкону и посмотри.

— Зачем? А из кухни посмотреть нельзя? А то мне сапоги снимать долго.

— Н-н-н-н-ет, лучше из комнаты… — промямлил я. — Так иди, ничего не надо снимать.

Я остался в прихожей, поскольку просто боялся сейчас находиться рядом с подругой. Стелла протопала каблучками по паркету, и ее шаги затихли. Я ждал.

— Ну? — донеся до меня ее голос. — Что я должна увидеть, по-твоему? То, что ты по собственной лени давно окна не мыл? Тут я и так в курсе.

— А море? — упавшим голосом спросил я.

— Ты о чем? У тебя что, машину угнали? Не вижу ее.

— Причем тут… — но я уже все понял и подошел к Стелле.

Мы стояли около балконной двери и смотрели во двор. Там вырисовывался хорошо вытоптанный газон, покрытый лишаями таящего грязного снега, магазин, от которого не торопясь отъезжал темно-синий фургон, и много машин, «хороших и разных», в основном оттенков цвета «серебристый металлик». Иномарки с редкими вкраплениями брендов отечественного автопрома. Чахлые деревца без всякого намека на зелень — весна только началась. Я молча разглядывал знакомый двор, и ничего не говорил. Стелла тоже молчала.

— Вон моя машина, просто поставил ее вчера не на то место, — упавшим голосом вымолвил я: кратковременная сказка закончилась. — Мой пятачок какой-то ушлепок занял…

— Так ради чего ты меня выдернул, скажи на милость? Я думала, случилось нечто страшное, специально не на машине, а на метро поехала, чтобы в пробку не попасть. Неслась к нему, как сумасшедшая, думала он помирает весь, а он сидит тут как миленький у своего компа и всякой херней страдает! Что с тобой? Почему такой бледный?

— Если скажу, — выдавил я из себя, — ты не поверишь.

— Все-таки попробуй, а там решим.

Я рассказал.

— Да… ну, ты даешь… если б я не знала тебя так хорошо, как знаю, то стопроцентно решила бы, что прикидываешься или просто врешь. Или нажрался какой-то галлюциногенной дряни. Ведь не было этого?

— Не было. Говорил уже.

— Помнишь, значит. Тоже хорошо. Не против, немного покурю? — спросила девушка, взявшись за ручку балконной двери.

— Все, что угодно, — печально сказал я.

Стелла, отпустила ручку, вернулась в прихожую, вытащила из кармана своей куртки пачку сигарет, вышла на балкон и с минуту курила, облокотившись на ограждение и стряхивая пепел вниз. Когда она курила, для нее не существовало ничего, кроме сигареты. Когда пила кофе — ничего кроме черного горячего напитка. Когда трахалась… в общем моя подруга всегда самозабвенно отдавалась исполняемому занятию. Потом она швырнула недокуренную сигарету куда-то в направлении моей машины, быстро нагнулась, как будто подбирая нечто с пола, и вошла в тепло квартиры. В ее руках оказалось огромное белое с черной полосой птичье перо, чуть ли не в полметра длинной. Никогда даже не видел таких огромных.

— Ух, замерзла-то как… Смотри, что у меня: лежало под самой дверью!

— Ни фига ж себе! Это что… было там?

— Я же говорю. Только что на балконе подобрала.

— По-моему, от какого-нибудь альбатроса, — неуверенно сказал я, разглядывая перо. — Но я же не орнитолог и, возможно, ошибаюсь…

— Вот и я тоже почему-то думаю, что не голубиное. У нас таких птичек не летает обычно. Ну-ка давай в интернете глянем…

И мы глянули. Сравнительно долго насиловали поисковики, шарили по разным сайтам орнитологического направления, но облик пера, или хотя бы его описание, так и не нашли. Зато на просторах интернета, набрели на один несложный тест, который решили быстренько пройти ради собственного удовольствия. Рассмотрев свои руки и ответив на ряд нехитрых вопросов, получили много информации о себе любимых, что вполне походила на истину. К тому же узнали кое-что, о чем только догадывались. Так может быть это просто совпадение? На всякий случай или на самом деле?

— Похоже, ты начинаешь попадать во «Внутреннюю Монголию», — очень веско резюмировала в конце концов Стелла. — Только делаешь это несколько неосознанно, сумбурно и крайне безалаберно. С этим надо срочно что-то делать, а то опять там завязнешь и совсем необязательно, что снова отыщется какой-то мудрец, что укажет верную дорогу домой.

— Хочешь сказать, что я схожу с ума? — спросил я, с сомнением посмотрев в глаза подруги. — А как же вот это перо? Оно кажется вполне реальным.

— Нет, ты меня не понял. «Внутренняя Монголия» — это не сон наяву и не галлюцинация. Это существует везде и нигде, проехать туда нельзя никак, войти невозможно, повидать нереально, а потрогать можно. Можно туда и попасть. Парадокс, абсурд? Только на первый взгляд. Тот, кто создал в своем разуме собственную «Внутреннюю Монголию» имеет абсолютную власть над ней, способен улучшать и дополнять ее любыми предметами по своему выбору. Таким образом, была создана одна из самых известных внутренних монголий — Матрица. Это все реально, и подлинно не только для тебя самого, но и для тех, с кем у тебя эмоциональный контакт и интеллектуальные связи.