Владимир Козлов - Subway

• Название: Subway
• Автор: Владимир Козлов
• Жанр: Русская классическая проза

---

Козлов Владимир Subway

Владимир Козлов

Subway

Перехожу с Охотного ряда на Театральную. Впереди мелькает спина девушки в куртке с нашитыми светящимися полосками, как у гаишников. У стен перехода продавцы трясут визжащими игрушками. Девушка ускоряет шаг, я тоже. Бегу вниз по ступенькам. Впереди меня падает тетка, у нее задирается пальто и юбка, мелькают трусы под колготками. Внизу девушка поворачивает в сторону Тверской. Мне - к Новокузнецкой.

На скамейке сидит пьяная старуха и тупо смотрит на меня. Я иду к середине платформы.

По полу вагона перекатываются жестянки от коктейля Hooch. Напротив меня спит, положив голову на обшарпанный дипломат, бухой мужик. У ободранного металлического поручня - тетка с морщинистым лицом. Рядом с ней на полу два набитых чем-то пластиковых пакета, один с рекламой "МТС", другой - "спасибо за покупку". Между теткой и мужиком втиснулась пьяная девушка. Она то открывает глаза и смотрит под ноги, на грязный пол с прилипшими обрывками бумажек, то опять вырубается.

На Кантемировской тетка выходит. Я пересаживаюсь на ее место, трогаю девушку за локоть.

- Извините...

Подъезжаем к Домодедовской. Я говорю:

- Вставай. Выходим.

- А какая станция?

- Домодедовская.

- Мне до Красногвардейской, вообще-то.

- Ничего, я тебя потом провожу.

- Ладно.

Я веду ее по переходу, потом вверх по ступенькам. "Галерея Водолей" светится синим, МакДональдс - красно-желтым. Два кавказца в цветочной палатке играют в нарды.

- Идти далеко?

- Минут десять.

- Давай на автобусе... Или что здесь, троллейбусы, да?

- И автобусы, и троллейбусы, но сейчас поздно, их не дождешься. Цветочники поднимают глаза от нардов и смотрят на нас. Я веду ее дальше. Молчим. По Каширке проносятся машины.

Возле скопления гаражей-"ракушек" сворачиваем к дому.

- Ну, скоро уже? А то я счас обписиюсь.

- Две минуты. Если так невтерпеж - сядь вон за гараж.

- Не, я так не хочу. Лучше потерплю.

Я часто вижу из окна, как за "ракушками" ссут малолетки - и девки и пацаны. Пацаны стоят, повернувшись к окнам спиной, их лиц не видно, а девки всегда смотрят на окна - видит их кто-нибудь или нет?

Первая дверь, кодовый замок - один, два, четыре, ноль, вторая дверь, лифт, шестой этаж. Черная железная дверь общего коридора, дверь квартиры.

Замок заедает, но со второго раза открывается. В прихожей она роняет сумку на пол и в пальто бежит к ванной, открывает дверь - не туда. Открывает туалет, жмет на выключатель. Закрывается изнутри. Шелестит одежда, льется струя.

Я снимаю ботинки и куртку, прохожу на кухню. В пепельнице воняет утренний бычок, рядом на столе - три арбузные корки и прилипшие семечки.

Звук смыва, шум воды. Я достаю из холодильника остаток арбуза середина почти вся вырезана.

Она выходит из туалета, держа в руке пальто.

- Арбуз будешь?

- Давай.

Она бросает пальто на табурет и сама садится на другой. Я сую ей ложку.

- Лучше так, ложкой. Резать уже нечего.

- Ага.

- Пить будем?

- Так, если немножко.

Я достаю из холодильника бутылку водки - в ней еще половина - и начатый литровый пакет томатного сока G-7, беру с подоконника два стакана. Она аппетитно жует арбуз.

- Тебе с соком?

- Да, конечно.

Наливаю себе и ей водки и сока, поднимаю стакан.

- Ну, давай.

Она берет свой. Чокаемся. Я смотрю в окно. Красный джип Wrangler переезжает через разделительный газон и вкатывается на заправку.

Она выпивает водку с соком одним глотком, отставляет стакан и ковыряется ложкой в арбузе. Я пью медленно, разглядываю на плите темные пятна от кофе и присохшие макаронины. Она отрывается от арбуза и смотрит на меня.

Я говорю:

- Смой помаду.

- А?

- Смой помаду. Я не люблю.

- А некоторым нравится.

- Мне нет.

*

Я просыпаюсь первый. Возле дивана валяются ее скомканные трусы с колготками и джинсы, завязанный на узел презерватив со спермой, золотистая упаковка "VIZIT" и ее оторванный край. Мои шмотки лежат на кресле вместе с ее черным свитером и белый лифчиком.

Я сажусь на кровати, беру со столика пачку сигарет, закуриваю.

Она открывает глаза, улыбается.

- У тебя квартира ничего такая. Ты один живешь?

- Да.

- А кем работаешь?

- В издательском доме. Дизайнером.

- А-а-а.

- Наверное, зарплата хорошая, да?

- Ну, так, ничего. Хотелось бы больше, конечно. Денег много не бывает, сама знаешь.

- Еще как. Я вот все пыталась устроиться на работу, на собеседования ходила, а там везде нужно или компьютер знать или чтоб полный рабочий день. А у нас свободного посещения не дают, только одной девчонке дали, но у нее родители какие-то крутые, они ее и на работу сразу устроили в турфирму. Получает шестьсот или семьсот долларов, представляешь? Одевается классно, в салон красоты ходит...

- Сигарету дать?

- Нет, я не курю. Бросила. Денег столько на это уходит, да и пользы никакой. Курила на первом курсе, в общаге - там делать нечего было, вот и смолили все, а сейчас с подружкой комнату снимаем на Красногвардейской... Ой, сколько времени?

- Полдевятого.

- А, тогда все нормально. Мне к третьей паре сегодня. А тебе во сколько на работу?

- К двенадцати.

- А выходные когда?

- Как у всех, суббота и воскресенье.

- Слушай, а давай может, куда-нибудь сходим в субботу, а? Например в Б-2, девчонки говорили - классный клуб, новый еще, ничего такой.

- Посмотрим.

- Ну, я, наверное, пойду.

Она вылезает из-под одеяла, начинает одеваться. Я курю, прислонившись к ковру.

- Ты меня проводишь?

- Знаешь, тебе лучше вернуться к метро - и одну остановку до Красногвардейской.

- А в какую сторону метро?

- Давай покажу.

Я слезаю с дивана, натягиваю трусы, подхожу к окну.

- Вот смотри. Выйдешь из подъезда - и направо, потом - в арку, выйдешь вон туда, и потом прямо-прямо. Вон там метро.

- Хорошо. Где тебе написать мой телефон?

- Напиши на газете. Там и ручка где-то рядом.

Она пишет телефон, сует мне газету - старую "Антенну". 393 48 20. Оля.

Стою в прихожей, прислонившись к косяку. Она натягивает ботинки, берет с пола сумку.

- Ну, пока.

- Пока.

Я закрываю дверь на замок.

Последние года два я знакомлюсь только в метро. Часто по дороге от Театральной до Домодедовской. Иногда, если есть настроение, можно вернуться в центр. Раз катался так три часа - и все зря, в день Святого Валентина в том году. Тогда у меня был комплекс насчет праздника влюбленных.

У Берроуза читал про то, как они с приятелем грабили в метро алкашей. У них это называлось lushworking - обработка пьяных. Получается, что я делаю то же самое, только с бабами.

*

Вечером мне на мобильный звонит Колян из пятого подъезда. Мы с ним одно время вместе работали в "Коммерсанте" - я дизайнером, он - журналистом. Что он делает сейчас - точно не знаю. Он уже много где работал, но отовсюду выгоняли за пьянку. Познакомились с ним в метро - ехали вместе с работы. Я тогда только устроился в "Коммерсант". Оказалось, он снимает квартиру в моем доме. Он стал иногда звать меня на пиво, но что-то уже давно не звал, последний раз - полгода назад, а то и больше.

- Привет, слушай, тут такие дела - у меня писатель сидит из провинции. Бухаем, короче. Заходи пообщаться.

- А что за писатель? Известный? Как его фамилия?

- Фамилия тебе ничего не скажет. Он еще как бы начинающий. Сейчас вот первая книга выходит в Москве. Заходи, короче.

- Я еще на работе. Часа через полтора буду, не раньше.

- Поторопись, а то мы весь виски выпьем.

По дороге от метро захожу в магазин на углу дома, покупаю бутылку водки и пакет томатного сока.

Поднимаюсь на лифте, звоню. Открывает Колян в белой майке "Too Drunk To Fuck" и синих обрезанных джинсах. На майке - старые пивные пятна. Сую ему водку и сок, снимаю ботинки.

- Пока ты добирался, герой наш уже это... Отдыхает, короче.

Заходим на кухню. На столе - пустая литровая бутыль Jack Daniels и батарея бутылок от пива "Бочкарев". В углу сидит на полу коротко стриженый бугай в косухе. Глаза у него закрыты.

- Это что, он?

- Ага.

- Похож на скинхеда какого-то.

- Это все так, эпатаж. Ну, ты меня понимаешь. А вообще он - классный чувак.

- А откуда, из какого города?

- Точно не помню. Из Иркутска, что ли... А может, из Новосибирска.

- А как зовут хоть?

- Сергей Романов. Ладно, все это херня. Давай лучше выпьем.

Я тянусь к своей бутылке водки - она стоит на подоконнике. Колян говорит:

- Может, сначала пива? Там не все пустые, в некоторых еще есть.

- Нет, давай лучше водки. Раз вы, шакалы, все виски выжрали, мне не оставили.

- Виски он покупал - получил здесь аванс за книгу и проставился.

- Ага.

Я открываю бутылку, Колян ставит мне рюмку. Наливаю себе и ему, выпиваем. Я рукой беру с тарелки кусок нарезанной красной рыбы.

Бугай поднимает голову, открывает глаза.

- А мне?

- Ну, мы думали - ты спишь. Вот, знакомьтесь. Это - Сергей, начинающий беллетрист, а это - Олег, один из лучших газетных дизайнеров города Москвы.