Владимир Козлов - Поэзия

• Название: Поэзия
• Автор: Владимир Козлов
• Жанр: Русская классическая проза

---

Козлов Владимир Поэзия

Владимир Козлов

Поэзия

Блэйк курит на кухне, сидя на полу и прислонившись к плите. Дверь открывается, и заглядывает Нокс.

- Деньги есть?

- Нет.

- Плохо. Бухло кончилось.

- Ну так что?

Блэйк открывает форточку, выбрасывает бычок. В комнату залетает мерзлый воздух. Блэйк кривится.

- А еще весна называется, апрель...

- Какая разница - весна, не весна? Тебе старики квартиру оставили: тепло и сухо, бля. Сиди - бухай или траву кури. Не то, что мне: опять думай, где бы переночевать.

- Сегодня не у меня. Ирка остается.

- Ну, я и не просил особо.

Торшер с оранжевым абажуром освещает комнату с мебелью конца семидесятых: стенка, мягкий уголок. По телевизору идут без звука новости ОРТ. Играет Нил Янг. Повсюду валяются пустые бутылки из-под пива и вина. На диване - Нокс, еще двое парней и две девушки. В углу, в кресле, еще одна пара целуется.

Блэйк подходит к музыкальному центру и уменьшает звук.

- Стихи почитать?

- Ай, неохота, в следующий раз, - говорит парень на диване, рядом с Ноксом.

- Ну, как хотите.

Блэйк с Иркой лежат под одеялом на разложенном диване. Больше в комнате никого. Горит торшер.

- Мрак какой-то, - говорит Блэйк. - Хотел напиться, а бухла не хватило. Апрель месяц, а настроение, как поздней осенью. Ничего не происходит, скука полная.

- Пора тебе со всем этим кончать: компании каждый день, бухло. Тебе двадцать четыре года. Сколько можно так жить?

- Ты что, ебанулась? Что это за занудные разговоры?

- Мне надоело. Найди себе нормальную работу. Что это за работа - ночным сторожем?

- Все нормально. Было вон целое поколение "дворников и сторожей".

- Было. Двадцать лет назад.

- Ну и что? Меня такая работа устраивает. Мне нужно много свободного времени: я стихи пишу.

- Кому твои стихи нужны?

- А кому сейчас любые стихи нужны? Я пишу не потому, что мне хочется быть "поэтом", чтоб меня издавали.

- Тебя и не издают. Ты ж посылал куда-то стихи - везде отказ.

- Мало ли, что посылал. Все равно, я для себя пишу.

- Скажи еще, что не можешь не писать.

- Могу. Но я хочу писать и потому пишу.

- А по-моему ты другого хочешь. Сидеть и ни хера не делать, и чтоб жратву приносили, и траву, и бухло. И чтобы потрахаться было с кем. Так ведь?

- Что с тобой сегодня такое? Мало выпили? Ну, шла бы с Ноксом и остальными - они догоняться поперлись.

- И пойду.

Ирка вылезает из-под одеяла, поднимает с пола трусы, натягивает. Блэйк отворачивается к стене.

Утро, на часах семь. Звонит старый черный аппарат стоит на полу рядом с диваном. Блэйк открывает глаза, берет телефонный провод, тянет за него и вырывает вилку из розетки. Звонки прекращаются. Блэйк закрывает глаза.

Ирка собирает свои вещи и бросает их в большую бело-синюю сумку "адидас". Блэйк сидит на диване и молча наблюдает, как она выдвигает ящики в стенке. Он смотрит в окно. Идет снег.

- Что с тобой такое? - спрашивает Блэйк. - Три года все нормально было, а теперь что-то в голову стукнуло.

- Ничего не нормально было. Очень даже так себе. Но я еще на что-то надеялась. А сейчас все вообще достало.

- Ну, достало - так достало.

- У тебя деньги хоть есть?

- Есть. Я зарплату получил.

Ирка берет сумку и выходит.

Утро. Блэйк вставляет вилку телефона в розетку и набирает номер.

- Привет, Нокс. Чем занимаешься?

- Привет. Так, ничем. А ты куда пропал? Звоню - никто не подходит. Заходил пару раз - звонок не работает. Стучу - никто не отвечает. Я думал, ты уже в Москву свалил. Помню, ты что-то базарил, что поедешь жить в Москву, стихи свои просовывать.

- Никуда я не свалил. Ирка ушла от меня.

- Да?

- Ага.

- И что теперь?

- Ничего. Давай сходим куда-нибудь.

- Давай.

- Ты сейчас на работе?

- Да.

- Во сколько заканчиваешь?

- В пять.

- Хорошо. Давай в пять-пятнадцать в центре возле гастронома.

- Давай.

Во дворе гастронома, около кучи грязного снега, Блэйк и Нокс пьют из горла вино, заедая батоном. Каркает ворона. Темнеет.

- Ну, что, куда пойдем? - спрашивает Нокс.

- Не знаю.

Навстречу идет девушка в широких черных штанах с карманами на коленях и ярко-синей куртке.

- Эй, подруга, - кричит ей Нокс. - Порекомендуй, куда бы нам пойти развлечься.

- В клуб "Подвал". Здесь неподалеку.

- А ты с нами?

- А деньги есть?

- Есть.

- Тогда с вами.

У входа в клуб припаркованы несколько "мерседесов" и джипов.

- Говенное место, мажорное, - говорит Блэйк.

- Ничего, спокойно. - Нокс подмигивает девушке. - Зайдем посмотрим.

Внутри клуба стены покрыты граффити, и в них вмурованы ржавые железяки. За столиками сидят коротко стриженые люди в темных костюмах и галстуках, контрастируя своим видом с "альтернативным" оформлением клуба. Играет "Зи Зи Топ".

Блэйк, Нокс и девушка садятся за свободный столик недалеко от входа.

- Ну, ты и место предложила. Какой-то питомник бандитов, - говорит Блэйк. - Мне здесь не в кайф. Может, свалим сразу?

- Да нет, все в порядке, даже прикольно. Я здесь была пару раз.

- Ну а мне не прикольно.

- Тебе давно уже ничего не прикольно, - говорит Нокс и поворачивается к девушке.

- Как тебя зовут?

- Алиса.

- А на самом деле?

- На самом деле - неважно.

Подходит официантка в короткой юбке и черных колготках, бросает на столик черные папки меню.

Блэйк листает говорит официантке:

- Три пива туборг, светлого. - Он смотрит на Нокса и Алису. - Вы еще чего-нибудь хотите?

Они пожимают плечами.

- Пока все, - говорит Блэйк официантке.

За соседним столиком сидят трое здоровых мужиков, коротко стриженных, в пиджаках и белых рубашках. Весь стол заставлен тарелками с едой и пивными кружками. В центре - графин водки. Один из мужиков поворачивается и остекленевшими глазами смотрит на Блэйка. Тот отворачивается.

Официантка идет по залу с подносом грязной посуды.

- Эй, девушка, вы про нас не забыли? - кричит ей Нокс. Она спокойно смотрит на него и молча идет дальше.

Блэйк встает и подходит к бармену.

- Где здесь туалет?

Бармен махает рукой в сторону черной бархатной занавески.

В туалете у раковины стоит мужик с соседнего столика, который смотрел на Блэйка. Он громко блюет, потом отворачивается от раковины, замечает Блейка и идет на него, наклонившись и вытянув голову вперед. На высоком из-за лысины морщинистом лбу висят капли пота.

Блэйк вытаскивает из сапога нож. Рука дрожит. Он всаживает нож в живот бандиту и несколько раз поворачивает. Бандит, глухо вскрикнув, падает на пол. Кровь льется на кофейного цвета кафель, покрытый грязными отпечатками ботинок.

Блэйк бросает нож в раковину и пускает воду, потом заскакивает в кабинку. Он отрывает от рулона кусок бумаги, снимает штаны и трет задницу, бросает бумагу, вымазанную дерьмом в унитаз и выскакивает из кабинки. Бандит лежит на полу. Кровь растеклась по кафелю. Блэйк берет из раковины нож и сует в сапог.

Блэйк выходит из туалета и на ходу кричит Ноксу и Алисе:

- Сваливаем!

- Хочешь - сваливай, нам и здесь нормально, - отвечает Нокс. Алиса тупо улыбается.

Блэйк открывает дверь своей квартиры, включает в прихожей свет, проходит в комнату.

Звонит телефон. Блэйк выдергивает вилку из розетки. Он открывает шкаф, достает оттуда рюкзак, бросает в него шмотки, потом бежит в ванную, на ходу сбрасывая с себя одежду.

Блэйк с рюкзаком выходит из подъезда и сворачивает на дорожку, ведущую во дворы. Пройдя мимо пятиэтажек, он выходит на улицу и поднимает руку. Останавливается облезлый светло-коричневый "москвич".

- На вокзал, - говорит Блэйк водителю.

Идет мокрый снег. С шумом работают дворники. Блэйк смотрит на пустую неосвещенную улицу.

Утро. Блэйк лежит на верхней полке в плацкарте и разглядывает серый пейзаж из чередующихся кусков леса, одноэтажных домиков и индустриальных помоек. Мелькают снежные проплешины. На нижней полке старуха ест жареную курицу, бросая кости на газету. Ее руки лоснятся от жира.

Через проход, на боковом месте, два мужика пьют водку и о чем-то спорят. Перед ними на столике на расстеленной газете, лежит буханка хлеба, от которой они отщипывают куски, и несколько головок чеснока.

Вечер. Москва. Ярославский вокзал. Блэйк идет в толпе прибывших. Навстречу катят свои тележки носильщики, а в конце платформы толпятся таксисты. Один спрашивает у Блэйка:

- Куда едем?

- Никуда.

- Что, так и будем жить на вокзале?

- Ага.

Блэйк выходит из трамвая и идет к старому кирпичному дому с торчащими на фасаде лифтами. На домофоне он набирает номер квартиры: "102". Звонит электронный звонок. Раз, другой, третий. Никто не берет трубку.

Блэйк достает пачку "Явы", вытаскивает сигарету, закуривает. Возле подъезда стоит старуха в грязном темно-зеленом пальто. Она держит на поводке овчарку и смотрит на Блэйка. Он тоже смотрит на нее, бросает бычок в урну и уходит.