Алексей Ивакин - Блокадный ноктюрн

• Название: Блокадный ноктюрн
• Автор: Алексей Ивакин
• Жанр: О войне

Война как она есть. Сквозь годы и километры

---

А они все еще живые, эти волосы. Ни одного седого…

А костей черепа нет. И челюстей тоже. И зубов нет. Каска. Земля. Волосы.

Постепенно протыкиваю землю ножом, спускаясь ниже. Есть ключичка. Ребро. Второе. Тут очень тщательно, очень! Тут медальон может быть. Тут нагрудные карманы…

Пусто. Ничего.

Артем, в это время, добрался до тазовых костей. Те раздроблены в хлам. Тоже перебирает жирную землю руками, там карманы брючные. Ничего. Подсумок – пустой. Ничего.

Почти сталкиваясь лбами, разрываем землю еще ниже – под бойцом.

Пусто.

Ищем вправо-влево, взрывая землю сначала лопатой, потом ножом. Ничего.

Ноги полностью, кроме стоп. Руки тоже – кроме кистей. Осколки таза. Несколько ребер. Ключица. Волосы.

Потом пакет с бойцом складываем в мой рюкзак. Легкий он – боец. Не тяжелый.

А прошло аж два часа, оказывается. Рассказывать об этом быстро. Со стороны наблюдать – долго. Работать – в один вздох время летит.

Два часа стояли раком, подставив свои пятые точки под небесную мокрую кручину. Кручину из кручин. И незаметно-то как. Только спина и штаны, все-таки промокли.

Глоток водки за помин души. Плеснули маленько на раскоп. Второй для сугреву. Закуриваем.

— Наши-то где? — когда говорю, идет пар изо рта.

Буденный кивает мне – слепошарому в залитых дождем очках – наши устраиваются на привал у мусорного отвала.

Мусорный отвал – это кучи земли, столканной зачем-то бульдозерами. Метра по четыре высотой – курганы на поле. За одним из них мужики и устраиваются, укрываясь от ветра. Оказывается, пока мы бойца поднимали – Заяц прискакал.

Заяц – в смысле, поисковик наш. Он наш штатный портной. Учится на модельера. Надеюсь, отучится и станет нормальным модельером, а не как эти… "звезды в шоке…". Он обшивает нас всех – кому камуфляж подогнать, кому разгрузку сшить. Ездит он с батей – с Петровичем. А зовут… От тыж блин! А я не помню как Зайца зовут! Заяц и Заяц. Ну, пусть так и остается – Зайцем.

— Заяц! Ты чего к взрослым дядям пришел?

По лицу стекает дождь.

— Нельзя что ли?

— Нельзя, — солидно встревает Степан. — Без водки тут никак нельзя. А ты водки принес?

— А я не пью! — отвечает Заяц.

— Кого ипет чужое горе? Мы-то пьем!

— Ну… Вы б сказали, я б принес… — Заяц еще маленький. Он еще не улавливает тонкую разницу между мужским грубым юмором и мужской грубой злостью. А еще не понимает то, что если мужики в поле под дождем, то водки им все равно не хватит.

— Значит, для того чтобы согреться мы тебя сейчас женщиной сделаем… — подмигивает Женька Юдинцев Зайцу.

Мне остается метров пять до разлегшихся на земле мужиков. Скоро мы все будем мучаться спинами, коленями и прочими суставами. Но это будет после Вахты. На Вахте болеть некогда.

Делаю еще шаг и вдруг вижу под ногой что-то белое.

Кость.

Берцовая.

Человеческая. Белая-белая.

— Тем, положи в рюкзак, — останавливаюсь я.

— Ага…

Он засовывает кость в пакет с бойцом, торчащий из моего рюкзачишки.

А потом и мы устраиваемся на привал.

— Подняли?

— Подняли.

— Медальон?

— Пусто.

— Тогда водку доставай.

Я достаю фляжку, пустую уже наполовину.

Она и так-то маленькая – двести пятьдесят. Оказывается, взяли все – тушенку, хлеб, лук, сало. А водку забыли в лагере. Васька и Степка притащили свое, конечно. Но мало. Всего пол-литра.

— Дед, у тебя же всегда водка есть! — возмущается Еж.

— А это что? — возмущаюсь я.

— Мало! — рев брутальных мужиков гаснет в дожде.

Надо отправлять гонца в лагерь. Идти никому неохота.

А чуть позже выясняется, что до магазина ближе.

Складываемся по сотне. Рублей, конечно.

Где сей магазин находится – знаем теоретически мы и практически – Васька со Степкой. Но их посылать нельзя – у них аппаратура. Пока гонцы бегают – мы часик еще тут походим.

Посылаем юриных петеушников. На тех смотреть жалко – мокрые, соплястые.

Васька объясняет им как дойти. Те – тупят. "Ак чо, мы это, того…"

— А им и не продадут. Двадцати одного нету. Нету?

Мелкие облегченно кивают:

— Нету!

Боятся заблудиться, что ли?

В итоге, иду я. Самый старый с самыми молодыми.

Ну, во-первых, хоть согреюсь. Во-вторых – посмотрю на этот самый Апраксин. В-третьих – узнаю, где тут магазин. В-четвертых – посмотрю расписание электричек. И, наконец, в-пятых – куплю нормальной водки. И нормально куплю. Не одну бутылку.

Достаю солдата из рюкзака. Оставляю мешок пока тут. Чего его с собой таскать? Поднимаюсь на отвал. Едва не сбрасывает ветром – чего-то он усилился.

И снова нагибаюсь под ноги. Еще одна кость. На этот раз предплечье. А рядом вторая. И берцовочки вниз. И мелкие – от ступней.

Пошли поисковика за водкой – он бойца и поднимет.

— Эээй! — ору. — Кто бойца подымать будет?

Потом встаю на колени, проверяю землю. Дождь стучит по капюшону и козырьку кепки. Рядом с бойцом – чернильная ручка малахитового цвета с латунным пером. На пере – серп и молот и число "1936". Один из мелких – Антон, кажется – остается тут.

Мы идем дальше.

Вот он – Апраксин Бор. Метрах в пятидесяти от косточек – дачи стоят. На косточках и стоят. Интересно, а когда дачники свои огороды копают – они бойцов находят тут?

И через десять минут мы в центре цивилизации. Асфальт. Машинки проезжают. Музыка из этих машинок. "Тынц, тынц, тынц!" Я – попаданец. Из сорок второго в две тысячи десятый. На нас – мокрых и очень грязных – не обращают внимания. Бомжи и бомжи. Мало ли тут таких? Ага…

Нормально все, жители двадцать первого века. Мы сейчас вашего спирта купим – обратно в свой двадцатый. Мы живем в прошлом. Не волнуйтесь. Мы тут так – в гостях.

— Здрасьте, барышня! — это я продавщице в магазе. — Водка есть в литровых? Желательно, паленая…

— Есть, пожалуйста, "Белуга".

Белуга стоит тут восемь сотен за литр. Подозрительно дешево. Пэтеушник едва в обморок не падает от цены.

— А чо эта дорого-то так, эта, а? Чоа?

— А это мы с базы напрямую возим, — машинально отвечает "барышня" и тут же понимает, что фигню сморозила.

— А она точно паленая? — с серьезной миной продолжаю я.

— Да, конечно, еще никто не жаловался…

Я хихикаю про себя.

И беру какой-то "Кедровой" по сто восемьдесят за литр. Пять литров. И флегматично запихиваю бутылки в рюкзак. Потом внезапно вспоминаю старый анекдот и прошу две конфетки. Поворачиваюсь к петэушнику и говорю ему:

— Три брать не будем. А то опять стошнит.

Он не знает этого анекдота и замирает от ужаса. А потом берет полторашку пива. Дурак. Пиво на таком ветру нельзя пить. Только водку. Паленую

Когда я вышел, то пацан спросил. Торжественно так спросил. И как-то сакрально:

— А зачем так много?

— Конфет-то? Так нас же много…

После этого он молчит всю дорогу, и о чем-то размышляет.

А я просто возвращаюсь в сорок второй.

Пока ходили – ничего не произошло. Бойца с ручкой добрали. Подняли и еще одного. Зайцу повезло – наткнулся на лимонку. На щуп нашел. А лимоночка – в кармане. И полный набор – крупные кости и даже с черепом. Медальона опять нет.

Ну, вот теперь можно и нормально пожрать.

И только сели за курганом – дождь внезапно закончился. Ангелы решили, что мы заслужили пообедать без воды сверху…

Степка достал две упаковки армейского пайка.

Мы – банку тушенки, пять головок лука, буханку хлеба. И трехлитровый термос с чаем. Его Змей с собой таскает. Ну и сало, само собой. Без сала в такую погоду жить невозможно.

Петеушники ничего с собой не взяли. Дети – уроды. Прав Еж. Жрут больше всех, а еду добывать не умеют. Пришлось обматерить. Впрок. Так-то бы, чисто педагогически, оставить их голодными – будут думать в следующий раз.

На пайки молодежь сделала стойку – интересно им – а что там такое? Консерва рыбная, консерва мясная. Галет кучка, пакетик чая, парочка кофе. Витаминный напиток.

И еще таблетки сухого спирта.

Юди делает ямку под него. Степка, тем временем, открывает банки.

Разводим в ямке огонь. Ставим на него сначала одну банку. Дожидаемся, когда сало растает.

А потом макаем в нее хлеб, передавая банку по кругу. Заедаем дольками лука. Запиваем чаем с водкой. Вот это – самая вкусная на свете еда – макать хлеб в растопленный жир тушенки и запивать его горячим сладким чаем с водкой. И ни какие суши с профитролями рядом не стояли.

И разговариваем.

— Слышь, пацан, а ты на кой хрен пиво взял?

— Так вкусно же!

— Ты же обоссышься сейчас со вкусного-то! — лошадино ржем над пареньком.

— А мы водку не пьем…

— Хе… Ты вообще… Первый раз что ли?

— Ага! — в голосе пэтеушника жизнерадостный восторг щенка.

— Ты, вообще, зачем сюда поехал? — спрашиваю я, с хрустом пережевывая лук с салом.