Андрей Константинов - Арестант

• Название: Арестант
• Автор: Андрей Константинов
• Жанр: Боевик

«Адвокат», «Журналист», «Сочинитель»… Эта блестящая трилогия Андрея Константинова рассказывает историю петербургского криминального журналиста. Новая совместная работа Андрея Константинова и Александра Новикова — роман «Арестант» — рассказывает о дальнейшей судьбе главного героя Андрея Обнорского. Популярность трилогии оказалась столь велика, что известный режиссер Владимир Бортко снял по ней многосерийный телефильм «Бандитский Петербург», где заняты звезды российского театра и кино: Обнорский — АлександрДомогаров, Барон — Кирилл Лавров, Вощанов — Андрей Толубеев, Гурген — Армен Джигарханян, Кудасов — Евгений Сидихин. Когда, дорогой читатель, ты будешь держать в руках эту книгу, фильм, возможно, уже выйдет на экран.

---

— Понял тебя, грузчик, — отозвался бригадир и повернулся к Чайковскому. — Ну, будете брать? Товар он уже получил.

— Будем, — ответил Чайковский довольным голосом. — А вы за хачиком посмотрите — еще может понадобиться.

— Удачи тебе, — сказал разведчик, вылезая из машины.

— И тебе…

Саня Блинов снова пересел вперед. Чайковский повернул ключ зажигания, движок тихонько запустился. Владимир Батонов стоял на тротуаре с вытянутой рукой.

— Ща, Вовец, будет тебе такси, — пробормотал себе под нос майор.

Он лихо подкатил к Батонову, остановился на противоположной стороне и, припустив стекло, развязно крикнул:

— Куды желаем, господин пассажир?

— На Васильевский надо, мастер, — крикнул в ответ экспедитор, он же груз легкий.

— Падай, — таким же веселым и разбитным голосом откликнулся Чайковский. «А поедем мы с тобой, братан недоделанный, в Смольнинское РУВД», — подумал он и, резко развернув восьмерку, остановился прямо напротив Батонова. Саня Блинов открыл дверь. Батон заколебался… Опер выбрался из салона.

— Садитесь, пожалуйста, назад, — вежливо сказал Саня. — А то мне выходить на Литейном.

Батон еще колебался — садиться ли ему вечером в машину с двумя мужиками, но Блинов его сомнения быстро разрешил: он коротко ударил искусствоведа в живот и ловко втолкнул охнувшего Вову в машину. Все для Батонова мгновенно и неожиданно переменилось — только что он стоял на улице, веселый и свободный, в предвкушении кайфа, приятного разговора и приятного секса в хорошей компании. И вообще — все в жизни было хорошо. Замечательно. Классно!… Он ведь молод, умен, красив… бабы от него тащатся… О, все классно! И вдруг — резкая боль и стремительное падение в темное нутро страшной машины. Он не мог даже вздохнуть — кулак старшего лейтенанта Блинова врезался в солнечное сплетение искусствоведа, как ядро. Из вытаращенных глаз катились слезы, вспыхивали какие-то яркие пятна. Чужие сильные руки бесцеремонно швырнули его в машину — как щенка, как мешок с картошкой. Он больно ударился обо что-то лбом, в желудке горел огненный шар, накатывала тошнота…

Он очухался только спустя секунд двадцать, когда машина уже неслась по улице. На руках у Вовы были наручники.

— Что… вы? — выговорил он. — Куда?

— В казенный дом, урод, — ответил страшный человек, который его ударил. И улыбнулся беззубым ртом.

— Вы… я… Я — журналист!

— О-о! Так это же в корне меняет дело, — воскликнул другой. Тот, который сидел за рулем. — Что же сразу-то не сказали?

— Да, вот именно, — подхватил беззубый. — Что ж вы сразу не сказали?

— Так вы же… сразу — кулаками.

— Как — кулаками? — удивился тот, что сидел за рулем. — Александр Николаевич, вы ударили господина журналиста кулаком?

— Ну что вы, Виктор Федорович? Я — кулаком? Господина журналиста? Никогда! Никогда, — горячо и патетически говорил Блинов, — я не позволю себе даже пальцем ударить журналиста! Бить журналиста? Как это низко, мерзко… Обидеть журналиста — все равно что обидеть ребенка. Верно я говорю?

Сашка обернулся к Батонову, и тот понял, что над ним просто издеваются. Он прикусил нижнюю губу. Боль понемногу отступала, зато наваливался страх. Подленький, гнусный страх…

— А вы… кто? — спросил Батон. Чего уж спрашивать? И так уже догадался. Но все-таки спросил.

— Мы из всемирной лиги защиты наркозависимых журналистов, — ответил Блинов торжественно.

— Ага, — подтвердил Чайковский. — При ООН. Неофициальное название — двенадцатый отдел уголовного розыска. Не слыхали?

Батонов покусывал нижнюю губу… Вот, значит, как! Влип! Два коробка с анашой во внутреннем кармане… Господи, что делать? Что теперь делать-то? Вот ведь ерунда-то какая…

— Может, договоримся? — сказал искусствовед неуверенно.

— Отчего ж не договориться? — ответил Чайковский. — Разумные взрослые люди всегда могут найти общий язык…

— А?… А вот и хорошо, — облегченно выдохнул Батон.

— Конечно, хорошо, — подхватил Блинов. — Мы за конструктивный диалог, построенный на идеях тоталитарного плюрализма и плюралистического тоталитаризма. Это у нас строго!

Батонов понял, что над ним снова издеваются и найти общий язык не получится. А два проклятых коробка так и лежали во внутреннем кармане пиджака. Никуда от этого не деться… Даже не сбросить — скованные наручниками руки не дают такой возможности. Дворники восьмерки шастали по лобовому стеклу: туда-сюда… туда-сюда… Беззубый опер что-то вещал про взаимопонимание, новое мышление и долгосрочное партнерство во имя мира и гуманизма… Батонов покусывал нижнюю губенку и тоскливо слушал весь этот бред. Значит, не возьмут, думал он отрешенно. Вспыхнувшая надежда таяла, на глазах превращаясь в лохмотья, в пыль, в прах…

— Сколько? — наконец спросил он. Беззубый опер прервал свой бесконечный и бессмысленный монолог и сказал:

— Только ради высоких гуманистических идеалов… только ради них, наш дорогой друг журналист. Всего один миллион.

Машина выкатилась на Мытнинскую. Батонов не верил своим ушам: значит, все-таки берут? И всего миллион? Господи, всего миллион? Да это… Вова радостно улыбнулся.

— Миллион баксов, урод, — грубо сказал Блинов. И добавил, усмехнувшись: — Хорош базарить, приехали.

Чайковский остановил машину возле здания Смольнинского РУВД. И как-то все сразу стало ясно Вове Батонову.

— Постойте, — заторопился он. — Постойте. Будьте вы людьми-то… давайте договоримся. Найдем нормальный вариант… А?

— Вылезай, гнилуха, — зло сказал Блинов и распахнул дверцу машины. — Вылезай, конечная…

— Ты не прав, Александр Николаевич, — весело произнес Чайковский, — конечная будет на зоне. А здесь так — пересадка.

Андрей Обнорский испытывал тягостное беспокойство. Впрочем, это слово никак не может передать, что он на самом деле испытывал. Он плохо спал, ворочался, то и дело покрываясь липкой испариной, и никак не мог провести четкую границу между сном и бодрствованием… Вставал и курил ночью, пил чай. На работу приходил невыспавшийся и разбитый. Иногда замечал сочувственные взгляды своих коллег. Впрочем, иногда замечал и злорадные… Что ж, не все в городской «молодежке» его любили. В редакции с момента появления Обнорского пошли гулять по кабинетам шепотки: комитетский. А как же: бывший офицер, служил за границей. Явно — комитетский мальчик. А уж в начале девяностых отношение к КГБ у демократической прессы известно какое было!

Потом, конечно, у многих отношение к Андрею изменилось. Но не у всех… Впрочем, он на это плевал. Что-то давило Обнорского, угнетало страшно. Да и могло ли быть по-другому? После всех последних событий: после прощания с Катей и душевных бесед с Николаем Ивановичем Наумовым? Да нет, конечно… иначе быть не могло. Но все же Андрей ощущал приближение какой-то новой беды. Кто-то умелый и беспощадный натягивал веревки с флажками. Обкладывал, обкладывал — замыкал кольцо. Посмеивался и загонял в патронники тяжелые цилиндры картечных патронов. И знал — добыче уже не уйти.

А добычей был он — Андрей Обнорский. Одинокий, раненый, со вздымающимися и опадающими от тяжелого бега боками. Офлажкованный, он будет идти туда, куда его гонят… Туда, где в осенней мокрой листве стоят стрелки и напряженно сжимают взведенные ружья. Их псы нервно нюхают воздух и дрожат от возбуждения. Скоро! Скоро начнется большая охота!

Андрей был близок к тому, чтобы снова запить. Но держался, говорил себе: это не выход. Это не выход, говорил он себе…

А есть ли выход?

Чайковский, Блинов и — между ними — журналист Батонов в наручниках вошли в дежурную часть Смольнинского РУВД. Обоих оперативников здесь хорошо знали.

Дежурный был в хорошем расположении духа, настроен пошутить. Он вскочил, вытянулся по стойке смирно и бодро доложил майору:

— Здрав-жлав, товарищ генерал-майор. Оперативный дежурный лейтенант Мальцев. Дежурство принял. В камерах находятся четверо правонарушителей. Используем на внутренних работах РУВД, девять человек для отправки в суды. Трое по 122-й ожидают получения санкции на арест. Табельное оружие, боеприпасы — в наличии.

— Вольно, товарищ генерал-лейтенант, — скомандовал Чайковский. — Организуй-ка лучше пару понятых… Есть в обезьяннике кто потрезвей? Чтоб хоть расписаться толком смогли…

— Для вас найдем, — ответил дежурный. Батонов стоял бледный. Он с трудом понимал, что происходит, сильно нервничал, покусывал нижнюю губенку. Он отнюдь не был глуп, но в такую ситуацию попал впервые. Как себя вести в этом враждебном мире, столь не похожем на мир творческих тусовок, он не знал.

А оперативники — напротив — знали это очень хорошо. Они отлично представляли себе, что сейчас творится в душе Батонова Вовы… Видели его страх, неуверенность и жалкую попытку казаться спокойным. Постоянное покусывание и облизывание сухих губ выдавали журналистика с головой.