Сообщество независимых авторов «Свободные люди» - Творчество Сталкеров (книга 1)

• Название: Творчество Сталкеров (книга 1)
• Автор: Сообщество независимых авторов «Свободные люди»
• Жанр: Научная Фантастика

Начиналось это, как попытка творчески переосмыслить мир «Сталкера».

Легенды, мифы и загадки Чернобыльской Зоны отчуждения. Затем тема пошла вширь – человек, смысл его жизни и место во Вселенной. Часть произведений, вошедших в книгу, можно назвать фантастикой, но часть не имеет к ней никакого отношения.

Предупреждение: в процессе чтения Ваше мнение о мире может измениться.

Не рекомендуется детям и беременным женщинам.

Серьёзно - некоторые вещи - не для всех.

Форум "Территория свободы"
Форум "Humans - значит люди"

---

Игорь "Сержант"

Смысл жизни

Вечер. Огромный ангар, полный Танков. Люди давно ушли, и Танки ведут свои разговоры. В отсеке, где стоят молоденькие Т-90 живо обсуждаются подробности сегодняшней встречи на учениях с ротой смазливых БМПэшек. В отсеке ветеранов разговоры вдумчивые и неторопливые. О временах и нравах, о качестве нынешней соляры, о смысле жизни. Многие Танки верят в Переплавку. Считается, что после нее танк возрождается к новой жизни более мощным и менее уязвимым. Теория Переплавки имеет и обратный отсчет. Танки верят, что в прошлых жизнях они были легендарными КВ, ИС и, конечно, Т-34. Доказать это никто не может, но ведь вера и не нуждается в доказательствах. Некоторые утверждают, что помнят себя Т-16 и Рено ФТ-17. Только самый старый здесь Т-55, хоть и верит в Переплавку, но не желает в нее попадать. Его мечта – превратиться в ржавчину, рассыпаться прахом по матушке-земле и соединиться с ней.

Как всегда не обходится без страшных историй. Один из кошмаров, которого боятся Танки – попасть на Полигон Перейро, где на беззащитных Танках отрабатываются новые виды вооружений. Считается, что на Полигон попадают для того, чтобы очиститься перед Переплавкой, но многие считают себя достойными Переплавки минуя Полигон.

Но вот затихают разговоры. Повисает тишина. Каждый остается наедине со своими мыслями. Мудрый Т-72 размышляет:

- Так все-таки – в чем смысл жизни? Для чего мы? И зачем? Главное, зачем? Перерабатывать соляру в выхлоп? Не слишком ли мелко для таких мощных фигур как мы? Почему Инструкция, в которой описаны самые мельчайшие винтики, ни слова не говорит по такому важнейшему вопросу?

И Переплавка и Полигон – не есть ли это выдумки предназначенные для того, что бы держать нас в повиновении? Оттуда никто не возвращался. Нет доказательств. А может все мираж? Может я бабочка, порхающая вокруг цветка, и думающая о том, что она – мощный стальной монстр?

Думать, думать и еще раз думать! Додумаемся! Не такое на гусеницы наматывали!

Валерий "Отшельник" Гундоров Тетрис

Разноцветные кубики падают вниз. Разноцветные, сцепленные в разные формы и конфигурации, они должны сложиться в монолитную стену без единого просвета. А получившаяся стенка сереет и съезжает вниз, пропадая из глаз и освобождая столь необходимое для новых падающих кубиков пространство. Если немного замешкаться или отвлечься, то какой нибудь кубик упадет неровно и в стене появится незаполненное пространство, которое не даст возможности создать монолитную стену. Верхние кубики будут продолжать падать. Возможно, ошибку удастся исправить и получится заполнить образовавшийся просвет. И монолит стены сдвинется еще на строчку. А возможно эта маленькая ошибка послужит причиной последующих ошибок. И тогда последует неизбежное – падающие кубики будут застывать хаотично, громоздиться один на другой, неумолимо приближаясь к последней, финишной черте. Возможно, и тогда еще все можно будет исправить. Просто успокоиться, взять себя в руки и аккуратно уложить очередной кубик. И следующий за ним. И согнать вниз очередную строчку, обнажая ошибки предыдущих строчек и получая возможность их исправить.

Возможно, что очередной неверно уложенный кубик вызовет панику, заставляя судорожно крутить новый падающий, но, в итоге, и он тоже ляжет неровно. И следующий за ним. И так до самого конца. Играющих в тетрис очень много. Некоторые, устав выкладывать кубики просто жмут на кнопку, и кубики, падая один на другой, быстро доходят до последней строчки. И все, «гейм овер».

Если сложить кубики неправильно и получить эту надпись, то игру можно начать заново. На том же уровне, с первой строчки. Правда, это все равно будет уже другая игра. Нельзя войти дважды в одну реку. Игра начинается заново. Вот только надоедает все время висеть на одном и том же уровне.

Если у нас все получается и кубики до самой последней строчки укладываются ровно, то в итоге мы получаем поздравления с победой ... и новый уровень. Более сложный, более интересный. И кубики побольше и поразнообразней, и падают побыстрее. Быстрее приходиться думать, быстрее кубики поворачивать, быстрее принимать решения. И с каждым уровнем все быстрее и быстрее. Чтобы в итоге дойти до самого финала и стать победителем.

Я укладываю кубики. Стараюсь делать это быстро и аккуратно и строчки исчезают одна за другой с веселым попискиванием аппарата. Совсем без ошибок не получается, но пока я успеваю их исправлять. Пока я все успеваю.

Раньше у меня не было такой занятной игрушки, и приходилось коротать вечера с прялкой, вытягивая и свивая длинную нить. Потом болели подушечки пальцев. Тетрис интереснее. Только решения приходиться принимать быстрее. Парка, Среча и Несреча, Пруха и Непруха, еще добрый десяток эпитетов... И постоянная боязнь порвать нить. А теперь – просто Игрок. Игрок в тетрис. И я играю, укладывая в ровные строчки разноцветные кубики ваших поступков.

Егор "Bondor" Бондаренко Ты где-то

I

Вокруг тебя лишь некая иллюзия пространства. Не видно ничего, только ты и вечная, безграничная пустота. Нет эха, нет ветра, запахов, тепла или холода, нет даже твоего голоса, звука - нет. Нет воздуха. Но с тобой все в порядке. Тебе не нужно дышать – у тебя больше нет такой потребности. Ведь легких - нет. И усталости - нет. Нечему уставать, тебя-то тоже тут теоретически нет и быть не должно. Но есть мысль. Во всем этом «отсутствии» её бы охватил истинный ужас и одиночество. Но и этого - нет. Страха - нет, тоски - нет, эмоции - здесь исчезают. Рядом с тобой только одно – дверь. Но ты её не видишь, глаз - нет. Ты стоишь к двери спиной и не ощущаешь её – ты не умеешь пока чувствовать в этом месте. Ты слишком привык к тому, что все зависит от стандартных факторов – звука, вида и запаха, может еще от реакций нервов в твоем теле. Ты разводишь руками. Нет, ты думаешь, что разводишь руками, пытаясь определить свое местоположение в пространстве. Но нет тут никакого пространства. И рук у тебя - тоже нет. А дверь – есть. Высокая белая дверь с позолоченной ручкой. Она будет выглядеть так, как ты захочешь, она будет меняться по ходу твоих изменений. Ты уходишь от неё, вернее считаешь, что уходишь – в этом месте некуда идти и нечем. Ты можешь так «идти» месяцами, годами, столетиями – это все один миг, здесь время ничего не стоит. Тут нет его. Тебе не станет тяжко в пути, тебе не надоест – тут все отсутствует. И путь продлится до того момента, пока тебе вдруг не придет в голову то, что ты все это время стоял на месте. Тогда, возможно, ты вдруг заметишь дверь за своей спиной. Она как в полутени. Ах да. Тут нет теней - тут нет света. И темноты. Но есть выход – дверь. (Или вход? где я?) А что за ней? Не знаю. Я так и не придумал, где взять ключ, чтоб её открыть…

А все-таки, где я? Разве может быть такое место? Тут нет ничего. Что такое абсолютная пустота? Вспомним полученные в реальном мире знания. Хм, наверное, вакуум.

Интересно, а может тут существовать электричество? Нет. Я не искал, я уверен. Почему? Потому что нет источников электрического тока. Не может быть. Как так? Везде есть. Тут же должны быть атомы? Ну.… Хоть чего-нибудь? Нет. А откуда освещенная дверь? Вернее из чего? Тут нет света, вернее не должно быть, а я его вижу. Как вижу? У меня же нет глаз. Ах, да… Меня ведь тут тоже нет. Как же так? Может быть, я просто… Я его, этот яркий свет, выдумал? Может, его и нет тут? А это – плод моей больной фантазии?

А зачем я его выдумал? А зачем мне – свет?

Наверно, потому что очень тяжело жить без света, я к нему привык и хочу, что бы он тут был. И вот он. Но его на самом деле - нет. Это – иллюзия.

А может.… А может мне так же выдумать ключ к этой двери, и я выберусь из этого места? Ну конечно! Ведь тут нет ничего кроме этой проклятой мысли! Зачем-то же она есть! Для чего-то же она осталась! Надо просто поверить, надо просто захотеть…

И он будет у меня в руке. Какой он? Холодный, металлический, звонкий, твердый, блестит и отражает лучи света.… А рука - тёплая, мягкая, живая, сожмет его и обморозит себе пальцы. Тут, наверняка, очень холодно без светила. Может мне и его представить, чтобы не мёрзнуть? Огромное, далекое, огненное… Оно греет… Что греет? Меня. А кто я? Человек - средний рост, тёмные волосы, серые глаза… Глаза! Я снова вижу! И теперь, наконец, могу это обосновать! Но, что это вокруг меня? Безликая пустыня вакуума? Я хочу землю. Сырую, твёрдую, живую… Я хочу воздух, запахи, звуки… Мне нужен вдох, я хочу опять почувствовать вкус своей собственной слюны, я должен снова взмахнуть ресницами и прорезать вечную тишину этого места громким смехом…

Но сначала – дверь. Выход. Пальцы ловко повертели в ладони ключ, и как-то неуверенно вставили его в замочную скважину. Поворот, щелчок… Земля осыпалась и растворилась в пустоте, светило погасло, рука вновь исчезла.

А большая, необъяснимая дверь наконец-то открылась. Яркий свет, озаряющий её, погас. А за порогом не было ничего. Продолжение пустоты. Дверь расплылась в этой чёрной глади, так же, как и выдуманный мною ключ. Её и не было никогда. Дверь – тоже вымысел. Мне очень-очень хотелось, чтобы отсюда был выход. Я её выдумал так же, как и воздух, светило, землю и руку.… Здесь нет ничего. И никогда не было. Да и меня, в принципе, тут быть не должно и не может. Тут есть только мысль. И это – ей в наказание…