Александр Горобец - Последний паладин

• Название: Последний паладин
• Автор: Александр Горобец
• Жанр: Боевая фантастика

Ядерный удар застаёт Кирилла Тяжина в пригороде Санкт-Петербурга, маленьком гродке Павловск. Его беременная жена успела позвонить ему и сообщить что она в метро. Кириллу нужно вывести из зоны отчуждения своего старшего сына, а затем спасти жену. Справится ли он??? Для бывшего офицера военной разведки — это всё равно, что выкурить хорошую кубинскую сигару. Вот только, война идёт не только на земле но и на небесах…

---

— Тихо, тихо, дружище. Эко тебя переколбасило, — Архангел взял его за ворот и потащил.

— Время… — еле слышно сказал Китяж.

— Шесть — пятьдесят. Ты потерпи, Кирюха. — Архангел тянул его между машинами, — Извини, но на плечи я тебя взять не могу. Суки, все простреливают. Терпи брат…

— Ракеты не было?

— Нет, Кириюха, — похоже, что Артем тянул его уже, достаточно долго, — но будет. Обязательно будет. Ты главное потерпи, дружище. Не умирай.

Кирилл прикрыл глаза, но не полностью. Он ждал красной ракеты, со стороны Покровки.

И дождался.

— Кирюха. Ракета, — Архангел приподнял Китяжа, чтобы тот увидел сам, и тот разглядел маленький красный огонек, зависший среди серых облаков на крохотном парашюте, — они дошли. ТЫ понял? Дошли. Ай молодцы, дошли они!!! — радостно повторял Архангел, — и мы дойдем, Китяж. Дойдем, дружище.

Но Тяжин уже не слышал его. Он почувствовал, как сильные, теплые руки подхватили его и понесли куда-то вверх. И стало ему невероятно легко и свободно. Боль больше не сковывала движения. Боли просто не было.

А Тема продолжал тащить его, в сторону дачи приговаривая:

— Тут не далеко осталось… Метров двести… Потерпи, дружище… Если ты помрешь, то кто тогда меня от сюда вытащит…

А над Питером, гроза, вовсю била в там-там грома и чертила молниями новую картину мира…

Глава 7

Весна 2000 г.

ГВКГ им. Н.Н. Бурденко

г. Москва

Как бесконечно долго, и какой мастер ремонтировал этот кабель, ОН не понимал. Зато ОН понял другое — звук, все таки дали. Далекий. Глухой. Но это не радовало ТОГО, кто его услышал. Потому что, у НЕГО создавалось впечатление, что кто-то крутит в его голове ручку настройки частоты, как на старом радиоприемнике.

— Шшшшш…бы мы не делали…шшшшш…Он теперь овощ… шшшшш…панация чере…шшшшш…делать… шшшш… Скопи…

— Работ…шшшш…Я запла…шшшш… надо…шшшшш…Все необходимое вам привезут…

Второй голос был до боли знаком. Но, кто это был? Вспомнить ОН не мог. Да что там голос. ОН себя вспомнить не мог. Похоже, связь с внешним миром только тестировалась, потому что отключилась, так же неожиданно как и включилась…

* * *

— За два месяца, динамика впечатляет.

ОН уже четко слышал голоса. ОН узнавал голос доктора и медицинских сестер. А ещё, ОН ждал, когда с ним заговорят два родных голоса. Услышать один из них, было большой редкостью. Это был отец. Приходя, он всегда здоровался: «Как тут наш малыш? Привет сынок.»

Второй голос был любимым. Это была мама. И она постоянно называла ЕГО по имени, но ОН ни как не мог его запомнить. И мама была рядом с НИМ, постоянно. Похоже, что она жила в одном помещении с ним.

— Какие перспективы, доктор? — голос отца, всегда задавал только конкретные вопросы и требовал только факты и цифры.

— Перспективы не плохие. Но у него задета правая лобная доля. По большому счету, после такой мясорубки, в которой он побывал, такое ранение — пустяк. И честно вам скажу, я бы не стал делать ему трепанацию. Лобная доля…

— А за что она отвечает?

— В принципе, если вы не верите в экстрасенсов, «контактёров», связи с инопланетными цивилизациями и духами умерших, то вам не о чем волноваться, — доктор, явно хихикнул

— А причем здесь вся эта ересь? — не понял отец.

— Просто некоторые, с позволения сказать, «ученые», утверждают, что именно эта часть головного мозга, отвечает за данные «способности». Но мы то, с вами, взрослые и образованные люди.

— Ладно, оставим эзотерику и прочую «хиромантию» писателям-фантастам, — отца больше не интересовал этот бред, — Скажите профессор, каковы шансы, что он станет нормальным, полноценным человеком?

— Этого я вам сказать не могу, — «эскулап» на мгновение замолчал, — Но, динамика впечатляет, я думаю, через месяц, мы смо…шшшшш

Дальше напрягать слух ОН не мог. Устал. И заснул.

* * *

— Пип-пип-пип-пип-пип, — какой-то аппарат, навязчиво пищал под ухом уже две недели и уже, порядком, надоел. В голове у НЕГО потихоньку начинали крутиться мысли. Одни пролетали, не задерживаясь. Другие сидели плотно и пожирали тех, которые не успели выскочить. Они росли и крепли и, вскоре, их осталось всего две. Две огромные мысли. «Надо вырубить эту пищащую хрень!» и «Как бы покурить». А ещё, иногда, из глубоких и пустынных закоулков сознания, выползала огромная мысль, при виде которой, две другие жались, друг к дружке. Это была огромная и свирепая: «КТО Я ТАКОЙ и ЧТО Я ЗДЕСЬ ДЕЛАЮ».

И эта мысль, наверное с голодухи, ударила его как раз в железяку, которая осталась у него в мозгах. И в мозгах, что-то щёлкнуло.

«Давай! Прямо сейчас! Ну же! Ты слабак?… Но как???… Для начала, глаза открой, дурында!!!»

И опять, в голове раздался щелчок. И после щелчка, ОН понял, что может это сделать.

И сделал

— Пипипип-пип-пип-пипипип-пип-пип, — пищалка явно сменила свой ритм. «Надо ее вырубить», ОН повернул голову. На тумбочке, около койки, стояла белая, жестяная коробка. Из нее, к ЕГО голове, тянулось два десятка проводов, а на лицевой стороне плясал свой, вечно зеленый танец, осциллограф. Ему вторили пяток разноцветных лампочек. «Как на сельской дискотеке», — про себя пошутил ОН, и, протянув руку к прибору, нажал самую большую и, самую красную, кнопку. Светомузыка, тут же погасла и перестала издавать надоедливый звук. Теперь — осмотреться. А чтобы осмотреться, нужно снять маску и «шапочку» с проводами. Мешают они шибко. Снял. Огляделся.

Обычная, серая больничная палата. Правда, одноместная, люксовая. Койка, диван, холодильник и телек. На диване, свернувшись калачиком, под шерстяным, казенным одеялом, спала женщина. А за стеклопакетом, шумел большой, ночной город. Очень большой.

«Ну, что, дружище? Попробуем встать?» Вытащив из левой руки капельницу, ОН сел на кровать. И, сразу же, закружилась голова. Но курить хотелось, все больше и больше. Справившись с головокружением, ОН встал и дошел до дивана. «МАМОЧКА», — радостно подумал ОН, увидев лицо женщины. Такое родное и милое, — «замучил я тебя, совсем. Намаялась ты со мной. Как же ты устала…»

Он подоткнул маме одеяло и вышел в коридор, тихонько закрыв скрипучую дверь.

— Наталья Сергеевна, не спится? — раздался юный голос с медицинского поста, — Хотите, я вам снотворного дам?

«Точно! Мама — Наталья Сергеевна! А как зовут МЕНЯ???» — он вернулся в палату и прошлепал босыми ногами к койке. На спинке, в ногах, висела табличка. «Тяжин Кирилл Александрович. 16.11.1977 г.р.»

«Наконец-то! Кирилл Тяжин! КИТЯЖ!!! Теперь выяснить, что я здесь делаю и где тут курят? Это мне подскажет медсестричка.» Китяж вышел из палаты и огляделся. Налево — коридор. Темный. Направо, через две палаты, тусклым огнем ночника, светился медицинский пост. «Давай, Кирюха. Тебе туда». И пошел. Шел уверенно, но не быстро. Слабость давала о себе знать и он немного покачивался.

На посту сидела совсем молоденькая, чуть полноватая, симпотная медсестричка. Заполняя какие-то бумаги, она даже не подняла головы.

— Наталья Сергеевна, вы за снотворным? Подождите минуточку, я допишу…

— Сестричка, — Китяж широко улыбнулся, — А где тут у вас покурить можно?

Медсестра вздрогнула и перестав писать, медленно подняла глаза. А увидев Тяжина, закатила глаза и медленно сползла со стула. Она упала в обморок

* * *

В главном Военном Клиническом Госпитале имени Н.Н. Бурденко, что в Лефортово, царила сутолока и суета. Шутка ли, больной, который пролежал в коме три с половиной месяца, больной, над которым бились лучшие военные нейрохирурги страны и ничего не смогли с ним поделать, САМ ВСТАЛ!!! И, не просто встал, а заговорил и, даже, попросил покурить!!!

В палате, где лежал Тяжин, было непристойно много народу. Кандидаты, доктора, профессора и, даже, один академик. Маленький, с седой бородкой клинышком, академик говорил: «Надо проверить…» и все, тут же начинали перешептываться. Академик говорил: «Посмотрите реакцию…» и опять шепот. А так, как народу было много, этот шепот начал напоминать улей.

Мама сидела на диване и пила уже четвертую порцию карвалола, пополам с валокордином, но это не помогало. Как только она поднимала голову и видела Кирилла, который сидя на койке, с интересом наблюдал за происходящим, она снова начинала плакать. И не просто плакать. Рыдать. Её успокаивал отец, прилетевший утренним рейсом из Питера. Он обнимал ее за плечи и все время повторял:

— Ну, Наташенька… Ну, все хорошо… Я же говорил, что все будет хорошо… Ну перестань, Натуля…

А Кирилл продолжал наблюдать за тем, как «эскулапы», по одному, подходят к нему. Стучат молоточком по колену, светят фонариком в глаз и просят дотронуться пальцем до кончика носа. Наконец, после четвертого часа подобных мучений, Кирилл не выдержал. Он встал и койки и громко, чтобы услышали все, сказал: