Александр Каменецкий - Последний пророк

• Название: Последний пророк
• Автор: Александр Каменецкий
• Жанр: Триллер

Последний пророк

Москва 2005

Высококлассный программист московской фирмы, он и в страшном сне не мог представить, что кровавые сводки теленовостей станут для него реальностью: плантации опийного мака, секретная база исламских террористов.

Над его самыми близкими людьми — женой и дочерью — нависла смертельная угроза.

Пройдя сквозь ад до самого дна, оказавшись на грани жизни и смерти, он приблизился к последнему пределу ужаса, когда можно уповать лишь на Бога. Но ему, подобно Иову, предстояли новые испытания, которых удостаиваются лишь избранные…

Моей жене, с любовью и благодарностью

Все имена, топонимы, исторические и псевдоисторические факты, а также все иное, что может создавать иллюзию соответствия реалиям того мира, который принято считать существующим, относятся к области известных приемов беллетристики, благодаря которым текст приобретает товарно-рыночную стоимость, желаемую автором.

---

События сдвинулись с мертвой точки неожиданно. Я мыл пол в дальнем конце зала. Бессмысленно возил шваброй взад-вперед. Рашид куда-то исчез с самого утра, черти его унесли. Вдруг ближайшая ко мне дверь приоткрылась, показалась курчавая голова негра.

— Hey, russian! — одними губами шепнул он мне. — Ссать хочешь?

Я поскрипел зубами. Издевается, подумал, тварь.

— Пошли отольем, — вполголоса продолжал негр. — Сейчас зайдешь в туалет, понял? Потом я. Только тихо.

Хрен его знает, чего он хотел. Может, голубой? Ладно, я пошел, захватив швабру. Может, отбиваться придется, мало ли…

— Хэлло. — Негр появился минут через пять, опасливо озираясь. Протянул руку. — Пит меня зовут. Слушай, ра-шен, ты что-нибудь понимаешь в программировании?

Говорил с британским акцентом, довольно прилично.

— Допустим.

— У меня проблемы, — продолжал он шепотом. — Факен шит. Я уже один раз эту работу завалил, завалю второй — мне крышка. Поможешь, рашен?

— Не знаю, — пожал я плечами. — А что случилось?

— Ты после обеда еще раз отлить сходи, я тебе алгоритм покажу, о'кей?

Целую ночь просидел над его алгоритмом. Любопытная, для on-line banking, задача. Суть в том, что деньги переводятся со счета на счет совершенно особым образом. Скажем, вам нужно перевести из Азии в Европу определенную крупную сумму. Например, пять миллионов долларов. Такая операция будет сразу зарегистрирована контрольными службами. Если полиция следит за вами, отправитель и получатель вычисляются в несколько секунд. Что делает программа? Она дробит перечисляемую сумму на сотни произвольно выбранных: 1028 долларов, 8171 доллар и так далее. Каждый из мини-платежей переводится на произвольный счет в энном банке, до которого, естественно, не доходит, но отправляется с полдороги туда, куда нужно. Все равно что рассыпать мешок гороха, а потом его собрать. Программа собирает все части в целое только на счету получателя, но ни одна контролирующая система не в состоянии засечь операцию. Их компьютеры реагируют на суммы не менее пятисот тысяч. Умно, очень умно. Талантливо. Но у Пита не получалось главное: собрать все горошины в мешок. Программа не распознавала определенную часть платежей, счета которых включали в себя три одинаковые цифры. Примерно четверть денег исчезала бесследно. Раздолбай Пит, полагаю, не увидел этого в алгоритме сразу. Плохо его учили… не знаю где. И заказчик, видимо, погорел, потерял пару-тройку миллионов. Бедный Пит.

Сперва ни черта у меня не выходило! Мозги, после всего, что было, как склеились. Но затем вдруг осенило. Бросился к столу, словно поэт какой-нибудь, схватил переданный Питом огрызок карандаша, бросился писать. Муза, блин, посетила. Короче говоря, переводимая микросумма должна быть логически связана с номером искусственного счета, на который она якобы переводится. Программа собирает горошины по принципу четкой связи «сумма — номер счета». Конечно, это был набросок, эскиз. Но — красиво. Мне самому понравилось. В последнее время уже и не верилось, что на что-то способен. Особенно после зиндана.

Связь у нас осуществлялась через туалет. Но уже более грамотно, по-шпионски… (Сейчас перечитал написанное, вспомнил, посмеялся. А ведь действительно так и было! Вначале оставлял свои записи за бачком. Потом нашли лучший вариант. Упаковывать бумаги в пластиковый герметичный мешочек и прятать в самом бачке. Я, правда, потом понял, что задание — учебное, тренировочное. Такому асхолу, как Пит, эту программу самому ни за что не написать.)

Через несколько дней, когда все было готово, глубокой ночью он вдруг поскребся ко мне в дверь. Я не спал — это стало обычным явлением. Ни слова не говоря, перехватил мою руку у выключателя, не позволил зажечь свет. В полной темноте прокрался в ванную-сортир. Уволок меня за собой. Шепнул:

— Во всех комнатах стоят камеры.

Негр в абсолютной темноте — это что-то. Белки глаз и зубы фосфоресцируют, даже страшно. Вложил в ладонь плоскую металлическую фляжку. Я отхлебнул — спирт! Почти неразбавленный. Закашлялся дико, он запечатал мне рот, зашипел. Потом беззвучно глотнул сам, шепнул:

— Спасибо, друг. Если бы не ты… Факен мазер, если бы ты знал, в какой я заднице!

— Я тоже.

— Не-е, ты крутой, ты выберешься. А глупый ниггер до самой смерти будет сидеть, наверное, в этом подвале. Здесь отстойник, понял? Для тех, кого недавно взяли. Умные, они быстро уходят наверх, а дураки остаются. Э-ээ, во дворце такие номера! У этих guys есть все, что хочешь, понял! И выпивка, и девочки… — тоскливо проскулил Пит. — Зачем я родился глупым ниггером, Джизус факен Крайст, зачем?! Вот Иззи тоже скоро пойдет наверх…

— Иззи? — удивился я странному имени.

— Ну да, этот старый жирный боров из Израиля. Его Танака даже хотел сначала поставить над нами вместо Ра-шида, но потом передумал.

— Кто это — Танака?

— О, fucking cool guy! — с восхищением выдохнул Пит. — Местный гений. Ты его еще увидишь. Танаку в Сингапуре судили за хакинг, а эти япошку выкупили. Внесли залог в сто кусков или больше. Потом на самолет — и сюда. Ему там светило двадцать пять лет тюряги. Танака дает идею, все остальные доводят до ума… А глупый ниггер обосрался. В нормальной бы фирме выгнали, и все. А тут не выгоняют, сам понимаешь. Пулю в затылок — и зарыли в песок. Если бы не ты, рашен, мне вообще каюк…

Бедный Пит, я пожалел его. Спросил:

— Как ты сюда попал?

— Из Сьерра-Леоне… Слыхал про такую страну? Отец у меня врач. Зарабатывал не очень, но хватало. Очень хотел, чтобы я учился в Англии. Ну, я поехал, поступил там в университет. Жил как последняя крыса: посуду мыл, улицы мел, продавал гамбургеры. Лишь бы только диплом получить и застрять в Европе. Ну, получил в конце концов. А они не продлили мне визу! Сидит такая, знаешь, белая stinking bitch и говорит: «Африке нужны компьютерные специалисты». Зачем им черный парень, если белых хватает? Я и так и эдак — нет, и все! Что делать? А у меня был приятель, однокурсник, косовский албанец. Он сказал: есть классные ребята, которые набирают программистов. Пошел, поговорил… Дали контракт подписать, я его даже не читал. Какая факинг разница, лишь бы не назад в Сьерра-Леоне! Только, говорят, будешь работать в арабской стране, надо принять ислам. Я сначала испугался, а потом подумал — ислам так ислам. Это вообще просто. Сказал «Нет Бога, кроме Аллаха…», и ты уже мусульманин. Сели в самолет, прилетели. Потом через пустыню на машинах. Так я здесь и оказался… — Пит вздохнул, сделал еще один глоток, протянул фляжку мне. — Кто же знал, что тут такая задница?! Сначала они мне целый месяц промывали мозги: Аллах, пророк, джихад… Кино показывали каждый день про зверства американцев. Ты, говорят, будешь сражаться за великую идею, это большая честь, после смерти попадешь в рай… Особенно этот Томми налегал — motherfucker, который тут всех обрабатывает. Вот я и в раю. Пять раз в день молиться, жить под землей… Они тебе, конечно, платят, а толку? Наружу-то не выпускают. Перевожу, конечно, деньги родителям, а сам сижу в этой гребаной дыре. Мать у меня болеет, нужны большие деньги на операцию. И сестры в колледж хотят…

— Что здесь вообще такое? — спросил я.

— Понятия не имею! Нам же из отдела выходить нельзя. А сколько всего отделов, каких — не знаю. Иззи говорит, целый подземный город. Может, врет. Знаю только, что компьютерными делами занимается Танака. А решает все Марк. Ты уже говорил с ним?

— Да. А кто он?

— Большая шишка. Я слышал, итальянец. Он не идейный, его тоже наняли, чтобы на них работал. Здесь вообще идейных мало. Марк — good boy, с ним можно иметь дело. Я, знаешь… ну, тяжело, в общем, без бабы… И я Марку однажды намекнул. Прихожу к себе, а в шкафу — целых три журнала! И не bullshit, а немецкие, высший класс! Эх-хх… Приходится каждую ночь, под одеялом, с фонариком, чтобы камера не засекла…

— А если засечет?

— Лучше и не думать. Говорят, могут кастрировать.

Почти до самого утра Пит плакался мне на свою жизнь. Рашид — тупой кретин, который держится за место, а в деле не понимает ничего. Он ничего и не делает, только следит за порядком. Коллегам доверять нельзя: любой из них, если что, продаст с потрохами. Никто толком не знает, чем занимается сосед. Алкоголь категорически запрещен. Сьерра-Леоне в сравнении с этим всем — сказка…

Наконец случилось долгожданное. Рашид открыл одну из комнатушек:

— Твой компьютер. Вот дискета, на ней задание. Вечером приду проверю.

Уже хорошо. Включил машину — полный завал. Скорее всего кто-то занес вирус, и система упала намертво. Провозившись битых три часа, понял, что ничего не выйдет. Нужно все переустанавливать заново. Решил не сдаваться, мучился до самого вечера — глухо. Как после ядерной бомбардировки. К концу дня явился Рашид:

— Покажи работу.

Я честно ответил: компьютер неисправен. Попросил инсталляционные диски с программами.