Владимир Колышкин - Атолл

• Название: Атолл
• Автор: Владимир Колышкин
• Жанр: Ужасы и Мистика

   Главный герой романа "Атолл" - американский писатель-миллионер живет на тропическом острове, где обрел свое счастье с молодой аборигенкой.

   Но его жизнь на собственной яхте не так безмятежна, как кажется. Темные мистические силы, некогда соблазнявшие писателя в Нью-Йорке, дотянулись и до его тропического рая.

---

   - Простите, вы не Джон Кейн? - сказала женщина, подойдя к столику.

   - Да, он самый, - ответил Джон, кладя телефон на столик, но не выключая его.

   - Мой муж большой поклонник ваших книг, мистер Кейн...

   Джон благосклонно качал головой и невольно улыбался.

   - Не могли бы вы дать для него автограф? Марк так обрадуется...

   Женщина вынула из сумки потрепанный пакетбук - книгу в тонкой обложке, для дешевой продажи. Это был его предыдущий роман "Соври ближнему".

   Джон достал свой "Монблан" с золотым пером, перелистнул обложку, и на испачканном арахисовым маслом шмуцтитуле написал:

   "Дорогой, Марк! СДЕЛАЙ ЭТО! Искренне ваш - Джон Кейн" - и поставил свой фирменный автограф: переплетенные J и K.

   - Благодарю вас, - книксанула женщина, но никак не уходила, всё мялась, потом решилась:

   - Мой муж утверждает, что вы родом из Спрингфилда?

   - Он прав. Я из Спрингфилда, - Джон по инерции еще продолжал улыбаться.

   - Как это замечательно! - захлопала в ладони женщина. - Значит, вы должны быть знакомы с семейством Симпсонов?

   - Каких Симпсонов? - удивился Джон.

   - Вы что не смотрите мультсериал "Симпсоны"?

   - А-а-а! вы про тех кретинов с квадратными головами и глазами, как у раков? Нет, не смотрю.

   - Но вы знакомы с ними? - все еще надеялась женщина.

   - Как же я могу быть знаком с нарисованными человечками? Ведь я живой человек.

   - Да, но вы из Спрингфилда, - глаза у женщины стали стеклянными.

   - Вы, простите, давно делали рентгенограмму мозга? - спросил Джон.

   Женщина испуганно отпрянула, схватила дочку за руку и поволокла прочь с веранды. Оайе и неизвестная девочка долго махали друг другу: девочка белым платочком, испачканным соком клубники, Оайе - коричневой ладошкой.

   Джон поднял мобильник, приставил его к уху.

   - Ну, ты слышала?

   - Я рада за тебя, Джон...

   - Нет, я о "Симпсонах" и о тех, кто их смотрит.

   - Джон, дорогой, не пытайся переделать мир. Все равно мир переделает тебя или...

   - Или что?

   - Или ты умрешь! Вот и всё!.. Джон, брось свои капризы... если бы ты посидел в магазине Пибса и хотя бы часика три подписал книги, то объем продаж существенно...

   - Не могу пока приехать, дорогая Мэйбл, слишком занят...

   - У тебя появился новый сюжет? - с надеждой спросила литагентша.

   - Пока нет, но... не в этом дело. Тут и без того хватает всяких забот. Во-первых, местный президент лично приглашает на свой юбилей... - Джон так натурально врал, что даже сам поверил в свое вранье. - Во-вторых, я тут подумываю жениться...

   - На ком?

   - На местной девушке...

   Оайе принципиально отвернулся, будто речь шла не о его сестре.

   - Джон! Так это же замечательно! Это ты здорово придумал! - толстуха так завопила, что, казалась, она сейчас выскочит из трубки несмотря на свою толстоту.

   Ну, понесла, понесла, разозлился Кейн.

   - Это вовсе не для твоего поганого паблисити, - заорал он в трубку.

   Мэйбл быстро остудила его пыл:

   - Не моего паблисити, гадкий ты человек, твоего, ТВОЕГО! Послушай, Джон, можно сварганить классный материал. Я тут уже прикидывала, хотела прилететь к тебе с фотографом, купить на твоем острове лучших проституток и поснимать их голенькими на твоей палубе, получился бы отпадный репортаж, о том какую ты ведешь развратную жизнь на своей яхте. Но то, что ты предлагаешь, еще даже лучше. Свадьба знаменитого писателя, невеста - скромная аборигенка... кстати, кто она?

   - Дочь вождя...

   - Отлично! Скромная дочь вождя... Так что мы и сенсацию подкинем, и приличия соблюдем. Пуританство нынче опять входит в моду. Ну, что, я работаю в этом направлении? Начну подготавливать почву?..

   - Работай, Мэйбл, работай.

   И он отключил аппарат.

   16

   - Куда теперь пойдем? - спросил Оайе, зевая. После ланча у мальчика слипались глаза.

   - Вообще-то я хотел сыграть в теннис с доктором, но, я вижу, ты совсем раскис...

   - Ничего я не раскис, просто немножко спать хочу. Мама сильно болела, я ночью не спал... Но я потерплю вы из-за меня не беспокойтесь.

   - Нет, приятель, так не пойдет. Зачем же мне тебя мучить. У меня прекрасная идея. Сейчас мы снимем номер в каком-нибудь отеле, ты выспишься один в номере, как король! А вечером я зайду за тобой и мы поедем обратно на Кок.

   - Я никогда не жил в отелях, - счастливым голосом сказал Оайе и в избытке чувств дал очередь со вспышками света из купленного для него игрушечного автомата.

   - Вот и отлично. В жизни самое важное - это впечатления детства и юности. Потом уже ничего так не впечатляет.

   На rue Commondant они увидели полукруглую стеклянный стену отеля, три звездочки, назывался "Bleu Marine". Как раз то, что надо.

   Они вошли в прохладный холл. Портье, белый, наверное, француз, подозрительно уставился на посетителя, перевел взгляд на мальчика с игрушечным автоматом, потом поклонился и сказал:

   - Добрый день, месье...

   Джон кивнул и спросил:

   - Я хочу снять одноместный номер до вечера...

   - Мы сдаем номера на сутки.

   - Ну, хорошо, пусть будет на сутки...

   - Должен вас огорчить, месье, но у нас это не принято.

   - Что не принято?

   - Спать с мальчиками.

   - Ах, вот вы о чем! Ха-ха-ха! Нет, вы меня не правильно поняли. Мальчик поселится один. А я вечером приду за ним и расплачусь за номер.

   - Несовершеннолетним не положено проживать в отеле без сопровождения взрослых, - резонно возразил портье.

   Джон посмотрел в глаза портье. Это был молодой человек, наверное, студент: честные глаза, челка торчком. Характер и принципиальность. Отлично. Молодые, да к тому же студенты, еще не потеряли веру в человечество.

   - Сколько стоит одноместный номер?

   - На сутки?

   - Да, черт побери!

   - В среднем от шестисот евро или 25 тысяч тихоокеанских франков... простите, месье, у нас не выражаются.

   Джон вдруг понял - он не нравится парню. Не как человек, а как американец. Джон говорил по-французски с американским акцентом.

   - Вива Франция! - сказал Джон.

   - Это не поможет, месье, - ответил портье.

   Что ж, это его право, подумал Джон, любить или не любить. Когда сам Джон был в Париже, ему, Джону, тоже не нравились парижане, так что же он хочет от парня?

   - Дядя, Джон, - мальчик потянул за рукав писателя, - пойдемте отсюда, я уже расхотел спать.

   Джон понял, что проиграл. Конечно, можно было попробовать поспорить, и убедительным аргументом была бы стопка из десяти стодолларовых бумажек, но не хотелось ломать через колено молодого человека.

   - Au revoir! - поклонился Джон принципиальному портье. [До свидания! (фр.)]

   - Bonne chance, - ответил портье. [Желаю удачи (фр.)]

   - Mersi bian... Allez, mon cher, - сказал Джон и повел мальчика к выходу. [Весьма благодарен... идемте, мой друг (фр.)]

   У дверей мальчик оглянулся и выпустил в портье трескучую очередь.

   Они вышли на горячую улицу, щурясь на яркое солнце.

   - Ну, что ж, - сказал Джон, - прикорнешь на корте, там есть скамеечки...

   - Да я, честное слово, уже не хочу спать.

   - Ну, ладно, идем.

   - Куда, дядя Джон?

   - В американское консульство. Там меня ждет друг на корте... Мы будем играть в теннис.

   - А мне можно сыграть?

   - Конечно...

   Они пошли по авеню Шарля де Голля, которая тянется от Рыбацкого порта до чугунных кружев Дворца президента.

   Джон старался приноровить ритм своей машистой поступи к мальчишеской шаркотне. Асфальт раскалился и неприятно проминался под подошвами. Такое впечатление, как будто ты идешь по шкуре гигантского животного, которое пока дремлет, но если проснется...

   - Скажи, Оайе, на Кукаре бывали землетрясения?

   - Я не помню. Но папа рассказывал, что однажды проснулся вулкан Бара-Бар...

   Мальчик стал рассказывать, как дымил вулкан, как тряслась земля, бегали в страхе люди...

   Джон машинально вставлял какие-то вопросы, чтобы словомельница мальчика не останавливалась, а сознанием привычно погрузился в свой писательский мир. Инцидент с портье исчерпан и забыт, продолжаем думать о своем. Среди толкотни мыслей и образов выперла довольная физиономия Питера Маршалла. "Убей меня трижды". Одного раза этому засранцу мало. Его надо убить трижды. Как это понимать? Так что ли? И не успел Джон одернуть себя, как тут же представил, даже не сам Джон, а вечно работающий в нем писательский перпетуум мобиле, как этот сволочной Маршалл идет по улице, такой же сомнамбула, как все творческие люди, не глядя ступает на перекресток и его тут же сбивает летящий на огромной скорости "понтиак". Тело Питера Маршалла взлетает в воздух, растерянные ноги мелькнули сверху, и бедняга, описав гиперболическую кривую, головой влетает в капот встречной ярко-красной "хонды". Но этого мало, отброшенное, исковерканное тело переезжает третья машина - серебристый "крайслер". Его убили трижды. Тут, конечно, не последнюю роль сыграли теннисные ассоциации...