Даниил Аксенов - Апокалипсис: р. от о.л.

• Название: Апокалипсис: р. от о.л.
• Автор: Даниил Аксенов
• Жанр: Боевая фантастика

Фантастический "иронический" боевик с непредсказуемым финалом.

---

  С большой неохотой я отвлеклась от безобидных домашних дел, чтобы начать новый разговор с Черной Книгой. Старик на кота не обратил никакого внимания. Впрочем, он и Виталия Петровича большей частью игнорировал.

  - Мне можно поговорить с другими? - наконец я отважилась задать этот вопрос Книге. Ведь раньше даже не пыталась связаться с остальными демонами, с меня и Влада хватило.

  - С кем? - спросил старик. Он по-прежнему стоял у окна и смотрел на улицу с таким видом, что было неясно: ему нравится любоваться панорамой или прикидывать, как тут все обустроить по-новому.

  - С другими... с принцепсами, со всеми, кроме Влада. Лучше с теми, кто его знает.

  - Можно, - ответил старик. - Назови имя того, с кем хочешь поговорить, и я обращусь к нему.

  - А без имени никак?

  - Нет. Нужно настоящее имя или любое другое, которым назовет себя демон.

  Новости были неприятными. Но я не спешила прощаться со своей идеей, хотя уже догадалась, что с Владом общались многие, потому что лишь его имя и знали. Получается, Влад мог говорить с кем угодно, а другие - только с ним!

  - А нельзя ли мне тогда обратиться ко всем сразу? - я сделала еще одну попытку.

  - Нужны имена, - ответил старик.

  Я задумчиво посмотрела на недоеденный сыр. Прощай, завтрак! Прощай, спокойная жизнь! Впрочем, со спокойной жизнью я уже попрощалась несколько дней назад.

  За все время разговора мой собеседник так и не взглянул на меня. Мне стало интересно, на что же он смотрит за окном. Стул с легким скрежетом отодвинулся, я встала из-за стола и подошла к старику, заглядывая через его спину.

  Там была сонная улица с редкими машинами и единичными ранними прохожими. Сейчас по дорожке шла только бабушка с мальчиком лет пяти. Они о чем-то говорили, не обращали внимания на дом с красной крышей и не догадывались о том, кто смотрит на них через кухонное окно.

  Глава 11. Андрей: 'После роддома - в пентхаус'

  У Зорро снова полная свита. Только частично липовая. К девушке приставлены два профессиональных соглядатая из спецслужб. Конечно, можно было бы внедрить Хранителей, но Влад многих знает в лицо - большой риск.

  Я сижу в небольшой квартире, утопая в мягком коричневом диване. На стене тикают деревянные старинные часы с большим маятником. Мой агент опаздывает.

  Наконец в подъезде раздаются торопливые шаги, а потом слышу два быстрых звонка в дверь. Поднимаюсь и впускаю Зорро.

  Наша блондинка выглядит не очень. Если бы синеву с нижних век переложить на верхние, то получился бы неплохой макияж. Однако прическа хорошая, пышная, уши скрывает просто отлично.

  - Я торопилась изо всех сил, - Зорро пытается извиняться, пытливо глядя на меня, как белый ребенок смотрит на австралийца-людоеда, - но твои люди заставили покружить.

  - Что нового? - спрашиваю. Я - добрый людоед.

  Зорро проходит в зал, швыряет дорогущую красную куртку прямо на пол и заявляет:

  - Влад хочет меня убить!

  - Ты не получила мое предупреждение? - возвращаюсь на диван, но теперь вместо часов вижу грудь блондинки, которая просвечивается через белый прозрачный пуловер.

  - Получила, но поздно! Уже после встречи с Владом, - Зорро садится рядом и доверчиво прижимается ко мне. Доверчивость строго отмерена - видно, что девушка училась мастерству у театральных корифеев.

  - Почему же он тебя не убил? - вот что мне интересно.

  - Еще рано, наверное. Но он уже собирается. Я чувствую!

  Она чувствует! Ну, конечно... у таких дамочек интуиция работает как кочегар на перегруженном паровозе. Когда признаешься в любви десяткам мужчин, а потом кидаешь их, то волей-неволей начинаешь чувствовать момент, если кто-то собирается кинуть тебя.

  - А откуда ты узнал, что он хочет меня убить? - голубые глаза распахиваются... кажется, я видел это выражение в детском фильме про Мальвину. Зорро собирает с миру по нитке!

  - Я повсюду ищу информацию, чтобы обеспечить безопасность тех, кто работает на меня! - гордо заявляю я. Не могу же сказать, что сам посоветовал Владу прикончить всех дамочек?

  - Ты такой заботливый!

  Н-да... предсказываю, что ее рука сейчас начнет благодарно гладить мой живот и ошибаюсь самую малость - рука гладит чуть ниже. Это не мешает мне поддерживать светскую беседу. Никто ведь не подумал, что я собираюсь сдать своего лучшего агента? Выделять Зорро из общего списка Претенденток было нельзя, иначе бы Влад заподозрил подвох. Поэтому я ограничился тем, что предупредил моего привлекательного, но большеухого осведомителя о неприятностях.

  - Нужна информация не только о месте пребывании Влада, но и еще одной из вас. Миниатюрная симпатичная брюнетка с длинными волосами, лет восемнадцати на вид, но может быть и старше. Влад ее точно знает.

  - Я мало кого встречала, - вздыхает Зорро, умудряясь раздеваться с помощью одной свободной руки. - И обо всех сообщила тебе.

  Еще бы - дамочка явно хочет устранить всех конкурентов с нашей помощью. Поэтому я предпочитаю встречаться с ней лично. Знаете, зачем нужны прямые встречи с агентами? Чтобы убедиться в их лояльности, чтобы видеть, что они не боятся приходить! Зорро приходит регулярно и демонстрирует лояльность всеми способами. Особенно хорошо у нее получается сверху.

  За дверью слышится едва заметный шум. Словно кто-то тихо подкрался к двери и остановился там.

  - Кто это? - спрашиваю одними глазами.

  Зорро ничего не слышит, ее локаторы уступают моим в тренированности, но дамочка пожимает плечами.

  - За тобой хвост? - шепчу я.

  Девушка мотает головой так, что опасаюсь, как бы ценный агент не свернул себе шею.

  - Говори что-нибудь громко, я сейчас.

  Зорро выполняет команду как заправский солдат при штабе - вытягивается на диване и принимается тараторить:

  - Из-за этих землетрясений, говорят, почти всю Москву эвакуируют. Как во вторую мировую! И почему-то временно, лишь на месяц! Больницу рядом с моим домом уже вывозят, но никого больше пока не трогают. Слышала, что еще будет трясти...

  Я тем временем подкрадываюсь к двери. Прислушиваюсь и улавливаю чье-то дыхание. Шпик?

  Прикасаюсь пальцами к замку, нужно сосредоточиться и сделать все почти одновременно. Замок поворачивается - рывок двери - моя рука высовывается и хватает мужика за ворот. Теперь быстрая обработка - удар поддых, хватка за шею, чтобы не дать шпику согнуться, удар затылком о стену коридора и клиент разом входит в нужное мне состояние.

  Под моей рукой хрипит и трясется плюгавый человечек с орлиным носом и осовевшими глазами. Он похож на пройдоху воробья, укравшего клюв у хищной птицы. Его светло-серая куртка секунду назад смотрелась выглаженной, но после моей обработки разом состарилась и превратилась в морщинистую тряпку.

  - Ты кто такой? Что здесь делаешь? Быстро отвечай!

  Моя интонация подкреплена дружеским пожатием шеи гостя. Он пытается кашлять, но даже это не входит в мои планы.

  Пока клиент приходит в себя, я мягко прикрываю дверь, отрезав для гостя единственный путь к отступлению. Быстро обыскиваю - чист.

  - Я... к Свете, - хрипит шпик. - Я... ее... муж.

  - Да ну? - удивляюсь не на шутку и, обернувшись в сторону зала, кричу. - Эй, Зорро, тут твой муж пришел!

  - Какой муж? - раздается изумленный голос.

  Изумление на этот раз неподдельно, я-то разбираюсь.

  В коридоре показывается блондинка. Ее грудь прикрыта трусиками - оригинальный жест. В связи с тем, что трусики уже использованы, все остальное обнажено.

  - Вот этот, - показываю на человека-воробья. - Признаться, удивлен. Он, что, баснословно богат? Или ты любишь его за духовный мир?

  - Я этого хмыря в первый раз вижу, - Зорро качает головой, нахмурив брови.

  - Не отрекаются любя, - я не упускаю случая показать фундаментальные знания попсы. - Мужик, это - твоя жена?

  - Да, да, она! - бормочет он.

  Я перевожу взгляд на Зорро и наблюдаю лишь недоумение. Ситуация становится интересной. На всякий случай провожу еще один сеанс обработки и снова обыскиваю, на этот раз на предмет документов.

  На свет появляется паспорт на имя Тартеева Игоря Михайловича, зарегистрированного в Москве. Без труда нахожу штампик о бракосочетании с гражданкой Светланой Сергеевной Тартеевой.

  - Мои поздравления, - говорю я, протягивая Зорро документ. - Ты уже год как замужем.

  - Но... это ошибка! Этого не может быть! - когда блондинка не подражает Мальвине, то гораздо лучше хлопает глазами.

  У меня в руках паспорт, выглядящий как настоящий, но я верю своему агенту. Еще бы, ведь сам изучил ее биографию. Она вышла замуж пять лет назад, а через два года ее муж умер - выпал из окна. Странная смерть, но я зарплату в МУРе не получаю, поэтому мне до лампочки. С тех пор Зорро замуж не выходила.