Ольга Кузнецова - Медленный солнечный ветер

• Название: Медленный солнечный ветер
• Автор: Ольга Кузнецова
• Жанр: Научная Фантастика

Мы — мертвые. А она осталась в живых. И это было ее первой ошибкой. Она сделала шаг в пропасть. Глупая — думала, что может еще что-то сделать. Она убила себя и возродила в нем человека. Она — та, кто спасет нас всех от того, что в тридцать седьмом году назвали Вторжением. Если, конечно, Солнце к тому времени не успеет взорваться и похоронить нас под слоем пепла. Но уже навсегда.

---

Все было как обычно. Дикторша с приятным голосом просила боснийцев не покидать свои дома. (Самой дикторши в этот момент, конечно же, не было дома.) Мать с отцом со спокойными лицами выслушали сообщение, а затем, заметив, что их дочь тоже внимательно вслушивалась в каждое слово, синхронно закрыли крышку ноутбука. Их руки при этом соприкоснулись, и мать от неожиданности вздрогнула. Она слабо улыбнулась дочери, а отец сочувственно похлопал ее по голове. Девочка не задала ни единого вопроса.

Беспорядки на улицах — это в порядке вещей. Димка помнит, как громыхает на улицах. Это слышать было не так страшно как те взрывы, что начались в городе после вторжения, но предсмертные крики незнакомых людей еще потом долго отдавались в голове Димитрии.

В то утро ее не пустили гулять. Родители сказали, что из-за дождя, но Димка же понимала почему. Ее не пустили на улицу и после обеда, и после ужина. Двор пустовал. Димкиных друзей, по-видимому, тоже не пустили.

Девочка уже не вздрагивала от постоянной пальбы и криков. Когда в квартире погас свет, и родители ушли в спальню, Димка надела свои резиновые сапожки и вышла на улицу, не заперев за собой дверь — она все равно бы не достала до задвижки.

Тогда шел дождь. Димка надолго запомнила этот сладковатый привкус воды на губах. Но еще она помнила этот запах отчаяния и смерти, словно туман застлавший все, до чего только мог дотянуться. В детском городке на площадке, под навесом песочницы лежал человек со свернутой шеей. Понять — мужчина или женщина — было невозможно. Димка бросила в сторону трупа короткий взгляд, а затем пошла по пустой улице.

Горели ли тогда фонари, Димитрия не помнила. Память подбрасывала ей то короткие вспышки, то кромешную тьму. У девушки складывалось такое впечатление, будто эти картины были вызваны ее воображением, а не памятью. Но она не могла остановить череду кадров — она была просто не в состоянии. И ей приходилось смотреть и смотреть на себя почти двенадцать лет назад.

Димка внезапно остановилась посреди пустующего переулка, по которому в обычное время сновало очень много машин. Было темно, и только светофор время от времени вспыхивал желтым.

Неожиданно прямо перед девочкой промчался грузовик, под завязку набитый вооруженными типами в масках. Они прижимали к груди автоматы, как будто это была их последняя надежда. Кто-то пару раз пальнул в воздух. Димку проезжающие, кажется, не заметили.

А она побежала за грохочущим грузовиком, вытянув вперед свои бледные ладошки. Новенькие сапожки хлюпали по лужам; сверху продолжала литься вода, смешиваясь со слезами маленькой девочки.

Один из сидящих в грузовике указал на нее пальцем, и все засмеялись. Грубо, жестко. Они смеялись, пока она плакала и тянула к ним ладони.

Все, что она помнила с тех пор, это то, что она хотела их остановить. А потом — вспышка, взрыв, и кто-то выстрелил ей в спину и почти промахнулся, попав только в плечо. Стреляли не те парни из грузовика — стрелял кто-то, кого Димка не видела. Американец в голубой беретке с орлом на груди. Идеально выглаженная военная форма, дежурная сочувственная улыбка, посланная жертве в последний раз, и…

…и сапоги, обитые железом.

* * *

Все дело было в ее снах. Так ей бабушка говорила. А бабушка, какой бы сумасшедшей она ни была, всегда оказывалась права. Она как-то раз по секрету призналась внучке, что в молодости неплохо колдовала, но в двадцать первом веке это было не очень-то нужно. В чью глотку вливать прикажете приворотное зелье? Виртуальному боту?

Сколько Димитрия себя помнила, ей всегда снились странные сны. Кошмары. Самые страшные кошмары, какие только можно было придумать. Это после вторжения сны на время прекратились, а затем снова стали приходить, когда появился этот Дарко.

Или все-таки не Дарко?..

Он мог и соврать, что был сербом. Мог придумать каждую деталь своей биографии. Для него это все была игра, а ей он снился каждую ночь в голубой пилотке и в своих звенящих сапогах, обитых железом.

Существовала ли его Эва на самом деле? На самом деле был ли он в Сибири много лет назад?

Внезапно Димитрия перестала верить, что этот странный мужчина вообще когда-либо был рядом с ней. Это после того, как голубоглазый американец прострелил ей плечо, девочка решила стать сильной. Это с тех пор она стала общаться с одними только парнями, чтобы потом в один прекрасный день показать им их место. Это потому, что какие-то гребаные интервенты год за годом разрушали ее страну.

Она никому об этом не говорила. Старалась даже не вспоминать. Это были все происки вирусов, которые в борьбе доставали на свет самые старые и запылившиеся воспоминания. Они пробуждали ненависть, страх, подозрение. Они выуживали наружу все природные инстинкты. Животные инстинкты.

И внезапно Димитрия захотела увидеть этого голубоглазого солдата в своей голубой пилотке лежащим на земле мертвым. Ей захотелось отомстить тому, по чьей вине она стала такой, по чьей вине она тогда позволила Посланцам забрать Весну.

Картинка сменилась. Это был первый день школы. День, который Димитрия потом пыталась навсегда вырезать из своей жизни. Но чем глубже она закапывала свои воспоминания, тем больнее они потом хлестали ей по лицу.

Димке семь. Ранение от пули оказалось серьезным, но жизни не угрожало. Рука стала как новенькая, вот только потом Димка так и не смогла снова писать правой рукой — пришлось переучиваться на левшу.

В школе Димка так и не прижилась. Держалась в стороне, на линейке все время жалась к ногам отца, а когда учительница просила назвать свое имя перед всем классом, то она тихо сказала:

— Можно подумать, вы не знаете.

Она не высовывалась, не зубрила, но и не была в отстающих. Ей все время удавалось держаться где-то посередине, и ее поэтому редко замечали.

В тот самый первый день после трех формальных уроков на школьном дворе ребята задумали так называемые петушиные бои. Тогда-то и определяется, кто в классе будет заводилой, а на кого будут все оставшиеся годы показывать пальцем.

— Что они делают? — спросила Димка у какой-то темной девочки с черными глазками и длинными пальцами как у пианистки. Как оказалось, девочку звали Радой.

— Бьют бедного Миле. — Собеседница старалась не смотреть на происходящее, но все же украдкой поглядывала в сторону дерущихся.

Ни секунды не раздумывая Димка вышла на середину площадки. Ее глаза опасно сверкали.

— Отойди в сторонку, Радош. Тебе здесь не место, — сплюнул конопатый. Он был одним из тех, кто лупил "бедного Миле".

Вместо того, чтобы ответить конопатому Ефто так же дерзко или попросту уйти, Димка неожиданно ударила его что было силы прямо в лицо. Не ожидавший от нее такого Ефто моментально согнулся пополам. Из его носа закапала кровь.

Остальные мальчишки, измывавшиеся над Миле, тут же остановились и замерли, словно громом пораженные.

После того случая с Димкой одноклассники общаться избегали. Все делали вид, будто ее попросту нет. Так делал и конопатый Ефто, который потом еще не раз вместе со своими дружками ловили кого-нибудь после школы и коллективно лупили. Димка потом в их развлечение больше не вмешивалась. Ей было незачем.

Ей было десять в двадцать девятом году, когда она заняла первое место на соревнованиях по плаванию, проходивших в Сараево. В зале было полно журналистов, то и дело вспыхивали фотоаппараты, щелкали автоматические ручки, кликал секундомер, разрозненно дышали сотни людей. Для Димки тогда время словно остановилось.

Она не знала, почему вирус доставал из ее памяти именно эти воспоминания, которых она или стыдилась, или ненавидела. Ничего не значащие события — моменты, которые уже не имели никакого значения. И все же…

Димитрия сделала над собой усилие и заставила события перемотаться на несколько лет назад — обратно на пустые улицы Сараево, к утру, когда сладкий голос дикторши попросил всех оставаться дома и не выходить на улицу. Она вернулась к дождю, лужам, резиновым сапожкам, грузовику, полному людей в масках и с ружьями, к американцу в голубой пилотке, чьи глаза даже в темноте блистали голубыми искорками.

Она вспомнила, как обернулась через плечо, чтобы взглянуть на него, как увидела его дежурную осторожную улыбку. Увидела, как он спустил курок и получил легкую отдачу, после чего пуля прошла через ее плечо навылет.

Она пыталась понять, почему для нее теперь было так важно это воспоминание. А точнее обитые железом ботинки на ногах у интервента. Как будто она где-то их уже видела.