Сергей Чилая - Донор

• Название: Донор
• Автор: Сергей Чилая
• Жанр: Современная проза

---

- Доброе утро, БД! - Пал Палыч непривычно равнодушно смотрел на него, успевая вторым зрением оглядеть подсобку. - Не часто вижу вас на коленях, добавил он и поднес зажигалку к сигаре БД, склонившись над ним, удивляя запахом свежевымытого тела и дорогого мыла.

- Что-нибудь с-случилось? - спросил БД, оставаясь на коленях. Он был поглощен залежалой сигарой, которую никак не удавалось раскурить: влажный горький дым раздражал бронхи, вызывая натужный кашель и слезы.

- Будет лучше, Борис Дмитрич, если мы сразу, без интродукций, приступим к делу! - Голос Пал Палыча был строг и звучал по-командирски отрывисто. Однако не это удивило БД, заставив пристально снизу-вверх посмотреть приятелю в лицо. Его поразила отрешенность бывшего чекиста, и предчувствие опасности завладело и погнало прочь с колен, окрашивая припорошенные белым поверхности подсобки в фиолетовые цвета... Мучительно собирая в кулак расстраченные на Марфу силы, он принялся судорожно перебирать события последних дней, которые могли стать причиной визита Пал Палыча; мозг работал со скоростью большей гораздо, чем COMPAQ, листая зрительные и вербальные образы...

Ему удалось раскурить сигару. Забытым движением он отряхнул белую пыль с грязных штанов и вольготно уселся в неудобное кресло, продолжая дрожать от страха... Посмотрел на Пал Палыча и сказал спокойно:

- Не знаю н-ничего более важного и п-перспективного на свете, чем то дело, к-которым мы только что занимались с Марфой... Кстати, где она? П-похоже, вы с-сильно раскомандовались, п-поручик.

Он продолжал говорить, цепенея от страха, не понимая, что происходит и не узнавая Пал Палыча. Разглядывая знакомую фигуру, он прикидывал, сможет ли одолеть чекиста в случае нужды, и сомневался.

"Этого сумасшедшего, что так странно и страшно прохаживается перед моим носом, наверное, учили в их могучем заведении всяким премудростям рукопашной борьбы... Нет! - прервал он себя. - Это я сам схожу с ума," - и сказал:

- Что-то не т-так, Пал Палыч... П-простите, мне вдруг п-показалось, что вы явились сюда с какой-то г-гнусной целью... Мне теперь м-мерещатся п-порой всякие чудеса: от алкоголя, с-старости, м-может, COMPAQ виноват... или к-книга, что пишу, дурно влияет...

- Все так... Вы сейчас все выложите... Все, что знаете... Слышите? - не очень охотно сказал бывший лучший чекист. - Вы постигли многие премудрости в неземных путешествиях, куда отправлялись по своей либо чужой воле... Похоже, Пал Палыч стыдился себя или необычности интересовавших его событий, но что-то заставляло его действовать именно так.

- Н-не п-понимаю...

- Марфа рассказывала, что вы... смогли... - чекист помедлил, подбирая формулировки, - как вы вернули с того света своего бывшего хозяина, попавшего в автомобильную катастрофу неподалеку от монастыря... Газеты писали тогда, что Босса спасло чудо... А вы никому не сказали, даже ему...

"Не сказал," - подумал БД и сразу выпукло и ярко увидел морозное декабрьское утро с сильным туманом, заледенелую дорогу, неповоротливый Боссов "Lincoln" цвета слоновой кости, уткнувшийся искореженным капотом в ствол могучего каштана возле автобусной остановки, от которой осталась лишь груда стекляшек, скрученный в жгут металлический каркас и клочья цветной бумаги с портретом девушки-худышки, рекламирующей молотый кофе "Merrild", и услышал звук мотора завернувшего за поворот автобуса или грузовика. Этот натужный рев, когда-то мощного, а теперь старого дизельного двигателя, он слышал, когда сильный удар, похожий на взрыв, заставивший задрожать кирпичные стены, сдернул его с кресла в Марфиной подсобке...

Он опасливо приблизился к машине: восемь мощных аудио-колонок надрывались дурным шлягером про вишни в саду у дяди Вани, сотрясая деформированный кузов. Он заглянул в салон: два раздутых воздушных мешка безопасности прижимали окровавленные головы Босса, на месте водителя, и охранника, сидящего рядом, к подголовникам кресел. Шея охранника была наполовину перерезана чем-то тупым - он сразу догадался, что металлическим прутом арматуры с автобусной остановки, - и уже не кровоточила. Он перешел на сторону Босса и увидел, как рулевое колесо вместе с одеждами погрузилось в сплющенную грудную клетку. Потом он увидел кровь в ухе - верный признак перелома основания черепа - и тонкую струйку крови изо рта. Мучительно долго открывал заклинившую дверцу. Потом так же долго разбивал боковое стекло.

Тело Босса не поддавалось, прижатое рулем. Сервомеханизмы кресла не работали, и ему пришлось ударом ноги сломать спинку сиденья. Он вытащил Босса из машины и уложил на снег, привычно нащупал место на запястье и не нашел пульса... Поднял веки, поглядел на зрачки, потом задрал рубаху, еще раз ужаснувшись деформации грудной клетки, приложил ухо к груди и не услышал сердечных тонов...

"Ветеринарная лечебница в ста метрах отсюда, - равнодушно подумал он, аккуратно заправляя Боссову рубаху в штаны и застегивая пуговицы куртки... Там, наверное, есть операционный стол и лампа, и инструменты... По-крайней мере, умрет он не на обочине..." - Мысли перемещались в голове с большой неохотой, и он не подстегивал их, будто уже понимал, что привычный хирургический опыт давно ушел из него и что теперь это не самое главное.

Он присел перед Боссом на корточки, чтоб взвалить его на себя, потом спохватился и стал искать мобильный телефон, не нашел., и уже хотел идти в подсобку, но, вспомнив, нагнулся и легко высвободил новенькую Nokia из сжатых пальцев хозяина... Диспетчер Скорой помощи сильно удивился, когда он сообщил фамилию пострадавшего и попросил прислать травматологическую бригаду... БД еще раз взглянул на охранника, стащил с него окровавленную куртку и прикрыл Босса...

- Теперь его надо дотащить до ветеринарной лечебницы... На плече не понесу: сломанные ребра вконец раздерут легкие и сердце, и усилят кровотечение... Тогда на вытянутых руках... Сколько смогу... Может, встречная машина попадется по дороге... - Он опять присел, протиснул под Босса руки и тяжело встал, сразу почувствовав, как закружилась голова и стало сильно резать в низу живота, и медленно пошел с вытянутыми руками, стараясь не трясти чужое тело... Машин не было...

БД вошел в предоперационную и стал тщательно мыть руки....

- Кэтино! - попросил он лаборантку. - Погляди, побрит ли он?

- Побрит, помыт и помазан... Вы собирались начать с торокотомии?

- Да... Скажи, чтоб без меня не вскрывали... и пусть все показатели выведут на дисплеи... Вытри фартук.

- Нечего выводить, БД батоно! Изолинии везде, как у Пола когда-то...

Он быстро вскрыл грудную клетку и, потрясенный, отшатнулся, и закрыл глаза... Мешанина из обрывков легочной ткани, бронхов и осколков ребер была обильно сдобрена сгустками крови и бронхиальным секретом.

- Похоже, по нему слишком долго ездил трактор, - сказал он, поворачиваясь к Лабораторной публике...

- ...или танк, - закончил печально Дыхалочник, взявшийся неведомо откуда. - Размываемся, БД... Нам тут нечего делать: случай не операбельный... Ваши ассистенты сами зашьют рану. Покойный Пол по сравнению с этим парнем был просто невредим...

- ... Целехонек! - поправил Зураб.

БД открыл глаза: с месивом в ране лучше не стало.

- Дыхалочник! Спасибо, что пришли на помощь. Лучше вас с проблемами в грудной клетке Боссса никто не справился бы. Вы... тоже умерли?

- Очень трудно превратиться из уважаемого всеми хирурга-пульмонолога с кучей званий и орденов в ненужного старика, даже если старик этот безбедно живет в Америке... Я ввел себе фентанил внутривенно, Борис...

- Попробуем другую хирургию... - БД повернулся к анестезиологу и нежно сказал: - Сильно не старайтесь скоррегировать гомеостаз, Далинька. Он, похоже, умер... Просто слегка повентилируйте легкие, чтоб совсем не спались...

- БД! - Дыхалочник старался отжать его от стола. - Спасибо, что позвали нас... Ваш хозяин не просто труп: тело побывало в мясорубке...

- Знаю, что в мясорубке и что хирургическое мастерство давно оставило меня, - сказал БД. - Взамен пришло другое умение... Не спрашивайте, какое и откуда оно... Увидите... Вообразите: мы оперируем Пола... Мы не просто команда, мы одно существо: умелое и умное, с неограниченными возможностями... Ассистируйте! Больше от вас ничего не требуется... Нателла! Длинные пинцеты и иглодержатели, и грудные ножницы, изогнутые... Пусть поставят The Four Seasons... Нет, не в джазовой аранжировке... Бостонский симфонический оркестр... Я недавно услышал там новую музыкальную тему: странно тревожную, пугающую, но такую прекрасную, будто Вивалди, даже не подозревая, зарезервировал ею возможность пришествия нового времени года, прекрасного и счастливого для всех, в котором каждый определяет погоду на земле.

- Вы хотите сказать Пятого времени года? - удивился Зураб.

- Да! Как третья сторона пластинки, на которой написана самая лучшая музыка, которую надо научиться слышать, как услышал ее знаменитый реппер 2 PAC Shakur. Шакур ... Теперь я понимаю, почему вы, Зураб, не родились кардиохирургом, - сказал БД, продолжая безостановочно работать руками в ране, и улыбнулся. - Вы - прирожденный метеоролог...