Юрий Кургузов - Возвращение Скорпиона

• Название: Возвращение Скорпиона
• Автор: Юрий Кургузов
• Жанр: Детектив

---

Я уточнил:

— За голову или за спину?

Пару секунд он думал. Надумал.

— За спину. И чеши к дороге. Да не дёргайся, а то ежели чего…

Это я понимал. Я прекрасно понимал, что "ежели чего" уж с пяти-то метров он не промажет. Ладно, пошел к дороге, а там, будто почетного гостя города, меня уже поджидала машина и двое соратников конвоира. Один сидел за рулем желтой как цыпленок "пятёрки", а второй курил на тротуаре. Увидев нас, нырнул на заднее сиденье и похлопал по плечу водителя: готовься, мол.

Я без специального приглашения молча полез в машину, и тоже назад — порядки знаем. Приземлившись, сказал:

— Всем привет! — Но ответа не получил. Ребята хранили гордое молчание. Как сфинксы.

— Двинься! — Тот, который меня "взял", сел справа и велел левому: — Достань у него пушку. Только осторожней.

Но, честное слово, зря они так перестраховывались. Если бы мне было надо их замочить, я бы мог это сделать уже как минимум два раза. Однако "мочить" их мне не требовалось, по крайней мере — пока. А требовалось мне другое — хоть какая-то ясность и хоть какая-то информация. Дурню понятно: этим пацанам велено меня куда-то доставить. Кем велено и куда? Именно эти вопросы были сейчас главными, а все прочие мелочи и неудобства сами собой отодвигались на второй план.

Левый полез в мой карман за барменовым пистолетом, и я захихикал.

— Ты чё?! — оскалился правый.

— Ничего! — ржанул я как конь и пояснил: — Щекотно. Гляди, малый, не отстрели там…

— Не бойсь, не отстрелю. — Он вытащил "ягу" и сунул себе в карман. Слушайте, ну голимые дилетанты! Неужели тот, кто их посылал, не понимал, что пришить щенков как два пальца обгадить?

И вот тут-то я малость поёжился от одной мысли. Да человек, на которого эти вахлачата работали, совершенно сознательно отправил салабонов на верную смерть. Он — х о т е л, чтобы я их убил…

Зачем, спросите? Ответ напрашивался сам собой: спровоцировав тройную мокруху, мой неизвестный враг единым махом поставил бы меня вне закона и превратил в отщепенца. То, что УК я нарушил еще вчера в "Голубом поплавке", его не удовлетворяло — видимо, потому, что официальную огласку моему партизанскому рейду придать бы не удалось: судя по разговору с Пауком, местные тузики могли этот инцидент и замять.

И вот главный мой оппонент решил обделать меня всерьез. Так, чтобы потом и выбора не было: либо говори, где алмаз, либо — на нары. Да-а, толковый, очень толковый и изобретательный дядя…

Тем временем мы тронулись и поехали, и я спросил разрешения закурить.

Правый — тот, что меня "взял" (он явно был в компании главным), недовольно проворчал что-то под нос, однако сигарету дал и любезно едва не прижег мне щеку пламенем зажигалки.

Я курил и думал о разном: Маргарите и Джоне, Ларисе и Пауке, Наталье и "Чёрном Скорпионе". Думал о том, что, невзирая на всю эту чертовню, обязательно надо будет выкроить пару часов и сходить на могилу Серого. Интересно, а ходит ли на нее хоть кто-нибудь?..

Машина вырулила на какой-то пустырь и, проехав метров сто пятьдесят, остановилась. Я вопросительно посмотрел на "крутого" главаря:

— Не понял?

Он геройски нахмурил брови:

— Щас поймешь! — и вылез из машины.

Второй тоже вылез, и в "Жигулях" остались мы с шофером.

Первый сказал:

— Ну?

— Что — "ну"? — вроде бы как трусливо пробормотал я.

— Особое приглашение требуется?

— Это в смысле — выходить?

— Ага. Вот именно — в этом самом смысле.

Я пригорюнился:

— Ладно, выхожу. — Вышел. — И что дальше?

— Что?! А вот что!..

Эх, если и были у меня еще какие-то сомнения относительно роли этих бедолаг во вновь разворачивающемся на сей благословенной земле представлении, то теперь они исчезли. Да, им велели меня "проучить", не объяснив, однако, кого следует "проучить" и во что это в конечном итоге должно вылиться.

И это действительно могло бы вылиться во что-то весьма нехорошее, кабы я клюнул, пошел на поводу у организатора всей этой фигни. Я уже говорил, что так легко дал себя "заарестовать" и посадить в машину лишь потому, что надеялся: меня привезут к "главному". Увы, теперь надежда рассеялась как сон и утренний туман — "главного" мне не видать. А этих дурачков элементарно подставили, и, ей-ей, просто счастье для них (впрочем, и для меня тоже), что я вовремя раскусил идею своего неведомого противника.

Но я — раскусил. Вовремя. И потому когда "первый" зловеще (как, должно быть, казалось ему самому) прошипел:

— Что?! А вот что!.. — я только чуть наклонился, и его лихой кулак просвистел достаточно далеко от моего правого уха.

Парень размахнулся по-новой, и я опять убрал голову. Увидев, что на подмогу "вожаку" спешит второй добрый молодец, отскочил на пару шагов от машины.

— Ребята, давайте жить дружно!

Увы, в ответ на такое благородство — лишь каскад гомосексуально направленного мата, а это кому понравится? К тому же я вспомнил, что оба идиота вооружены и мало ли что взбредет им в башку, если я буду продолжать игры в гуманность. Нет, пора заканчивать, решил я и по-мужицки врезал правой в челюсть одному и тут же впечатал левый кулак в висок второго.

Оба безо всяческих там выпендронов рухнули как колоски под серпом пионера, а я, обшарив их карманы, забрал свой пистолет и не свой тоже — старый-престарый "ТТ", где только откопали. Погрозил пушкой водителю — не уезжай, мол.

Драчуны лежали спокойно и дышали ровно, как во сне. Ну и пусть спят.

Я снял со второго — он был пошире в плечах — куртку и надел ее: таскать в карманах брюк один ствол — еще куда ни шло, но два — перебор, многовато. Спрятал оружие, а потом вернулся к машине, открыл переднюю дверь и, увидев белое от страха лицо водителя, предварительно понюхал воздух в салоне. Да вроде ничего, терпеть можно. Сел и захлопнул за собой дверь:

— Ну?

Он с трудом прошептал:

— Ч-что?..

— То… — вздохнул я и поинтересовался: — Оружие есть?

Он отчаянно замотал головой:

— Что вы!.. Откуда?!

И я ему поверил. Действительно, откуда у такого оружие.

— Ладно, — сказал я. — Время не ждет. Говори: кто вас подослал?

Он снова завертел башкой:

— Не знаю! Честное слово, не знаю! То есть… я его видел, но кто он — понятия не имею!

Я кивнул в сторону отдыхающих на молодой травке хулиганов:

— А эти имеют?

Он неврастенично задёргал плечами:

— Не! Мы ж вместе были…

— Да где! Где были-то? — разозлился я.

Парень испуганно заморгал:

— В пивбаре…

(Милое дело!)

— Сегодня?

Он тяжело выдохнул:

— Не, вчера…

— Во сколько?

— Вечером. — На секунду задумался. — Да нет, скорее, ночью. В общем, сидели мы с тёлками, бухие уже были — тут он и подвалил.

— Он — это кто? — Я начал закипать не на шутку.

— Да кто ж его знает! — едва не заплакал водила. — Отозвал нас на улицу, сказал, есть дело…

— Какое дело? — проскрежетал я. — Говори, тля худая, какое дело!

Слушайте, с этого надо было и начинать. Из мальчонки полилось как из унитаза.

— Вызвал на улицу и сказал, что надо проучить одного кента, — затараторил он. — Взял, говорит, бабки и не возвращает. Пообещал заплатить путём и задаток дал.

Я усмехнулся:

— Большой задаток-то?

— Нормальный… — потупился он.

— Ясненько, — протянул я, однако тут же поправился: — Нет, погоди, ясненько, да не всё. Как вы меня нашли?

— Во! — удивился парень. — Он же адрес назвал — улицу, номер дома и подъезд, из которого вы утром выйдете. А потом… — И замялся.

Я насторожился:

— "Потом"? Ну-ка, ну-ка колись — что "потом"?

— Фотку дал.

А вот это было уже совсем интересно.

— Фотку?! — промычал я. — И где же та фотка?

Руки у чувака затряслись, и он торопливо полез в бардачок.

— Щас… да где ж… щас… Вот, — облегченно выпрямился. — Вот!

Я взял фотографию и…

Знаете, я ожидал чего угодно, но такого…

На "фотке", разумеется, был я, однако снят я был не где-нибудь, а возле подъезда своего собственного дома, в своем собственном, родном городе! Да-а, ну и фокус…

Сунул фотографию в карман.

— Как он выглядел?

— Кто? А, тот? Да вроде обыкновенно — высокий, худой, крепкий.

— Лет сколько?

— Ну, примерно как вам… — И вдруг хлопнул себя по щеке: — Блин! Главное чуть не забыл — он лохматый. Точно-точно, лицо плохо помню, мы к тому времени уже здорово датые были. Ага, железно, лохматый он!

— То есть?

Шофер ткнул ладонью в плечо. Естественно, свое.

— Патлы — во! До спины. Будто этот… хиппи какой.

Я уточнил:

— Не путаешь?

Он затряс башкой:

— Да разве такого спутаешь!

Я бросил взгляд за окно: дрыхнут еще. Интересно, есть ли смысл допросить и их или ничего нового не расскажут?