Руфи Руф - Ля-ля, детка!

• Название: Ля-ля, детка!
• Автор: Руфи Руф
• Жанр: Фэнтези

Предлагаю Вашему вниманию свою первую книгу "Ля-ля, детка!". Такой Вы пожалуй больше нигде не найдете. В своем роде эта история — загадка. Вам предстоит угадать: произошла ли она в реальности, или выдумана автором. Сюжет в том, что девочки, которых отцы лупят кулаками по челюсти, не выходят замуж за принцев. Они вырастают и влюбляются в парней, называющих себя сатанистами. И вот дальше и начинается самое интересное…

---

В голубом небе появилась огромная, черно-синяя туча. Сверкает молния, и облака окрашиваются в фиолетовое и серое. Мелькает зелёный огонь. Теперь уже ни кусочка голубого — все чёрное. Бешенный ветер. Пыль и песок лупит позёмкой по ногам, по плечам и голове. Крупные, резко пробившиеся с неба, холодные капли. И… Град… размером с крупную фасоль.

… Как же я могу не тосковать по нему, если сегодня он вспоминается мне целый день?!!!

Есть разная память… Та, что от ума, и и та, что от сердца. Чтобы обратиться к первой — достаточно волевого усилия. Ум похож на картотеку: вы роетесь в ней и находите старую копию файла. Вспомнить умом — всё равно, что отксерокопировать эту копию ещё раз! Это далеко не чтение оригинала. Так вы никогда не вспомните в полном объёме, во всех подробностях. А вот память сердца — иная. Её нельзя включить с помощью воли и мысли. Для неё нужны определённые эмоции. Сердце — как супер волновой замок с миллионами комбинаций. Как только ваши эмоции становятся прежними, дверца в прошлое открывается, и вы вспоминаете всё. Вы читаете свой оригинал, если говорить языком ксерокса.

Чтобы потушить такую волну, нужен как минимум день.

Клон "сдох". Не общается со мной. А я — с ним…

29. ПРОГУЛКИ ПО ЛЕСУ, ИЛИ

ОТКУДА БЕРЕТСЯ СВЕРХЧУВСТВИТЕЛЬНОСТЬ

Когда не с кем дружить, приходится много гулять одной. По улицам, городам, лесам и паркам. Я совершенно точно помню, что впервые прочла книгу Стивена Кинга "Несущая огонь" в Днепропетровске. Это был мой первый приезд в Днепр. Город полюбился с первого взгляда. Большие вековые деревья в несколько обхватов выстроились вдоль главной улицы. Рядом с этими стражами леса — современные центры, магазины и новые дома в сиянии цветного стёкла. Деловитая, веселая атмосфера во всём — от железнодорожного вокзала до вьющихся вверх улиц. Асфальтированные пригорки вспучились трещинами из-за корней деревьев… Из разрытых канализационных труб на несколько километров вниз по склону бежит горячая вода, и рабочие не торопятся прекратить утечку. Местных бизнесменов это нисколько не смущает. Они перепрыгивают через потоки кипятка и пара, стараясь не замочить туфель. Бег с препятствиями нисколько не мешает деловым переговорам по мобильнику. Здесь почти каждый разговаривающий на ходу мужчина — бизнесмен. Мобильный трёп льётся отовсюду, не утихая ни на улице, ни в проезжающих авто. Пешеходы на Проспекте у ЦУМа — как прыткие бегуны на беговой дорожке. Безостановочное движение несёт меня мимо дорогих витрин магазинов. Заколки для волос в разноцветных кристаллах Сваровски и уличные лотки — с книгами в мягкой обложке… Аура того вечера накладывается на прочитанное. Я купила книгу и читаю её прямо на ходу, не в силах оторваться, отложить на потом — до прихода в гостиницу. Каким-то чудом мне удается не задевать прохожих и не глядя обходить машины на пешеходных переходах. Время от времени я отрываюсь от чтения, чтобы проверить, правильно ли я иду. Нужная строка прижата пальцем, чтобы не перечитывать абзац по нескольку раз. Навстречу попадаются картинные лавки и художественные выставки местных шедевров. Некоторые удачны, и какое-то время я заинтересованно разглядываю их. Дальше, под навесом на открытом воздухе, витрина музыкальных инструментов. Скрипки, лютни, виолончели. Открытые футляры из красного бархата и мерцающий метал духовых. Есть и барабаны: одни из них просто огромны. Настоящие "бочки для удобрений", укреплённые по периметру серебристыми спицами. Поток уносит меня дальше… Девочка из книги точно так же уходит со своим отцом от погони: они бегут, бегут… И я тоже быстро шагаю в толпе. Люди, словно преследуют меня и других людей, а на самом деле, просто спешат по своим делам. Из-за этого Днепропетровский вокзал "превращается" в аэропорт Олбани штата Нью-Йорк. А ведь я ни разу не была в Штатах…

Я улавливаю информацию из газет и книг и накладываю на то место, где нахожусь. Получается что-то совсем удивительное: как наяву вижу я события и людей из своего воображения.

Статью о Дарье Донцовой, авторе детективов, я прочла летом в Киеве. В сорок четыре года ей удалось победить рак. Я узнала об этом в парикмахерской. В моей руке все ещё книга писательницы с её фото на обороте. Улыбчивая женщина обнимает щенков. Разве можно не любить человека, который так любит животных? Ноги несут меня по улицам Миропольской и Шалетт, мимо здания с мозаичными бегунами и церквушки за зелёным строительным забором. Именно здесь жила моя тётя. Она умерла от рака лёгких, с которым боролась четыре года. Ей не было и пятидесяти, когда она ушла — молодая, красивая… Чувствовать эти нити, которые пронизывают наш мир, объединяя всех людей в единое целое. Сострадать и понимать. Прозревать за лёгким стилем бульварного чтива — огромное трудолюбие автора, который пережил болезнь с помощью работы.

А вот ещё заметка о Земфире в 2002-м… Пишут, что она не носит лифчиков и ушла из группы. Я читаю это на Ялтинской набережной, сидя в движущейся коляске велорикши. Рикша по привычке заигрывает со мной, как с каждой одинокой девушкой, но мне скучно. У него не очень хорошая кожа, прыщи на лбу и алый алкогольный румянец под глазами. Так и есть: он высадил меня и повёз в обратную сторону двух девиц. Клеит их с не меньшим напором. Я еще раз внимательно смотрю на фото в жёлтом листке. Оно словно обретает живое дыхание. И следующая картинка в голове: Земфира в белом платье в крупный (чёрный и коричневый) горох. Молодая, полная надежд и любовных разочарований… В реальности тоже неплохо: вокруг шумит счастливая толпа. Пальмы, сиреневое небо и брызги морской солёной воды тонут в лучах разноцветных огней.

Дорога разделяет улицу Жмаченко и лес. Вдоль лесной границы — тротуар, усыпанный рыжими сосновыми иголками. Они опали летом, от засухи. Если идет дождь, иголки под слоем воды смотрятся, как облитые жидким стеклом. Мокрая, искрящаяся живопись под ногами. Ободранные мелкие шишки, потёртые ногами, перемешались с хвоей. Мусор. Зелёная трава. Ближе к вечеру, во время обычной лесной прогулки, я вижу двух ворон. Они сильно кричат и носятся над своим птенцом, который выпал из гнезда. Воронёнок сидит на открытом месте. Глазёнки, как мокрые бусинки, пёрышки на голове растрёпаны. Какой же ты хорошенький, малыш! Летать он ещё не умеет, и поэтому его родители переживают так отчаянно. Когда я прохожу мимо, одна ворона подлетает и начинает пикировать. Пытается клюнуть меня в голову! Она проносится так низко и стремительно, что при желании птицу можно задеть лицом. Достаточно просто убрать руку. Я быстрее ухожу дальше. А бедное воронье семейство истерит так, словно случилось что-то непоправимое, ужасное. До сих пор помню панику и отчаяние в их крике. Но горе тому прохожему, который бы вздумал посадить птенца обратно в гнездо…

Одиночество в городе довольно забавно. Скука и радость, веселье и печаль перемешаны в воздухе так густо, что не знаешь на какой импульс откликнуться. Видишь жёлтые цветы Коровяка вдоль ночного леса, у дороги. Он очень красив. Не зря во Франции его называют королевской свечой. Красивое часто полезно: корень цветка заваривают при подагре и даже применяют от облысения. Холодная Ивана Купальская ночь. Мрачно, темно. Свет луны и звёзд полностью скрывают невидимые облака. Вспоминаешь солнечный день из своего детства, когда ещё были друзья и надежды на будущее. Вот мы ловим с Иштрой бабочек… Целой компанией носимся по лугу, совершаем вылазки в ближний лес… Босоножки полны песка, но кого это волнует? Тот же жёлтый цветок в тугом колоске — светится от счастья. И снова — ночь на том же месте, спустя двадцать лет. От сравнения "тогда" и "сейчас" из глубин памяти поднимается грусть. Понимаю, что иду от приятельницы, которую называю подругой — за неимением более близких отношений. Она чуть ли не единственная девушка, с которой я сейчас провожу время. И хоть вечер был весел (насколько это возможно от встречи с одним человеком), чувствую темноту и тишину особенно пронзительно. Каждая мелочь, каждая деталь отпечатывается в мозгу. Тепло воздуха, прохлада ветра, запах одиноких цветов. Рисунок ветвей соснового бора и свет фонарей в зелёной, местами золотистой листве. Читаешь по лицам поздних прохожих — кто из них одинок, а кто, наоборот, имеет пару и сколько счастья — на личном счету каждого. Проносятся машины, нарочно слепя прохожих фарами дальнего света. Некоторые из них с зажжёнными сигнальными огнями стоят на обочине, пока их водители отливают в лесу.

Весь этот город… все эти люди… Без прикрас, как оно есть.

По дороге из кино можно вообразить себя в африканской саванне. А после премьеры с Джонни Деппом во "Флоренции" невольно представляешь себя на причале, в толпе папарацци. Яхта, на которой отдыхает Депп с семьёй, упирается бортом в мол. Джонни прячет глаза за круглыми стеклами очков и улыбается. Вот он что-то говорит человеку с камерой на берегу, и в лучах солнца становится видно, какие у него белые зубы… Это вовсе не бегство от жизни. Просто мое воображение может рисовать счастливые образы на любом полотне реальности.